No fue un sueño,

lo vi:

la nieve ardía.

Ángel González

 

 

 

Compondo o sitio arqueológico

 

 

A vastidão
é uma pedra
redonda e fria.
Grande esfera
onde deslizam
e desabam as criaturas.
O horizonte — gelo
intransponível.
Daí esse tatear — essa procura.
A obscura arqueologia de esconder-se.

 

E, no silêncio,
no cu
desse branco profundo,
aguarda,
e se expande,
e fulgura,
o jardim das epifanias.

 

 

 

 

 

 

Primeiro movimento

 

 

Afora a vastidão branca,
nada mais resta
a ser perseguido.
O fogo — extinto.
Saber-se
            de partida.
Seguir o caminho do vau congelado.
Segurar-se cego
nas alvas tranças
que pendem
no absurdo.

 

 

 

 

 

 

Primeiras escavações

 

 

É necessário buscar espaço para o silêncio — ocupar-se dele.
Até que nada mais sobre

solucionável pela palavra.

 

 

Permanecia apenas um sibilo.
Ria-se o vento...

A vivacidade de cada gesto
— retida —

afastava a paz
confortável do esquecimento.

E toda delicadeza
não removia
a neve dos olhos...

 

.

 

A faca yanagui
despregou da glande
a gota de sêmen.
(Primeiro fóssil.)

 

Resgatou da solidão
o vicio cuspido.

 

 

 

 

 

 

Sobre anjos e blasfêmias

 

 

Existe uma parte que se quebra.
E, sem ela,
receia-se
pelo fim do todo.
(Dizem-no: extinto.)
Reluzem desejos na convexidade
da grande esfera.
Por isso videntes
não a deixam tocar.
E a iluminam com a castidade
de seus olhos puros e atentos.
Deixam cair sobre ela
o que há de imaterial

nos anjos e estrelas.
(A ausência de peso

         não trinca
— não lasca —,

não faz perecer a perfeição

    do que se enseja.)
Só que um toque atrevido,
por delicado que seja,
faz desabar o enigma
(Chamam a isso: pecado.)

 

 

Portal dos anjos

Anjos ...
Dou-lhes de presente
minha sanidade.
Sei o que me custará
rolar a cabeça no acaso ...

Anjos de poeta não implodem,
esvaem-se da cabeceira
da cama do menino.
Retornam para a dimensão do sonho
que se teve
e se dispersou com a razão.

Anjos...
Retribuo com o poema a vigília
e peço que devolvam a Paulo
o patibulum e a culpa.

 

 

 

 

 

 

Da construção de cidades e sentenças

 

 

Gélidos desfiladeiros
ladeando avenidas...
Estruturas metálicas

        — andaimes —
espinha dorsal

de enormes geleiras
que sentenciam à morte
os que ignoram a cronologia
do desespero.

 

 

 

 

 

 

Insignificância

 

 

 

Em que pese aos malefícios para o corpo, devemos

arrastar a consciência de nossa insignificância.

                                                                         

 

 

O azul se dissipa

em tons de desespero.

 

Os segundos corrompem

nossos sonhos,

e a eternidade

      consome toda inocência.

 

O céu conspira

dentro de mim,

ponto

sujo no útero

da neve.

 

 

 

 

 

 

A ordem natural

 

 

Vida,

esse distúrbio das moléculas

que se agrupam

e se toleram;

que despertam assombradas

e se espantam no turbilhão do útero;

que choram pela primeira vez,

e se expandem à busca

de esperanças;

que se esquecem da inexistência

de possibilidades

e se acasalam;

que se transformam em autômatos

e digladiam com seus iguais,

e se espantam,

pela derradeira vez;

que cambaleiam e tombam,

e que não ouvem mais

o desespero das carpideiras,

quando, já inconscientes

e verdadeiras,

              retornam

ao estado natural de fonte

energética do Universo.

 

 

 

 

 

 

Discurso para o cadáver

 

 

Teus olhos

não mentem

essa simplicidade

em dizer:

tão breve, a vida,

enquanto saturamos

o ar

com subterfúgios

e preces.

 

Do ponto

em que se parte

― se esquece ―

o espectro

da carne

                ― do irremediável.

 

Da carne

à cinza,

do torrão de

terra

ao desprezível

mármore

― questão alheia ―

(prevalecerá a vontade

                 do Universo).

Que os vivos

tratem da espessura

das trevas.

A você, o privilégio

da dimensão

onde se plantam flores.

 

Agradeço

a sinceridade

azul

em teus dedos,

ao lançares os dados

que julgarão

os versos

impossíveis.

 

E o que disse

da memória ...

A memória sem lar,

desnecessária,

posta a ausência

cúmplice.

 

Se pudesse

te acenderia um cigarro...

Deixaria a guimba

                 pendurada

em teus lábios.

(Como é bela e

                inútil

a  última centelha...)

 

Logo

chegarão.

(A boca aberta da cidade

                despeja

                       suas crias.)

Vestirei a máscara

e restarei

um momento ― breve ―

(o tempo de observar a indecisão

das chamas  perante o choro

                humano).

 

 

 

 

 

 

Um resto de sol no desalento

 

 

Ocupo-me de uma febre
sem propósito.
Modos existem
de forjar os dias,
principiar universos,
rir do descomunal
segredo da vida...
Mas não nessa noite gelada
em que persisto centelha.

Eis a última pele ― a palavra ―
que se desgarra inapta
a prosseguir
afirmando
o esplendor da verdade.

