AUTORRETRATO
Não
quero ser político
nem
empresário, nem executivo;
ainda
menos, líder da maioria vitoriosa.
Não me
agita a expectativa
de
viver preso ao telefone,
de dar
entrevistas a torto e a direito,
de
prestar contas ou, guarde-me Deus,
depoimentos
no fim
da jornada.
Não é
que pregue a inércia
que,
aliás, não faz parte do meu caráter,
mas,
vendo o ápice do Olimpo coberto de nuvens,
duvido
que valha mesmo a pena atingi-lo.
De
modo nenhum me seduz a glória,
sobretudo a póstuma,
bem
como a opulência exagerada,
pois,
com o tempo, esta perece nas baixas da
bolsa
ou
passa a juntar as baratas,
enquanto aquela cede lugar a outros
louvores
falsos
ou fidedignos.
Não é
que me curve perante a realidade,
mas,
certo de que nas pontas da básica equação
ficam
o tombo e o coqueiro igualmente concretos,
acho
mais razoável manter-me na defensiva,
distante dos cargos de alto
nível.
Não
gosto, enfim, de vestir-me de preto e
branco,
tampouco de integrar os
esquemas
montados pela vontade alheia:
temo
as cores monótonas,
e
deixa-me cético a simetria que se alinha à
morte.
Não é
que seja covarde por natureza,
mas,
apegado a tradições milenares,
prefiro a lancha ao navio
e ao
trombone, a flauta.
O
íntimo sonho que tenho
consiste apenas em acordar cedinho
—
toda
manhã, de domingo a sábado —,
abrir
os olhos nessa penumbra cinzenta,
pela
qual se costuma julgar de como será o dia
recém-nascido,
ao
lado da mulher amada,
que
dorme de bruços, nua e confiante,
beijar
os ombros aveludados dela
e,
dando-me conta de que estou vivo,
agradecer, humilde, a quem criou a
vida
por
tê-la criado tão simples e cheia de bagatelas
maravilhosas.
Numa
palavra, evito acrescentar ao que foi concebido
pequeno,
e,
dada a mínima diferença entre vencido e
vencedor,
não
quero ser Davi nem Golias...
Quero
ser Eu.
UM
DIA
Um dia
tecido de sol e de chuva,
eu dei
pela pressa horrível do tempo
correndo só para correr,
sem
açoite nem brida.
Um dia
que não diferia de todos os outros,
cheguei a sentir que a Terra girava igual
às
infames roletas, ali de Las Vegas:
de
zero a zero.
Um dia
que bem poderia chamar de feliz ou soturno,
fiquei
revoltado de compreender
que
jamais fora dono
da
vívida vida.
Então
no asfalto joguei o relógio
e
disse comigo:
—
Assim tá melhor!..
Esse
dia notável pôs fim ao meu décimo sétimo
ano.
MADRIGAL
Eu
vivia como todo mundo vive:
caminhava rápido, falava
baixo;
tinha
muito medo da violência,
da
doença crônica, da grana curta
e,
principalmente, do fim que viria.
Os
meus sonhos tinham-se desbotado.
Não
gostava eu nem da lua cheia,
nem do
sol tocando na minha pele;
só o
vinho tinto — ele sim! — às vezes,
dava-me um pouco de
reconforto.
Ao
ouvir alguém se dizer, com verve,
felizão nos braços da
namorada,
eu
ficava triste, porque achava,
sem
acreditar em quaisquer amores,
que
estivesse o moço exagerando.
Em
resumo, a minha vida se parecia
com
aquela de Thomas Crown (lembras do filme
antigo?),
sendo
meio tédio meio azáfama;
de
repente, fez uma cambalhota,
isto
é, mudou de forma definitiva.
Eu
abri os olhos e vi-me num campo
que
milhões de flores ornamentavam.
Juro-te, milhões de viçosas
flores
cuja
variedade me deixaria,
noutras circunstâncias,
indiferente.
Era
pitoresca a paisagem feita,
qual
uma alcatifa, de fios policromos,
e
havia nela uma luz intensa,
como
se o sol e a lua juntos
em
seus raios místicos a banhassem.
Mais
ainda, claras as perspectivas
antes
encobertas, tudo se transformara —
cheiro
do café, silêncio da noite,
frio
da invernia, murmúrio do vento,
cor do
papel — num autêntico arco-íris!
