Nunca pude entender a
conversação que tive com uma senhora, há muitos anos, contava eu
dezessete, ela trinta. Era noite de Natal. Havendo ajustado com um
vizinho irmos à missa do galo, preferi não dormir; combinei que eu iria
acordá-lo à meia-noite.
A casa em que eu estava
hospedado era a do escrivão Meneses, que fora casado, em primeiras
núpcias, com uma de minhas primas. A segunda mulher, Conceição, e a mãe
desta acolheram-me bem, quando vim de Mangaratiba para o Rio de Janeiro,
meses antes, a estudar preparatórios. Vivia tranqüilo, naquela casa
assobradada da rua do Senado, com os meus livros, poucas relações,
alguns passeios. A família era pequena, o escrivão, a mulher, a sogra e
duas escravas. Costumes velhos. Às dez horas da noite toda a gente
estava nos quartos; às dez e meia a casa dormia. Nunca tinha ido ao
teatro, e mais de uma vez, ouvindo dizer ao Meneses que ia ao teatro,
pedi-lhe que me levasse consigo. Nessas ocasiões, a sogra fazia uma
careta, e as escravas riam à socapa; ele não respondia, vestia-se, saía
e só tornava na manhã seguinte. Mais tarde é que eu soube que o teatro
era um eufemismo em ação. Meneses trazia amores com uma senhora,
separada do marido, e dormia fora de casa uma vez por semana. Conceição
padecera, a princípio, com a existência da comborça; mas, afinal,
resignara-se, acostumara-se, e acabou achando que era muito direito.
Boa Conceição!
Chamavam-lhe "a santa", e fazia jus ao título, tão facilmente suportava
os esquecimentos do marido. Em verdade, era um temperamento moderado,
sem extremos, nem grandes lágrimas, nem grandes risos. No capítulo de
que trato, dava para maometana; aceitaria um harém, com as aparências
salvas. Deus me perdoe, se a julgo mal. Tudo nela era atenuado e
passivo. O próprio rosto era mediano, nem bonito nem feio. Era o que
chamamos uma pessoa simpática. Não dizia mal de ninguém, perdoava tudo.
Não sabia odiar; pode ser até que não soubesse amar.
Naquela noite de Natal foi
o escrivão ao teatro. Era pelos anos de 1861 ou 1862. Eu já devia estar
em Mangaratiba, em férias; mas fiquei até o Natal para ver "a missa do
galo na corte". A família recolheu-se à hora do costume; eu meti-me na
sala da frente, vestido e pronto. Dali passaria ao corredor da entrada e
sairia sem acordar ninguém. Tinha três chaves a porta; uma estava com o
escrivão, eu levaria outra, a terceira ficava em casa.
— Mas, sr. Nogueira, que
fará você todo esse tempo? — perguntou-me a mãe de Conceição.
— Leio, D. Inácia.
Tinha comigo um romance,
Os três mosqueteiros, velha
tradução creio do Jornal do
Commercio. Sentei-me à mesa que havia no centro da sala, e à luz de
um candeeiro de querosene, enquanto a casa dormia, trepei ainda uma vez
ao cavalo magro de D'Artagnan e fui-me às aventuras. Dentro em pouco
estava completamente ébrio de Dumas. Os minutos voavam, ao contrário do
que costumam fazer, quando são de espera; ouvi bater onze horas, mas
quase sem dar por elas, um acaso. Entretanto, um pequeno rumor que ouvi
dentro veio acordar-me da leitura. Eram uns passos no corredor que ia da
sala de visitas à de jantar; levantei a cabeça; logo depois vi assomar à
porta da sala o vulto de Conceição.
— Ainda não foi? perguntou
ela.
— Não fui, parece que
ainda não é meia-noite.
— Que paciência!
Conceição entrou na sala,
arrastando as chinelinhas da alcova. Vestia um roupão branco,
mal-apanhado na cintura. Sendo magra, tinha um ar de visão romântica,
não disparatada com o meu livro de aventuras. Fechei o livro; ela foi
sentar-se na cadeira que ficava defronte de mim, perto do canapé. Como
eu lhe perguntasse se a havia acordado, sem querer, fazendo barulho,
respondeu com presteza:
— Não! qual! Acordei por
acordar.
Fitei-a um pouco e duvidei
da afirmativa. Os olhos não eram de pessoa que acabasse de dormir;
pareciam não ter ainda pegado no sono. Essa observação, porém, que
valeria alguma coisa em outro espírito, depressa a botei fora, sem
advertir que talvez não dormisse justamente por minha causa, e mentisse
para me não afligir ou aborrecer. Já disse que ela era boa, muito boa.
— Mas a hora já há de
estar próxima, disse eu.
— Que paciência a sua de
esperar acordado, enquanto o vizinho dorme! E esperar sozinho! Não tem
medo de almas do outro mundo? Eu cuidei que se assustasse quando me viu.
— Quando ouvi os passos
estranhei; mas a senhora apareceu logo.
— Que é que estava lendo?
