Fracasso
— ou uma arte poética
Try again. Fail again. Fail better.
Samuel Beckett
— para Paulo Henriques Britto
Cabe uma vida inteira num soneto
ou assim pensam, planejando a rima
a construção de si mesmo, obra prima
as boas escolhas, bom nascimento
basta uma voz pra estragar o coreto
amarga em choro, que desafina
(a alvenaria desaba
num tijolo podre)
nunca ter sonhado
com este emprego
esta espelunca
museu que expõe só esculturas tortas com rachaduras
a chave caiu na rua e o caminhão
passou por cima
tentar traçar um rumo certo
entre caminhos que surgem, somem no deserto
um olho chora, o outro, a esmo
revê os planos
é tarde, fodeu
terá que ser assim mesmo agora.
Liturgia
Nosso traje cerimonial
não é sacro o bastante
talvez seja o poliéster
ou o erro do gesto
com a mão esquerda,
sentes o coração cheio do mistério?
essa vibração no ar
o ronco vindo da primeira fileira,
sonho que sobe feito pipa,
o ronco de motores,
toques eletrônicos no bolso,
o mundo chama
e sabe
que queríamos estar em qualquer outro lugar
o mundo com seu mistério
que emana das coisas:
calor de asfalto sob chuva.
O rito prossegue
nossas bocas borbulham palavras
(seu peso fóssil
as faz ir ao chão)
e em vez do céu
é em nossos pés que estouram essas bolhas de pedra.
Epifania às quatro da manhã
Não há epifania depois das quatro,
entre remorso e cerveja morna
olhe desfigurado o espelho,
glória, se glória
houve um dia,
foi ontem
hoje nem um sorrisinho sequer da puta mais rameira.
Lúcido o resto do último copo
e a lua lasca de unha
embalam planos de fuga
(mas fugíamos já,
dormir
entre a saideira dos pombos
pedrinhas da calçada).
Poema de mote judaico
— ou ato 4 dos dramas do mundo
Por que o espanto do vazio
do fosso de Beemote, aquário de Leviatã, gaiola de Ziz
civilizações pisoteadas
o mar revolto, sol coberto
o mundo racha ao meio
pra fazer um omelete.
Entre o correr e assistir basbaque
multidões se revezam
ao longe e só,
se vê Jó, de joelhos,
rindo da própria desgraça.
Silêncio de alvenaria
Jantamos bem
embora tinta alguma jamais
cubra inteiramente
a desgraça vista por essas paredes
— quietas
salvo por
aquela machadada
atrás do criado-mudo.
Sepulcro da história
queda de madeira pedra alvenaria e lágrimas de vidro
memórias se acumulando como pó na mobília
que uma empregada distraída
limpa com um trapo.
Hesitação
O ralo do chuveiro entupiu
farto de engolir restos de nós
o que como tumor
sem ver se consumiu,
e menos que os restos o todo restou.
Uma teia no canto
formada reformada por uma aranha,
órgãos tecem e anseiam, enquanto
longe o macho ainda
inútil respira,
enquanto bêbada
entre os
prédios uma
equilibrista
na corda bamba hesita.
À menina com câncer
Não se pinta estrelas em parede estéril
nem montanhas, cheiro de mato e marulho.
Sabedoria forçosa da figura
da moça de branco
contra a parede branca,
seus passos lentos
certos
como a programação da tevezinha quatorze polegadas pendurada acima.
Onã e a revolução
Como os fuzis, os cetros
passam de mão em mão
calados por períodos
refratários.
Mas não lhes cabe o trabalho
enquanto engrenagens movem
azeitada em verborreia
a máquina do vácuo,
os tiros construindo
casas de sangue,
o ouro ensinando todo saber da posse.
E o mundo em fúria
ainda se move, como um tanque,
um trator, a paz
é estéril, ao asfalto
que lançamos nossas sementes.
A cama feita
Gavetas fedendo a câncer
a mesa bafeja alcoolismo
a esperança cavou fundo dois buracos no rosto
a cama foi feita.
O céu
de azul que sangra ocaso onde
teus dedos foram cravados
poderia chover fogo
a qualquer instante
(se chovesse
seria mais rápido)
mas o tempo
tem pressa
e arrasta uma perna aleijada.
Mais uma carniça
Vimos (rappelez-vous) o corpo chato
em manhã de verão as penas
pombo estatelado cinzento no asfalto
sem sangue sem tripa sem verme
como se desenho
atingido por marreta de desenho.
A frustração da terra não devorar
a carne emprestada
já também quase
asfalto,
e o esquecimento
das novas manhãs, essência
desfeita por vassouras
rodas e pernas rápidas.
Id(iot)eologia
...that common, false, cold, hollow talk
Which makes the heart deny the yes it breathes
Shelley
Pobre
ou mata ou se mata
pra ser rico,
rico mata
pra manter-se rico,
monge marxistas expiam pecados do mundo
batendo o Manifesto na testa.
Sem revolução
sem juízo final
os mortos mantêm-se mortos
e os vivos os invejam.
Ode à serpente
Baixo demais para a virtude,
rastejar
sobre vidro, palavras
de ordem
de ódio,
rastejar
tragando borras do amor
como rato
serpente
que devora o rato,
rastejar
sem pranto
que uma a uma essas gotas salgadas fracassaram
em redimir as gotas amargas
o gosto
de ferro na boca,
rastejar
a espinha sustentando a verdade
quebrando no meio
o pescoço
quebrando no meio
o rosto preso virado pra baixo
rastejar
seria talvez canção
este resto de voz
alhures,
sem suas plumas de corvo
estes versos
pobres e feios.
