VASILHAME
para
Irael
ingerindo
licores e minérios. vasilhame de arenito com casca semiaberta. com uma
memória insustentável. infestado de salamandras. à beira dos rugidos de
ondas que saturam o intestino: devaneio de molusco. ríspido sabor de
sarmento. ah! se o ouvissem de mais perto, estenderia seu pescoço,
ressabiado. com todo o vício de um leopardo de granizo, ultrapassaria a
cerca. vendaval silencioso que inicia a sua árdua corrida. cajado
arrancado de alguma árvore de Sodoma. se o olhassem de mais perto ele
seria refúgio, vielas descampadas, reminiscência dos anjos. sem nenhum
roteiro pré-traçado. gruta de Santo Antônio — ou simplesmente salamandra
legionária. o mais remoto dos estrondos. à mercê de toda redondeza.
porto das cremações. província dos afogados.
PROMETEU
para
Willer
narcísico
e insuspeito, ele açoita a sua palavra como se esta lhe atirasse uma
vítrea resistência. num ato quase insuperável, seu braço se inflama,
crepita, e ele logo começa a escavar, a ruminar escombros, constelações
inúmeras. se não fosse aquela artimanha de ser-outro: nuvem-querubim com
verrugas de leão, orquídea ostentando uma fúria sacrossanta, algo de
luciferina soturna amplidão de não-pertencimento, mal sonharia o
rompimento das fímbrias, a iminência dos vulcões de sóis triturados;
pois, rachadura que se extravasa além, ofuscada pela luz do ainda
não-ser: ele se desvela
CINZA
FULGOR
BRANCURA
DE ARESTA SELVAGEM
tal
como inseto que se anelaria, se esfriasse entre sussurros e carvões,
signomagnitude, porosidade despojada quando — no limite — se condensa.
ouro ferroso. espiralada chuva. mar desconsolado com vestes de raposa.
dançarino nas contrações insolúveis repercutindo algemas de prata. com
cada linha que se exprime, eis um pouco de seu sangue vertido em arenosa
insuficiência. sem insinuação de orgulho. som que se elabora,
construindo um universo poroso de luas-falésias, budas e cristos
soterrados, mártires e lívidos antros amorosos. com cada tecla formada
por pinças tenebrosas / como tudo que é ar / dando-se ao luxo de
arrastar um pouco de terra / já erodida / esculpida pelas mãos do tempo.
sem que sejam arroladas todas as probabilidades, descem-lhe ainda as
incógnitas que fulminam, flechas transparentes lançadas ao vazio. risco
traçado de garganta luminosa. furacão de estrôncio que enrubesce em
fração de segundos. na escama de sua face maldita, eis uma outra
paisagem que se exprime. pois, que ao recordar de seu sonho, outros
sonhos já o perseguem. dentro de seu ventre musculoso, o que lhe resta é
apenas a asa de um navio, como quando na catástrofe só nos resta a
própria vontade de autoconservação. porém, nem tudo se preserva. nuvens
são carrancas no limiar de um portão. é uma ventania, uma plumagem que
caminha no interior das casas. há instantes em que a palavra resseca.
MAÇÃ INSOSSA. a paisagem é um caracol de fechadura de amor inviolável —
o pássaro da angústia nas vísceras do mar. palavras que escapam pelos
orifícios da pele. esta incessante pétala se sela com lágrimas. a
água-viva desanuvia a sua caixa craniana. no meio dos seus cabelos
flutuam lagostas. crescem os veleiros da costela. repentinamente cada
hálito de palmeira se fere no seu ventre. em alvíssimas borrascas
mastigam-se os miriápodes. basaltos exalam lábios de vinagre, veleiros
marmóreos tresandam, corpos de verde inchaço se intumescem. centenas de
veleiros escapam pela boca. o amargor é clarão de pássaros. cérebro
borrifado pela lua imensa. sobre a mão, os pés e a nuca de um imenso
caracol há ventres puxados pelas cordas ventosas. frias e pequenas, as
bocas navegam. mastros incendiados, resvalam-se as montanhas: é o
mármore que se cobre de um enxame de azulejos. árvore-cascata sugando o
sangue do mar. barrento rescaldo de amianto. quando se ferve a alma,
quando se venera a ampla cauda do leão e o ferro tempera a onda: a névoa
não descansa. são miríades de gargantas, raios e paisagens nas pequenas
portas que se abrem com toda a imensidade da lua. veleiro cravejando
asas. lâmpada gotejando mártires. relâmpago vertendo-se em raízes. como
se ele caminhasse para a soleira do templo. muros esbranquiçados
lacrimejando as pálpebras daquele ser que se perde na caverna. fermento
de sol correndo entre golfos de farelo. laços refletidos no ventre da
palavra. e uma rajada fortíssima enquanto narcísico réptil ele se
camufla: sol descansando na cabeça de uma formiga. como se morto, preso
aos rochedos, Prometeu sob os ataques do abutre. escarro de Zeus.
delícia sagrada. fortalezas-afluências. vórtices de tentáculos dourados.
esgueirando-se aporia de lumes. axioma dos vermes. casa infestada de
abutres. ventre que é caverna, caverna que é floresta, floresta que é
Prometeu: se o sol é um imenso escoadouro, as vértebras celebram a rosa
ígnea. a lamparina escoa pelo olho. a palavra galopa como uma ave. os
pensamentos são plumas do vento.