Entretanto, não ocorrera essa
mudança
por
mera sorte nem por magia negra.
Foras
tu que entraras em minha casa
e das
janelas, que para o belo campo deitavam,
tiraras as encardidas
cortinas.
Hoje
reconheço que meu vinho tinto
não
contém um pingo de alegria.
Que
viver contente valha ouro, sustento;
mas
viver contigo vale... Epa, moleque!
Vale
não: quem ama, contar não sabe.
A LUA
MORENA
[fragmentos]
* *
*
Pouco
importa, menina linda,
que
você calce sapatos de salto raso,
que dê
gargalhadas a todo propósito,
que
fume cigarro sobre cigarro,
dizendo que, lá no mundo das
artes,
esse
pecado é dos menores.
Pouco
importa, menina doida,
que
você goste de bater papo
sem
nunca discernir o bom do ruim, o caro do
baratíssimo;
que
tinja a cabeleira de não se sabe que cor:
a
gente vê e só encolhe os ombros;
que
não entenda de etiqueta nem de política.
Pouco
importa, menina minha,
que
você sempre me sirva um jantar esturrado,
voltando eu do trabalho com
fome,
e
fique choramingando, quando reparo nisso,
como
se no estômago
meu
coração residisse.
Pouco
importa, enfim, que você tenha
montes
de pechas miúdas e perdoáveis!
O
importante é que a vida nos outorgou a
chance,
a
única e divina chance de vermos o céu altivo de
perto,
e que
os beijos seus, em vez de saber a chiclete,
sabem
a primavera...
* *
*
Você
sorri pra mim e pra ninguém,
pra
todos nós, adultos e crianças,
pra
todos os que creem no Porvir,
pra
quem está em busca da Beleza.
Você
sorri, e com o sol travesso
das
terras tropicais é parecido
seu
modo de sorrir: o ar pulula
de
tantas chispas rubras e azuis
que,
tendo por saradas as mazelas
do dia
a dia, cada um se sente
feliz
ou, pelo menos, fascinado —
os
homens sonham em amar demais,
em ser
amadas mesmo, as mulheres.
Você
sorri de modo que me deixo
levar
por emoções, e não atino
com o
porquê do júbilo sereno
que
transparece no sorriso seu,
nas
horas nada ledas, inclusive.
Talvez
se ria corajosamente
das
manhas e manias deste mundo;
talvez
se regozije de fazer
meu
coração bater descompassado.
Talvez, talvez... Mas qual a
diferença,
se,
mal me volta as costas, escurece,
e, num
piscar de olhos, viram cinza
os
cálidos matizes do viver?..
***
Eu
vivo à sombra das tuas pestanas.
Se bem
que pareças ainda menina,
por ti
conquistado, meu mundo caduco
à
sombra das tuas pestanas repousa.
Estar
ao teu lado, pequena, temendo
que
fosses embora um dia nefasto,
seria
penoso, se não procedesse
tamanho consolo de estar ao teu
lado!
Não
sei se me amas ou finges amar-me,
que
muito volúveis são nossos amores,
mas
sempre que olhas pra mim, sorridente,
falando, prolixa, dum novo
vestido,
da
chuva teimosa, dos filmes em voga,
de
quanto gastaste no supermercado,
é como
se lesses um livro que trata
com
rústicos termos do céu soberano.
Apenas
me beijas e passas de leve
a mão
pela minha cabeça dorida,
ou
grudas teu corpo no meu de maneira
que
vibram os dois de tensão e desejo,
não
posso nem quero pensar noutra coisa
senão
em deter-te nos ávidos braços
até se
soltarem os nós derradeiros,
as
últimas cordas de vez se calarem.
Tu és
o maior dos milagres profanos:
o mar
que se vê, transcendente paisagem,
da
minha janela, o sol a benzer-me,
a
brisa de cujo frescor necessito.
E se
me esperassem mil anos de vida,
trocá-los por uma só década
ia,
contanto que Deus permitisse
contigo
viver
esse tempo de cabo a cabo.
Amada,
enquanto medir o ponteiro
as
horas fugazes do nosso presente,
ninguém poderá nos privar do
futuro.
