I
E, reconhecendo as boas
qualidades do dito meu sobrinho Gaspar, declaro que o nomeio meu
universal herdeiro, com duas condições essenciais; a primeira (deixada
ao seu critério), é que há de relar os cabedais que lhe lego como os
relei durante a minha vida; a segunda (cujo cumprimento precederá a
execução desta parte do meu testamento) é que há de casar com minha tia
D. Mônica, senhora de altas e respeitáveis
virtudes...
A leitura das linhas transcritas acima e
fielmente copiadas do testamento com que morreu o capitão Matias do
Nascimento, no dia 2 de novembro de 1857, produziu no sobrinho Gaspar
duas impressões tão profundas quão diferentes. A alma de Gaspar subiu ao
sétimo céu e desceu para o último abismo, de um lance fez toda a jornada
de Dante, ao invés, subindo ao Paraíso e caindo de lá no derradeiro
círculo do Inferno onde o diabo lhe apareceu, não com as três cabeças
que o poeta lhe dá, mas com pouco mais de três dentes, que tantos
possuía a tia de seu tio.
Não traiu, entretanto, o rosto do rapaz
aquela impressão diferente; a situação pedia um ar compungido, e Gaspar
estava ao nível da situação. Ouviu a leitura até o fim, levantou-se, e
foi desafogar a cólera consigo mesmo. Digo a cólera porque o mancebo de
quem se trata contava a morte do capitão Matias como um dos sucessos
mais afortunados da vida; esperava por ele imenso tempo, na doce
confiança de um legado volumoso. Em vez de simples deixa, caiu-lhe nas
mãos a herança toda. O tio fora além do que ele supunha merecer: era um
tio digno de um mar de lágrimas. Gaspar não tinha lágrimas, mas tinha um
lenço, músculos obedientes, e toda a escala dos sentimentos nos olhos,
que eram negros, rasgados e verdadeiramente bonitos. Mediante o lenço,
os músculos e os olhos, pôde suprir as lágrimas e compungiu a todos pela
dor que aparentemente lhe rasgava as entranhas.
Tudo isto era de efeito salutar se pudesse
suprimir D. Mônica. Mas D. Mônica existia, com seus sessenta anos, os
seus cabelos apenas grisalhos, as suas flores no chapéu, a sua elegância
de 1810. Gaspar conhecia perfeitamente o abismo a cuja beira o lançara o
capricho do tio; capricho sagaz e previdente, porque dispunha as coisas
para o caso em que o herdeiro recusasse adotar a condição imposta: nesse
caso, dizia o testamento, toda a herança caberia à mencionada D. Mônica.
— Deus o tenha consigo! exclamou Gaspar,
sozinho no quarto; mas não há negar que tinha tanto juízo como este
chapéu de sol. Que quer dizer semelhante condição de amarrar-me à tia
Mônica? Realmente, só por zombaria ou coisa análoga; suponho que estava
a caçoar de mim...
Este monólogo que aí fica em resumo, foi
interrompido pela entrada de um amigo de Gaspar, o bacharel Veloso,
rapaz de trinta anos, frio, pacato, sem ilusões nem estudos. Veloso era
companheiro de infância de Gaspar, seu confidente, e não poucas vezes
seu Mentor ao pé das Calipsos de arribação.
— Será certo o que me disseram agora?
perguntou Veloso apertando a mão ao companheiro. Teu tio nomeou-te seu
herdeiro universal...
— É certo.
— Mas com a condição de te casares com D.
Mônica.
— Tal qual.
— Se recusares, perdes tudo?
— Se recusar, a tia Mônica virá a ser
herdeira, respondeu Gaspar passeando no quarto. Nada menos que um modo
de obrigar-me a casar.
Veloso sentara-se sacudindo a cinza do
charuto e sorrindo da condição da herança. Houve alguns instantes de
silêncio. O primeiro que o rompeu foi o bacharel.
— Não, disse ele, respondendo à última
reflexão do amigo; não é isso. O que ele quer é deixar D. Mônica sua
universal herdeira. É claro que, se recusar, recebe tudo. Muito tola
será se consentir em casar contigo, fazendo uma ridícula figura.
Poupa-se aos comentários do mundo e recebe ainda em cima trezentos
contos...
Gaspar estacou no meio da sala. A
observação de Veloso pareceu-lhe exatíssima; ao passo que a soma da
herança produziu nele violentíssimo abalo.
— Tens razão, disse Gaspar ao cabo de
alguns minutos; há de ser isso. O que ele queria era favorecer a tia
Mônica, levando a minha gratidão. Dois reconhecimentos de um golpe: não
era mal calculado.
Gaspar arrependeu-se logo deste necrológio,
em que entrava muito pouco reconhecimento. Intercalou no discurso um
elogio às qualidades morais do tio, discurso interrompido por alguns
apartes restritivos do bacharel, os quais apartes não eram refutados com
a força que era de esperar da parte do orador. O que se podia concluir
do discurso e dos apartes é que o tio Matias não passara nunca de um
estimável paspalhão.
— Há alguém que sente mais do que tu a
cláusula do testamento, disse Veloso sorrindo, adivinhas, não?
— Lucinda? É impossível.
— O pai dela.
— Acreditas que o comendador?
— Acredito que entrava muito nos cálculos
dele a provável herança de teu tio. Não direi que te recuse agora a
filha; ainda que não seria para admirar...
— Pode ser que lhe não fosse indiferente um
genro com dinheiro; observou Gaspar, não creio, porém, que a cláusula do
testamento o leve a opor-se aos desejos da filha.
— Não digo que não. Pela tua parte estás
resolvido a abrir mão da herança?
— Oh! de certo!
Veloso levantou-se.
— Muito bem! disse ele.
— Aprovas-me?
— De todo o coração; tanto mais que...
— Que...
— Que esperava outra coisa.
— Ofendes-me.
— Sou apenas prático, respondeu Veloso
sorrindo. Eu creio pouco no desinteresse, sobretudo ao pé de trezentos
contos. Vejo que és exceção; tanto melhor para ti... e para ela.
— Obrigado!
Gaspar estendeu a mão a Veloso, que a
apertou com efusão. Veio o moleque chamá-los para jantar. O jantar foi
melancólico e silencioso; a presença dos criados não exigia outra coisa.
Além disso, não é certo que tenham bom sabor as sopas de um
deserdado.
