Canção Outonal

HOJE sinto no coração
um vago tremor de estrelas,
mas minha senda se perde
na alma da névoa.
A luz me quebra as asas
e a dor de minha tristeza
vai molhando as recordações
na fonte da idéia.

.....Todas as rosas são brancas,
tão brancas como minha pena,
e não são as rosas brancas
porque nevou sobre elas.
Antes tiveram o íris.
Também sobre a alma neva.
A neve da alma tem
copos de beijos e cenas
que se fundiram na sombra
ou na luz de quem as pensa.

.....A neve cai das rodas,
mas a da alma fica,
e a garra dos anos
faz um sudário com elas.

.....Desfazer-se-á a neve
quando a morte nos levar?
Ou depois haverá outra neve
e outras rosas mais perfeitas?
Haverá paz entre nós
como Cristo nos ensina?
Ou nunca será possível
a solução do problema?

.....E se o amor nos engana?
Quem a vida nos alenta
se o crepúsculo nos funde
na verdadeira ciência
do Bem que quiçá não exista,
e do mal que palpita perto?

.....Se a esperança se apaga
e a Babel começa,
que tocha iluminará
os caminhos na Terra?

.....Se o azul é um sonho
que será da inocência?
Que será do coração
se o Amor não tem flechas?

.....Se a morte é a morte,
que será dos poetas
e das coisas adormecidas
que já ninguém delas se recorda?
Oh! sol das esperanças!
Água clara! Lua nova!
Corações dos meninos!
Almas rudes das pedras!
Hoje sinto no coração
um vago tremor de estrelas
e todas as coisas são
tão brancas como minha pena.

Depois de passar

OS meninos fitam
um ponto distante.

.....Os candis se apagam.
Umas moças cegas
interrogam a lua,
e pelo ar ascendem
espirais de pranto.

.....As montanhas olham
um ponto distante.

O grito

A elipse de um grito
vai de monte
a monte.

.....Desde as oliveiras
será um arco-íris negro
sobre a noite azul.

...........Ai!

.....Como um arco de viola
o grito fez vibrarem
longas cordas do vento.

...........Ai!

(As pessoas das covas
erguem seus candeeiros.)

...........Ai!

Poema da soleá

TERRA seca,
terra quieta
de noites
imensas.

.....(Vento no olival,
vento na serra.)

Terra
velha
do candil
e da pena.
Terra
das fundas cisternas.
Terra
da morte sem olhos
e das flechas.

.....(Vento pelos caminhos.
Brisa nas alamedas.)

Fragmentos do Poema da Siguirya Gitana

A guitarra

COMEÇA o pranto
da guitarra.
Quebram-se os copos
da madrugada.
Começa o pranto
da guitarra.
É inútil calá-la.
É impossível
calá-la.
Chora monótona
como chora a água,
como chora o vento
sobre a nevada.
É impossível
calá-la.
Chora por coisas
distantes.
Areia do sul quente
que pede camélias brancas.
Chora flecha sem alvo,
a tarde sem manhã,
e o primeiro pássaro morto
sobre o ramo.

Oh! Guitarra!
Coração malferido
por cinco espadas.