Enquanto a mim pertenceres,
amada,
eu
tenho certeza de que não iludem
os
cândidos contos do arco-da-velha,
de que
nos unimos por obra do fado
e não
por acaso, eu tenho certeza.
MEMÓRIAS DUM HIPERBÓREO
[fragmentos]
II
Eu
nasci muito longe daqui,
lá no
norte severo,
na
terra beata dos hiperbóreos
além
deste mar bravio situada,
inatingível.
Ando a
bendizê-la em honra da minha gente...
Uns
estão mortos e não se importam com nada,
os
outros, ainda vivos, lembram da época de
orgulho
e
trazem, iguais a mim, um peso na
consciência.
Não me
deixem mentir, meus irmãos:
havia
quem os tachasse de fúteis,
havia,
sim, quem acusasse de tudo quanto era
pecado
ou
simplesmente zombasse dos seus costumes;
mas
não se desanimavam vocês — em resposta,
viviam
de modo que mesmo o pior dos malogros lhes dava
razão,
com
gosto e ousadia viviam.
Límpidas eram as águas do meu
país,
férteis os campos
e
abundantes as safras dele.
Na
minha casa, se bem que tivesse um só andar,
comiam-se ótimas carnes e pães
excelentes,
bebiam-se vinhos de uva e de
maçã,
cada
dia, usavam-se finas toalhas e pratos
ornamentados.
Tanto
assim que, se vira, naquela altura,
uma
menina chorando de fome,
descrera dos olhos — faz manha por ter
perdido
sua
boneca precária! —
ou,
consternado, também chorara.
Distantes da minha realidade,
a
fome, a peste, a guerra e outros horrores
serviam de tema às conversas da
ágora
e de
espantalho para crianças,
naquela altura.
Onde
estará tudo isso:
águas
e safras e zombarias,
dor do
meu peito e chave da minha porta,
destroços do meu passado?
...........................................................................................
Hoje
estou lasso demais, faraó!
Não
perguntes por quê,
atribui a vertigem que sinto
ao
gelo das minhas recordações, que flutua na décima
taça
[de
ponche,
às
flautas de Pã, cujo som lastimoso tortura os meus
ouvidos,
e,
quando me tratas afavelmente, ao medo de teu
rancor.
Atribui-a, supremo, à febre que me
sacode,
ao
calor tropical, ao cansaço, a qualquer
coisa,
e,
caso não aches plausível
nenhum
dos motivos da minha tristeza intempestiva,
manda
bater os pandeiros e tímpanos,
faz as
morenas esbeltas dançarem à luz dos archotes
vermelhos,
que
torna diáfana sua nudez,
e
ordena ao mordomo falto de zelo
que
jogue no fogo incenso e mirra às pazadas,
até se
desvanecer o aroma da pátria minha
nos
aposentos dourados de teu palácio.
VI
Quando
eu tinha uns treze anos,
as
árvores eram altas
e as
palavras, sinceras.
Estavam vivos os meus avós,
ainda
novos, os pais,
e não
faltava, nas redondezas,
quem
os achasse dignos de reverência.
Naquele tempo,
toda
manhã, em janeiro como em julho,
simbolizava a felicidade:
cedo
se levantava o sol,
um
pires de moranguinhos já me esperava em cima da
mesa,
e lá
no telhado, suavemente
turturilhava um casal de
pombos.
E eu
vivia —
não
consumia a vida
nem a
deixava puxar-me pelas orelhas —
apenas
vivia,
contente com poucas coisas que
tinha,
e no
lugar dos brinquedos surgiam os livros
interessantes:
contos, diálogos e poemas.
E cada
vez que a moça mais linda de toda a cidade
passava, de peplo curto
e uma
fita purpúrea a segurar os cabelos
luxuriantes,
defronte da nossa casa,
soltavam-se os meus olhos do velho
papiro
e,
fascinados, corriam no seu encalço.
De
vagabunda chamavam-na os vizinhos,
e eu,
numa blasfêmia inofensiva,
de
Chipriana,
tanto
o requebro dos seus quadris
exacerbava o meu anseio de ser
adulto.
Depois
da chuva,
o
arco-íris juntava as extremidades do plácido
firmamento,
e a
janela do quarto, onde dormia,
dava
para o mar,
pacato
e cristalino feito um riacho.
