Nichos
/ PetNicho XXXII
Para
Inger Christensen
ouvia
cavalos
lavava
roupas
ouvia
cavalos suicidas
lavava
roupas conhecidas
ouvia
e lavava cavalos pelados de qual fé, meu
Deus?
e
morreu
ali
mesmo, morreu ela.
ela
que, meu Deus, morrera ali
como
no abismo da pelagem de quem morre?
cabaças
/ como explica o que dança em Pina – 2
Série
para Pina Bausch e para tudo o que dança em
Pina
estou
nessa estrada
onde
tudo é escuro
fundo
marinho fundo
sei
meus cabelos correndo contra
sei
dum caos no mais íntimo da cadência
sei
do Tango em Orion
dando
à luz à ordem dos trens no oriente
estou
quase ao fim dessa estrada
onde
tudo é terra e nada
Terra
e nada
e
nada sei do sonambulismo nas coisas
e
nada sei do que dorme ao açucareiro
assim
assim
sendo
sendo
que sei do Fado em Orion
dando
alguma luz à ordem que não minha
sei
do Flamenco em Orion
fazendo
inverno, primavera
tramando
outono, inverno
testando,
legando verões à nuca
essa
essa
que não sabe meus cabelos correndo contra
sei
do
inverno
do
Samba
sei
do Samba em Orion
piscando-me
a luz
e
nada sei do sonambulismo nos garfos
meu
cabelo
estou
quase
ao início dessa estrada escura
uma
mão se vai à cintura
quero
saber das xícaras
e
dos botequins
Nichos
/ PetNicho – ser a mosca
as
linhas
que
curvas
caindo
a mim feito rede
eu
a ler das tuas mãos
próprio,
o curso que vem ao tempo
um
tabefe, matando ao meu recesso
à
reta
ser
a mosca:
Ser
a mosca louca na corda bamba entre os ouvidos
dela.
Ser
a mosca rouca, na ponta do nariz, entre as maçãs dela, caçando
metáforas de amor.
Ser
a mosca em desespero, quase em desvantagem, lutando contra o
assovio dela.
Ser
a mosca, um ponto no horizonte para onde ela empurra o
infinito.
Ser
a mosca caminhando sobre as águas, fugindo à rubra carpa, a boca
dela.
Ser
a mosca na meia maçã, sobre a mesa, ao lado da faca, o reflexo da
meia-calça dela.
Em
ser mosca, a Terra é um exagero; ser a mosca a orbitar o cume
dela.
Ser
a mosca do lado de fora da vitrine, fazendo cerimônia antes de
lamber o vidro da janela.
Ser
a mosca à mesa, à sombra do jornal nas mãos dela; ela a enrolar
meu fim zombando da notícia.
Ter
o peso da outra mosca; a que pousa o limite, quebrando todos os
ossos dela.
Ser
a mosca sensitiva, saber e querer do tapa, antes, bem antes da
sucessão delas; ela, ela; elas.
Pequena
dama cheia de frescuras. Sórdida e misteriosa, não importa onde,
viva, morta: ser a mosca.
Ser
a mosca suicidando-se, feito Virginia, na pocinha de brandy,
porém, debaixo do cálice dela.
Ser
a mosca fazendo graça, contorcionismos, truques de mágica,
saltando feito pulga, domando feras invisíveis no lugar da
bailarina na caixinha-de-música dela.
Ser
a mosca é ser nostalgia, é provocar nas gentes a vontade de estar
em casa em qualquer ambiente.
Tão
secreta, ser a mosca mergulhada nos dias santos, contados pelo
sangue nos ovos dela.
Ser
a mosca na horta de palavras, eu e minha enxada, semeando frases
ao que imita a língua dela.
Ser
a mosca triple, a mosca que separa a torrada da manteiga das
manhãs dela.
Ser
a mosca na ferida, lutando contra todas as células da estúpida
defesa dela.
Ser
a mosca chata, solidária porém. Ser a mosca-marcador num Guimarães
Rosa dela.
