AS COLEÇÕES DA TIA

"Todas essas velharias têm um valor moral".
Charles Baudelaire

A tia nunca jogava nada fora (e nisso era um personagem comum a muitas famílias abastadas). Ela nunca jogara nada fora. Comprava infinidades, guardava tudo. A casa da tia era uma espécie de palimpsesto irredutível da memória: latas de óleo e de sardinha com data vencida há décadas, caixas de sabão em pó de marcas desaparecidas do mercado, panos de prato e toalhinhas de crochê contados às centenas e que tinham resistido bravamente aos anos, ainda que bem amarelados, na espera de um hipotético casamento, deixando de cumprir assim sua missão de enxoval (pois não é precisamente disto que o verdadeiro colecionador extrai seu máximo deleite? Subtrair os objetos a suas funções primitivas, desviá-los delas para inseri-los numa organização enciclopédica do mundo em que a utilidade torna-se inútil, eis a lei do verdadeiro colecionador) —, rolos de papel higiênico decorados com motivos florais, alguns estrangeiros, caixinhas de fósforo oferecidas em hotéis, os ternos de casamento dos irmãos defuntos, o primeiro par de sapatinhos de cada um dos três afilhados, os primeiros sutiãzinhos de cada uma das sete sobrinhas, tudo isto tingido pela pátina inevitável que se deposita, com o passar das décadas, sobre os objetos dóceis. Toda a casa era um imenso aluvião em que se haviam acumulado a infinidade de detritos que produzem a erosão do tempo que passa e a vida que foge: três quartos, cozinha, sala, banheiro, um porão repleto de mistérios e a casinha dos fundos, nada tinha escapado à fúria colecionadora. A garagem coberta também servia: havia ali uma confusão de prateleiras e armários velhos, de caixas e bauzinhos curiosos e incrivelmente estragados. Num dos armários, a quantidade de sabonetes era inusitada. Havia 53 sabonetes! 53 sabonetes para uma única e solitária mulher! As marcas dançavam num festival de embalagens de outrora, com nomes evocadores de imagens nostálgicas, em branco e preto, da infância, do tempo em que os aparelhos de televisão eram uma raridade: Lux, o sabonete de nove entre dez estrelas de cinema, Palmolive, Granado, Rexona — este último já muito anos 70, a cores e para mulheres esportivas — e até mesmo um estóico exemplar da indústria cem por cento nacional, Nur, um verdadeiro e manuel-bandeiriano sabonete de Araxá, feito com a lama sulfurosa daquela para sempre misteriosa cidade mineira esquecida entre os morros semelhantes a grandes gigantas deitadas ao sol, Araxá, paraíso demodê de uma lua-de-mel que não houvera no pós- guerra getulista em cenário de Grande Hotel mussoliniano.

Em seus últimos meses, carcomida pelo cancro devorador, este outro insaciável colecionador de órgãos, tecidos, células, a tia fora obrigada a mudar de casa para findar seus dias. Não havia mais espaço ali para as novas coletâneas a vir com a panóplia dos cuidados médicos: camas especiais, três poltronas que talvez lhe aliviassem a dor porque assim ela poderia enfim sentar-se em certas posições, tapetes e esteiras mais, ou menos espessos para dormir no chão porque o desatino, aliado ao calor insano de janeiro, era tamanho, que só lhe restava prostrar-se no meio da sala, sem falar em outros apetrechos auxiliares como bengalas, três pares de muletas, ataduras de diversos tamanhos e cores, bacias para banhos de assento, meias elásticas que talvez ajudassem a suportar o peso das pernas mas que finalmente nunca serviram, diferentes tipos de cintas femininas também inúteis, pilhas de lençóis de linho e algodão para serem trocados incessantemente como se isso pudesse refrescar a brasa daquele martírio, irrigadores medicinais, clísteres, fumigadores, seringas e bolsas de água de diferentes feitios, além de um amontoado de vidrinhos abarrotando uma estante, contendo remédios à base de plantas vindas dos quatro cantos do Brasil: poções feitas segundo os saberes tradicionais dos índios do Sul, ervas nativas da Amazônia, plantas secas comercializadas por uns bugres no mercado local, tudo na tentativa vã de acalmar o indesejável morador de suas entranhas, o caranguejo implacável.

Mais espaço para as coleções da tia! Mais espaço! Simplesmente porque o sofrimento déspota do seu corpo pedia mais e mais espaço para se estender ocupando agora tudo na consumação daqueles dias terríveis. Avareza, decrepitude e velhice viveram em mui boa inteligência no corpo da tia. Coitada. Mas alguém já tinha mesmo dito que a necessidade de acumular é um dos sinais prenunciadores da morte nos indivíduos, bem como nas sociedades.

 

 

 

(imagens ©m/m paris)