Harmoniosos eram os nossos
dias,
malgrado se sucedessem
depressa...
Quanto
à morte, ela não existia.
DUM
SPIRO, SPERO
Eu
sei, meus amigos, que tudo acaba,
que
não existe, no mundo dos homens, nada
perene:
gasta-se a saúde,
perde-se a beleza,
esgota-se o prazer
e a
força do corpo se vai embora.
Eu sei
que a nossa vida não passa
duma
centelha a brilhar no escuro sem bordas,
que só
um instante separa a infância da senectude,
o
berço da cova,
e
disso, por vezes, eu tenho medo.
Mas,
quando me sinto fraco,
e
voltam as dúvidas seculares a deprimir-me,
quando, perante o infinito, deixam de ser
relevantes
todos
os argumentos lógicos e absurdos,
resta
a promessa divina
que os
humanos costumam chamar de esperança
em mil
idiomas —
vem
com o sol nascente,
surge
das nuvens que se dispersam após a chuva,
no
canto dos pássaros se percebe,
recria
os sonhos desfigurados pela tristeza,
de
brotos verdes semeia o solo infértil...
Forte
como as mãos paternais
e
serena como uma prece,
a
esperança compensa a urgência dos dias
com
tanta certeza de não me levarem à morte, mas, sim, ao
futuro
que
partilhá-la convosco, amigos, quero:
posto
que grande demais para mim, em pessoa,
seja,
para a
humanidade seria de bom tamanho!
CHARLES BAUDELAIRE: AS FLORES DO
MAL
CXLVI
A
morte dos amantes
Nós
teremos leitos a manar olores
E
divãs profundos, nossas sepulturas,
E,
pelas estantes, as estranhas flores,
As
que, noutros tempos, viram mais ternuras.
Esbanjando à farta os últimos
ardores,
Far-nos-emos duas tochas, às
escuras,
Que
refletirão os seus duplos fulgores
Nos
espelhos gêmeos, nossas almas puras.
Uma
noite feita de azul e de rosa,
Trocaremos uma chama
vagarosa:
Dois
adeuses juntos num clarão final.
E
depois um anjo, ao soabrir as portas,
Virá
reanimar, firme e jovial,
Os
espelhos baços e as centelhas mortas.
MIKHAIL KUZMIN: CANÇÕES
ALEXANDRINAS.
Sabedoria, 3
Como
eu amo, deuses eternos,
o
mundo belo!
Como
eu amo o sol e os juncos,
e,
peneirado pela ramagem fina
dessas
acácias, o brilho do mar esverdeado.
Como
eu amo os livros (de meus amigos)
e o
silêncio da casa recôndita,
e as
hortas com seus melões
que se
veem da minha janela!
Como
eu amo a multidão variegada na praça:
os
gritos, os cantos, o sol
e o
riso alegre da garotada que joga bola!
E o
regresso a casa
depois
dos passeios ledos,
tarde
de noite,
sob as
primeiras estrelas,
ao
longo das estalagens iluminadas,
com um
amigo já bem distante!
Como
eu amo, deuses eternos,
a leve
tristeza,
e o
amor até amanhã,
e a
morte sem lamentar a vida
que me
é cara de todo,
e que
eu amo, juro por Dionísio,
com
todas as forças do coração
e da
gentil carne!
PIERRE
LOUYS: OS CANTOS DE BILÍTIS
137.
Conselhos a um amante
Se
quiseres, ó jovem amigo, que uma mulher te ame, seja ela quem for, não
lhe digas que a desejas, mas faz com que ela te veja todos os dias,
depois vai embora para voltares.
Se ela
te dirigir a palavra, sê amoroso sem pressa alguma. Ela virá, por si
mesma, a ti. Sabe, então, tomá-la com força, no dia em que ela quiser
entregar-se.
Quando
a receberes na tua cama, negligencia teu próprio prazer. As mãos duma
mulher amorosa estão trementes e sem carícias. Dispensa-as de serem
zelosas.
E
quanto a ti, não descanses. Prolonga os beijos até se perder o fôlego.
Não a deixes dormir, mesmo que ela te peça. E beija sempre aquela parte
do corpo para a qual se virarem os olhos dela.