II
A noite foi desconsolada e triste. E tão
triste como a noite foi a seguinte madrugada, que viu o nosso Gaspar de
pé, com os olhos cansados de não dormir.
Não era para menos o malogro da véspera.
Gaspar vivia há cerca de seis anos somente para o tio Matias, único
parente seu, além de D. Mônica; cercava-o de todas as atenções, as
mesmas com que se guarda na carteira um bilhete de loteria. O tio
gostava dele e dizia-o e provava-o. Era um velho bom, afável, talvez
caprichoso e maníaco, mas em todo caso as boas qualidades superavam as
aborrecíveis. Gaspar só lhe via o melhor lado; ao menos não dizia outra
coisa. Era o seu parceiro obrigado ao gamão, o seu companheiro nos
passeios que ele gostava de dar às vezes de manhã; o mais fiel agente
dos seus negócios, e até o leitor obrigado dos debates parlamentares.
Matias não tinha partido, não o tivera nunca; mas o seu lugar, qualquer
que fosse o partido dominante, era a oposição. Nasceu oposicionista,
como outros nascem governistas, pura questão de temperamento. Gaspar,
que entendia tanto de política como de sânscrito, mostrava-se,
entretanto, interessado e curioso e dava forte apoio às objurgatórias do
velho Matias.
— Há hoje muito discurso? perguntava este.
— Página e meia de Jornal.
— Que maçada para ti!
— Maçada? Ora! Além do prazer que lhe dou,
tenho eu próprio muito gosto em ver bater este governo sem critério. Já
viu nada mais desconsolado?
— Não me fales nisso!
E as colunas da folha caíam dos lábios de
Gaspar nos ouvidos de Matias, intercaladas pelas ruidosas pitadas deste
ou pelos comentários de um e outro.
Ora, todo esse trabalho de tão longo tempo
ficou repentinamente perdido: os juros que ele contava receber do vasto
cabedal de atenções, carícias, sorrisos, enfados de toda espécie, esses
gulosos juros iam-se-lhe sem deixar o mínimo rastro e o pobre Gaspar
voltava aos seus ordenados de modesto empregado público.
O malogro era de afligir o mais pacato.
Gaspar faltou à repartição além dos sete dias de nojo, mais uns cinco,
quase meio mês ao todo, que lhe foi descontado na folha do pagamento.
Além disto, que era já bastante, aconteceu que um ou mais dos colegas
souberam do testamento de Matias, da herança de Gaspar e da cláusula que
aquele lhe pusera resultando deste conjunto de fatos a convicção geral
na repartição de que o casamento de Gaspar e de D. Mônica era coisa
certa. Um colega imediatamente inferior a ele chegou a pedir-lhe a sua
intervenção para que o ministro lhe desse o lugar no dia em que ele,
endinheirado, pedisse demissão.
— Qual demissão, qual casamento! respondeu
desabridamente o pobre herdeiro, resposta que foi repetida de boca em
boca entre os colegas e comentada durante três dias.
Uma só coisa podia consolar, consolar é
exagerado — fazer esquecer por alguns instantes o esvaecimento da
herança; era Lucinda. Lucinda era uma mocinha de dezessete anos, cabelos
castanhos, olhos da mesma cor, rosto oval e pé de sílfide. O pé foi o
laço em que o sobrinho de Matias caiu. A metáfora pode não ser nova nem
bonita, mas é perfeitamente exata. Lucinda sabia que tinha um pé
formoso, esguio, leve, como devem ser os pés dos anjos, um pé alado,
quando ela valsava e deixava entrevê-lo todo no meio dos giros em que se
deixava ir. Sabia disso e gostava de que lhe admirassem o pé; daí
resultava que, por mais comprido que fosse o vestido de Lucinda, não
havia hipótese de estar ela assentada sem mostrar a pontinha do sapato.
Et tout le monde sait qu'elle a le pied charmant, podia dizer o poeta.
Gaspar fazia como tout le monde; via o pé e adorava-o. Acontece que
entre tantos admiradores, Lucinda só esperava um, aquele que lhe falava
ao coração; esse foi Gaspar. O resto adivinha-se. Amaram-se, disseram-se
e pediram-se... um ao outro. O comendador Lima, pai da moça, percebeu as
conferências ideais e sentimentais entre o pé da filha e a alma do
rapaz, e não lhe pareceu mau casamento.
— É bom moço, pensou ele, empregado sério e
tem cabedais no horizonte; posso dar-lhe a pequena.
Gaspar entendeu pelo rosto amável do
comendador que o seu pedido não viria fora de propósito, e planeava o
meio de requerer a moça com o consentimento do tio quando este se
lembrou de mudar o domicílio passageiro pelo eterno, deixando-lhe o
dinheiro e a tia.
A situação mudara; contudo não lhe pareceu
que o comendador mudasse muito com ela. Achou-o certamente mais
reservado e algo frio; mas a filha estava tão contente que ele sentiu
renascer-lhe a abalada confiança.
— Já sei que me deixas, disse a moça com um
tom de tristeza
— Deixar-te?
— Não te casas?
Gaspar levantou secamente os ombros.
— Isso não é resposta, disse a moça.
— Que queres que te diga?
— Que me amas... que não me hás de trair...
— Lucinda!
— Lucinda não é resposta.
— Criança!
— Ainda menos!
— Pois sim; não te hei de trair... Trair
por que e por quem? Julgas-me um...
A moça desatou a rir, uma risada que faria
morrer a D. Mônica, se a ouvisse e percebesse a coisa, e os dois
namorados passaram a falar do seu futuro. O que os namorados dizem de
seu futuro não é coisa nova para ninguém; dizem tudo e não dizem coisa
nenhuma, eloqüência divina, que é melhor experimentar, que julgar, mas
julgue-a quem não experimentá-la.
III
D. Mônica soube da cláusula de testamento
com viva demonstração de desagrado. A disposição pareceu-lhe zombeteira
e cruel a um tempo. Não era melhor, se o sobrinho queria favorecer os
seus dois parentes, repartir com eles os trezentos contos? Esta foi a
primeira reflexão. A segunda foi de agradecimento, porquanto a recusa da
parte de Gaspar vinha constituí-la herdeira de toda a riqueza, e a
cláusula testamentária redundava toda em proveito dela. Não sei se isto
é interesse e egoísmo, sei que foi a reflexão de D. Mônica. Não foi
porém a última; foi apenas a segunda, a que ainda sucedeu terceira e
quarta. D. Mônica refletiu que havia no testamento uma lacuna, e era o
caso em que, disposto Gaspar a desposá-la, não estivesse ela disposta a
aceitar-lhe a mão. A quem pertenceria nesse caso a herança? Parece que
ao rapaz, visto que não casaria por motivo independente de sua vontade.
