NADA
IRÁ NOS SEPARAR
Profetizou
antes da cirurgia o que detinha, dos siameses, a maior parcela do
coração.
PRONOME
"Estou aqui, mais do que isso não
sei".
(Kafka)
Ontem
fiz aniversário.
Ansioso, convidei a mim mesmo. Pensei que não
aceitaria, mas aceitei. Pensei que não viria, mas vim. À porta, me vi
trajado a rigor, me visto bem, exercito Armanis. Me cumprimentei, teci
alguns comentários sobre Rimbaud, o 3- reich e, pasmem, fiquei-me...
como me gosto!
Só eu e eu na festa de mim.
Impetuoso, tomei-me
logo pelos braços e me levei ao quarto, na vitrola Duran Duran, mas
gostamos mesmo é de Accept, eu e eu. Na cama, entreguei-me por completo
a mim, beijando onde podia e cabia e delineando a entrega do que me
tinha, me possuí com completude e vigor.
Me despedi quando já
amanhecia e prometi me ligar assim que pudesse. Fui.
Hoje estou
sábado.
E me espero ansiosamente.
SERTÕES
É
Pedra que, à luz do dia, transpira e faca que, educada em pedra,
emoldura a tripa.
É sede do barro costumeiro.
É o batalhar
dos calos sob o reflexo solar dourado do fado.
É Lampião que,
co'os pés trincados, pernambuca de chão a chão.
É tal qual o
vento trafega a poeira, que sapeca o couro e dança o facheiro, esquenta
o sol cajado e o cangaceiro.
É
cordel cantoria, é língua quente, que afia o facão co'água
ardente.
É bala sertão no catingueiro, é matéria sofrida da
morte morrida, é carcaça passante de vaga-vida na ginga poeira que sec'a
flor.
MORDISCOU-LHE
A UVINHA
—
Ai, pai!
O
POÇO E O PÊNDULO*
Esticou em um prato a metade
primeira de si próprio.
Inalado, percorreu em direção ao cérebro
um trajeto perpendicular ao abismo; foi quando se deu conta de que
precisava de mais de si. Cheirou-se. Em meio à euforia de cores e
desatinos — seguidos de alguns minutos para reflexão —, lembrou-se
de que cheirava, ali, o Renoir adquirido por sugestão de uma das filhas,
assim como já cheirara ternos, motos, a Fender autografada por
Clapton... prato limpo!
Há dias naquela espelunca, sozinho e em
fim de carreira, descobriu que cheirava
mal.
*título
tomado da obra de Edgar Allan Poe
A
CORDA
De todas as arestas odores suicidas encorpavam o ambiente,
enquanto que, depreendidas em desalinho, de suas órbitas saltavam
lágrimas insolúveis e inquietas.
Da parede, Sartre observava
tudo.
Em silêncio.
DESUSO
as
formigas sarapanteiam
pelas frestas
no lavabo
(é
pega-pega)
mato uma, duas e
lembro-me da infância
sem
mais a fazer
descubro que a calcinha de minha
amada
cheira
a século
dezenove
