*
nome?
o meu
mas mudo
sempre
idade?
já não tenho
nunca tive
ninguém tem
endereço?
agora não
agradecido
profissão?
catador de signo
profissão?
criador de silêncio
profissão?
michê falido de palavras
que dão pra qualquer um
alguma doença?
essa pequena, a de viver
mas nada que não passe
com o tempo
*
ser
cruel
e humano
é
natural
dente é
presa
mão é
pedra
matar e
morrer
uma
conversa
entre
atores
da mesma
peça
a plateia
grita
(prazer ou
dor?)
e no escuro
brilha
a lâmina de
iago
ou o
olhar
de
elpenor
*
o
sentido do casulo
são as asas do depois
a fresta no meio do muro
e a entrada da luz
por isso o sentido da obra
do muro casulo parede
para que germine o poeta
o mar de sua sede
para que faça lá fora
nascer o que havia dentro
para que transforme em forma
o que era só
silêncio
*
de
cristais e silêncios essa falta
foi a fera na mesma estrada antiga
não me veio ninguém da esfera alta
luz nenhuma que em outro espaço
brilha
não se fez menos dor no meu
caminho
nenhuma pedra a mais
no meu passado
só o dia perdeu
muito do brilho
e a noite
rompeu o breu contrato
não
maldigo um tal dia tão maldito
por saber que a vida é fúria e
calma
e descrer que o que digo
sem juízo
tem mais fogo e
força que essa alma
miserável
faminta e arrebentada
no
centro do vazio da antiga estrada
*
sou
extremamente fiel
ao estraçalhamento
da minha própria carne
colaboro com os lobos:
eu mesmo devoro
algumas partes do meu corpo
enquanto as chamas ardem
se os abutres
recusam meu fígado
ofereço a língua viva
e vermelha como a tarde
às hienas e ratazanas
resta pouco: um osso
ou outro pra matar a fome
que as devora lá por
dentro
mas em
tudo
em cada
naco
em cada
mínimo
pedaço de
mim
prometo
vai o melhor
do meu veneno
*
não
se detém
um temporal
não se crava
o
não
na
garganta
da
palavra
não se
pede
ao sol
que desça
(à exceção
de maiakóvski
em seu verão
na datcha)
não se prega
a mãe
na
cruz
(o filho
sim
ele se
entrega)
não se
toca
a
perfeição
impunemente
(vide bula
michelangelo)
não se corta
o cabelo
da medusa
nem se usa
a fantasia
pelo avesso
não se tropeça
no horizonte:
o horizonte
é o começo
*
era
prostituta
e lia proust
sabia de cor
as
cores
de
monet
nem tudo é
homem e money
baby (dizia)
e abria as pernas
como se fosse
(e era)
poesia
*
o
porco fuça fareja
esfrega o focinho
contra raiz e terra
o corpo todo do porco
emprega a si na tarefa
de encontrar a trufa
perfeita
aquela que ele
mesmo
jamais
comerá
porque a
entrega
o porco é um
poeta
*
ainda
há velas
abertas acesas
em
minhas veias
de algum
porto
um corpo que
hoje
habita o
meu
parte
(há medo
em sua carne)
aqui sentado
sei que traio e trago
um outro lado
do mapa
o elo perdido
do lado de lá
aqui pensando
sinto: algo em mim
quer navegar
*
por
que tanto vento
dentro da casa? por que
um deserto assim tão dentro
da casca como se tudo fosse
e se partisse indo sumindo enquanto
deixasse de ser? então pra que
tanta força tanta pedra contra a
corrente
se o rio nasceu para
secar e ser rio
e sereia até o
silêncio começar?
onde o corpo
na sombra
a palavra na
lembrança a prata
de uma tarde
que nunca termina?
porque
antes do começo
já havia o
nada
e dentro do dia das horas
dos seres das coisas
a secreta
semente do nada
tecendo seu
humilde trabalho
*
desculpe
farpas
e
espinhos
é que
nasci
sem
pele
e vou
me
cobrindo
com o que
encontro
pelo caminho
*
a
noite explode
na boca
um tiro
surdo
ninguém
ouviu
ninguém
estava
no
corredor
ou na
janela
ou na
varanda
no quintal
ninguém
contava
nuvens
estendia
roupas
criava um
caminho
na estrada
ninguém
caminhava
ninguém
esperava
sentado
calado na
pedra
na cidade
ninguém
escrevia a carta
ninguém
preparava a
mala
ninguém sequer
existia
a noite
explodiu
no meio do céu da
boca
um tiro surdo e
negro
e ninguém
morreu
*
nada
disso
faz sentido
e eu
aqui
sentindo
