As
mulheres com filhos são especiais, especialíssimas, mas o inesperado
encontro com os seus rebentos, em um corredor estreito, minutos antes do
dia clarear direito, podem nos deixar mais perdidos do que barata em
salão de forró ou gafieira, uma loucura, uma batalha napoleônica, aquela
coisa toda, pinel mesmo, sentindo-me um boa-praça da Tamarineira
azeitando o eixo do sol na quarta-feira de cinzas, um calouro no Mira y
Lopez, um trelelé que acabou de dar entrada no Galba Veloso, para ficar
apenas em alguns dos sanatórios gerais do Recife, Fortaleza e Belo
Horizonte.
Foi
assim que me vi, revi, quando, numa ressaca miserável, rumei do leito
amoroso em busca de um copo de água gelada depois da primeira noite com
uma ex-ex-ex.
Tem
mercadoria mais preciosa, amigo, em um final de madruga, depois de uma
farra monstra, do que um copo de água gelada? Vale por um açude de Orós,
vale por uma barragem de Tapacurá, vale por toda a bacia hidrográfica do
rio das Velhas, prosseguindo aqui a nossa conversa com o Ceará,
Pernambuco e Minas, a santíssima trindade que publica em respeitosos
jornais essa crônica.
Pois
sim, mal este abestalhado que vos bafeja a prosa abriu a porta... Mal
este mamador profissa chutou aquele taco solto do apartamento da nega...
Mal este infame mirou uma luz mínima, uma réstia de
nada...
Mal
este carga-torta, com uma brasa em cada branco do olho, tomou
consciência do universo, Nossa Senhora dos Paus d'Água, mal arrumou os
óculos fundo-de-garrafa sobre a napa moura, e já veio aquela criatura enfurecida com
uma espada toda iluminada, incandescente, de modo a me deixar mais
areado e perdido do que pitomba em boca de
banguela.
As
mulheres com filhos ainda em casa, repriso, são especiais,
especialíssimas, mas confesso: foi a maior batalha da minha vida. Fiquei
me sentindo assim um duelista de Joseph Conrad, um espadachim acuado, um
cavaleiro sem armas, um homem morto.
Irrompi
daquele quarto macio e escuro, amigo, com o único e banal objetivo de
matar a minha sede, e eis que me deparo com o endiabrado menino, na
saúde sem freio e sem controle dos seus cinco, seis anos, no máximo,
disposto a tudo nesse mundo, inclusive disposto a se vingar das
maldições gregas e freudianas, disposto a passar por cima do meu então
magro cadáver, disposto a proteger sua Jocasta, o cão chupando manga, a
febre do rato, um pirraia dos infernos, um cabinha destemido, um mutum
em redemoinhos e t'esconjuros tantos.
O
endiabrado menino, senhoras e senhores, portava uma daquelas armas
iluminadas que me levou direto para um conto de ficção científica do
Bráulio Tavares com Zé Ramalho, deus-mor da raça, como personagem, amo
os dois à vera, por supuesto.
Uma
tocha de fogo que aumentou ainda mais a minha sede e a minha
ressaca...
E
pensar que eu me contentaria, àquela altura da quase manhã, com um
simples copo de água, desejo sagrado que não se pode negar a nem uma
criatura da face da terra.
Sim,
leitores de Jó, o diabo do menino, sorriso sádico, estava armado com uma
daquelas miseráveis espadas de He-Man, ali no final dos anos 80, e me
espetou como o demônio espeta uma alma vagabunda que chega ao inferno
durante o cochilo da sua sesta, puro descuido.
O
menino acabou comigo, à vera, antes uns bons cutucões das peixeiras do
Beco da Facada... O filho da mãe, da amante, da amada, me tirou o couro
e o osso, parecia um Delmiro Gouveia comprando pele de bodes e de
cabras, sertões afora, saudade daquele menino que duelou de homem para
homem ainda no estreito corredor escuro da sua
infância.