Enfim, D. Mônica perguntou a si própria, se o casamento, em tal idade,
era coisa tão fora de propósito que a obrigasse a recuar. A resposta foi
negativa, por duas razões: a primeira é que o sobrinho Matias não
disporia em testamento um absurdo, uma coisa que lhe ficasse mal a ela.
Sempre o conhecera respeitoso e seu amigo; a segunda é que ela mesma
sentia em si alguns restos das graças de outro tempo.
D. Mônica relanceou os olhos para o
espelho, compôs as duas tranças do cabelo, presas sobre a nuca, a fim de
lhes dar um ar menos sustoso, estudou-se com atenção, e concluiu que, se
não era moça, não era de todo rejeitável. Uma idéia desta é mais difícil
de nascer que de morrer. Uma vez nascida no espírito de D. Mônica,
entranhou-se como uma verruma. Vinte e quatro horas depois era resolução
assentada; mas, como a consciência busca muita vez iludir-se a si
própria, D. Mônica lançava a resolução à conta da afeição que tinha ao
rapaz.
— Que razão tenho eu para retardar a
herança que o tio lhe deixou? dizia ela dentro de si. Aceitando o
casamento, evito chicanas e perda de tempo. Demais é sempre digna de
respeito a última vontade de um morto.
Gaspar foi ter com a tia-avó, alguns dias
depois de voltar à Secretaria. Ia resolvido a dizer-lhe francamente a
razão que tinha para não aceitar a condição imposta pelo tio, razão que
o leitor sabe ser o amor de Lucinda, além do horror que inspirava a
idéia de obedecer naquele ponto ao tio.
D. Mônica vestira-se nesse dia com singular
apuro. Tinha um vestido de gorgorão preto; sério na cor, mas risonho na
forma, que era um complicado de folhos e babados. Os cabelos dobravam-se
em bandós e enquadravam-lhe o rosto, cuja expressão não era severa nem
desconsolada. D. Mônica deixava-se estar na poltrona, quando lhe
anunciaram o sobrinho. A poltrona era larga, pouco mais larga que a tia
do capitão, que tinha as formas amplas e refeitas.
— Bem-vindo seja o senhor Gaspar! exclamou
ela logo que o viu assomar à porta. Cuidei que nunca mais queria ver a
sua única parenta.
— Que idéia! respondeu o moço. A senhora
sabe não podia haver tal esquecimento da minha parte.
Disse, e, aproximando-se dela, beijou-lhe
respeitosamente a mão. D. Mônica deu-lha com uma graça estudada, mas que
lhe não ficou mal de todo.
— Senta-te aqui, disse ela apontando para
uma cadeira que lhe ficava ao lado.
Gaspar obedeceu. Apenas sentado, reconheceu
que era mais fácil planear que executar. Calou-se durante algum tempo,
sem saber por onde começasse. D. Mônica veio em seu auxílio.
— Como vai o inventário do nosso pobre
Matias? perguntou ela.
— Vai andando, respondeu Gaspar escondendo
um charuto que casualmente tiram da algibeira.
— Fuma, fuma, disse D. Mônica sorrindo.
Gaspar agradeceu e acendeu um fósforo
continuando a resposta.
— O inventário não levará muito tempo; toda
a questão será o negócio da herança...
— Da herança! Por quê? perguntou D. Mônica.
Há algum herdeiro que reclame?...
— Não há nenhum. A senhora sabe que meu tio
nomeou-me seu herdeiro universal, com a condição...
— Sim... interrompeu D. Mônica.
— Peço-lhe que acredite que eu nunca
ousaria exigir da senhora um sacrifício...
— Eras capaz de sacrificar a herança?
perguntou D. Mônica olhando para ele admirada.
— Era.
D. Mônica refletiu alguns instantes.
— Compreendo os teus sentimentos, e admiro
o teu desinteresse. Espero contudo que me farás a justiça de crer que eu
não consentiria nunca em deserdar-te...
Desta vez foi Gaspar que olhou admirado
para D. Mônica.
— A vontade do capitão era beneficiar-nos a
ambos, continuou D. Mônica. Pareceu-lhe que o casamento correspondia às
suas intenções. Não refletiu, de certo, na disparidade que há entre mim
e ti; não se lembrou de que podia expor-nos um e outro aos comentários
do mundo.
— Justamente, respondeu Gaspar.
— Mas o capitão morreu e não pode reparar o
mal. Pela minha parte, doer-me-ia se contribuísse para que perdesses a
herança... Que razão alegaria eu para fazê-lo? A tal ou qual distância
entre as nossas idades; não tenho porém nenhum direito a demorar-me
nessa consideração.
— Mas...
— Um casamento entre nós será uma
formalidade necessária para receber a herança. Não tenho direito de
recusar a formalidade como não teria de recusar a minha assinatura se
esta fosse precisa.
— Oh! minha tia! exclamou Gaspar, o seu
coração é bom, mas posso eu abusar...
— Não há abusar...
— Nunca!
— Nunca e sempre... São duas palavras que
pedem reflexão, interrompeu D. Mônica levantando a sua pachorra. Até
outro dia! Não sou tão má como poderias supor... Adeus!
— Mas...
D. Mônica estendeu-lhe a mão sorrindo, e
sorrindo com tanta arte, que só um dos dentes lhe apareceu. Gaspar
beijou-lhe a mão; a boa velha encaminhou-se para uma das portas que
davam para o interior. Gaspar ficou pasmado na sala. Dois minutos depois
transpunha a porta que dava para o corredor e descia as escadas.
— Esta agora é melhor! pensava ele. De
maneira que a velha sacrifica-se para me dar gosto?
Vinte minutos depois encontrou Veloso.
— Sabes o que me acontece?
— Não.
— Acho disposição em tia Mônica para
casar comigo.
Veloso encostou-se a um portal para não
cair. Quando pôde recobrar a fala:
— Impossível! disse ele.
— Parece impossível, mas é a pura verdade.
— De maneira que tu...
— Vou mandá-la ao diabo.