Entendo
a sorte num sempre reto a passar por mim, ser este ponto solto
para qualquer frase, ser a mosca, feito ela.
Ser
a mosca certa na sentença errada, fazendo sombra numa vírgula
essencial.
Ser
a mosca em alto-mar, no olho do peixe morto, tomando banho de sal
no colo dela.
Ser
a mosca na testa da estátua pela qual cada um que passa leva a mão
à cabeça, como num ato solidário. Menos ela.
Ser
a mosca morta, de ausência tão pequenininha que buchicho e então
descanso.
PRÉ-Nós
medicinais) décimas quartas...(
não
dê nome ao pecado distante
enrosca-te
dos outros, inerentes
ou
faça-te assim
chama-te
gula preguiçosa
chama-te
luxuria rompente
chama-te
mesmo A Pecadora do Sim
que
a travanca há de ser sempre o sobrenome
ou
que somos todos o mesmo pecado e que cada pecado é um só, este:
tua boca violentada a carmim.
primeira
piada com nós
Nessa
Vila, numa espécie de bando duns EncéfalosGigantes deu-se que
Encéfalas deram de engravidar do pólen da magnânima magnólia e
passaram a dar à luz filhotes bem miúdos, tão pequeninos que
cabiam em cascas de nozes, tão imensos quanto pode o mundo numa
casca de noz, essa flor dura e de interior
comestível.
Nessa
espécie de bando, decretou-se que em relação aos miúdos Encéfalos,
os Encéfalinhos, qualquer suposição que ultrapassasse o tamanho ou
beleza duma noz deveria esticar-se das náuseas até caber-se na
feiura que é não supor do ângulo mínimo que pode o máximo em se
caber, em ser, em se surpreender do ser, enfim, desatarmos e
atarmos nós aos gigantescos seres, os
Encéfalinhos.
E
os miudinhos brincavam tanto que dormiam exaustos e choravam e
voltavam a brincar e também comiam guloseimas e sonhavam com
nuvens e onças e ornamentos feitos de algodão açucarado e brigavam
entre si e davam-se as mãozinhas aos nós após as brigas e viam-se
sem se olharem e defendiam a liberdade de rumos e sentidos dos
galhos das árvores, das letras e palavras e frases, a coisificação
das aerovias vibratórias para pirilampos queimados, e e
e.
Mas
o horror sonhado não morava nessa coisa tanta, nesses poucos
casos.
Morava
esse horror ao medo de que um dia, de uma orla para outra, os
imensos lindos meios deixassem de jazer nos mínimos, esses que
rogam por nós e lá da Vila dos EncéfalosGigantes, digo, os
Encéfalinhos que rogam tanto por nós, pequeníssimos que somos,
vice-e-versa e versar-se-ia tão menor e melhor essa espécie de
causa, soubéssemos ser, essa flor dura e de interior
comestível.
Nós,
os hábitos e Nós – oitavo costume
das
lembranças brancas
estampadas
uma
onde
nos vermos
frente
a frente
ou
duas proas em pauta
contudo
o
frêmito da algazarra
nossos
últimos vestidos, sítios, estampas
eu,
do todo, num só gesto
teu
primeiro
tu
tateando minha fome
meu
couro, subsidiário teu, estampado
brilho,
coisa lacrimal, ondas e golfos por vir
compreendem,
por fim, nossas mães
elas,
oh, elas então
este
baile então
deram-nos
um baile
de
memórias
essa
esse
baile
nossos
vestidos, sítios
estampados
bordados
a mães.
NÓS
NA CRUZ
e
vamos e haveremos de encontrar uma solução e nem entenderemos para
quê
ao
fundo.
JesusCristo,
seus pés aos nós,
e
estaremos aplicados em ir. indo,
desaparecerão
os tempos que não teremos para e para e para
pensar.
não
teremos desse tempo azucrinante, inculto, digo,
agrestino
e
seremos os primeiros por sair a noite pitando nossas palhas
rotineiras para gritar da morte bem-vinda, como passas? e as
crianças?...