 

 

 

 

 

 

Pisco^*

 

 

Não se acaba facilmente com a civilização das mãos.

Roland Barthes

 

 

Congelado,

o pincel dos cílios

fecha os olhos

ao ilusionismo das cores.

 

As mãos rasas

               ― enciclopédicas ―

distraem-se do torpor

na prancha de gelo.

 

A bebida

nos torna invisíveis

                 e sagrados.

 

E a sobriedade

não permite a palavra

               ― amor.

 

 

^*aguardente andina

 

 

 

 

 

 

Qual o papel do poeta na seleção natural?

 

 

O poeta 

          ― atleta do abismo ―

espreita o entardecer

por detrás

da história.

 

O poeta

          ― alpinista do nada ―

pendura-se na fenda

do portal do tempo.

 

Vê o branco

― o não desvio ―

― o não impulso ―

   e não mais

          se move.

 

 

 

 

 

 

Os livros

 

                                     

Os livros são meu celeiro

de devaneios.

Onde adormeço

na dobradura do tempo

             ― pênsil ―,

no desfiladeiro de um cotidiano

que nos semeia

no nada.

 

Os livros

abraçam

minha loucura

atordoada

pelo semblante

de homens dignos,

sóbrios e austeros,

óbvios

e dissonantes.

 

Os livros

me permitem

compartilhar silêncios,

dissolver urgências,

contagiar os

dias com angústias

bem-vindas.

 

Os livros

me batem

na cara,

me chamam de homem

e me despem,

              sádicos.

 

 

 

 

 

 

Reinício

 

 

Alheio à falsa

indiferença do condor,

persigo sua imagem,

Deus dos homens,

e corta-me a pele

o cerol

das ramagens.

 

 

 

 

 

 

Rês

 

                       

Eis o meteoro

da impaciência

que destrincha a carne,

que fratura

o tempo e

me descobre

tenro,

palatável,

em meio

aos estilhaços

da urgência.

 

Nutrido

em úbere

divino,

resfriado nas

evidências da razão

       — que não basta.

 

 

 

 

 

 

Clandestino

 

                            A verdadeira clandestinidade

                            se pratica simplesmente mantendo-se vivo

                                                                               

 

 

Acorda-se do último sonho

em uma esquina vazia,

e o que se acreditava

se dispersa

além dos olhos.

 

O contorno das montanhas

desfez o sentido

das encruzilhadas

(desvios

só interessam aos apressados;

                  e já não se tem mais pressa).

 

 

 

 

 

 

Tédio

 

 

Certa profundidade

se demora nos olhos

fechados.

 

                   Sim, pesa

o tempo,

e cada pálpebra

ressente o fulgor

esquecido.

 

O brilho repousa

– ontem –

cada vez mais.

 

O nada

é um cansaço

que dá sono.

 

 

 

 

 

 

Assim & assado

 

 

Foi ali que tentei equilibrar as cruzes mortuárias das lápides com as linhas paralelas dos trilhos, que, se não ofereciam, com seu rumo terreno, a ressurreição, ao menos faziam supor uma terra sem a peste. Herbert Farias

 

 

 

Uma parede

entre duas luas,

fatias de liberdade

poética.

Antes assim que assado;

e assado é sentença,

condenação de loucura.

 

Um escombro

entre duas fronteiras.

Havia uma alternativa

em alguma gaveta

queimada para não morrer

de frio.

 

Uma aspirina

entre duas torturas.

 

 

 

A simetria do caos

 

 

                            Há simetrias

                            nas reentrâncias do caos.

                                 

 

Desandada

         tristeza

dizer: ― sim ―

me desespero.

 

Descobrir o que

         ― enfim ―

conta:

 

a boca larga

da sombra

onde

 

cada um é igual

à quinta

         parte

do que lhe resta

como consolo.

 

 

 

 

 

 

Celebração

 

 

Rolam seixos,

nuvens rasantes

antecipam os passos,

montes vazam da escuridão

como uma promessa.

 

Satélites tombam

do céu em pane

― riscos rubros

ao  vento ―,

incapazes de rastrear

o corpo em transe,

despido de sofrimento.

 

(O disfarce da órbita

é desviar-se do óbvio.)      

 

Latitudes e longitudes

não reconhecem

minha insignificância

― desapego.

 

Encerraram-se

as buscas e suas

obtusas formalidades.

Os cafés estão lotados,

as ruas perversas

― distendidas ―,

os corações famintos.

 

Desço as encostas

que permanecerão

indiferentes;

busco as cinzas contemporâneas

e os cipós atlânticos.

 

Do horizonte

de um azul cambiante

chega a esquadra

de helicópteros

de papel

lançados do edifício antigo

trazendo meus olhos.

 

 

 

 

A serenidade possível,

sem um deus, não

está ao alcance dos eus

idealizados,

mas no sujeito

cuspido e escarrado,

despido

de deslumbramento

― marcado.

 

 

 

 

 

tetelestai^*

Jo 19.30

 

^*Está consumado.

 

 

junho, 2015

 

 

 

Jorge Elias Neto. Médico cardiologista, pesquisador e poeta. Publicou Verdes versos (Vitória: Flor&cultura, 2007) e Rascunhos do absurdo (Vitória: Flor&cultura, 2010). Participa de vários portais e sites de literatura. Escreve o blogue O Estalo da Palavra.

 

Mais Jorge Elias Neto na Germina

> Poesia