Logo que a
Modéstia acabou de falar, com os olhos no chão, a Vaidade empertigou-se
e disse:
I
Damas e
cavalheiros, acabais de ouvir a mais chocha de todas as virtudes, a mais
pêca, a mais estéril de quantas podem reger o coração dos homens; e ides
ouvir a mais sublime delas, a mais fecunda, a mais sensível, a que pode
dar maior cópia de venturas sem contraste.
Que eu sou a
Vaidade, classificada entre os vícios por alguns retóricos de profissão;
mais na realidade, a primeira das virtudes. Não olheis para este gorro
de guizos, nem para estes punhos carregados de braceletes, nem para
estas cores variegadas com que me adorno. Não olheis, digo eu, se tendes
o preconceito da Modéstia; mas se o não tendes, reparai bem que estes
guizos e tudo mais, longe de ser uma casca ilusória e vã, são a mesma
polpa do fruto da sabedoria; e reparai mais que vos chamo a todos, sem
os biocos e meneios daquela senhora, minha mana e minha rival.
Digo a todos,
porque a todos cobiço, ou sejais formosos como Páris, ou feios como
Tersites, gordos como Pança, magros como Quixote, varões e mulheres,
grandes e pequenos, verdes e maduros, todos os que compondes este mundo,
e haveis de compor o outro; a todos falo, como a galinha fala aos seus
pintinhos, quando os convoca à refeição, a saber, com interesse, com
graça, com amor. Porque nenhum, ou raro, poderá afirmar que eu o não
tenha alçado ou consolado.
II
Onde é que eu
não entro? Onde é que eu não mando alguma coisa? Vou do salão do rico ao
albergue do pobre, do palácio ao cortiço, da seda fina e roçagante ao
algodão escasso e grosseiro. Faço exceções, é certo (infelizmente!) ;
mas, em geral, tu que possuis, busca-me no encosto da tua otomana, entre
as porcelanas da tua baixela, na portinhola da tua carruagem; que digo?
busca-me em ti mesmo, nas tuas botas, na tua casaca, no teu bigode;
busca-me no teu próprio coração. Tu, que não possuis nada, perscruta bem
as dobras da tua estamenha, os recessos da tua velha arca; lá me acharás
entre dois vermes famintos; ou ali, ou no fundo dos teus sapatos sem
graxa, ou entre os fios da tua grenha sem óleo.
Valeria a pena
ter, se eu não realçasse os teres? Foi para escondê-lo ou mostrá-lo, que
mandaste vir de tão longe esse vaso opulento? Foi para escondê-lo ou
mostrá-lo, que encomendaste à melhor fábrica o tecido que te veste, a
safira que te arreia, a carruagem que te leva? Foi para escondê-lo ou
mostrá-lo, que ordenaste esse festim babilônico, e pediste ao pomar os
melhores vinhos? E tu, que nada tens, por que aplicas o salário de uma
semana ao jantar de uma hora, senão porque eu te possuo e te digo que
alguma coisa deves parecer melhor do que és na realidade? Por que levas
ao teu casamento um coche, tão rico e tão caro, como o do teu opulento
vizinho, quando podias ir à igreja com teus pés? Por que compras essa
jóia e esse chapéu? Por que talhas o teu vestido pelo padrão mais
rebuscado, e por que te remiras ao espelho com amor, senão porque eu te
consolo da tua miséria e do teu nada, dando-te a troco de um sacrifício
grande benefício ainda maior?
III
Quem é esse que
aí vem, com os olhos no eterno azul? É um poeta; vem compondo alguma
coisa; segue o vôo caprichoso da estrofe. — Deus te salve, Píndaro!
Estremeceu; moveu a fronte, desabrochou em riso. Que é da inspiração?
Fugiu-lhe; a estrofe perdeu-se entre as moitas; a rima esvaiu-se-lhe por
entre os dedos da memória. Não importa; fiquei eu com ele — eu, a musa
décima, e, portanto, o conjunto de todas as musas, pela regra dos
doutores de Sganarello. Que ar beatífico! Que satisfação sem mescla!
Quem dirá a esse homem que uma guerra ameaça levar um milhão de outros
homens? Quem dirá que a seca devora uma porção do país? Nesta ocasião
ele nada sabe, nada ouve. Ouve-me, ouve-se; eis tudo. Um homem
caluniou-o há tempos; mas agora, ao voltar a esquina, dizem-lhe que o
caluniador o elogiou.
— Não me fales
nesse maroto.
— Elogiou-te;
disse que és um poeta enorme.
— Outros o têm
dito, mas são homens de bem, e sinceros. Será ele sincero?
— Confessa que
não conhece poeta maior.
