Variação
e Rito Sobre Uma Tourada Espanhola
Sobre
o branco puríssimo
a
rosa negra intumesce:
seu
caule espesso,
sua
pétala áspera,
sua
fúria intensa e violeta.
Porque
a cidade é escura,
porque
as esquinas rasgam o passeio
e
porque a chuva insiste fria, muito fria.
(Muitos
animais
saem
de entre as minhas pernas,
eu
teria pensado aquela noite.
Hoje
não.
Sei
que moram também em minha garganta
e
deslizam por ela
como
o metrô desliza sobre o dia,
repleto
de vozes e suores,
sua
música polifônica.)
Sim,
a cidade é escura,
mas a
arena é clara.
O
touro,
vermelho
e arfante,
pinta
a óleo e sangue
o
pôr-do-sol
e a
tarde emerge entre seio e lábio.
A
cidade é escura,
mas a
arena é clara
e a
arena banha de festa e luta
toda
a praça
que,
luminosa e nua,
acende,
uma a
uma,
as
suas facas.
Darkness
A
solidão,
essa
tempestade,
esse
gozo às avessas,
esse
jeito de eternidade
que
as coisas adquirem
mesmo
sendo apenas vidro.
Essas
cartas ardendo
no
estômago das gavetas,
essas
plumas
que
surgem quando se apagam
as
últimas luzes do dia.
Tudo
faz a noite mais longa,
visão
de uma sombra
sobre
um berço.
Não
há resposta
e o
labirinto é o falso,
os
lábios são falsos,
somente
abismo,
absinto
verdadeiro.
O
sono,
grande
placa de cerâmica
e o
tempo,
demônio
a ranger sobre o infinito.
Da
Rotina
Varrer
o dia de ontem
que
ainda resta pela sala,
o dia
que persiste,
quase
invisível
pelo
chão,
nos
objetos
sobre
os móveis da sala.
Varrer
amanhã
o pó
de hoje.
Varrer,
varrer
hoje.
(E
domingo quebrar nos dentes
o
copo
e sua
água de vidro.
Segunda,
não esquecer:
varrer
todos os vestígios.)
Fotografia
de Menino
O
menino morto
nem
fazia conta
do
caixãozinho de brinquedo,
do
diadema de flores,
nem
da roupa de festa
com
que a mãe o vestira
num
dia ordinário.
Curioso,
mirava a máquina,
o
olho fixo e estranho da máquina
que o
olhava também.
Estava
tão limpo e tão lindo
e o
verniz dos sapatos
brilhava
tanto,
mas o
que incomodava de verdade
eram
as mãos presas
numa
prece que ele não sabia como soltar
e nem
deveria, decerto,
pois
a mãe poderia vir a ralhar
e
seria um aborrecimento enorme.
[Do
livro Geografia Íntima do
Deserto, Landy, 2003]
A
Barata
A
barata
tensa
atônita
atenta
à
folha
pegajosa
do poema.
Um
calafrio quase
na
carapaça dura
e o
poema agridoce
acenando
acendendo
dentro
da madrugada escura.
O dia
nasce
parindo
um novo solstício
e
ela,
impressa,
presa
no poema-suícidio
Enfeite
Enquanto
não vinhas
eu
pastorava as brisas
e à
noite juntava todas
nas
cercas do meu sono.
Depois
construía praças e jardins
com
as palavras empilhadas sobre as cartas
com
as cartas empilhadas sobre os dias
com
os dias empilhados sobre o nunca.
Arquitetava
outra engenharia do tempo
enquanto
não vinhas
e
nada, nada, era belo assim.
Enquanto
não vinhas
fiz
para mim esta urna funerária
com
que enfeitas hoje
inadvertidamente
a tua
sala.
Coliseu
Os
carros rugem.
Espera
de arenas, o círculo das batalhas.
A
cidade se oferece: carne.
Abre
a sua guarda
e os
leões colidem,
esfomeados.
Hostes
e dentes,
o seu
nome é Legião.
Chapeuzinho
Vermelho
[a
Francisco Brennand]
O
lobo é o cheiro
(da
noite)
o
lobo é o passo
(do
gato)
o
lobo são os olhos
(do
touro)
é a
lua
o
uivo da faca.
O
lobo é a dor
(do
relógio)
o
lobo é o caminho
(mais
curto)
o
lobo é a cesta de doces
o
lobo é o talho
é o
susto.
o
lobo é o pelo
(do
lobo)
o
lobo é a pele
(macia)
o
lobo é a língua
(pingando)
é o
baile e a máscara:
o
lobo é menina.
[Do
livro A Cartografia da
Noite, Lumme Editor, 2010]
A
propósito de um painel de Athos Bulcão
O voo
do pássaro,
vórtice,
vértice,
vertigem.
O voo
transparente
vidro.
O
voo,
voragem,
velocidade,
estática
do azul sobre o branco,
tênue
desequilíbrio:
azulejaria.
A
Longa Noite
Quando
a tempestade
se
adensa
dentro
da bolha de vidro
ele
se refugia
no
meu sonho.
O meu
sonho é largo
como
o universo em expansão
mas
ele se contenta com pouco,
um
pequeno quarto,
um
canto no porão.
É a
guerra, ele diz.
Sem
qualquer resultado
o
buscam
sua
mulher,
seu
velho pai,
o
superior imediato,
as
varreduras da polícia.
Ele
fica quieto,
suspenso,
e se
alimenta
do
amoroso silêncio
com
que o recebo.
É a
guerra, eu repito.
E em
torno de nós
a
escuridão com o seu manto.
Das
pequenas perversões
Amo o
corpo que a memória desenha
imperfeito
a
lacuna
e a
incerteza
e
certa lembrança de
um
dia
pele
sobre pele
acreditar
em números puros.
Amo o
cadáver
que a
memória
insiste
em colocar
em
seu lugar
esboço
malfeito
da
sua presença
sangue
de um animal ferido
—
lobo ou leão
mentira
ou descoberta.
Amo o
seu nome
carne
impossível
dita
entre meus dentes
sêmen
pedra
tumular
e
essa brincadeira
de
completar o quadro
com
aquilo que lhe falta.
Do
Coração
[em
cinco atos cirúrgicos]
I
Coração
[por
uma definição mais precisa]
E
afinal de contas é só um músculo,
carne
como carne,
muitas
vezes de terceira
(mas
dizem quem nem para uma sopa serve).
II
Coração
[por
uma imprecisão realmente séria]
Quando
um coração se quebra
o que
dele
não
se regenera?
(a
cicatriz, esse poço sem fundo,
é
como
se quer
um
túmulo?)
III
Coração
[por
uma indefinição não absoluta]
Quando
um coração floresce
suas
raízes intumescem:
paredes
inchadas
válvulas
crescidas
(explode
no
que se perde).
IV
Coração
[por
uma condição indefinível]
O que
da tua ausência
me
define
ou me
necrosa?
(Teu
coração
é
minha acrópole
ou
minha cova?)
V
Coração
[por
uma imprecisão definidora]
O
coração é pois uma mentira
feita
de veias
sangue
válvulas
e
algumas feras
incendidas.
(máquina
de moer
moela
estômago
o
coração
essa
engrenagem
é
mais ácido
do
que sonho?)
[Poemas
inéditos]
