O sonhador insone
ao
léu e vário
abrir
as portas
de
par em par
e
sair para as ruas
tudo
é nascente
o sol
pleno de setembro
traz
da mão
do
garoto que passa
um
cheiro de fruta
e
tudo é sorriso
contra
qualquer amor
ou
aviso
que
se levante
(a
vida já é um tempo
demasiado
interessante)
O sonhador insone (I)
ombros,
lábios, vapor, pêssego
o
favor do esquecimento
um
ângulo no espelho
que
subtrai do olhar
tudo
que é próprio
então
mergulho –
a
imponderável medusa
restituindo
o que pulsa
a
um
(o
amor como o inferno
não permite medida
comum)
Araci
a
estrela da manhã não é uma estrela
mas
luz roubada
Lúcifer
e seu
pentagrama
lentamente
desenhado no céu
ano
após ano
é
Vênus, seu beijo
amanhecido,
intimidade
além
de qualquer intimidade
asas
e a sensação
de
finalmente pertencer
a
algum lugar, ao seu
lado
estrela
nenhuma
que me guia
Passeio
esta
é uma cidade
inabitada
em
suas ruas, pela
madrugada,
todo
passeio é possível:
saltar
Parque Lage adentro
ou
caminhar
à
sombra dos
próprios
pensamentos
no
muro lá fora
um
mendigo rabiscou
mandalas:
é
possível encontrar
as
mesmas em quase
toda
cidade
construindo
uma geografia
outra,
íntima
uma
aventura talvez
para
o olhar
assim
também
seu
corpo para
mim:
o que
se abre,
o que
se reflete
em
sorriso
nenhum crime, nenhum
castigo
Alice
o sonho é uma
pedra
arremessada no
poço
sua
turbulência
moldando o
dia.
Da circunstância
aqui no meu
refúgio
no vigésimo
andar
pego o livro do
Breton
ainda marcado de
vinho
daquela
tarde
quando
entrelençóis
nos
esquecemos.
A chuva caía
fina
e ao
meio-dia
na praça
Buenos
Aires
cavaquinho
e grades
conviviam.
Abaixo, o balé
ready-
made das
calçadas
passa
caudaloso
como a
prosa
invadindo esta
poesia.
Horizonte de eventos
Era um ser sem
saudade.
O que significa o máximo
exílio,
desterro.
Não tinha saudade porque
vivia
num mundo de
instantâneos
simulacros.
A presença
constante
de tudo que
desejasse.
Saudade, já em
si,
é um
simulacro.
Mas um
simulacro
ao
avesso.
Ausência preenchendo
espaço.
Saudade é quando a
coisa
pertence ao
espaço
e não ao tempo do
encontro.
É quando permanece mesmo
partida.
Ocupa espaço com sua
ausência.
Não sei se era um ser
feliz.
Não tinha noção da
morte,
a nostalgia de um tempo
que não vivemos.
Era um ser sem
questões.
O fato é que foi se
tornando pedra
uma imensa rocha cravada
à beira do mar.
O rosto voltado para
cima
eternamente
se deliciando com a
mutação das nuvens.
Mnemo
Há um resíduo de
futuro
no vento, fotograma
ante-
cipado, montagem de
fragmentos
induzindo à cena. Como
aquela árvore se
curvando com-
placente aos invisíveis
pesoas,
como o
mormaço
predizendo chuva.
Repito,
há um canto
anterior
a qualquer canto, uma
réstia,
um eco primeiro, como um
som
que ressoa por dentro de
cada
palavra, como todo gesto
se
desenha e apaga, então
novamente. Há o revés,
o diáfano, o termo,
beleza
posta e perdida, o
desen-
cadeamento,
assim
como a sede do
vapor
por uma forma,
assim
como tudo
retorna
à
imaginação
por trás da
cortina
da
memória.