Tais eram efetivamente as intenções de
Gaspar. Durante oito dias não voltou à casa de D. Mônica, não tanto
porque as disposições da velha o irritavam, mas porque andava tomado de
terror. A cada passo parecia-lhe ver um padre, um altar, a tia e o
casamento celebrado sem remissão nem agravo.
IV
Entretanto, Lucinda entrou a desanimar um
pouco nas suas esperanças matrimoniais. A situação de Gaspar era pior do
que antes; e sobre ser pior não lhe falava ele em coisa que se parecesse
com casamento. Quais seriam as suas intenções, e que desilusão lhe
preparava o futuro? Um dia abriu-se com ele.
— Oh! Descansa! respondeu Gaspar, serás
minha ainda contra a vontade do céu...
— Não blasfemes!
— Falo-te assim, para te mostrar a
resolução em que estou. E já que me falaste nisto, dir-te-ei que ainda é
tempo de refletir. Bem sei que não amaste em mim os bens da fortuna, que
aliás nunca tive. Contudo, é bom que vejas a situação em que me acho. A
pouca esperança que podia haver de melhorar de sorte esvaeceu-se; nada
tenho, além do meu trabalho. Queres-me assim mesmo?
A moça lançou um olhar de indignação ao
rapaz.
— Não me respondes? perguntou este.
— Com o desprezo, era a única resposta que
merecias! exclamou Lucinda.
Esta indignação da namorada foi um bálsamo
suave lançado no coração do moço. Era muito melhor do que um sorriso ou
um levantar de ombros, ou qualquer outra coisa menos expressiva.
— Perdoas-me? disse ele.
— Não!
— Mas não ficas querendo mal?
— Talvez!
— Não digas isso! Reconheço que sou culpado
mas a intenção das minhas palavras era a mais pura e inocente!
Lucinda acreditou piamente na pureza da
intenção do rapaz e a conversa encaminhou-se para assuntos menos
ásperos, em que por enquanto os deixaremos para ir ver em que se ocupa a
senhora D. Mônica durante a longa ausência de Gaspar.
D. Mônica contou com extrema atenção e tal
ou qual saudade os dias da ausência do sobrinho. Não tardou a zangar-se
com tamanho prazo, até que um dia ergueu-se da cama com a resolução de o
mandar chamar. Nesse dia a camareira de D. Mônica pôs em atividade todos
os seus talentos de ornamentista para reparar os ultrajes dos anos, e
repor a boa senhora em condições menos desfavoráveis do que a pusera a
natureza. Duas horas a espartilhar-se e a vestir-se. Ao cabo de todo
esse tempo dispôs o ânimo para receber o esquivo sobrinha a quem
escrevera logo de manhã.
Todo esse trabalho, porém, foi inútil
porque o mencionado sobrinho não apareceu, e D. Mônica teve de
contentar-se com as despesas da toilette.
A esquivança do sobrinho pareceu-lhe de
algum modo ofensiva, duplamente ofensiva, porque o era à sua pessoa como
tia e como mulher. Como mulher é que ela sentiu mais. Ao mesmo tempo
refletiu no caso, e hesitou em crer que o rapaz, sem forte motivo, se
dispusesse a perder nada menos que uma gorda aposentadoria.
— Alguma coisa há de haver por força, dizia
ela mordendo o lábio com despeito.
E a idéia de um namoro foi a primeira que
lhe acudiu ao espírito como a mais natural de todas as explicações.
— É isso, algum namorico, sabe Deus com que
lambisgóia! Sacrifica-se por ela, sem saber o que lhe resultará de
semelhante passo. Pois que se avenham...
A reticência que aí fica não é minha, foi
uma reticência nervosa que acometeu a pobre senhora, em forma de tosse,
interrompendo o monólogo, a que deu fim a mucama trazendo-lhe a
bandejinha de chá. D. Mônica tomou dois ou três goles dele e deitou-se
daí a alguns minutos. O sono não veio prontamente, mas veio, enfim,
cheio de sonhos cor-de-rosa em que D. Mônica viu realizados todos os seus
desejos.
No dia seguinte os bons dias que recebeu
foi uma carta de Gaspar. Dizia-lhe ele, respeitosamente, que era
obrigado a renunciar à honra imposta por seu tio e à herança que lhe
advinha dela, visto ter uma afeição anterior ao testamento do capitão
Matias, afeição séria e decisiva. Consultaria, entretanto, um advogado
para liquidar o ponto e saber se a tia podia ser defraudada de alguma
parte da herança, coisa que ele evitaria por todos os meios possíveis. A
carta era singela, nobre e desinteressada; por isso mesmo o desespero de
D. Mônica foi aos últimos limites.
Gaspar não remeteu aquela carta sem
consultar o seu amigo Veloso, que a ouviu ler e aprovou com restrições.
A carta seguiu seu destino, e Gaspar interrogou o bacharel sobre o que
achava ele que dizer ao desengano contido na epístola.
— Acho que o desengano é franco demais. Não
é bem isto que eu quero dizer. Acho que não deixas nenhum caminho para
voltar atrás.
— Voltar atrás? perguntou Gaspar admirado.
— Sim.
— Mas por quê?
— Porque não se despedem tão levianamente
trezentos contos. Amanhã podes pensar de modo inteiramente diverso do
que pensas hoje...
— Nunca!
— Nada de afirmações temerárias.
Gaspar levantou os ombros e fez um gesto de
tédio, a que Veloso respondeu sorrindo. Gaspar lembrou-lhe que, logo que
fora aberto o testamento e conhecidas as disposições de seu tio, Veloso
lhe aprovara a resolução de não aceitar o casamento imposto.
— É verdade, retorquiu este; mas, se é
bonito o ato, não impede que absolutamente o devas praticar, nem que
seja prova de juízo seguro.
— Nesse caso, parece-te...
— Que não cedes a considerações de
dinheiro, o que é prova de honestidade; mas que não há remédio se não
ceder alguma vez a elas, o que é prova de reflexão. A mocidade passa e
as apólices ficam.
Gaspar engoliu um discurso que lhe veio à
ponta da língua, discurso de indignação, todo inspirado por seus brios
ofendidos; limitou-se a dizer que no dia seguinte ia pedir a mão de
Lucinda e que se casaria no mais breve prazo. Veloso deu-lhe os
parabéns, e Gaspar foi dali redigir a carta de pedido ao comendador.
