Rangeu
enfim o último degrau da escada ao peso do vasto corpo do major Bento. O
major deteve-se um minuto, respirou à larga, como se acabasse de subir,
não a escada do sobrinho, mas a de Jacó, e enfiou pelo corredor adiante.
A
casa era na Rua da Misericórdia, uma casa de sobrado cujo locatário
sublocara três aposentos a estudantes. O aposento de Máximo era ao
fundo, à esquerda, perto de uma janela que dava para a cozinha de uma
casa da rua D. Manuel. Triste lugar, triste aposento, e tristíssimo
habitante, a julgá-lo pelo rosto com que apareceu às pancadinhas do
major. Este bateu, com efeito, e bateu duas vezes, sem impaciência nem
sofreguidão. Logo que bateu a segunda vez, ouviu estalar dentro uma
cama, e logo um ruído de chinelas ao chão, depois um silêncio curto,
enfim, moveu-se a chave e abriu-se a porta.
—
Quem é? — ia dizendo a pessoa que abrira. E logo: — é o tio Bento.
A
pessoa era um rapaz de vinte anos, magro, um pouco amarelo, não alto,
nem elegante. Tinha os cabelos despenteados, vestia um chambre velho de
ramagens, que foram vistosas no seu tempo, calçava umas chinelas de
tapete; tudo asseado e tudo pobre. O aposento condizia com o habitante:
era o alinho na miséria. Uma cama, uma pequena mesa, três cadeiras, um
lavatório, alguns livros, dois baús, e pouco mais.
—
Viva o sr. estudante, disse o major sentando-se na cadeira que o rapaz
lhe oferecera.
—
Vosmecê por aqui, é novidade, disse Máximo. Vem a passeio ou negócio?
—
Nem negócio nem passeio. Venho...
Hesitou;
Máximo reparou que ele trazia uma polegada de fumo no chapéu de palha,
um grande chapéu da roça de onde era o major Bento. O major, como o
sobrinho, era de Iguaçu. Reparou nisso, e perguntou assustado se morrera
alguma pessoa da família.
—
Descanse, disse o major, não morreu nenhum parente de sangue. Morreu teu
padrinho.
O
golpe foi leve. O padrinho de Máximo era um fazendeiro rico e avaro, que
nunca jamais dera ao sobrinho um só presente, salvo um cacho de bananas,
e ainda assim, porque ele se achava presente na ocasião de chegarem os
carros. Tristemente avaro. Sobre avaro, misantropo; vivia consigo, sem
parentes — nem amigos, nem eleições, nem festas, nem coisa nenhuma.
Máximo não sentiu muita comoção à noticia do óbito. Chegou a proferir
uma palavra de desdém.
—
Vá feito, disse ele, no fim de algum tempo de silêncio, a terra lhe seja
leve, como a bolsa que me deixou.
—
Ingrato! bradou o major. Fez-te seu herdeiro universal.
O
major proferiu estas palavras estendendo os braços para amparar o
sobrinho, na queda que lhe daria a comoção; mas, a seu pesar, viu o
sobrinho alegre, ou pouco menos triste do que antes, mas sem nenhum
delírio. Teve um sobressalto, é certo, e não disfarçou a satisfação da
noticia. Pudera! Uma herança de seiscentos contos, pelo menos. Mas daí à
vertigem, ao estontear que o major previa, a distância era enorme.
Máximo puxou de uma cadeira e sentou-se defronte do tio.
—
Não me diga isso! Deveras herdeiro?
—
Vim de propósito dar-te a notícia. Causou espanto a muita gente; o
Morais Bicudo, que fez tudo para empalmar-lhe a herança, ficou com uma
cara de palmo e meio. Dizia-se muita coisa; uns que a fortuna fìcava
para o Morais, outros que para o vigário, etc. Até se disse que uma das
escravas seria a herdeira da maior parte. Histórias! Morreu o homem,
abre-se o testamento, e lê-se a declaração de que você é o herdeiro
universal.
Máximo
ouviu contente. No mais recôndito da consciência dele insinuava-se esta
reflexão — que a morte do coronel era uma coisa deliciosa, e que nenhuma
outra notícia lhe podia ir mais direta e profunda ao coração.
—
Vim dizer isto a você, continuou o major, e trazer um recado de tua mãe.
—
Que é?
—
Simplesmente saber se você quer continuar a estudar ou se prefere tomar
conta da fazenda.