JesusCristo,
tonalidades desse teu sangue emoldurado no pulso do nosso inda
impulso desses temos sem curso.
e
nos eximirão das mãos, os nós da culpa e nem saberemos de
quê.
inda
JesusCristo, Cris, teu rosto ocorrendo à estas mãos, mães, ao
pão.
inda
para o passeio clássico da língua ao corpo do
pão
vestiremos-nos
da lã que melhor desperte um apascentar do espelho do quê, nosso
bom, nosso tão bão pastor.
JesusCristo,
dado a vaga-lume sob as horas de rede na varanda inda as horas e
vezes e salas de estar, estaremos distraídos donde justo vagará
teu lume, JesusCristo, Jesus, este homem pretendido.
e
teu nome
e
historiar teu nome no branco das paredes de
quê
inda
as variações e para tanto mais e mais paredes e de igrejas e de
hospitais e quando menos soubermos o quê, num belíssimo baque do
sangue, dessa seiva da árvore que teu pai fundou, como uma cavala
louca com seus cascos desenfreados, patas implumes, nós, novamente
nós aqui, como no começo, como passas, iremos e haveremos de
encontrar uma solução e nem entenderemos para quê, seremos, dum
passo só, Santos, Ceias inda Jesus e Cristo, não poetas. nunca
esses, Cris. poetas não.
DOSSIÊ
DUM VAZAMENTO / PRIMEIRA RACHADURA
Atiravam
a água à nossa janela depois rasgavam. Podíamos ver sentando uns
nós a mesa, no cimo do dilúvio que se fazia, nossa casa, o vidro
mareando a janela, barcas do que se fazia, afora e adentro, amor.
Nem sequer havia começado a chover, atiravam a água à nossa
janela. Mas se doesse só aos nós, meu amor... Apagavam a todas as
velas do jantar, apagaram aos caderninhos de sonhos, o que
escrevemos nas paredes aflitas, o dedo no osso de tanta parede, a
parede no talo, de tanto ou de nenhum sentido. Vieram e veio a
água. Atiraram-nos mãos. 'Tudo vindo cas água!' ouvimos de dentro
e entendíamos aos goles. Sombreávamo-nos, sombreávamo-nos d'água.
Movíamo-nos apenas aos limites da película, película que, por sua
dispersa vez, não imitava ao gesto, nem ao meu, nem ao teu, nem ao
da mãe d'água. Era de lavar. Sabíamos. Éramos de saber. Lavávamos,
na medida em que a gente entendia como dádiva, dizias 'Tudo
venvino cas água, na medida que a gente entende como presente, daí
a gente constrói, enche a casa, olha o Hélio na beira catando as
coisa d'água! daí a gente constrói, enche a casa, olha o Hélio na
beira, coisa d'água!' e era mesmo o Hélio a colher. Subiam-se
coisas d'água, pecados lavados, ideias mais leves, papel em
branco, camisolas em renda e nacos de nevoeiro. Eram das mãos
d'água. Hélio saltou a agarrar-se à vazante deles. Hélio, Hélio,
Hélio que não sofre e tem suas manias. Mania de Hélio de ser gato
e mania de não sofrer. Agora era Hélio na vazante e Hélio a chorar
por nós.
ESTAMPAS
PARA PIJAMA - V
Pouse
o teu chapéu de palha
a
palha
Não
o permita chapéu quando palha
Então
caia
a página dos olhos
ao
encontro de mais paredes dessas:
a
tua mão na minha cara a tua mão me sabe na minha cara
sabe
há
vaga nos passos das mão, nos dos pés
mas
estas, ante esta parede na minha cara
folheada
de ti a minha cara, vaga
carrancuda
inda perdura o delicado, tua mão na minha
cara
e
de mãos entrelaçadas vagam, tua mão e minha
cara
acostam-se
a parede sagrada daquele sonho da amanhã em palhas
nossas
quando
palha
na
cabeça novas sentenças quando a palha
caindo
olhos
porque
deve ser assim, que só assim, esse fogo se
dará.