— Peralta!
Naturalmente arrependeu-se da injustiça que me fez Poeta enorme, disse
ele?
— O maior de
todos.
— Não creio. O
maior?
— O maior.
— Não
contestarei nunca os seus méritos; não sou como ele que me caluniou;
isto é, não sei, disseram-mo. Diz-se tanta mentira! Tem gosto o maroto;
é um pouco estouvado às vezes, mas tem gosto. Não contestarei nunca os
seus méritos. Haverá pior coisa do que mesclar o ódio às opiniões? Que
eu não lhe tenho ódio. Oh! nenhum ódio. É estouvado, mas imparcial.
Uma semana
depois, vê-lo-eis de braço com o outro, à mesa do café, à mesa do jogo,
alegres, íntimos, perdoados. E quem embotou esse ódio velho, senão eu?
Quem verteu o bálsamo do esquecimento nesses dois corações
irreconciliáveis? Eu, a caluniada amiga do gênero humano.
Dizem que o meu
abraço dói. Calúnia, amados ouvintes! Não escureço a verdade; às vezes
há no mel uma pontazinha de fel; mas como eu dissolvo tudo! Chamai
aquele mesmo poeta, não Píndaro, mas Trissotin. Vê-lo-eis derrubar o
carão, estremecer, rugir, morder-se, como os zoilos de Bocage. Desgosto,
convenho, mas desgosto curto. Ele irá dali remirar-se nos próprios
livros. A justiça que um atrevido lhe negou, não lha negarão as páginas
dele. Oh! a mãe que gerou o filho, que o amamenta e acalenta, que põe
nessa frágil criaturinha o mais puro de todos os amores, essa mãe é
Medéia, se a compararmos àquele engenho, que se consola da injúria,
relendo-se; porque se o amor de mãe é a mais elevada forma do altruísmo,
o dele é a mais profunda forma de egoísmo, e só há uma coisa mais forte
que o amor materno, é o amor de si próprio.
IV
Vede est’outro
que palestra com um homem público. Palestra, disse eu? Não; é o outro
que fala; ele nem fala, nem ouve. Os olhos entornam-se-lhe em roda, aos
que passam, a espreitar se o vêem, se o admiram, se o invejam. Não
corteja as palavras do outro; não lhes abre sequer as portas da atenção
respeitosa. Ao contrário, parece ouvi-las com familiaridade, com
indiferença, quase com enfado. Tu, que passas, dizes contigo:
— São íntimos;
o homem público é familiar deste cidadão; talvez parente. Quem lhe faz
obter esse teu juízo, senão eu? Como eu vivo da opinião e para a
opinião, dou àquele meu aluno as vantagens que resultam de uma boa
opinião, isto é, dou-lhe tudo.
Agora,
contemplai aquele que tão apressadamente oferece o braço a uma senhora.
Ela aceita-lho; quer seguir até a carruagem, e há muita gente na rua. Se
a Modéstia animara o braço do cavalheiro, ele cumprira o seu dever de
cortesania, com uma parcimônia de palavras, uma moderação de maneiras,
assaz miseráveis. Mas quem lho anima sou eu, e é por isso que ele cuida
menos de guiar à dama, do que de ser visto dos outros olhos. Por que
não? Ela é bonita, graciosa, elegante; a firmeza com que assenta o pé é
verdadeiramente senhoril. Vede como ele se inclina e bamboleia! Riu-se?
Não vos iludais com aquele riso familiar, amplo, doméstico; ela disse
apenas que o calor é grande. Mas é tão bom rir para os outros! é tão bom
fazer supor uma intimidade elegante!
Não deveríeis
crer que me é vedada a sacristia? Decerto; e contudo, acho meio de lá
penetrar, uma ou outra vez, às escondidas, até às meias roxas daquela
grave dignidade, a ponto de lhe fazer esquecer as glórias do céu, pelas
vanglórias da terra. Verto-lhe o meu óleo no coração, e ela sente-se
melhor, mais excelsa, mais sublime do que esse outro ministro subalterno
do altar, que ali vai queimar o puro incenso da fé. Por que não há de
ser assim, se agora mesmo penetrou no santuário esta garrida matrona,
ataviada das melhores fitas, para vir falar ao seu Criador? Que
farfalhar! que voltear de cabeças! A antífona continua, a música não
cessa; mas a matrona suplantou Jesus, na atenção dos ouvintes. Ei-la que
dobra as curvas, abre o livro, compõe as rendas, murmura a oração,
acomoda o leque. Traz no coração duas flores, a fé e eu; a celeste;
colheu-a no catecismo, que lhe deram aos dez anos; a terrestre colheu-a
no espelho, que lhe deram aos oito; são os seus dois Testamentos; e eu
sou o mais antigo.
