*
Sobre
minha casa arde a chama da possibilidade.
O
jardim é incerto
e meu
cão azul, sem razão, dorme ao pé da porta.
Tudo
acontece aqui.
Meu
quarto e minha sala estão no mundo.
Sou
feliz e a flor da morte curva-se no canto do
quintal.
*
As
sombras ainda giram,
Na
grama,
Em
torno das pedras.
O
tempo não nos pertence mais.
O
amor repousa sobre o fogo dos dias.
Quem
era de acordar já caminha
—
agora, tudo é sono.
*
dentro
de cada máquina escorre o sangue dos
empregados.
dentro
de cada máquina escorre o sangue das empregadas, das mulheres e
das fêmeas.
dentro
de cada máquina, escorre o sêmen dos machos.
dentro
de cada máquina.
dentro
de cada máquina há uma infinidade de pedras.
dentro
de cada máquina, há o choro das lâminas.
dentro
de cada máquina há o arrepio e o
arrependimento.
sempre
dentro de cada máquina.
dentro
de cada máquina há ruas sem saída.
dentro
de cada máquina, há o cheiro dos mendigos.
dentro
de cada máquina, cai a neve esperada.
dentro
de cada máquina nunca nascerá nenhuma flor.
dentro
de cada máquina.
dentro
de cada máquina não cabe a lua.
dentro
de cada máquina, há divisões, cimento e
dormitórios.
dentro
de cada máquina há sempre sirenes.
dentro
de cada máquina, cabe a noite e o peito
devorado.
dentro
de cada máquina, o ar é fumaça.
dentro
de cada máquina, moribundos dormem sobre a ponta dos
alfinetes.
dentro
de cada máquina o banquete não sacia a fome de tantas
bocas.
dentro
de cada máquina não se faz sexo.
dentro
de cada máquina sempre haverá uma navalha para cada
carne.
dentro
de cada máquina não existe a lembrança das
coisas.
dentro
de cada máquina, há o pó, a pólvora e o
fumo.
dentro
de cada máquina, sempre dentro de cada
máquina,
há
insetos decrépitos, agrupados, abandonados e
sós.
mas
apenas dentro de cada máquina.
*
a
Francisco De Matteu
no
jardim abandonado
de
calmas alvas
camas
almas
o
passo preto
repousa
sobre a neve
o
calor a consumir-se
o
frio a possuir espaços
vazio
virando vozes
terras
escavadas
e o
túmulo aberto a encher-se da chuva
em
San Francisco teus olhos adormecem
o
abismo do teu filho em teu colo
e os
longos negros pelos dos cavalos
rubro céu seco:
the wind whispers what could have been
warm
*
aranhas
andando em círculos
de
fogo
leões
levando lobos
às
costas
cascos
passos patas
de
cavalos
tu
nua e teu riso
sob
mistério
A
HISTÓRIA DE TRÊS ASSASSINATOS
À
esquerda, a esquerda.
À
direita, a direita.
—
Quem? Quem?
Teu
filho
No
centro
O
filho do teu deus.
—
Como? Como?
Três
mal amados
do
amor queimados.
—
Onde? Onde?
Sob
as pedras
Dentro
do osso da loucura
Estará
meu nome
*
estoy
solo
no
hay nadie
y
las vulvas pulsantes de las mujeres
de
mi família
llenan
mis oídos
santa
madre de todas las cosas
abandóname
el pecho en la oscuridad
róbame
la sangre de los ojos
castra
mi consciência
ceno
con mis doce amigos más fieles
y
la jarra roja abriga el vino
y
de la luz se hace el pan
no
estoy en los peces que pesqué
ni
en las piedras que ya no lloran la culpa del
hijo
estoy
solo
en
rotaciones rotas de cabezas
y
no tengo hambre no tengo sed ya no amo
soy
humano entre el follaje
*
a
Waltencir Oliveira
Aceita-te,
lembra-te, que és Severino:
Não a
terra seca da sina Nordestina,
Mas a
mais dura pedra do sertão, menino.
O
corpo magro teu a morte te cobiça
E
cessa o esfiar do fio — irmão — d'alma:
Sete
dias, ave maria, uma missa.
Pois
tu que conheces muito bem este chão,
Agreste,
de Sevilha, do Capibaribe,
Brotastes
dele e dele serás peão.
Não
cego, sem sede, livre de não, contente.
Lembra,
desmembra, a coisa nova, nada,
Teu
corpo, pó, duma Andaluzia ardente.
Recife,
tua Espanha retirante,
Da
fome vês a morte em nova vida,
Que
na pedra o fogo acende o instante.
Brota
do fio seco o touro infernal:
Vezes
vinte abelhas nos Ramos do sol,
A
Rosa na boca, Minas, meu roseiral.
Olé,
nem o que a lâmina da faca fia,
Nem o
martelo que de notas destranquilas,
Nada
responde ao que o pensamento teu cria.
*
Não
vivamos, minha Lésbia.
Matemo-nos
enquanto
Ainda
há tempo!