—
Que lhe parece?
—
A mim nada; você é que decide.
Máximo
refletiu um instante.
—
Em todo o caso, não é sangria desatada, disse ele; tenho tempo de
escolher.
—
Não, porque se você quiser estudar dá-me procuração, e não precisa sair
daqui. Agora, se...
—
Vosmecê volta hoje mesmo?
—
Não, volto sábado.
—
Pois amanhã resolveremos isto.
Levantou-se,
atirou a cadeira ao lado, bradando que enfim ia tirar o pé do lodo;
confessou que o padrinho era um bom homem, apesar de seco e misantropo,
e a prova...
—
Vivam os defuntos! concluiu o estudante.
Foi
a um pequeno espelho, mirou-se, consertou os cabelos com as mãos; depois
deteve-se algum tempo a olhar o soalho. O tom sombrio do rosto dominou
logo a alegria da ocasião; e se o major fosse homem sagaz, poderia
perceber-lhe nos lábios uma leve expressão de amargura. Mas o major nem
era sagaz, nem olhava para ele; olhava para o fumo do chapéu, e
consertava-o; depois despediu-se do estudante.
—
Não, disse este; vamos jantar juntos.
O
major aceitou. Máximo vestiu-se depressa, e, enquanto se vestia, falava
das coisas de Iguaçu e da família. Pela conversa sabemos que a família é
pobre, sem influência nem esperança. A mãe do estudante, irmã do major,
tinha um pequeno sítio, que mal lhe dava para comer. O major exercia um
emprego subalterno, e nem sequer tinha o gosto de ser verdadeiramente
major. Chamavam-lhe assim, porque dois anos antes, em 1854, disse-se que
ele ia ser nomeado major da Guarda Nacional. Pura invenção, que muita
gente acreditou realidade; e visto que lhe deram desde logo o título,
repararam com ele o esquecimento do governo.
—
Agora, juro-lhe que vosmecê há de ser major de verdade, dizia-lhe Máximo
pondo na cabeça o chapéu de pêlo de lebre, depois de o escovar com muita
minuciosidade.
—
Homem, você quer que lhe diga? Isto de política já me não importa.
Afinal, é tudo o mesmo...
—
Mas há de ser major.
—
Não digo que não, mas...
—
Mas?
—
Enfim, não digo que não.
Máximo
abriu a porta e saíram. Ressoaram os passos de ambos no corredor mal
alumiado. De um quarto ouviu-se uma cantarola, de outro um monólogo, de
outro um tossir longo e cansado.
—
É um asmático, disse o estudante ao tio, que punha o pé no primeiro
degrau da escada para descer.
—
Diabo de casa tão escura, disse ele.
—
Arranjarei outra com luz e jardins, redargüiu o estudante.
E
dando-lhe o braço, desceram à rua.
II
Naturalmente
a leitora notou a impressão de tristeza do estudante, no meio da alegria
que lhe trouxe o tio Bento. Não é provável que um herdeiro, na ocasião
em que se lhe anuncia a herança, tenha outros sentimentos que não sejam
de regozijo; daí uma conclusão da leitora — uma suspeita ao menos —
suspeita ou conclusão que a leitora terá formulado nestes termos:
—
O Máximo padece do fígado.
Engano!
O Máximo não padece do fígado; goza até uma saúde de ferro. A causa
secreta da tristeza súbita do Máximo, por mais inverossímil que pareça,
é esta: — O rapaz amava uma galante moça de dezoito anos, moradora na
Rua dos Arcos, e amava sem ventura.
Desde
dois meses fora apresentado em casa do sr. Alcântara, à Rua dos Arcos.
Era o pai de Eulália, que é a moça em questão. O sr. Alcântara não era
rico, exercia um emprego mediano no Tesouro, e vivia com certa economia
e discrição; era ainda casado e tinha só duas filhas, a Eulália, e
outra, que não passava de sete anos. Era um bom homem, muito
inteligente, que se afeiçoou desde logo ao Máximo, e que, se o
consultassem, não diria outra coisa senão que o aceitava para genro.
Tal
não era a opinião de Eulália. Gostava de conversar com ele — não muito
—, ouvia-lhe as graças, porque ele era gracioso, tinha repentes felizes;
mas só isso. No dia em que o nosso Máximo se atreveu a interrogar os
olhos de Eulália, esta não lhe respondeu coisa nenhuma, antes supôs que
fora engano seu. Da segunda vez não havia dúvida; era positivo que o
rapaz gostava dela e a interrogava. Eulália não pode ter-se que não
comentasse o gesto do rapaz, no dia seguinte, com umas primas.