A carta de Gaspar não chegou à notícia do
narrador do caso; mas há motivos para crer que era obra acabada como
simplicidade de expressão e nobreza de pensamento. A carta foi enviada
no dia seguinte; Gaspar aguardou a resposta com a ansiedade que o leitor
pode imaginar.
A resposta não veio imediatamente como ele
cuidava que seria. Esta demora fê-lo curtir dores cruéis. Escreveu um
bilhete à namorada que lhe respondeu com três ou quatro monossílabos
tétricos e misteriosos. Gaspar assustado correu à casa do comendador, e
achou-a triste, abatida e reservada. Quis indagar o que havia, mas não
teve ocasião.
A razão da tristeza de Lucinda foi a
repreensão que o comendador lhe passou, ao ler o pedido do rapaz.
— Autorizaste semelhante carta? perguntou o
comendador fuzilando-lhe os olhos de cólera.
— Papai...
— Responde!
— Eu...
— Eu quê?
— Não sei...
— Sei eu, troou o comendador Lima
indignado; sei que não tiveste força bastante para desanimar o
pretendente. Casar! Não é demais senão casar! Com que havia ele de
sustentar casa? Provavelmente com o que esperava receber de mim? De
maneira que eu ajuntei para que um peralvilho, que não tem onde cair
morto, venha desfrutar o que me custou a haver?
Lucinda sentiu duas lágrimas
borbulharem-lhe nos olhos e fez menção de retirar-se. O pai reteve-a
para lhe dizer em termos menos desabridos que ele não desaprovava
nenhuma afeição que ela tivesse, mas que a vida não se compunha só de
afeições, senão de interesses também e necessidades de toda a espécie.
— Esse tal Gaspar não é mau rapaz, concluiu
o comendador, mas não tem posição digna de ti, nem futuro. Por ora tudo
são flores; as flores passam depressa; e quando tu quiseres um vestido
novo ou uma jóia, não hás de mandar à modista ou ao joalheiro um pedaço
do coração de teu marido. São verdades que deves ter gravadas no
espírito, em vez de te guiares somente por fantasias e sonhos. Ouviste?
Lucinda não respondeu.
— Ouviste? repetiu o comendador.
— Ouvi.
— Não basta ouvir, é necessário digerir,
disse sentenciosamente o pai.
E com este aforisma concluiu o diálogo —
direi antes o monólogo, deixando na alma de Lucinda poucas esperanças de
casamento, ao menos imediato como ela supunha e desejava que fosse. Tal
é a explicação da tristeza e reserva com que recebeu o rapaz naquela
noite. Facilmente se crê que Gaspar não saísse dali com a cara alegre.
Nem acharei entre os leitores nenhum tão incrédulo que duvide de que o
pobre namorado ficou tão fora de si, que não atinou com a maneira de
abrir a porta, e afinal quebrou a chave, pelo que achou-se no meio da
rua, à uma hora da noite, sem ter onde ir dormir.
Sem casa nem esperanças, é suplício
excessivo. Gaspar teve idéia de ir ter com Veloso e passar a noite com
ele, derramando no seio do amigo todas as suas queixas, e tristezas. Só
ao cabo de cinco minutos é que se lembrou de que o bacharel morava no
Pedregulho. Consultou a algibeira cuja resposta foi a mais desanimadora
possível.
Nestas circunstâncias ocorreu-lhe a melhor
solução que podia ter naquela crise: ir pedir pousada a D. Mônica. Ela
morava na rua dos Inválidos e ele achava-se na rua do Conde. Embicou
para lá, tão cheio de suas mágoas, que nem lhe lembravam as que podia
ter causado à tia.
Ali chegando, foi-lhe facilmente aberta a
porta. Um escravo dormia no corredor, e não teve dúvida em franquear-lhe
a entrada desde que reconheceu a voz de Gaspar. Este contou ao escravo o
que lhe acontecera.
— A vista disto, concluiu ele, arranja-me
aí um lugar com que passe a noite, mas sem acordar titia.
D. Mônica tinha dois quartos trastejados
para hóspedes; Gaspar foi acomodado em um deles.
V
A dona da casa ficou estupefacta no dia
seguinte quando lhe deram conta do ocorrido. Em quaisquer outras
circunstâncias, o caso lhe pareceria natural. Naquelas afigurou-se-lhe
extraordinário. Ao mesmo tempo ficou singularmente satisfeita.
— Não o deixes sair sem almoçar, disse ela
ao escravo.
A ordem foi cumprida; e Gaspar viu-se
obrigado a faltar à repartição porque D. Mônica que almoçava cedo,
determinou que naquele dia se alterasse o costume. Não me atrevo a dizer
que o fim da boa senhora fosse aquilo mesmo, mas tinha ares disso.
Verdade seja que a demora podia explicar-se pela necessidade que ela
tinha de vestir-se e toucar-se convenientemente.
— Oh! não preciso de explicações, disse ela
quando à mesa do almoço Gaspar quis explicar-lhe a razão do incômodo que
viera dar-lhe. Vieste, é quanto basta; sempre que vieres tens aqui casa
e corações amigos.
Gaspar agradeceu e almoçou. Almoçou triste
e preocupado. Não reparou nas atenções da tia, no tom carinhoso com que
ela lhe falava, na ternura que havia nos seus olhos; não reparou
em nada. D.
Mônica, pelo contrário, reparou em tudo; viu que o
sobrinho não estava senhor de si.
— Hás de me contar o que tens, disse ela
quando ficaram sós os dois.
— Não tenho nada.
— Não me iludas!
— Nada tenho... passei a noite mal.
D. Mônica não acreditou, mas não insistiu.
O sobrinho, entretanto, sentia necessidade de desabafar com alguém; e
não tardou em expor tudo à velha parenta, que o ouviu com religiosa
atenção.
— Não me admira nada disso, observou ela
quando ele acabou a narração; é naturalíssimo.
— Alguma traição?
— Podia ser; mas não é necessário suspeitar
traição para explicar a mudança dessa moça.
— Parece-lhe...
— Parece-me que ela amava um herdeiro, e
que...
— Oh! impossível!
— Por que impossível?
— Se eu lhe digo que a achei triste e
abatida! O pai, sim, é possível que o pai se oponha...
— Também creio.
— Mas a vontade do pai...
— A vontade do pai há de vencer a da filha;
seus conselhos a persuadirão... disse D. Mônica sorrindo. Que admira? É
o que acontece com moças que sonham no casamento um perpétuo baile.