ESTAMPAS
PARA PIJAMA – X
todas
as manhãs, duas galinhas se encontram e fofocam sobre o mar.
fofocam porque não sabem o mar e cacarejam a largura e rasuras e
os babadinhos ditos ondas e rococós e molhaceiras e rococós e
cococós.
porque
não o sabem, o fofocam.
todas
as manhãs, para que possam todos os poucos peixes do mundo, duas
galinhas inventam o mar.
ESTAMPAS
PARA TOALHAS DE MESA – IX
A
mesa e a última vela acesa, insistente, mas
acesa,
alumiando
as quinas do teu rosto.
Uma,
a vela
e
a mim, tantas, as quinas, todas, as
direções.
Removo
os pratos e talheres.
Tua,
a mesma voz, porém quase-quase ao breu,
aguda:
Meu
bem, deu-se minha hora.
A
vela susta.
Ele,
não chore. Vemo-nos na
quinta. Dê cá uma beijoca.
Volto
à mesa, acho.
Estendo
os braços sobre a toalha.
Sinto-te
em cada migalha que toco.
Sou
a mesma ante a mesa, parece.
Sou
esse vício, um círculo teu,
espécie
de enxoval em desuso.
ESTAMPAS
PARA TOALHAS DE MESA – X
quase
escondida
na
palavra que quer do teu gesto
a
tua charada
fico
líquida
quase
que goteira e gota
ou
todas elas
as
gotas
sim,
goteira de todas as gotas
e
quero tanto dizer
gota
em gota
da
calmaria
de
quando isso de me esconder
repetida
na
palavra da paisagem para qual aponta
teu
queixo profícuo
a
tua charada sobre a mesa sem razão
que
não é do vazio da casa
já
entre os teus dedos
tuas
migalhas de gestos
sobre
o papel em extinção
a
altivez do teu queixo
quase
escondido
na
palavra de boca chamada
PROCURAÇÃO.
ESTAMPAS
PARA TOALHAS DE MESA – XI
Na
bruma
embebidas
do nada
as
divisórias e as portas
as
rochas pichadas de folhas
o
teto das venetas de Deus
adentro
o caminho de romãzeiras
nossas
antigas vagas.
Na
bruma, a cidade tão longe
tremendo
ao vinho
o
vinho à toalha
ditando
de estrelas traiçoeiras
que
perdem lugar a uma romã aberta, ao cheiro aberto da romã do dia
inda sob a vaga névoa da manhãzinha nas sementes de águas róseas e
tão caudalosas, meu bem.
Meu
bem dentro da bruma, meu bem, meu bem.
ESTAMPAS
PARA TOALHAS DE MESA – XIII
sentar-se
à mesa e
deitar-se
a expressar
dum
tudo e sem medo
distrair-se
que
alguém
que
um distraído, dissesse uma bobagem
O
MUNDO PRA FORA DO QUE CREMOS
brumosa
serpente matusquela
ser-te
a taberna
onde
nascem depenados sustos e galinhas sabichonas.
estar
à mesa, em casa, com o marido e as crianças
/já
não existem sinais de que há crédito nisso/
sentarmo-nos
levemente bêbados
querermos
reeditar as crianças
/rirmo-nos/
daninhas
nessa Terra
/rirmo-nos
tanto/
mundo
onde o homem
bebe
e bebe dum requinte destilado
e
morre da superdosagem das plumas.
meu
bem, nossas crianças andam
complicando
a visão do abrigo dado a liberdade.
então,
novamente e tantas outras vezes sem vozes, sentar-se à mesa
brindar
ao nosso ideal de vida
sem
sabe-lo comida
cumprirmos
as sestas na varanda
O
MUNDO PRA FORA DO QUE CREMOS
e
roncarmo-nos ao desabrigo de não saber
quem
irá lavar a louça, quem apagará a luz.
