presente
ao meu
avô
busco um
cheiro que já não existe
sinto
saudades de algo que nunca foi
pairo numa
melancolia confusa
que
farfalha sorrisos internos
imprevisíveis
de súbito,
a vista da janela me desanuvia a mente
os
pisca-piscas mal colocados
a televisão
ligada na penumbra da sala
aconchego
de porta aberta
me
comovem
e o que me
sobra é a presença do seu conforto
deslocada
nesta cena
e nos meus
olhos
despir-se
escrever é
o ato público
mais
íntimo
porque as
letras tocam apenas
quando a
pele se faz eu lírico
só o poeta
nu
escuta as
flores
entranhamento
uma pele
bem tocada
é
superfície de entranhas
língua
vital
do que é
que o corpo fala que idioma nenhum participa?
que nem o
gesto mais sutil apreende?
só o toque
no toque, de fato, transmite
os
mistérios profundos que nos movem as entranhas
seria o
sexo a única forma de comunicação real?
capaz de
transpor fronteiras entre seres
e uni-los
na verdadeira língua materna
sabedoria
de gaia, pacha mama, ciclo vital
idioma que
todos nascemos sabendo
e por não
saber da própria sabedoria
acabamos,
com esforço, esquecendo
chega um
dia em que tal lembrança nos falta
e buscamos
nas línguas e linguagens todas
a essência
perdida que nunca carregam
segredo
na penumbra
do quarto cheio de nós,
a janela
aberta trazia o mundo a nos visitar
pedacinhos
de realidade onírica
enquanto
tocava a guitarra,
estavas a
dedilhar-me a alma
sem
saber
havia uma
conexão misteriosa entre seus dedos nas cordas e os fios do meu tecido
espiritual
pele em
festa
emoções à
flor da mente
e uma
melodia transcorpórea
nem há
toque e há tanto
toda
orquestra do meu ser desliza entre seus dedos e alma
palpitantes
— não quero
saber que alma existe
se
existe
real e
irrealidade se misturam na dança de nossos corpos num mar de
vento
ondas
epidérmicas arejam os poros mais profundos
vulcões
etéreos que transbordam o perfume dos sons de
novidade
!está
anunciado
fora das
vistas da mente
esse
segredo que nossos corpos queriam gritar
a garota do
hímen ½ rompido
lá vai a
garota do hímen meio rompido
abalado,
mas resistente
resquício
de honra confuso
— você é
virgem?
— mais ou
menos.
—
?
lá vai ela,
vontade errante
metade,
rompeu com um
a outra,
perdeu com outro
o restinho,
foi-se com um terceiro
— quem
tirou sua virgindade?
—
ninguém.
— então
ainda é donzela?
—
?
lá vai a
garota, agora sem hímen
foi-se a
película, nasceu a pele
de corpos
em corpos, conhece seu próprio
amarras
alheias já não lhe seguram
— afinal,
você perdeu a virgindade?
— não,
ganhei a liberdade.
— e foi com
quem?
—
comigo.
lá vai ela,
mundo afora
nem tente
acompanhá-la
hímen
rompido
integridade
intacta
sexualidade
ou
imensidão
no oceano
da pele
nado em
águas livres
poema
escarrado
este poema
saiu assim porque eu queria cuspir na sua cara
matéria
tempo é
terra sobre mágoas
dias, semanas, meses materiais
obstáculos,
distâncias
frestas, esbarrões de momentos
um janeiro num
outubro
ano novo no carnaval
a terra treme, o céu oscila
tempo
é espaço
e corre nas veias
"é
descuidar, o amor te pega,
te come, te
molha todo.
Mas água, o
amor não é".
"Corridinho",
Adélia Prado, em O Coração
Disparado (1977)
este
este amor é
leve
feito
espinho fino
suavemente
arrebata
o peso duma
solidão
ainda não
sei seu gosto
arrisco
erva doce crua
hortelã
gelada
ou
morangos
cheiro de
gelo
pele de
blues
este amor
tem som de azul
olhos de
mar cristalino
quando
descobri que o amor são muitos
o amor
ficou maior
e
possível
posso dizes
este ou aquele
e ainda
outro e tantos
mas o único
amor que existe
é este que
ama
presente
presságio
as nuvens
são indicadores de mudança. quando o céu se forma bem alto e grande e o
ar fica espesso da minha janela, é tempo do novo vento passar. na fresca
da madrugada, o ar se areja e forma-se um vale desta colina até a parede
de nuvens ao longe. são tão consistentes, parecem uma enorme encosta de
montanha homogênea, sem rachaduras. destacam-se, porém, alguns cúmulos
menores, mais fluidos, como árvores frente à chapada. são estas,
pequeninas, as que se movem com a passagem da
revolução.
elas vêm
pra dizer que não há renovação sem delicadeza.
quem não é
capaz de sentir as cócegas do vento,
não pode
sonhar
13 de junho
de 2013
o vinagre
que não aspirei fez arder todo caminho do meu
sangue
entre
labaredas confusas, a fagulha da justiça que não vi detonou-me a bomba
do peito
tua pimenta
só me acende a certeza
de que o
fogo prescinde de armas
acabou a
calmaria
vou cuspir
minha união na tua cara
te
encurralar com minha liberdade
te machucar
com meu amor
vou te
humilhar com minha paz
[Poemas
do livro entranhamento. São
Paulo: Patuá, 2014]