Gaspar ouviu cabisbaixo e triste o que lhe
dizia a velha parenta. Seu coração batia com força, à medida que o
espírito ia admitindo a plausibilidade da opinião de D. Mônica. Ao mesmo
tempo surgiam-lhe na memória as provas de afeto que Lucinda sempre lhe
dera, o desinteresse manifestado mais de uma vez, e, enfim, a indignação
com que ainda recentemente lhe respondera a uma insinuação acerca da
herança.
D. Mônica, pela sua parte, mostrava os
inconvenientes em certa ordem de casamentos comparados com outros, menos
românticos mas muito mais sólidos. Gaspar não ouviu, ou ouviu mal, a
preleção da tia. Tinha perdido a repartição: saiu para ir rondar à porta
da namorada.
Na primeira ocasião em que pôde falar a sós
com ele (foi daí a dois dias), Lucinda referiu-lhe o discurso e os
conselhos do pai, e pediu-lhe que tivesse paciência e esperasse. Gaspar
jurou por todos os santos do céu que esperaria até a consumação dos
séculos. A moça podia responder que provavelmente nessa época não
estaria em idade de casar, não lhe acudiu porém a resposta e continuou a
lastimar-se com ele do despotismo dos pais e das exigências sociais.
Gaspar saiu dali disposto "a fazer uma
estralada". Vagou longo tempo nas ruas sem assentar em coisa alguma, até
que foi acabar a noite no primeiro teatro que achou aberto. Na peça que
se representava havia um namorado em condições iguais às dele que
acabava matando-se. Gaspar achou que a solução era violenta demais.
— Oh! eu morrerei por mim mesmo! exclamou
ele saindo do espetáculo.
Talvez julgasse que entre a vida e a morte
havia lugar para um bife de grelha, porque o foi comer em um hotel
próximo. A ceia diminuiu-lhe o horror da situação; Gaspar dormiu
tranqüilo a noite inteira.
No dia seguinte acordou tarde; e faltou à
repartição, como usava fazer algumas vezes, e seu espírito, mais que
nunca, era avesso ao expediente. Lembrou-se de ir dar um passeio a
Niterói para distrair-se. Embarcou e recolheu-se todo em si, olhando
para o mar e o céu. Pouca gente havia perto; ainda assim, e por mais
absorto que ele estivesse, não pôde obstar que lhe chegasse aos ouvidos
o seguinte pedaço de conversa entre dois sujeitos desconhecidos.
— É o que lhe digo, não caio nessa.
— Mas por quê?
— Porque não tenho certeza de ganhar um
conto de réis e arrisco-me a perder dez ou doze.
— Não creio...
— É arriscadíssimo!
— Você é um medroso.
— Medroso, não; prudente. Prudente como
quem lhe custou a arranjar um peculiozinho.
— Peculiozinho? Maganão! confesse que você
tem aí os seus cem contecos...
— Por aí, por aí...
Gaspar suspirou e olhou para o passageiro
que dizia possuir cem contos. Era um homem de cerca de quarenta anos,
vestido com asseio, mas sem apuro nem elegância. A barca chegava a S.
Domingos; o interlocutor do homem desembarcou, enquanto o outro ficou
para ir a Niterói. Logo que a barca tomou este caminho, Gaspar
aproximou-se do desconhecido:
— Não me dirá — disse ele — como é que V.S.
arranjou cem contos de réis?
O desconhecido olhou espantado para a
pessoa que lhe fazia esta pergunta e ia responder-lhe descortesmente,
quando Gaspar continuou nos termos seguintes:
— Espanta-se naturalmente do que lhe digo,
e tem razão; mas a explicação é simples. V.S. vê em mim um candidato a
cem contos de réis; ou a mais...
— Mais é melhor, tomou o desconhecido
sorrindo.
— Bastam-me cem.
— Pois o segredo é simples.
— Qual é?
— Ganhá-los.
— Oh! isso!
— É difícil, bem sei; leva anos.
— Quantos anos levou o senhor?
— É muito curioso!
— Oh! se eu lhe contar a minha situação,
compreenderia a singularidade da minha conversa.
O desconhecido nenhuma necessidade sentiu
de saber a vida de Gaspar, e dirigiu a conversa para as vantagens que
podem dar os bens da fortuna. Foi o mesmo que lançar lenha no fogo.
Gaspar sentiu arder em si, cada vez mais, a ambição de possuir.
— Se eu lhe disser que posso ter trezentos
contos de réis amanhã?
Os olhos do desconhecido faiscaram.
— Amanhã?
— Amanhã.
— Como?
— De um modo simples; casando.
Gaspar não recuou em suas confidências;
referiu tudo ao desconhecido que o ouvia com religiosa atenção.
— E que faz o senhor que não casa?
— Porque amo a outra pessoa; uma criatura
angélica...
O desconhecido olhou para Gaspar com tanta
compaixão que este sentiu-se envergonhado — envergonhado, sem saber de
quê.
— Bem sei, disse ele, que não há prudência
nisto; mas o coração... O que eu queria era saber como se pudesse obter
cem contos, para depois...
— Casar com a outra?
— Tal qual.
— Não sei. A barca está a chegar e nós
vamos separar-nos. Deixe-me dar-lhe um conselho: case com sua tia.
— Uma velha!
— Trezentos contos.
— Amando a outra!
— Trezentos contos.
A barca chegou; o desconhecido despediu-se.
Gaspar ficou só, a refletir no infinito
número de homens interesseiros que há no mundo. A barca voltou daí a
pouco à cidade. Gaspar viu entrar entre os passageiros um homem ainda
moço pelo braço de uma senhora idosa, que ele supôs ser sua mãe, mas que
soube ser sua mulher quando o rapaz a apresentou a um amigo. Vestiam com
luxo. O marido, tendo de tirar um cartão de visita da algibeira, mostrou
uma carteira recheada de dinheiro.
Gaspar suspirou.
Chegando à cidade foi à casa da tia; D.
Mônica achou-o ainda muito triste, e lhe disse.
— Vejo que amas loucamente essa moça.
Queres casar com ela?.
— Titia...
— Farei o mais que posso; tentarei vencer o
pai.
Gaspar ficou estupefato.
— Oh! disse ele consigo; eu sou indigno
desta generosidade.
VI
O almoço no dia seguinte foi mais triste
que de costume. Gaspar abriu os jornais para passar os olhos por eles; a
primeira coisa que leu foi a sua demissão. Vociferou contra a
prepotência do ministro, a cruel severidade dos usos burocráticos, a
exigência descomunal do comparecimento na Secretaria.