—
Ora vejam!
—
Mas que tem? aventurou uma das primas.
—
Que tem? Não gosto dele; parece que é razão bastante. Realmente, há
pessoas a quem não se pode dar um pouco de confiança. Só porque
conversou um pouco comigo já pensa que é motivo para cair de namoro. Ora
não vê!
Quando
no dia seguinte, Máximo chegou à casa do sr. Alcântara, foi recebido com
frieza; entendeu que não era correspondido, mas nem por isso desanimou.
Sua opinião é que as mulheres não eram mais duras do que as pedras, e
entretanto a persistência da água vencia as pedras. Além deste ponto de
doutrina, havia uma razão mais forte: ele amava deveras. Cada dia vinha
fortalecer a paixão do moço, a ponto de lhe parecer inadmissível outra
coisa que não fosse o casamento, e próximo; não sabia como seria próximo
o casamento de um estudante sem dinheiro com uma dama, que o desdenhava;
mas o desejo ocupa-se tão pouco das coisas impossíveis!
Eulália,
honra lhe seja, tratou de desenganar as esperanças do estudante, por
todos os modos, com o gesto e com a palavra; falava-lhe pouco, e às
vezes mal. Não olhava para ele, ou olhava de relance, sem demora nem
expressão. Não aplaudia, como outrora, os versos que ele ia ler em casa
do pai, menos ainda lhe pedia que recitasse outros, como as primas;
estas sempre se lembravam de um Devaneio, um Suspiro ao luar, Teus
olhos, Ela, Minha vida por um olhar, e outros pecados de igual peso, que
o leitor pode comprar hoje por seiscentos réis, em brochura, na rua de
S. José nº..., ou por trezentos réis, sem o frontispício. Eulália ouvia
todas as belas estrofes compostas especialmente para ela, como se fossem
uma página de S. Tomás de Aquino.
—
Vou arriscar uma carta, disse um dia o rapaz, ao fechar a porta do
quarto, da rua da Misericórdia.
Efetivamente
entregou-lhe uma carta alguns dias depois, à saída, quando ela já não
podia recusá-la. Saiu precipitadamente; Eulália ficou com o papel na
mão, mas devolveu-lho no dia seguinte.
Apesar
desta recusa e de todas as outras, Máximo conservava a esperança de
triunfar enfim da resistência de Eulália, e não a conservava senão
porque a paixão era verdadeira e forte, nutrida de si mesma, e irritada
por um sentimento de amor próprio ofendido. O orgulho do rapaz sentia-se
humilhado, e, para perdoar, exigia a completa obediência. Imagine-se,
portanto, o que seriam as noites dele, no quartinho da rua da
Misericórdia, após os desdéns de cada dia.
Na
véspera do dia em que o major Bento veio de Iguaçu comunicar ao sobrinho
a morte e a herança do padrinho, Máximo reuniu todas as forças e deu
batalha campal. Vestiu nesse dia um paletó à moda, umas calças talhadas
por mão de mestre, deu-se ao luxo de um cabeleireiro, retesou o
princípio de um bigode mal espesso, coligiu nos olhos toda a soma da
eletricidade que tinha no organismo, e foi para a Rua dos Arcos. Um
colega de ano, confidente dos primeiros dias do namoro, costumava a
fazer do nome da rua uma triste aproximação histórica e militar. —
Quando sais tu da ponte d’Arcole? — Esta chufa sem graça nem
misericórdia doía ao pobre sobrinho do major Bento, como se fosse uma
punhalada, mas não o dizia, para não confessar tudo; apesar das
primeiras confidências, Máximo era um solitário.
Foi;
declarou-se formalmente, Eulália recusou formalmente, mas sem desdém,
apenas fria. Máximo voltou para casa abatido e passou uma noite de todos
os diabos. Há fortes razões para crer que não almoçou nesse dia, além de
três ou quatro xícaras de café. Café e cigarros. Máximo fumou uma
quantidade incrível de cigarros. Os vendedores de tabaco certamente
contam com as paixões infelizes, as esperas de entrevistas, e outras
hipóteses em que o cigarro é confidente obrigado.
