DANÇA
PRIMORDIAL
Quantas
vezes vi a loucura me percorrer cegamente as
entranhas?
Lavrando
do fundo de um corpo sua flor brutal,
libertando
a
dança desregrada que atravessa a voz,
recompondo
na
noite o ouro intenso onde a lua faz ressaca.
Estou
completo em minhas paisagens.
De
uma vida inteira absorvo a marcha,
canto
as estações abertamente,
tocando
com o esquecimento as margens,
que
se distanciam
e
evocam
toda
pureza de uma arte.
Quantas
vezes essa loucura corrompeu o último enlace
do
medo que se abre ao fim de cada feixe de
encanto
no
alimento obscuro,
colhido
do apuro
das
visões imensas?
Toda
obra é terrível e sangra
na
memória a sua imagem.
No
auge insondável desse estrondo,
canto
em
volta de uma dor,
o
dorso se contorce,
no
centro,
multiplicando
o gesto,
um
eco indefinido devora em travessia
centenas
de mundos construídos
e
sonhados.
Pois
a música se apossa da ébria lentidão do meu
engano.
POEMA
MÍSTICO
Repentino,
na
clareira vulcânica da idade,
concebi
assim a leitura da memória:
de
que tudo que desata, cresce e morre
tem
um gesto,
um
gesto de princípio.
Deveríamos
chamar ritmo
tudo
que nos torna exaltados.
Somos
tentados a ver dentro do sonho,
assim
nos recriamos do que nos causa escândalo,
nomeamos
a noite, a tarde e a manhã dos tempos
como
fôssemos deuses.
Somos
ritmo do sonho,
lembrando,
vagando,
no
fim de cada era,
causando
escândalo.
Vede,
as estrelas,
os
frutos das figueiras,
o
templo
furiosamente
serão lembrados.
Viveremos
disso,
dando
ao mundo
um
nome de batismo.
Chamaremos
inspiração
tudo
que concentra,
avança
e se enraíza.
Impérios
definham.
Somos
tentados a dizer que foi um sonho,
um
sonho dentro do sonho,
se
concebêssemos tal geometria.
Pois
também se lavram as águas antigas.
Vede,
as águas calmas
são
também colhidas.
O
sonho não é sonho,
a
memória não é memória.
Há
sempre um Deus a redizer a história.
LOBOS,
MADRUGADA
Não
te deites com a volúpia presa aos dentes,
se pretendes despertar
os lobos.
Madrugada,
o uivo sonda teus
ossos.
Alquimia não consiste em acalentar o orgulho.
Os
lobos sabem farejar as sombras,
violetas e asteróides
não
envolvem seus mundos.
Sutileza,
presa acidentada dos
cálculos,
a cidade tem uma cegueira acelerada,
os lobos
avançam,
teu quarto tem extremidades impossíveis.
A
volúpia brota de ossos cegos,
onde a vida, com seus lábios
violetas,
não penetra.
Tu, cadáver de ti mesma,
volúpia
acidentada,
não penetres a alquimia com asteróides cegos.
Os
lobos te envolvem, no lado mais sutil do
orgulho.
Madrugada
tem acordes turvos.
Deitas-te à
cama,
o edifício encravado na cidade
não supõe teus lobos
extremos.
Com volúpia, não calcules a cegueira
sem supor
teus uivos.
Brotam nas sombras,
brotam nas ruas,
em espaços
turvos,
no sorriso das cifras.
Avançam a madrugada em que te
deitas,
cadavérica.
Farejam e, ao farejar, te
despertam,
tão inesperada como um
asteróide.
