Quinta-Feira
Santa
Quinta-Feira
Santa
[Canções
da Inocência]
Foi numa
quinta-feira santa, com suas puras e limpas
faces,
Em azul,
verde & vermelho, iam as crianças em pares
Subiam ao
domo de Paulo, por seus bedéis lideradas
E por
seus brancos bastões de neve, até escorrerem como
água.
Oh, estas
flores de Londres, olha que multidão que formam!
Sentadas
todas juntinhas, oh, quão radiante se tornam.
Aqui há o
rumor das centenas, centenas de cordeirinhos,
São
milhares de meninos & meninas levantando seus
dedinhos.
Como uma
rajada de vento, aos céus elevam canções,
E ganham
entrada e assento, como mil harmoniosos trovões.
Entre os
pobres os sábios se sentam, em sua sabedoria
idosa
Seja pois
piedoso então, não expulse um anjo da sua porta.
'Twas on a Holy Thursday, their innocent faces
clean,
The children walking two and two, in red and blue and
green,
Grey headed
beadles walk'd before, with wands as white as
snow,
Till into the high dome of Paul's they like Thames' waters
flow.
Oh what a multitude they seem, these flowers of London
town!
Seated in companies they sit with radiance all their
own.
The hum of multitudes was there, but multitudes of
lambs,
Thousands of little boys and girls raising their innocent
hands.
Now like a mighty wind they raise to heaven the voice of
song,
Or like harmonious thunderings the seats of Heaven
among.
Beneath them sit the aged men, wise guardians of the
poor;
Then cherish pity, lest you drive an angel from your
door.
Quinta-Feira
Santa
[Canções
da Experiência]
É algo
santo de se ver
Em terra
tão próspera
Largado à
miséria um bebê,
Alimentado
pela esmola?
É este
soluço uma canção?
Talvez
uma canção de alegria?
Então não
são míseras crianças?
Esta é
terra de miséria!
E seu sol
é sempre parvo
E seus
campos, inférteis e ralos
Em seus
caminhos há só espinhos
É o
inverno eterno que reina por lá.
Pois onde
quer que o sol brilhe,
Onde quer
que a chuva chova,
Bebês não
podem passar fome
Nem a
miséria ser um temor.
Is this a holy thing to see
In a rich and fruitful land,
Babes reduced to misery,
Fed with cold and usurous hand?
Is that trembling cry a song?
Can it be a song of joy?
And so many children poor?
It is a land of poverty!
And their sun does never shine,
And their fields are bleak and
bare,
And their ways are filled with
thorns:
It is eternal winter there.
For where'er the sun does shine,
And where'er the rain does fall,
Babes should never hunger there,
Nor poverty the mind appall.
O
Limpador de Chaminés
Quando
minha mãe morreu ainda era moleque
Meu pai
me vendeu, antes que pudesse
Chorar
com minha boca: minha dor, minha dor
Durmo nas
fuligens, sou seu varredor.
Ali vai o
Tom, quantas lágrimas na vez
Que lhe
raparam como cordeiro o cabelo à tez
Disse-lhe,
esquece, deixa sua cabeça pelada
Pelo
menos a fuligem não poderá tomá-la.
Assim se
conformou, mas passado o dia
Teve Tom
uma visão enquanto dormia
Eram
milhares de Josés & Joéis & Joões
Varredores
como ele, em negros caixões,
Desceu um
anjo então, com a chave da tranca
Abriu
cada caixão e libertou cada criança
Elas
desceram o morro, pulando e rindo
Para
lavarem-se no rio e brilharem ao sol.
Então,
brancos e nus, toda carga deixada
Se
elevaram às nuvens com gargalhadas
O Anjo
disse, Tom, seja bonzinho
Que Deus
será seu pai e lhe terá carinho.
Mas Tom
acordou, e no escuro nós fomos
Pegamos
nossa bolsa e esfregões do ofício
Na gelo
da manhã, ele estava aquecido.
Se
cumprirem seu dever, estarão protegidos.
The chimney sweeper
When my mother died I was very
young,
And my father sold me while yet my
tongue
Could scarcely cry "'weep! 'weep! 'weep!
'weep!"
So your chimneys I sweep & in soot I
sleep.
There's little Tom Dacre, who cried when his
head
That curled like a lamb's back, was shaved, so I
said,
"Hush, Tom! never mind it, for when your head's
bare,
You know that the soot cannot spoil your white
hair".
And so he was quiet, & that very
night,
As Tom was a-sleeping he had such a
sight!
That thousands of sweepers, Dick, Joe, Ned, &
Jack,
Were all of them locked up in coffins of
black;
And by came an Angel who had a bright
key,
And he opened the coffins & set them all
free;
Then down a green plain, leaping, laughing they
run,
And wash in a river and shine in the
Sun.
Then naked & white, all their bags left
behind,
They rise upon clouds, and sport in the
wind.
And the Angel told Tom, if he'd be a good
boy,
He'd have God for his father & never want
joy.
And so Tom awoke; and we rose in the
dark
And got with our bags & our brushes to
work.
Though the morning was cold, Tom was happy &
warm;
So if all do their duty, they need not fear
harm.
Alguns
Provérbios
—
Água parada, veneno te aguarda.
—
Verme cortado perdoa o arado.
—
A fonte expande o que a cisterna tange.
—
Conhece-te aquele que se deixou oprimir.
—
Onde homem não há a natureza não cria.
—
A árvore não pergunta à relva sua altura,
nem
o leão ao cavalo seus métodos de caça.
—
Fecundado pela alegria, a tristeza que cria.
—
Todo concebível é verdade sensível.
—
Se tolos não fossem, seríamos a gente.
— Expect poison from the standing
water.
— The cut worm forgives the plow.
— The cistern contains: the fountain
overflows.
— He who has suffer’d you to impose on him knows
you.
— Where man is not, nature is
barren.
— The apple tree never ask the beech how he shall
grow;
nor the lion, the horse, how he shall take his
prey.
— Joys impregnate. Sorrows bring
forth.
— Every thing possible to believ’d is an image of
truth.
— If others had not been foolish, we should be
so.
