Falar
sobre poesia em nosso tempo é como passear em terreno minado.
Alardeia-se o impasse, um momento miserável na produção atual. A questão
não deixa de ser curiosa, pois nos leva mesmo a pensar de maneira mais
acurada sobre a poesia feita hoje no Brasil. Para o bem e para o mal até
ter alguma simpatia por tais afirmativas apocalípticas. Mas elas, como
em tudo na vida e no pensamento, não resolvem o problema — talvez até
ajudem a piorá-lo.
Sentimo-nos
tentados a concordar com os pessimistas quando abrimos a grande maioria
dos livros de poesia publicados no país em nossos dias — é de bom tom
salientar que na prosa a situação é ainda pior. Diz-se que a cura mora
na própria doença, então a poesia busca entre suas células doentes
safar-se da própria morte. Dessa maneira, vez ou outra (o que é
puramente normal, visto que a poesia é uma arte extremamente exigente)
aparecem poetas que mantêm a discussão acesa, que trazem trabalhos
diferentes e trilham rumos instigantes. Claramente de faixa etária baixa
(entre 20 e 40 anos), esses poetas vão sacudindo o panorama. Tirando o
mofo dos versos velhos que ainda são praticados em nosso tempo.
Alguns
nomes vão tecendo uma outra história da poesia nacional (à frente da
oficial, que sofre de uma irreversível cegueira). Isso se chama "outro
ponto de vista" — já que não há (ainda bem) uma única maneira de fazer
poesia. Jovens poetas como Ricardo Domeneck, Angélica Freitas, Dirceu
Villa, Marília Garcia, Diego Vinhas, Marcelo Montenegro, têm propostas
estéticas diferentes e um poder de fogo parecido, lêem muito bem, sabem
escrever, são criativos e inteligentes. Entre os poetas da geração
imediatamente anterior, destacam-se os trabalhos personalíssimos de
Carlito Azevedo, Marcos Siscar e Claudia
Roquette-Pinto.
A
falta de imaginação afeta o grosso da produção. A previsibilidade é tão
grande que chega a ser uma afronta à inteligência do leitor. Estão aí
aqueles que praticam um pseudo-filosofismo constrangedor; aqueles que
são cópia em baixíssima definição dos Beatniks americanos; aqueles que
querem ser os modernistas dos anos 30, implorando-lhes a filiação (de
olho na herança); aqueles que fazem uma "vanguarda" (aspas necessárias)
de anteontem; e aqueles esquizofrênicos neofascistas travestidos de
esquerdóides que alimentam uma espécie de filantropismo literário por
trás de máscaras orfãs de um coronelismo à paisana. Todos relutam contra
o século convulsivo que se abre. O resultado não poderia ser pior: a
pobreza da escrita e do pensamento e o afastamento por completo do gosto
por poesia por parte do público.
É
neste contexto que aparecem Mergulho às avessas (Lumme,
2008), de Andréa Catrópa; e Corpo
sucessivo (Oficina Raquel, 2008), de Danilo Bueno.
Andréa
compõe como se dentro de um consciente campo onírico — seus poemas
parecem ser resultado de uma perturbação pós-pesadelo. Carregam um suor
frio. Mostram uma espécie de especulação da culpa — "uma turista
burguesa, ensimesmada e excessivamente branca" — que caminha entre "os
fantasmas que inventamos para vencer a matéria" que se torna
insuportável em sua demência e degeneração. Assim, "um pouco de torpor é
preciso", pois, tendo nos tornado arremedo de nós mesmos, somos a prova
viva, mas agonizante, da falha prática de séculos de teoria ("a teoria é
uma droga pesada", é parte do irônico título de uma das peças). É numa
ininterrupta tensão ("púrpura
a cor da moda e da gangrena"), mesmo em momentos mais líricos, que
Catrópa consegue instaurar seu curto-circuito sensível, seu glossário de
horrores iluminados por faróis de carros importados.
Danilo
vai por outro caminho. Mais seca, sua poesia se alimenta de uma curiosa
(e ilusória) harmonia de expressão e forma. Essa harmonia soa como
ironia, uma alegorização. Isso se torna ainda mais evidente quando se
conhece os trabalhos anteriores do autor, onde as buscas eram outras e
que, aqui neste novo livro, tornaram-se maduras. O poeta cria um corpo onde possa varrer sua voz,
seu batimento cardíaco, sua letargia, sua decepção; este corpo, indo muito além da
simples plataforma do livro, é um organismo vivo e, claro, portador das
características hereditárias de seu criador. Mais que partículas de
realce na singela página branca, as palavras realmente falam, e
despertam o leitor para algo além do simples símbolo tipográfico — como
nos mostra o belo "Nadia Comaneci". Não sendo um "escrevinhador de
versos", o autor não busca uma tola "voz própria", pois é poeta ("sou o
único homem a bordo do meu barco") e sabe que não há espaço para
principiantes (não há "nenhuma brisa" e "não é seguro/ não há qualquer
certeza"), e que o poema é um orfanato tenso, habitado por "baque e
torpor".
São
dois livros de poemas, publicados por corajosas e louváveis pequenas
editoras, que nos fazem acreditar que há, sim, escapatória, que há
margem de manobra. O inferno é mais embaixo e mais interessante, e é
justamente no underground,
muitas vezes fora das prateleiras das megastores, onde encontramos a
melhor poesia: aquela que recusa o epíteto "mercadoria" neste imenso e
mal cheiroso mar de excrementos chamado mercado
cultural.
