I
costurei
sapatos novos para o ritmo exato dos meus
pés
carne
quebrada, nervo rendido, osso desconjuntado.
na
rua, os cadarços dos meus sapatos novos
amoleceram
nos
restos de chuva que a noite tocou em
pianíssimo.
meus
sapatos novos são brancos. são para curar
carne
quebrada, nervo rendido, osso desconjuntado.
as
costuras dos meus sapatos novos são em cruz,
com
linha e agulha, por cima e por baixo.
um
desconhecido pisou em meus sapatos novos,
pisou
carne
quebrada, nervo rendido, osso desconjuntado.
maços
de marcela, cigarros, rótulos de
antibióticos
absorveram-se
nas solas dos meus sapatos novos.
a
cidade encardiu meus sapatos novos, feitos para
urdir
carne
quebrada, nervo rendido, osso desconjuntado.
e
o sol a pino veio beber a água amanhecida nas
calçadas
e
ressecar meus sapatos novos, sujos.
depois limpei o
couro, lavei os cadarços, remendei as solas.
cerzi
carne quebrada,
nervo rendido, osso desconjuntado.
II
de permeio à areia
da noite
metamorfoseio o
tempo e o espaço
de olhos percorridos
de hoje até ontem
nove centenas de
tentativas
para apreender a
curvatura dos pensamentos
o pulsar dos
sentidos
palimpalavras
não retêm
itinerários, voltas
nem mesmos
começos
pela
manhã
lucidez e sombras
acordam em celofanes
condenadas ao
mormaço do dia
III
o pampa se esparrama
sobre a cidade
se esvai entre o rio
e o mar
lavando arrabaldes e
casas com seu grão duro.
Inútil, o rio se
apressa em represa
Ilhados homens
bichos coisas
enregelam
ossos
na minha
rua
o velho alimenta seu
cão com restos de flores
Se abriga em seu
latido, murmurando
o cão é uma saudade
de sol
é uma saudade
estendida na praia
para os lados de
lá
nas margens da
cidade escorrida
o sol aquece uma
última hora
IV
Na
praça antiga
três
mulheres raspam a ferrugem da tarde
com
a nudez morna dos lábios.
Em
espirais
a
coreografia ácida dos hálitos
sobe
até o forro de nuvens.
Os
vestidos da pele arremedam o balé das bocas
em
corpos que marcam a insistência das horas
cravando
sombras no xadrez da praça.
Pesado,
um pó cobre a cidade anoitecida em dança
e
vem descansar em meus sapatos brancos.
V
os
gatos na chuva
escorregam
entre as casas sem dono
unem os beirais do arrabalde
VI
morte
embrulha fardos
sem
fatura ou promissória
memória
e suas filhas
guardam
ossos em caixas de fósforo
baús
estalando luz