O
MAR ASPIRA PÁLPEBRAS DO CÉU
sob
as faixas azuladas do silêncio, as lareiras se erguem na maresia. a
vértebra-incógnita azula o éter. chovem réstias de cerdas — salitre
que até provoca náusea. dentro dos estojos envidraçados, a multidão das
serpentes espoliadas contam os últimos minutos antes da queda. ANTES DO
INCÊNDIO DO MAR. sob as rubras centelhas da imensidade cercada de
trevas. egrégoras racham as armaduras da pele. plumagem reconquistada,
ele se supera, circunavega-se: vasto corpúsculo nas veias da palavra.
uma luz corta a sua perna. uma cauda-hermafrodita o derruba. tantas
vezes isso acontece. a palavra macrocéfala perde o sentido, a língua se
engravida em verde bronze: estalam-se os ossos. um precioso arpão acolhe
o rio na extremidade dos tremores. fúlgidas alargam-se as compotas.
cortina de flâmulas oxidáveis. estrume de córregos no estômago de outro
sonho. sua boca esvoaçante. cálida sombra de pilastra. estrela
soterrada. trave vomitada. ferruginoso precipício meditando com os
fósseis. munido de pólens e martelos. engenharia fúnebre de todas as
aves. um último navio ainda esmorece no cais perto do palácio da
presidência. ele vê o seu duplo sobrevoando, deslizando no meio dos
prédios. nessa hora o sol exibe um pouco as suas sardas. a palavra
continua a semear o clangor dos pássaros. eis por que ele é um coágulo,
moléstia que se lança aos zumbidos do neurônio. pois no vazio, ele se
despovoa, luxúria de cordas que se atraem e se repelem. música
interrompida. obra reiniciada. bombeiro aparecendo na última hora da
reza. pai nosso que estais no céu. se o túmulo abriga o corpo, a alma
não sossega. as asas pútridas rodopiam pela última invocação. e se o pai
morre é o seu anel de peixe que sobrevoa sem nenhum anjo que o console.
navios do céu incineram o caminho. tudo já está cremado e se perde nos
desvãos a mil léguas daqui. cada alma é bruma, serpente.
FLOR-AÇO-CRISÁLIDA. cor de suave conjuração. orando sob a árvore, ele é
uma esfera, um alaúde que se desmancha. a tarde e os murmúrios.
AQUELE
QUE EU FIZ DE MANHÃ
para
Piva, Gustavo e Irael
sem
nenhuma culpa
A ALMA ESTIRADA
NAS
BRASAS
eu
vou saindo do Embu das Artes
como quem suga a fotografia das pétalas
eu vou colhendo uma lágrima do vento
uma retina desenterrada
as janelas deságuam as carcaças dos
automóveis
eu vou contornando uma larga rolha
contraindo a gotícula do amante arco-íris
os braços da clareira
enrubescem
diante do
sortilégio
anjos de Omulu martelam os ossos de algumas abelhas
eu
vou arrancando
as
mãos
caindo das garrafas
ferramentas se
ferem
debaixo de meus cabelos
debaixo de meus sonhos
os
ladrilhos me costuram
até nas cordas
abraçarei os alumínios
o Latido
latejante
rádio
rico de almas
o figo da Índia
eu
vou escorrendo
NA
IMENSA FOGUEIRA
CRONOS
Glorificar
o culto das imagens
(minha
grande,
minha
única, minha primitiva paixão).
Baudelaire
seu
olho
é
uma
usina
NAS VASCULARES OPALAS
ALFAIATE SEM PRESTÍGIO
ouro do gordo fantasma:
antigo
simulacro que se debruça
sobre
as pequenas portas
uma torrente em surdina,
uma
árvore com o ventre apoiado
numa
fragorosa porcelana
ONDE NADA PODERÁ SER
DESCOLADO
enquanto
esporas nos esteios da tirania
arrebanham
os frutos
tal
qual uma alvorada
expiatória
—
vômitos
de
uma gaivota
(o sol
e
a sua
sombra
desmesurada).
O
OLHO DA MENINA MORTA
Luzes
nas mandíbulas dos cães.
Fachos
ultrapassando o tempo. O túnel contra as marés e os túmulos.
Numa
arraia de trinta polegadas se desdobrava o dorso de seu corpo:
Luzes
nas mandíbulas dos cães.
Fachos
avermelhando o cu das marionetes sonolentas.
"Nosso
sangue não derrete mais"
No
outono de seus íntimos resquícios grita uma
mãe-estrela.
(Famélica nave: seu ventríloquo
estrugindo ervas.)
Você
poderá me levar para o deserto? Em quem você apostará na luta?
Uma
ventania derrubava as árvores do meu sonho.
"Eu
já dizia para você. Eles não queriam nos escutar".
Como
era a cor de suas lágrimas?
Como
era o sábio com lóbulos de rósea putrefação?
Terrosanuvemmanchada
com véus de ouro.
Negrorumor
de suas caudassonolentas.
ELA
ERA UMA BOA ENFERMEIRA
MAS
ELE NÃO QUERIA QUE EU RESPIRASSE
A
ESTÁTUA SE ILUMINOU ATRÁS DA FERRUGEM DE SEU VESTIDO
ATRÁS
DA FERRUGEM DE SEU VESTIDO UMA CAUDA FLÁCIDA UMA NUVEM ENGOLIU O SEU
ROSTO.
AH!
CONDOLÊNCIAS-TÚNEIS-LUZES NAS MANDÍBULAS DOS CÃES.
VOCÊ
PODERÁ ME LEVAR PARA O DESERTO? EM QUEM VOCÊ APOSTARÁ NA
LUTA?
[
Do livro Naufrágios
]
[imagens
© roel wijnants]