nós
no torvelinho de fios em nós
tomo
do teu corpo. Agrada-me tanto esse torvelinho de mundos,
torvelinho-torvelinho, diz-me, diz-me logo que sim, que do teu foi
adicionado o corpo da minha vida e que pelo tema, não há humano
que chegue, que possa dos nossos planos de carne, torvelinho,
torvelinho meu. Adorno da vida, adorno de vida e grande salão de
ternuras e coragens. Espaço. espaço circunscrito ao tudo de coisa
que surge aos saltos da vida. Obra divina, contratual. mandado do
tempo e rasgaste clássico da paixão insuspeitável. do teu corpo a
minha satisfação eleva o ar, farol de marfim. templo absorto. a
casa. A minha casa de perfumes e laranjas aos livros. antes era só
uma espécie de tempo burro, não agora. Agora é teu corpo, agora,
olha-me dessa casa, olhando da falésia então das encostas, olha a
tua marca nas minhas pupilas e nesse focinho, é de osso, é de osso
o que eu digo é de osso, calcifiquei encontros de ossos nossos,
ossos das palavras nossas, ósseas, Bonina minha, óssea flor,
encontro-me em campos de cálcio pela nossa história, nossa de hoje
na pelagem de ontem, nossas, minha casa, tua fuça, nossos gatos,
passarinhos e regatos, arroio meu, arroio meu, agora descanse
essas cascatas, durma meia era dessas nossas, durma para que eu
possa te acordar aos montes e dessa causa tua, estrondo de vida,
estrondo de tanta vida tua nesse jardim de abelhas, essa colmeia
nossa e em plena era tão moderna e eu te amo e eu te amo e eu te
amo tanto, flor, te amo tanto que vivo ao teto dessa tua
cor.
nós
nesse sobe e desce duns nós
Transporta-te
pelo degrau
em
grandes bocados menina
prepara-te
para este próximo, tão próximo
quão
próximo um degrau pode ser do degrau que se
segue
para
revelar um outro então outro até enfim aquele que indique o feito
pronto
menina
que sobe uma ou duas vezes ou quantas longas noites de
escada
a
coisa mais simples agrada-te tanto, subir a escada, o cabelo que
desce o ombro, roça o perfil, tua mãozinha no corrimão, copo de
leite morno com café, uma mão morna e o frio mogno do corrimão,
menina, menina, bigode de coelhinho branco, transporta-te, suba e
desça, menina, mas nunca te esqueças do intervalo a cada comboio,
não te demores a olhar teus LíriosPés, a mínima onda no caramelo
do copo, a quentura que também sobe e desce, sobe à mão, corre o
braço ao teu ombro de menina onde se deitam caracóis dessa mania
em comboios dessa menininha do sono e o sono dessa morna, tão
mansa mania minha.
números
na parede
as
réguas a mim
luminárias
de festa
a
escada que dava ao fim
e
toda a tristeza da minha mãe, do meu pai
essa
tonalidade do tempo inteiro
há
espessuras
imaginava
tudo-tudo com mais altitude
estremecendo
quando saísse da boca
ESTAMPAS
PARA FAZER MENINO - I
Agora,
para os olhos daquele menino, estou entre. Para mim, as gotículas
de menino, são pequeníssimos planetoides caindo no meu cabelo.
Agora estou entre. Sou pastosa e, a qualquer instante, posso ser
cuia.
nós,
que somamos gotas em nós, rezemos:
e
eu
queimado
cordel da raiva
num
vago som de pingo acedente de nós
volante,
canto caneluras, goteirinhas até ser fria e avalanche
quando
faço a acaipirada seresta:
o
que faz do tempo bom
neva
na tua Terra
toma-me
da distância, refresca
silenciosa
e imprecisa da minha forma-palha de diálogo com o sol,
sou
e
dessa matéria de dicção predatória
¬fazer
um convite ao vento¬
desloco
da besta no arado-segredo uns estilhaços e como e não
quero,
não
posso te retesar, rezo
rezo
pelo temporal, para a minha discussão de gotas no varal, para a
impoluta dissertação dos nós nas gotas em nós,
espero,
espero
pelo segundo certo, certeiro,
matuto
segundo que prenda à gota aquele sertão e do varal, a gota, a gota
que parta ao chão aquele sertão, aquele sertão de
nós.
