Razão
Esse poema — publicado na antologia 8 Femmes (Org. Virna Teixeira,
2007) — começou pelo fim. Tudo o que escrevo começa pelo fim (ou o que
leio. Não começo a ler um livro sem primeiro descobrir a sua última
frase. Abro os jornais sempre nas últimas páginas). Então, o
verso de origem foi "a sua obesidade
mórbida".
Sofro de anorexia nervosa e bulimia, e meu estado de saúde piora
cada vez que saio para caminhar e encontro minha vizinha. Morro de medo
dos suados 140 quilos dela esbarrarem nos meus enxutos 39. Minha vizinha
foi minha musa.
Mentira. Eu sou a vizinha. Depois que o médico me alertou sobre
os perigos da obesidade, voltei para casa com o mote e escrevi essa
espécie de diário de uma mulher rigorosamente infeliz, que finge que é
feliz. Uma semana de minha vida. Que vai se repetindo indefinidamente.
Mentira. Ela não sou eu. O poema foi escrito a partir de olhares
na vida real e fora dela e mereceu segunda versão, dedicada a um bom amigo:
às terças e quintas:
richard gere
às segundas e quartas:
brad pitt
às sextas e domingos:
johnny depp
todo sábado:
antonio banderas
sempre de madrugada
nos restos dos dias:
antônio augusto dos santos
Nada tira a tristeza desse poema.
Várias vozes disseram que ele é cruel (e o leitor sempre tem
razão), talvez seja: a solidão mórbida é cruel e pode causar arriscados
disfarces. Acho, entanto, que é engraçado. Fico pensando que a gorda, no
escuro, deve ser muito gostosa. Afinal, eles voltam todas as
noites.
Houve uma voz que afirmou: "sua escrita é ferina/felina". Deve
ser por conta da minha lucidez mórbida. A mesma lucidez que assola
várias cabeças que o aplaudem. Sim, é um poema que tem me dado muito
gosto. As pessoas entram dentro dele, tomam posse, sofrem todas as suas
palavras. Fazem o melhor uso. Como deveriam fazer com toda a
poesia.