— É indigno! exclamava ele, é infame!
Veloso, que entrou daí a pouco, não achou
tão censurável o ato do ministro; teve até a franqueza de lhe declarar
que não havia outra solução, e que o primeiro que o demitira fora ele
mesmo.
Passada a primeira explosão, examinou
Gaspar a situação em que o deixava o ato ministerial, e compreendeu (o
que não era difícil) que o casamento com Lucinda era cada vez mais
problemático. Veloso foi da mesma opinião, e concluiu que um único meio
lhe restava: era casar com D. Mônica.
Gaspar foi nesse mesmo dia à casa de
Lucinda. O desejo de a ver era forte; muito mais forte era a curiosidade
de conhecer de que maneira recebera ela a notícia da sua demissão.
Achou-a um pouco triste, mas ainda mais fria que triste. Três vezes
procurou estar a sós com ela, ou pelo menos falar-lhe sem que pudessem
ouvi-los. A moça parecia esquivar-se aos desejos do rapaz.
— Será possível que ela despreze agora o
meu amor? perguntava ele a si mesmo ao sair da casa da namorada.
Esta idéia irritou-o profundamente. Não
sabendo que pensar daquilo, resolveu escrever-lhe, e nessa mesma noite
redigiu uma carta em que expunha lealmente todas as dúvidas do seu
coração.
Lucinda recebeu a carta no dia seguinte às
10 horas da manhã; leu-a, releu-a, e pensou muito antes de responder. Ia
lançar as primeiras linhas da resposta, quando seu pai entrou na saleta
onde ela se achava.
Lucinda escondeu à pressa o papel.
— Que é isso?
— Vamos lá; uma filha não pode ter segredos
para seu pai. Aposto que é alguma carta de Gaspar? Pretendente demitido
é realmente...
Lucinda dera-lhe a carta, que o pai abriu e
leu.
— Tolices! disse ele. Dás-me licença?
Dizendo isto, rasgou a carta e aproximou-se
da filha.
— Verás mais tarde, que eu sou mais teu
amigo do que pareço.
— Perdão, papai, disse a moça; eu ia
responder que não pensasse mais em mim.
— Ah!
— Não foi o seu conselho?
O pai refletiu algum tempo.
— A resposta era decerto boa, observou ele;
mas a melhor resposta é nenhuma. Em ele desenganando por si mesmo, não
insiste mais...
Tal é a explicação da falta de resposta à
carta de Gaspar. O pobre namorado esperou dois dias, até que desenganado
foi à casa do comendador. A família tinha ido passar alguns dias fora da
cidade.
— A sorte persegue-me! exclamou furioso o
sobrinho do finado capitão. Um de nós há de vencer!
Para matar a tristeza e ajudar o duelo com
o destino, procurou fumar um charuto; meteu a mão na algibeira e não
achou nenhum. A carteira apresentava a mesma solidão. Gaspar deixou cair
os braços com desânimo.
Nunca mais negra e viva se lhe apresentara
ante os olhos a sua situação. Sem emprego, sem dinheiro, sem namorada e
sem esperanças, tudo era perdido para ele. O pior é que sentia-se
incapaz de domar o destino, apesar do desafio que lhe arremessara pouco
antes. Pela primeira vez a idéia dos trezentos contos do tio lhe reluziu
ao longo como uma plausibilidade. A visão era deliciosa, mas o único
ponto negro apareceu logo dentro de um carro que parou a poucos passos
dele. Dentro do carro ia D. Mônica; ele viu-a inclinar-se pela
portinhola e chamá-lo.
Acudiu como bom sobrinho que era.
— Que fazes ai?
— Ia para casa.
— Anda jantar comigo.
Gaspar não podia trocar uma realidade por
uma hipótese, e aceitou o conselho da tia.
Entrou no carro. O carro partiu.
Seria ilusão ou realidade? D. Mônica
pareceu-lhe nessa ocasião menos velha do que antes a achava. Ou fosse da
toilette, ou de seus olhos, a verdade é que Gaspar viu-se obrigado a
reformar um pouco o juízo anterior. Não a achou moça; mas a velhice
pareceu-lhe mais fresca, a conversa mais agradável, o sorriso mais meigo
e o olhar menos apagado.
Estas boas impressões foram bom tempero ao
jantar, que aliás era excelente. D. Mônica mostrava-se, como sempre,
carinhosa e boa; Gaspar demorou-se ali até perto das dez horas da noite.
Voltando à casa, refletiu que, se
porventura pudesse casar com outra pessoa que não fosse Lucinda, casaria
com D. Mônica, sem nenhum pesar nem arrependimento.
— Não é moça, pensou ele, mas é boa e são
trezentos contos.
Trezentos contos! Este algarismo perturbou
o sono do rapaz. Primeiramente custou-lhe a dormir; ele via trezentos
contos em cima do travesseiro, no teto, nos portais; via-os
transformados em lençóis, em cortinados, em cachimbo turco. Quando
conseguiu dormir, não conseguiu livrar-se dos trezentos contos. Sonhou
com eles a noite inteira; sonhou que os comia, que os cavalgava, que os
dançava, que os aspirava, que os gozava, em suma, por todos os modos
possíveis e impossíveis.
Acordou e reconheceu que tudo fora sonho.
Suspirou.
— E tudo isto sacrifico eu por causa dela!
exclamou ele. Merece-lo-á? Merecerá que eu padeça tantas privações, que
abra mão de um bom casamento para ser desprezado deste modo?
Não lhe respondendo ninguém a esta
pergunta, fê-lo ele próprio, e a resposta foi que a moça não merecia
tamanho sacrifício.
— Contudo, sacrificar-me-ei! concluiu ele.
Neste ponto das reflexões recebeu uma carta
da tia:
Gaspar.
Creio que arranjo empenho para que se te dê
algum lugar muito breve, em outra secretaria.
Gaspar estremeceu de prazer.
— Boa tia! disse ele. Ah! como lhe tenho
pago com ingratidões!
A necessidade de agradecer e a conveniência
de não aumentar a conta no hotel foram as duas razões que levaram o
ex-empregado a ir almoçar com a tia. D. Mônica recebeu-o com o carinho
do costume, disse-lhe o que pretendia fazer para empregá-lo de novo e
deixou-o nadando em reconhecimento.