Tal
era, em resumo, a vida anterior de Máximo, e tal foi a causa da tristeza
com que pôde resistir às alegrias de uma herança inesperada — e duas
vezes inesperada, pois não contava com a morte, e menos ainda com o
testamento do padrinho.
—
Vivam os defuntos! Esta exclamação, com que recebera a notícia do major
Bento, não trazia o alvoroço próprio de um herdeiro; a nota era forçada
demais.
O
major Bento não soube nada daquela paixão secreta. Ao jantar, via-o de
quando em quando ficar calado e sombrio, com os olhos fitos na mesa, a
fazer bolas de miolo de pão.
—
Tu tens alguma coisa, Máximo? perguntava-lhe.
Máximo
estremecia, e procurava sorrir um pouco.
—
Não tenho nada.
—
Estás assim... um pouco... pensativo...
—
Ah! é a lição de amanhã.
—
Homem, isto de estudos não deve ir ao ponto de fazer adoecer a gente.
Livro faz a cara amarela. Você precisa de distrair-se, não ficar metido
naquele buraco da Rua da Misericórdia, sem ar nem luz, agarrado aos
livros...
Máximo
aproveitava estes sermões do tio, e voava outra vez à Rua dos Arcos,
isto é, às bolas de miolo de pão e aos olhos fitos na mesa. Num desses
esquecimentos, e enquanto o tio despia uma costeleta de porco, Máximo
disse em voz alta:
—
Justo.
—
O que é? perguntou o major.
—
Nada.
—
Você está falando só, rapaz? Hum? aqui há coisa. Hão de ver as italianas
do teatro.
Máximo
sorriu, e não explicou ao tio por que motivo lhe saíra aquela palavra da
boca, uma palavra seca, nua, vaga, susceptível de mil aplicações. Era um
juízo? uma resolução?
III
Máximo
teve uma idéia singular: experimentar se Eulália, rebelde ao estudante
pobre, não o seria ao herdeiro rico. Nessa mesma noite foi à Rua dos
Arcos. Ao entrar, disse-lhe o sr. Alcântara:
—
Chega a propósito; temos aqui umas moças que ainda não ouviram o Suspiro
ao luar.
Máximo
não se fez de rogado; era poeta; supunha-se grande poeta; em todo caso
recitava bem, com certas inflexões langorosas, umas quedas da voz e uns
olhos cheios de morte e de vida. Abotoou o paletó com uma intenção
chateaubriânica mas o paletó recusou-se a intenções estrangeiras e
literárias. Era um prosaico paletó nacional, da Rua do Hospício nº... A
mão ao peito corrigiu um pouco a rebeldia do vestuário; e esta
circunstância persuadiu a uma das moças de fora que o jovem estudante
não era tão desprezível como lhe havia dito Eulália. E foi assim que os
versos começaram a brotar-lhe da boca — a adejar-lhe, que é melhor verbo
para o nosso caso.
—
Bravo! bravo! diziam os ouvintes, a cada estrofe.
Depois
do Suspiro ao luar, veio o Devaneio, obra nebulosa e deliciosa ao mesmo
tempo, e ainda o Colo de neve, até que o Máximo anunciou uns versos
inéditos, compostos de fresco, poucos minutos antes de sair de casa.
Imaginem! Todos os ouvidos afiaram-se para tão gulosa especiaria
literária. E quando ele anunciou que a nova poesia denominava-se Uma
cabana e teu amor — houve um geral murmúrio de admiração. Máximo
preparou-se; tornou a inserir a mão entre o colete e o paletó, e fitou
os olhos em Eulália.
—
Forte tolo! disse a moça consigo.
Geralmente,
quando uma mulher tem de um homem a idéia que Eulália acabava de
formular — está prestes a mandá-lo embora de uma vez ou a adorá-lo em
todo o resto da vida. Um moralista dizia que as mulheres são extremas:
ou melhores ou piores do que os homens. Extremas são, e daí o meu
conceito. A nossa Eulália estava no último fio da tolerância; um pouco
mais, e o Máximo ia receber as derradeiras despedidas. Naquela noite
mais do que nunca, pareceu-lhe insuportável o estudante. A insistência
do olhar — ele, que era tímido —, o ar de soberania, certa consciência
de si mesmo, que até então não mostrara, tudo o condenou de uma vez.
—
Vamos, vamos, disseram os curiosos ao poeta.