V
Mas eu perderia
o tempo, se me detivesse a mostrar um por um todos os meus súditos;
perderia o tempo e o latim. Omnia vanitas. Para que citá-los,
arrolá-los, se quase toda a terra me pertence? E digo quase, porque não
há negar que há tristezas na terra e onde há tristezas aí governa a
minha irmã bastarda, aquela que ali vedes com os olhos no chão. Mas a
alegria sobrepuja o enfado e a alegria sou eu. Deus dá um anjo guardador
a cada homem; a natureza dá-lhe outro, e esse outro é nem mais nem menos
esta vossa criada, que recebe o homem no berço, para deixá-lo somente na
cova. Que digo? Na eternidade; porque o arranco final da modéstia, que
aí lês nesse testamento, essa recomendação de ser levado ao chão por
quatro mendigos, essa cláusula sou eu que a inspiro e dito; última e
genuína vitória do meu poder, que é imitar os meneios da outra.
Oh! a outra!
Que tem ela feito no mundo que valha a pena de ser citado? Foram as suas
mãos que carregaram as pedras das Pirâmides? Foi a sua arte que
entreteceu os louros de Temístocles? Que vale a charrua do seu
Cincinato, ao pé do capelo do meu cardeal de Retz? Virtudes de cenóbios,
são virtudes? Engenhos de gabinete, são engenhos? Traga-me ela uma lista
de seus feitos, de seus heróis, de suas obras duradouras; traga-ma, e eu
a suplantarei, mostrando-lhe que a vida, que a história, que os séculos
nada são sem mim.
Não vos deixeis
cair na tentação da Modéstia: é a virtude dos pecos. Achareis decerto,
algum filósofo, que vos louve, e pode ser que algum poeta, que vos
cante. Mas, louvaminhas e cantarolas têm a existência e o efeito da flor
que a Modéstia elegeu para emblema; cheiram bem, mas morrem depressa.
Escasso é o prazer que dão, e ao cabo definhareis na soledade. Comigo é
outra coisa: achareis, é verdade, algum filósofo que vos talhe na pele;
algum frade que vos dirá que eu sou inimiga da boa consciência. Petas!
Não sou inimiga da consciência, boa ou má; limito-me a substituí-la,
quando a vejo em frangalhos; se é ainda nova, ponho-lhe diante de um
espelho de cristal, vidro de aumento. Se vos parece preferível o
narcótico da Modéstia, dizei-o; mas ficai certos de que excluireis do
mundo o fervor, a alegria, a fraternidade.
Ora, pois,
cuido haver mostrado o que sou e o que ela é; e nisso mesmo revelei a
minha sinceridade, porque disse tudo, sem vexame, nem reserva; fiz o meu
próprio elogio, que é vitupério, segundo um antigo rifão; mas eu não
faço caso de rifões. Vistes que sou a mãe da vida e do contentamento, o
vinculo da sociabilidade, o conforto, o vigor, a ventura dos homens;
alço a uns, realço a outros, e a todos amo; e quem é isto é tudo, e não
se deixa vencer de quem não é nada. E reparai que nenhum grande vício se
encobriu ainda comigo; ao contrário, quando Tartufo entra em casa de
Órgon, dá um lenço a Dorina para que cubra os seios. A modéstia serve de
conduta a seus intentos. E por que não seria assim, se ela ali está de
olhos baixos, rosto caído, boca taciturna? Poderíeis afirmar que é
Virgínia e não Locusta? Pode ser uma ou outra, porque ninguém lhe vê o
coração. Mas comigo? Quem se pode enganar com este riso franco,
irradiação do meu próprio ser; com esta face jovial, este rosto
satisfeito, que um quase nada obumbra, que outro quase nada ilumina;
estes olhos, que não se escondem, que se não esgueiram por entre as
pálpebras, mas fitam serenamente o sol e as estrelas?
VI
O
quê? Credes que não é assim? Querem ver que perdi toda a minha retórica,
e que ao cabo da pregação, deixo um auditório de relapsos? Céus!
Dar-se-á caso que a minha rival vos arrebatasse outra vez? Todos o dirão
ao ver a cara com que me escuta este cavalheiro; ao ver o desdém do
leque daquela matrona. Uma levanta os ombros; outro ri de escárnio. Vejo
ali um rapaz a fazer-me figas: outro abana tristemente a cabeça; e
todas, todas as pálpebras parecem baixar, movidas por um sentimento
único. Percebo, percebo! Tendes a volúpia suprema da vaidade, que é a
vaidade da modéstia.