— Ah! minha tia! Quanto lhe devo!
— Nada me deves, respondeu D. Mônica, só me
deves amizade.
— Oh! a maior! a mais profunda! a mais
santa!
D. Mônica louvou os sentimentos do sobrinho
e prometeu fazer por ele tudo o que fosse possível fazer por... por um
neto, é o que ela devia dizer: mas ficou na vaga expressão — por uma
pessoa cara.
A situação entrou a parecer melhor ao
herdeiro do capitão. Não só via possibilidade de um novo emprego, mas
até seria este logo depois da demissão, o que de algum modo lhe reparava
o mal feito aos seus créditos de funcionário laborioso e pontual. Além
disso D. Mônica fê-lo prometer que não iria comer a outra parte.
— Terás sempre um talher à minha mesa,
disse ela.
Gaspar escreveu ainda duas cartas a
Lucinda; mas ou elas lhe não chegaram às mãos, ou a moça definitivamente
não queria responder. O namorado aceitou a princípio a primeira
hipótese; Veloso fê-lo acreditar na segunda.
— Tens razão, talvez...
— Sem dúvida.
— Mas custa-me a crer...
— Oh! é a coisa mais natural do mundo!
A idéia de que Lucinda o tivesse esquecido,
desde que lhe faltara o emprego era difícil de que a admitisse; mas
afinal enraizou-se-lhe a suspeita.
— Se tais fossem os sentimentos dela!
exclamava ele consigo.
A presença da tia fê-lo esquecer tão
tristes idéias; eram horas de jantar. Gaspar sentou-se à mesa
desembaraçado das preocupações amorosas. Preocupações de melhor catadura
vieram sentar-se-lhe no espírito: os eternos trezentos contos
recomeçaram a sua odisséia na imaginação dele. Gaspar construiu ali
mesmo uma casa elegante, mobiliou-a com luxo, comprou um carro, dois
carros, contratou um feitor para lhe cuidar da chácara, deu dois bailes,
foi à Europa. Chegaram estes sonhos até a sobremesa. Acabado o jantar,
viu ele que tinha apenas a demissão e uma promessa.
— Na verdade, sou um pedaço de asno!
exclamou ele. Pois tenho a fortuna nas mãos e hesito?
D. Mônica levantara-se da mesa; Gaspar foi
ter com ela.
— Sabe de uma coisa em que estou pensando?
perguntou.
— Em matares-te.
— Em viver.
— Pois vive.
— Mas viver feliz.
— Já sei como.
— Talvez não saiba dos meus desejos. Eu,
titia...
Ia ser mais franco. Mas depois de encarar o
abismo, quase a cair nele, recuou. Era mais difícil do que lhe parecia,
aquilo de receber trezentos contos. A tia, porém, compreendeu que o
sobrinho voltava a adorar o que havia queimado. Não tinham outro fim
todos os seus desvelos.
Gaspar adiou a declaração mais explícita e
sem que com isto perdesse a tia, porque os vínculos se foram apertando a
mais e mais, e os trezentos contos de todo se sentaram na alma do moço.
Estes aliados de D. Mônica derrotaram completamente o adversário. Nem
tardou que ele comunicasse a idéia a Veloso.
— Tinhas razão, disse ele; devo casar com
minha tia e estou disposto a fazê-lo.
— Ainda bem!
— Devo satisfazer o desejo de um morto,
sempre respeitável e enfim corresponder aos desvelos com que ela me
trata.
— Perfeitamente. Já lhe falaste?
— Não; falarei amanhã.
— Ânimo.
Na noite desse dia recebeu Gaspar uma carta
de Lucinda, em que ela lhe dizia que o pai, vendo-a triste e abatida, e
sabendo que era por amor dele, cedera da sua oposição e consentia em que
eles fossem unidos.
— Que cara é essa tão espantada? perguntou
Veloso, que estava presente.
— A coisa é para espantar. O comendador
cedeu...
— O pai de Lucinda?
— É verdade!
— Essa agora!
— Lê.
Veloso leu a carta de Lucinda.
— Na verdade, o lance era inesperado. Pobre
moça! Vê-se que escreve com a alma banhada em alegria!
— Parece que sim. Que devo fazer?
— Oh! neste caso, a situação é diferente do
que era há pouco; os obstáculos da parte oposta caíram por si mesmos.
— Mas será de boa vontade que o comendador
cede?
— Isso importa pouco.
— Receio que seja um laço.
— Laço? Ora essa! exclamou Veloso sorrindo.
O mais que podia ser era negar o dote à filha. Mas sempre tens esperança
da parte que lhe tocar por morte do pai. Quantos filhos tem ele?
— Cinco.
— Uns cinqüenta contos a cada um.
— Então, parece-te que devo...
— Sem dúvida.
Veloso saiu; Gaspar ficou meditando na
situação. Poupo à leitora a exposição das longas e complicadas reflexões
que ele fez, bastando dizer que no dia seguinte ainda a questão estava
neste pé:
— Devo eu desobedecer a voz de um morto?
Trair a esperança de uma senhora que me estima, que me estremece?
Vinte e quatro horas depois estava enfim
resolvida a questão. Gaspar declarou a D. Mônica que estava disposto a
casar com ela, se consentisse em dar-lhe esse prazer. A boa senhora não
tinha outro desejo; contudo, foi fiel à máxima do sexo; fez-se um tanto
rogada.
— Resolvi! disse Gaspar a Veloso logo que o
encontrou depois disso.
— Ah!
— Caso-me.
— Com a Lucinda?
— Com minha tia.
Veloso recuou dois passos e esteve calado
alguns instantes.
— Admiras-te?
— Admiro-te. Afinal os trezentos contos...
— Ah! não! Obedeço à vontade de meu tio, e
não posso corresponder com ingratidão aos desvelos de uma senhora que me
estima. Será isto poesia, talvez; talvez me acusarás de romanesco; mas
eu penso que sou simplesmente honrado e leal.
Veloso
foi convidado para servir de padrinho do casamento. Aceitou o encargo; é
amigo da família; e consta que deve a Gaspar uns três ou quatro contos
de empréstimo. Lucinda chorou durante dois dias, ficou raivosa outros
dois; no quinto encetou um namoro, que acabou pelo casamento daí a
quatro meses. Não era melhor que todos eles começassem por aí? Poupavam
a si próprios alguns desgostos, e a mim o trabalho de lhes contar o
caso.