—
Uma cabana e teu amor, repetiu Máximo.
E
começou a recitar os versos. Essa composição intencional dizia que ele,
poeta, era pobre, muito pobre, mais pobre do que as aves do céu; mas que
à sombra de uma cabana, ao pé dela, seria o mais feliz e mais opulento
homem do mundo. As últimas estrofes — juro que não as cito senão por ser
fiel à narração — as estrofes derradeiras eram assim:
Que
me importa não tragas brilhantes,
Refulgindo
no teu colo nu?
Tens
nos olhos as jóias vibrantes,
E
a mais nítida pérola és tu.
Pobre
sou, pobre quero ajoelhado,
Como
um cão amoroso, a teus pés,
Viver
só de sentir-me adorado,
E
adorar-te, meu anjo, que o és!
O
efeito destes versos foi estrondoso. O sr. Alcântara, que suava no
Tesouro todos os dias para evitar a cabana e o almoço, um tanto parco,
celebrado nos versos do estudante, aplaudiu entusiasticamente os desejos
deste, notou a melodia do ritmo, a doçura da frase, etc...
—
Oh! muito bonito! muito bonito! exclamava ele, e repetia entusiasmado:
Pobre
sou, pobre quero ajoelhado,
Como
um cão amoroso a teus pés,
Amoroso
a teus pés... Que mais? Amoroso a teus pés, e... Ah! sim:
Viver
só de sentir-me adorado,
E
adorar-te, meu anjo, que o és!
Note-se
— e este rasgo mostrará a força de caráter de Eulália —, note-se que
Eulália achou os versos bonitos, e achá-los-ia deliciosos, se os pudesse
ouvir com orelhas simpáticas. Achou-os bonitos, mas não os aplaudiu.
"Armou-se
uma brincadeira" para usar a expressão do sr. Alcântara, querendo dizer
que se dançou um pouco. — Armemos uma brincadeira, bradara ele. Uma das
moças foi para o piano, as outras e os rapazes dançaram. Máximo alcançou
uma quadrilha de Eulália; no fim da terceira figura disse-lhe baixinho:
—
Pobre sou, pobre quero ajoelhado...
—
Quem é pobre não tem vícios, respondeu a moça rindo, com um pouco de
ferocidade nos olhos e no coração.
Máximo
enfiou. Não me amará nunca, pensou ele. Ao chá, restabelecido do golpe,
e fortemente mordido do despeito, lembrou-se de dar a ação definitiva,
que era noticiar a herança. Tudo isso era tão infantil, tão adoidado,
que a língua entorpeceu-se-lhe no melhor momento, e a noticia não lhe
saiu da boca. Foi só então que ele pensou na singularidade duma notícia
daquelas, em plena ceia de estranhos, depois de uma quadrilha e alguns
versos. Esse plano, afagado durante a tarde e a noite, que lhe parecia
um prodígio de habilidade, e talvez o fosse deveras, esse plano
apareceu-lhe agora pela face obscura, e achou-o ridículo. Minto: achou-o
ousado apenas. As visitas começaram a despedir-se, e ele foi obrigado a
despedir-se também. Na rua, arrependeu-se, chamou-se covarde, tolo,
maricas, todos os nomes feios que um caráter fraco dá a si mesmo, quando
perde uma ação. No dia seguinte meteu-se a caminho para Iguaçu.
Seis
ou sete semanas depois, tornado de Iguaçu, a notícia da herança era
pública. A primeira pessoa que o visitou foi o sr. Alcântara, e força é
dizer que a pena com que lhe apareceu era sincera. Ele o aceitara ainda
pobre; é que deveras o estimava.
—
Agora continua os seus estudos, não é? perguntou ele.
—
Não sei, disse o rapaz; pode ser que não.
—
Como assim?
—
Estou com idéias de ir estudar na Europa, na Alemanha, por exemplo; em
todo o caso, não irei este ano. Estou moço, não preciso ganhar a vida,
posso esperar.
O
sr. Alcântara deu a notícia à família. Um irmão de Eulália não se teve
que não lançasse em rosto à irmã os seus desdéns, e sobretudo a
crueldade com que os manifestara.
—
Mas se não gosto dele, e agora? dizia a moça.
E
dizia isso arrebitando o nariz, e com um jeito de ombros, seco, frio,
enfarado, amofinado.
—
Ao menos confesse que é um moço de talento, insistiu o irmão.
