Soares Feitosa, Francisco José: poeta, escritor, jornalista, consultor tributário. Vive em Fortaleza, no Ceará, onde nasceu, em 1944. Escreveu seu primeiro poema em 1993. Publicou Psi, A Penúltima (1997). É o editor do Jornal de Poesia, do Jornal de Tributos e do Jornal de Filosofia. Jornalista responsável pela Revista Agulha, editada por Floriano Martins e Claudio Willer. Planeja publicar Salomão, "coisa pra mais de 900 páginas", em 2003/2004.

1.

bromélias para rachel

..............."Noite igual por dentro ao silêncio, Noite
.....................Com as estrelas lentejoulas rápidas
.....................No teu vestido franjado de Infinito".
............................................Álvaro de Campos

O teu retrato, ontem de noite, na revista do Távola,
e não me assombrei. Pelo contrário, estás linda.

Agora de manhã, mostrei à advogada,
ela trabalha aqui comigo,
e disse-lhe, já mostrando:
"Parece com você".

Ela disse: "Parece não, é muito séria".
Eu disse: "É não; ela é

uma poeta dos aurorais, os sóis do pântano".

Ela perguntou se tinha bromélias.

Eu disse que bromélias, com muito espinho e muitas
abelhas que me ferroavam
todo o tempo, eram-lhe
[as bromélias, os espinho, as abelhas]
eram-lhe os olhos.
Não reparei
se enrubesceu; uma liminar, essas banalidades do "pncd" —
o pão nosso de cada dia — o cliente ao telefone;
e então a noite tomou conta outra vez.

Um quadro

e

suas versões ao passado

 

 

 

Quando Teófilo abriu o estabelecimento, lá estava, por baixo da porta, uma gravura. Quem a botara ali? Recuou-se ele, desde a infância, àquelas professorinhas a quem os meninos de então, ele também, chamavam "fessora". Não. Não era.

— Apenas uma foto de currículo, senhor. O vento. Quem sabe, algum retrato que vazou do cesto — disse a auxiliar das pastas. 

O vento. Isto mesmo! O que fazem as empresas com os currículos que lhes chegam aos montes? Afinal, não se sabe de alguém que tenha tomado currículo de volta. As cartas, as fotos, sim. Mas não era uma foto. Nem carta. Um quadro, com aparência de coisa fina: oil on canvas — e, no verso, ilegíveis os nomes, do quadro e do autor.

— Não é fotografia! — disse Teófilo.

A secretária deu o dito pelo não dito. Bem que o assunto poderia ter morrido ali mesmo. Contam que Teófilo pegou a gravura e, cuidadosamente guardou-a. Contam que ele, todos os dias, colocava-a sobre uma mesa imensa, de tampo de vidro, e botava-lhe lupa. Examinava-a repetidamente. Quando entendia que o tamanho estava bom, retocava-a em vermelhos, tudo a partir de um lápis de cor, desses de marcar CD's, que ele antes utilizava para avivar os rótulos do estabelecimento. Pior, mal chegava um freguês, lá estava ele a indagar se conhecia aquela jovem. Muitos, de tão repetidos os interrogatórios, antecipavam-se e, antes mesmo de regatear preços, esclareciam que não.

— Bem que o amigo poderia tê-la visto na quermesse... não?!

Na quermesse! Como se as jovens de hoje fossem à quermesse. Não; ninguém sabia. Não fora encontrada. Outros garantem que o retrato nada teria de misterioso e muito menos a ver com um suposto vendaval, mesmo porque o vento, ali, as janelas fechadas, seria nenhum.

Teria sido assim, de uma outra versão: Teófilo, um dia restaurou um sonho e rascunhou-o no ar. Aliás, "riscou-o" em cima da perna, mal acordara. Correu com toda pressa para o estabelecimento, botou o sonho em papel e remeteu-o, mediante gorda retribuição, a uma sociedade de pintores. Até abriu concurso. Deu instruções, assim e assado. Quando chegou o quadro, um amigo objetou que não havia, naquela pintura, nenhuma referência sobre a parte de baixo. Realmente, olhando-o, não dá para garantir que a jovem tenha algo abaixo cintura. «Claro que deve ter!», dizia ele ao amigo. Realmente, não existe pessoa só do peito para cima. E o resto? Como haveria de ser o resto?

Contam que Teófilo, do alto de suas muitas exigências, não teria reclamado da equipe de pintores, mesmo porque as indicações do sonho a nada mais abrangiam que as partes superiores, tal como está. Dizem que Teófilo padecia do medo pânico de exigir algo a mais, digamos, um novo quadro, de corpo inteiro, pois lhe assaltava o terror de jamais "encontrá-la" se acaso aparecesse nesse novo formato, dos pés à cabeça. Afinal, no sonho, era-lhe somente aquela parte, a de cima. Mostrava-se ela também de lado, mas nem tanto. Sim, a outra manga da blusa, onde estaria a outra manga? Não dá para ver — os cabelos são-lhe longos e espessos. Muito estranho, não?!

Até que um belo dia, um caixeiro viajante deu notícia de um pintor, um certo Allan R. Banks, norte-americano, nascido em 1948. O quadro? Justo aquele da gravura: Hanna. Nada a ver, portanto, com o sonho, aliás, com o pesadelo de Teófilo. O problema é que ninguém acreditou.

Leitor, por obséquio, não me pergunte sobre desfecho. Isto pertence ao passado, algo totalmente inacessível até mesmo aos senhores historiadores. De fato, se dois historiadores se encontram, igual aos críticos de Literatura, desentendem-se imediatamente. O que, pois, dizer dos muitos boateiros que balanceavam dia e noite a vida de Teófilo e seu quadro misterioso?! Sobre o futuro, não! Isto é assunto calmo, o futuro. Todos nós sabemo-lo. Experimente colocar qualquer pergunta no modo "acontecerá", e a resposta será imediata. Por isto mesmo é que os  feiticeiros e adivinhos estão todos desempregados. Inclusive Teófilo.