OLHOS DE REBENTAÇÃO
Vinha assim não se sabia
naquela estação.
O verde a descer entre os desertos
varando mil olhos de rebentação.
O primeiro sol depois do caos
abriga
a antiga plantação de existir
fora de época.
Os séculos em cachos
machucados de lugar,
refugam
para quem não sofreu
de safras.
Só o indecifrável dos dias nos remete.
DO QUE SONHAVA A IDADE
A sequência dos trigais
não se eleva em desistir.
Subsemente... convoca-me
às geografias do solo:
repete-me sem dor
e sem estilo.
Tranquilo abismo
de turvas nomenclaturas.
Agricultura interior
arando o peito
colheita adentro,
meus ossos crescidos.
Fratura em flor.
Pele.
Tudo mais simples
do que sonhava a idade
plena de livros.
Cerimônia e silêncio
me esperam
no lado de fora do
obstáculo.
O sono escuro.
Estábulos circundam a noite,
e seus cavalos de pensar
pretendem ficar mais amplos.
Entre os campos
cabelos dormidos de engenhos
e escombros.
Calendário escasso.
Os números machucados
antecipam com as luas as lutas...
Cada pedra é pão
que não se cumpriu.
O BANQUETE DOS ALVOS
Primeiro era a renúncia
desprendendo, minuciosa,
os ganchos nascidos
— por experiência —
no coração.
Depois, o fulgor das amoras
a converter tuas lavouras
em aço de memórias já devastadas
nessa era extrema,
quando um susto no tempo
desintegra tua viagem.
Eles são muitos, eu sei - os bárbaros-
Por isso estabeleceste vasta demora.
Para que a verdade principal
não execrasse tua solidão.
Solicitas à noite
o banquete dos alvos
com Fúrias inalcançáveis.
Mas não há recompensa
para o silêncio
se o ordinário te atravessa.
DE ONDE ME AGUARDO
De onde me aguardo
uma calma de leopardo
lambe a parte contrária da tarde.
A praia extensa protege um amplo
florido de águas.
E eu garimpo conchas.
Às vezes faço um colar
sem lembranças.
A PONTE PÊNSIL DO SILÊNCIO
Seguro a ponte pênsil do silêncio para escrever sobre precipícios cegos, recém-chegados, com vista para a sorte. Singro-me e eles me refazem partir do ponto que mais nos atinge em queda livre: a invalidez das escolhas brotadas no leito crescente dos massacres. Alguns se dizem sacros, outros lacustres, outros embustes...todos sem nenhum acréscimo de humanidade. Rompem o lacre mal feito no parapeito das cidades e o que dentro delas nos transtorna. Escrevo sob a plataforma de uma fraqueza nascente. Mas que não se exime. Sob o crivo dos anti-alívios, dos uivos convertidos em raiva de tristeza. Saraiva interior. Sem fortaleza estou perdendo o ritmo. Ouço respiros no rio e uns tiros longínquos num fado fixo advindo das derivas, lá onde Deus quase não salva: saliva. Soluça. Está bravo? Não sei... Não sei se devo escrever assim, miúdo, entre o medo e o mundo. Escudo e alvo. Selva. Não sei se devo levar-me em equilíbrio nesses vocábulos que não se acostumam com o desprezo, com o prejuízo súbito de ausências não prometidas. Então adjetivo. Adjetivo e desabrigo-me no transbordo das surpresas. Escrevo. Escavo meu coração feito o tigre a sua presa. Rezo. Mas tanto, tanto, que tento lavar a correnteza. Esfrego-a nos olhos feito quem esfrega a roupa na pedra. Deito a cabeça sobre a mesa. Dobro os braços, redobro a rima, mas é difícil porque preciso perfurar a escassez do frágil solo das urgências. É tarde. Tem rumo de naufrágio essa terra. Terror sem nome consentido. E o dia era de uma cor mascava. Sólida. Os nervos d'água mantidos, rijos, enquanto se alavam - apáticos - os peixes e outros animais menos aquáticos. Matar um rio e seus filhos requer derrames pelo caminho e andaimes de arames na alma em farpa. Na alma em falta. Sozinham.
QUE HORAS SÃO?
Já vai anoitecer. Dormem os despertadores. Concentram-se as casas. As cozinhas. As coisas em seus lados de dentro se arrumam. Cheiro de Chá. De coentro. Faz bem para úlceras e dúvidas. Acelera o lirismo. Nesses meandros. Florescem quadros. Escudos. As tábuas dos barcos. O ar. Há um não-lugar fundamental para tudo. Eu sei. Existirá espera maior que a fuga? As possibilidades arrancadas de seus eixos, feito peixes, nem sempre se deixam abater. Algumas voltam sozinhas. Pulam para dentro ou para fora dos agoras. Revogam-se de fé até o afã de um novo curso. É isso! Isto é uma defesa sem época. De defeso. Preciso retirar a tensão destas palavras. Preciso tentar retorná-las até o seu estado inicial de correnteza. Fazer a gentileza do silêncio. O silêncio não é mais do que o corpo ainda não sabe. É um discurso. Ouço meu coração bater. E as portas. E os sustos. Motor de pulso. Fluido. Tenaz. O sangue faz um ruído de rio atrás do ouvido. Desce, pescoço adentro. Sobe. Ondula levemente a arte nas artérias. Engulo a saliva breve. Repetitiva. E o rio segue pela máquina jugular de que sou feita... Ou desfeita? Ainda estou aqui. — você está — Existir é um tom. O tempo me alega — sem erre — e estreita. Nada é trágico. Sou apenas mais um relógio humano. De cordas e vestígios. Emano. Vogais. Vocalizo a água que esvazia dos dias. Atravesso a ponte entre os ponteiros. Pondero a válvula mitral involuntária que me atreve. Abrevio o óbvio pelo menos tento. Sem vírgula. Fôlego pouco. Escrevo para aliviar a garganta no vento. Pra perguntar que horas são. Que horas sou... por exemplo.