—
Não digo que não.
—
De muito talento.
—
Creio que sim.
—
Se é! Que bonitos versos que ele faz! E depois não é feio. Você dirá que
o Máximo é um rapaz feio?
—
Não, não digo.
Uma
prima, casada, teve para Eulália os mesmos reparos. A essa confessou
Eulália que o Máximo nunca se declarara deveras, embora lhe mandasse
algumas cartas. — Podia ser caçoada de estudante disse ela.
—
Não creio.
—
Podia.
Eulália
— e aqui começa a explicar-se o título deste conto — Eulália era de um
moreno pálido. Ou doença, ou melancolia, ou pó-de-arroz, começou a ficar
mais pálida depois da herança do Iguaçu. De maneira que, quando o
estudante lá voltou um mês depois, admirou-se de a ver, e de certa
maneira sentiu-se mais ferido. A palidez de Eulália tinha-lhe dado uns
trinta versos; porque ele, romântico acabado, do grupo clorótico, amava
as mulheres pela falta de sangue e de carnes. Eulália realizara um
sonho; ao voltar de Iguaçu o sonho era simplesmente divino.
Isto
acabaria aqui mesmo, se Máximo não fosse, além de romântico, dotado de
uma delicadeza e de um amor-próprio extraordinários. Essa era a outra
feição principal dele, a que me dá esta novelita; porque se tal não
fora... Mas eu não quero usurpar a ação do capítulo seguinte.
IV
—
Quem é pobre não tem vícios. Esta frase ainda ressoava aos ouvidos de
Máximo, quando já a pálida Eulália mostrava-se outra para com ele —
outra cara, outras maneiras, e até outro coração. Agora, porém, era ele
que desdenhava. Em vão a filha do sr. Alcântara, para resgatar o tempo
perdido e as justas mágoas, requebrava os olhos até onde eles podiam ir
sem desdouro nem incômodo, sorria, fazia o diabo; mas, como não fazia a
única ação necessária, que era apagar literalmente o passado, não
adiantava uma linha; a situação era a mesma.
Máximo
deixou de freqüentar a casa algumas semanas depois da volta de Iguaçu, e
Eulália voltou as esperanças para outro ponto menos nebuloso. Não nego
que as noivas começaram a chover sobre o recente herdeiro, porque
negaria a verdade conhecida por tal; não foi chuva, foi tempestade, foi
um tufão de noivas, qual mais bela, qual mais prenda da, qual mais
disposta a fazê-lo o mais feliz dos homens. Um antigo companheiro da
Escola de Medicina apresentou-o a uma irmã, realmente galante, D.
Felismina. O nome é que era feio; mas que é um nome? What is a name?
como diz a flor dos Capuletos.
—
D. Felismina tem um defeito, disse Máximo a uma prima dela, um defeito
capital; D. Felismina não é pálida, muito pálida.
Esta
palavra foi um convite às pálidas. Quem se sentia bastante pálida afiava
os olhos contra o peito do ex-estudante, que em certo momento achou-se
uma espécie de hospital de convalescentes. A que se seguiu logo foi uma
D. Rosinha, criatura linda como os amores.
—
Não podes negar que D. Rosinha é pálida, dizia-lhe um amigo.
—
É verdade, mas não é ainda bem pálida, quero outra mais pálida.
D.
Amélia, com quem se encontrou um dia no Passeio Público, devia realizar
o sonho ou o capricho de Máximo; era difícil ser mais pálida. Era filha
de um médico, e uma das belezas do tempo. Máximo foi apresentado por um
parente, e dentro de poucos dias freqüentava a casa. Amélia apaixonou-se
logo por ele, não era difícil — já não digo por ser abastado —, mas por
ser realmente belo. Quanto ao rapaz, ninguém podia saber se ele deveras
gostava da moça, ninguém lhe ouvia coisa nenhuma. Falava com ela,
louvava-lhe os olhos, as mãos, a boca, as maneiras, e chegou a dizer que
a achava muito pálida, e nada mais.
—
Ande lá, disse-lhe enfim um amigo, desta vez creio que encontraste a
palidez mestra.
—
Ainda não, tornou Máximo; D. Amélia é pálida, mas eu procuro outra
mulher mais pálida.
—
Impossível.
—
Não é impossível. Quem pode dizer que é impossível uma coisa ou outra?
