IGUANA, SALMO 69, MISSAL DAS
PEDRAS
A iguana em meio ao juncal é
bom,
o salmo 69 não é
mau,
sem ser da mesma linhagem que a do
salmo,
aquela em Abiquiu, segundo me
confidenciam,
é Georgia O'Keeffe na Casa de
Água.
Ela vai grafando linhas
vazias
no dorso escamoso da
iguana.
Folheia o missal das
pedras,
e particularmente a
brisa,
possui a técnica de o
fazer,
do missal das
pedras,
uma gravura de fino
cristal.
CLAROS NOMES
SERENOS
Georgia O'Keeffe abana
moscas,
assídua freqüentadora da Casa de Água
em Abiquiu,
vocifera claros nomes
serenos.
Simplificada a Casa de Água
até ao rigor franciscano de uma
gravura de Balthus,
e onde por único adorno,
além de tomos de Xenofonte numa
estante de cedro,
há cactáceas em púcaros de
barro.
A um recanto da Casa de
Água,
a ler duas folhas de
prosa,
aproxima da talha das
abluções
o lado amargo da
língua.
O EUCALIPTO DE HOKUSAI
No alto eucalipto,
o vaso com essência de capim silvestre.
Quem o esqueceu na altura,
equilibrado na ramagem?
Foi Hokusai, sempre que chove nos dias,
inventa um eucalipto na neblina,
e, lá no cimo da árvore perfumada,
na fina ramagem abandona o vaso.
Se venta, do alto eucalipto cai
um poema com essência d'água.
VISITA À CASA DE
ÁGUA
Lá encontrei várias de minhas
culpas,
umas mais velhas, outras mais
moças,
e todas ávidas que eu fosse
ao quarto escuro
adormecer
na alma sóbria de um copo
d'água,
na alma extinta de Georgia
O'Keeffe,
que sempre me
pareceu
a mais lânguida culpa
moça.
Entre as culpas
velhas,
uma bruxa de mil anos que escurece a
sombra.
Esqueci pérola
enferrujada
na crosta da
ostra.
Suntuosa monja com torso de
neve,
Georgia O'Keeffe tem o contorno
físico da árvore.
LEVO CAPINZAIS D'UMA ÍNTIMA
SOLEDADE
(Vaso
corniforme)
Chovam capinzais e a Cassiopéia na
tua frase!
Chovam abrasados no teu
gelo!
Esguichos de unicórnio e quintal de
cinamomos,
meu amor, minha concha, meu osso de
Trakl.
Coroada de branca espuma a brisa,
barcas o mar,
caixa-de-música o ar e água pura a
fonte,
enquanto zaranza o vendaval e o
quarto se acalma,
o crisantempo de Georgia O'Keeffe se
alucina.
E que te orvalhem no jardim dos
camaleões.
Durma até, durma, que eu te
ressuscito.
E ao adormeceres comigo, sem que me
toques,
possa a minha árvore branca
oxigenar a pura fonte no
pedrento,
meu amor, meu labirinto incrustado de
cornucópias.
ABRI-VOS, PORTAS DE OURO, ANTE MEUS
AIS!
O que adorei até o osso, onde
respira?
Ido, dissoluto, se estende ar
suave
acima dos telhados da Casa de
Água.
No Oldsmobile verde-claro da
ilusão
passa Georgia O'Keeffe mariscando
portas d'ouro entre duas ondas do
mar.
A çankha hindu afugenta
demônios,
excita os deuses
benévolos.
Toda devastação traz o germe de seu
idílio.
O coroado nó de fogo e o jasmim
urdem o córrego
nupcial.
Quassar a raiz das cactáceas no
areento.
Na Casa de Água, à sombra de
figueiras-bravas,
a barca de Bach
nascente.
A PROPOSIÇÃO DE
LOCKE
Naqueles antiqüíssimos dias de
chuva,
em que os eucaliptos meditam cousas
longas,
Georgia O'Keeffe deitada sob telhas
de barro,
passa os dias com envelhecidos tomos
de Arcipreste de Hita.
Coberta de barretes de
colmo,
salpicada de tufos de saião e lascas
de líquen,
a Casa de Água em Abiquiu
se esconde à sombra do alto
capinzal.
Um dos tomos de Arcipreste de
Hita
discute a proposição de Locke a
respeito do vaso.
Para Locke o volume e a forma
estão realmente no
vaso.
Já a cor, aroma, tepidez e
frio
não
estão.