O OUTRO LADO DO TALVEZ
Sinto sede. Entrarei logo cedo no assunto pois preciso comprar pão. Que um violoncelo rubro reabrisse meu sonho no estranho da noite era o que eu queria. Ontem. Mas não. Estou indo à padaria, agora, enquanto penso enlaçada ao sono que sobrou da vigília nada musical. Digo que a noite me acordoou por inteiro. Não adormeci para que a lucidez me guardasse um pouco mais. Porém, não adiantou. Tampouco adiantaria chorar. E não é pra menos! Tenho braços pequenos pra sonhar com violoncelos. Por isso, poupo meus ombros e pernas, a fim de retocar as ilusões dos escombros para os quais fui cifrada. — Não era minha essa partitura. — Vou dizer em miniatura, que talvez doam os pulmões da mudez, quando brotarem as flores aéreas e, desatados, voem em forma de borboletas iniciais. Sem mais absurdos. Feito dois arbustos, bifurquem-se nos medos, nos meados do começo. E inspirem o grito mais agudo, por entre os tubos da falta, da flauta de tudo. Talvez esteja lindo o dia, mesmo com seus alvos consumados. E os declives sem alívios. E as claves. Talvez eu tenha um barco azul e branco e águas inéditas embalem-me num silêncio definitivo. Talvez eu alcance o outro lado do talvez e isso não seja uma prosa mas uma represa às pressas. Antes da hora. Foi assim que amanheci. Por absoluta falta de audição: eu não soube ouvir mais do que pude. Quero pães doces. Umas xícaras de açude.
ORATÓRIOS D'ÁGUA PARA GUARDAR HOJES
(dos redemoinhos à noite)
É quase ontem
em alto mar.
Do altar
escuto o escurecer
na escolta do sono.
Sereno em volta.
Escunas e sinos
Meninos longínquos
ensinam-me
— num choro secreto —
sobre o chão dos olhos
submersos
no rosto.
E me decretam
ser humano
nas falhas.
Resgatam-me do rito
aflito
dos afetos.
Há sempre uma tontura
no caminho,
quanto menos marinho.
A mente reage em giro,
agora.
— Qual a parte mais segura
dos redemoinhos? —
Rodopio-me de dúvidas
para baixo da ausência.
A fim de que os eixos
dos seixos
me puxem a salvo
até o trapiche ou navio
mais próximo.
Desconfio da chance,
pela última vez.
Nessa escassez de alívio
me dilúvio.
Sou minha própria
âncora.
Elevadiça.
Manca.
Avanço-me
na alavanca dos vínculos.
Clavícula exposta
desde o labirinto.
Retorno à tona.
Em oratório secular
respiro.
Mantras escorrem pela boca
da noite
afora.
Migram a sede
até a outra margem
das demoras.
— de morar —
POEMA DEIXADO NA PORTA DA TARDE
Um mutirão de palavras
trabalha sobre o que ainda não sei.
São aços acelerados
que dobro feito lenços
na cabeceira da alma.
Às vezes são sobras inacabadas
e as dou de comer aos cães
se eles crepitam
na madrugada estanque,
quando fazem do meu peito
a extensão de suas patas.
Cada cilada esbanja seu próprio talho
por onde verto.
No aberto da casa
já não sou oferenda às caças
e só descanso fora das promessas
escassas.
Tenho relíquias invisíveis...
tranquilas no esquecimento.
Aumento as demoras
alojadas no pulso.
Sou o alimento avulso dos relógios extremos.
Suprimo forças na beleza
das vésperas de qualquer milagre.
Depois me alegro no rosto magro
das palavras
que em mim se agregam.
ANTES DO CORPO DEFINITIVO
Nasci exausta.
Em um sábado que pertenceu à chuva.
Nasci em dia de inundação.
Nasci em dia.
Difícil atravessar a cidade.
Fui nascendo menos,
depois,
na muralha principal de cada ser.
Eu venho de onde esqueci
as janelas abertas sobre o peito
de uma essência que não desistiu.
Sou a soma pródiga por retornar
antes do corpo definitivo
da ausência.
Não é preciso mencionar
na dúvida a infância.
Morrer
não mereceu minha certeza. |