Não é impossível; ando atrás da mulher mais pálida do universo; estou
moço, posso esperá-la.
Um
médico, das relações do ex-estudante, começou a desconfiar que ele
tivesse algum transtorno, perturbação, qualquer coisa que não fosse a
integridade mental; mas, comunicando essa suspeita a alguém, achou a
maior resistência em crer-lha.
—
Qual doido! respondeu a pessoa. Essa história de mulheres pálidas é
ainda o despeito que lhe ficou da primeira, e um pouco de fantasia de
poeta. Deixe passar mais uns meses, e vê-lo-emos coradinho como uma
pitanga.
Passaram-se
quatro meses; apareceu uma Justina, viúva, que tratou de apoderar-se
logo do coração do rapaz, o que lhe custaria tanto menos, quanto que era
talvez a criatura mais pálida do universo. Não só pálida de si mesma,
como pálida também pelo contraste das roupas de luto. Máximo não
encobriu a forte impressão que a dama lhe deixou. Era uma senhora de
vinte e um a vinte e dois anos, alta, fina, de um talhe elegante e
esbelto, e umas feições de gravura. Pálida, mas sobretudo pálida.
Ao
fim de quinze dias o Máximo freqüentava a casa com uma pontualidade de
alma ferida, os parentes de Justina trataram de escolher as prendas
nupciais, os amigos de Máximo anunciaram o casamento próximo, as outras
candidatas retiraram-se. No melhor da festa, quando se imaginava que ele
ia pedi-la, Máximo afastou-se da casa. Um amigo lançou-lhe em rosto tão
singular procedimento.
—
Qual? disse ele.
—
Dar esperanças a uma senhora tão distinta...
—
Não dei esperanças a ninguém.
—
Mas enfim não podes negar que é bonita?
—
Não.
—
Que te ama?
—
Não digo que não, mas...
—
Creio que também gostas dela...
—
Pode ser que sim.
—
Pois então?
—
Não é bem pálida; eu quero a mulher mais pálida do universo.
Como
estes fatos se reproduzissem, a idéia de que Máximo estava doido foi
passando de um em um, e dentro em pouco era opinião. O tempo parecia
confirmar a suspeita. A condição da palidez que ele exigia da noiva,
tomou-se pública. Sobre a causa da monomania disse-se que era Eulália,
uma moça da Rua dos Arcos, mas acrescentou-se que ele ficara assim
porque o pai da moça recusara o seu consentimento, quando ele era pobre;
e dizia-se mais que Eulália também estava doida. Lendas, lendas. A
verdade é que nem por isso deixava de aparecer uma ou outra pretendente
ao coração de Máximo; mas ele recusava-as todas, asseverando que a mais
pálida ainda não havia aparecido.
Máximo
padecia do coração. A moléstia agravou-se rapidamente; e foi então que
duas ou três candidatas mais intrépidas resolveram-se a queimar todos os
cartuchos para conquistar esse mesmo coração, embora doente, ou parce
que... Mas, em vão! Máximo achou-as muito pálidas, mas ainda menos
pálidas do que seria a mulher mais pálida do universo.
Vieram
os parentes de Iguaçu; o tio major propôs uma viagem à Europa; ele porém
recusou. — Para mim, disse ele, é claro que acharei a mulher mais pálida
do mundo, mesmo sem sair do Rio de Janeiro.
Nas
últimas semanas, uma vizinha dele, em Andaraí, moça tísica, e pálida
como as tísicas, propôs-lhe rindo, de um riso triste, que se casassem,
porque ele não acharia mulher mais pálida.
—
Acho, acho; mas se não achar, caso com a senhora.
A
vizinha morreu daí a duas semanas; Máximo levou-a ao cemitério.
Mês
e meio depois, uma tarde, antes de jantar, estando o pobre rapaz a
escrever uma carta para o interior, foi acometido de uma congestão
pulmonar, e caiu. Antes de cair teve tempo de murmurar.
—
Pálida... pálida...
Uns
pensavam que ele se referia à morte, como a noiva mais pálida, que ia
enfim desposar, outros, acreditaram que eram saudades da dama tísica,
outros que de Eulália, etc... Alguns crêem simplesmente que ele estava
doido; e esta opinião, posto que menos romântica, é talvez a mais
verdadeira. Em todo caso, foi assim que ele morreu, pedindo uma pálida,
e abraçando-se à pálida morte. Pallida mors, etc.