Não diga, já sei, é o romance dos mosqueteiros.
— Justamente: é muito
bonito.
— Gosta de romances?
— Gosto.
— Já leu A Moreninha?
— Do dr. Macedo? Tenho lá
em Mangaratiba.
— Eu gosto muito de
romances, mas leio pouco, por falta de tempo. Que romances é que você
tem lido?
Comecei a dizer-lhe os
nomes de alguns. Conceição ouvia-me com a cabeça reclinada no espaldar,
enfiando os olhos por entre as pálpebras meio-cerradas, sem os tirar de
mim. De vez em quando passava a língua pelos beiços, para umedecê-los.
Quando acabei de falar, não me disse nada; ficamos assim alguns
segundos. Em seguida, vi-a endireitar a cabeça, cruzar os dedos e sobre
eles pousar o queixo, tendo os cotovelos nos braços da cadeira, tudo sem
desviar de mim os grandes olhos espertos.
— Talvez esteja
aborrecida, pensei eu.
E logo alto:
— D. Conceição, creio que
vão sendo horas, e eu...
— Não, não, ainda é cedo.
Vi agora mesmo o relógio, são onze e meia. Tem tempo. Você, perdendo a
noite, é capaz de não dormir de dia?
— Já tenho feito isso.
— Eu, não; perdendo uma
noite, no outro dia estou que não posso, e, meia hora que seja, hei de
passar pelo sono. Mas também estou ficando velha.
— Que velha o quê, D.
Conceição?
Tal foi o calor da minha
palavra que a fez sorrir. De costume tinha os gestos demorados e as
atitudes tranqüilas; agora, porém, ergueu-se rapidamente, passou para o
outro lado da sala e deu alguns passos, entre a janela da rua e a porta
do gabinete do marido. Assim, com o desalinho honesto que trazia,
dava-me uma impressão singular. Magra embora, tinha não sei que balanço
no andar, como quem lhe custa levar o corpo; essa feição nunca me
pareceu tão distinta como naquela noite. Parava algumas vezes,
examinando um trecho de cortina ou concertando a posição de algum objeto
no aparador; afinal deteve-se, ante mim, com a mesa de permeio. Estreito
era o círculo das suas idéias; tornou ao espanto de me ver esperar
acordado; eu repeti-lhe o que ela sabia, isto é, que nunca ouvira missa
do galo na corte, e não queria perdê-la.
— É a mesma missa da roça;
todas as missas se parecem.
— Acredito; mas aqui há de
haver mais luxo e mais gente também. Olhe, a semana santa na corte é
mais bonita que na roça. S. João não digo, nem Santo Antônio...
Pouco a pouco, tinha-se
inclinado; fincara os cotovelos no mármore da mesa e metera o rosto
entre as mãos espalmadas. Não estando abotoadas, as mangas, caíram
naturalmente, e eu vi-lhe metade dos braços, muito claros, e menos
magros do que se poderiam supor. A vista não era nova para mim, posto
também não fosse comum; naquele momento, porém, a impressão que tive foi
grande. As veias eram tão azuis, que apesar da pouca claridade, podia
contá-las do meu lugar. A presença de Conceição espertara-me ainda mais
que o livro. Continuei a dizer o que pensava das festas da roça e da
cidade, e de outras coisas que me iam vindo à boca. Falava emendando os
assuntos, sem saber por quê, variando deles ou tornando aos primeiros, e
rindo para fazê-la sorrir e ver-lhe os dentes que luziam de brancos,
todos iguaizinhos. Os olhos dela não eram bem negros, mas escuros; o
nariz, seco e longo, um tantinho curvo, dava-lhe ao rosto um ar
interrogativo. Quando eu alteava um pouco a voz, ela reprimia-me:
— Mais baixo! mamãe pode
acordar.
E não saía daquela
posição, que me enchia de gosto, tão perto ficavam as nossas caras.
Realmente, não era preciso falar alto para ser ouvido: cochichávamos os
dois, eu mais que ela, porque falava mais; ela, às vezes, ficava séria,
muito séria, com a testa um pouco franzida. Afinal, cansou; trocou de
atitude e de lugar. Deu volta à mesa e veio sentar-se do meu lado, no
canapé. Voltei-me, e pude ver, a furto, o bico das chinelas; mas foi só
o tempo que ela gastou em sentar-se, o roupão era comprido e cobriu-as
logo. Recordo-me que eram pretas. Conceição disse baixinho:
— Mamãe está longe, mas
tem o sono muito leve; se acordasse agora, coitada, tão cedo não pegava
no sono.
— Eu também sou assim.
— O quê? perguntou ela
inclinando o corpo para ouvir melhor.
Fui sentar-me na cadeira
que ficava ao lado do canapé e repeti a palavra. Riu-se da coincidência;
também ela tinha o sono leve; éramos três sonos leves.
— Há ocasiões em que sou
como mamãe; acordando, custa-me dormir outra vez, rolo na cama, à toa,
levanto-me, acendo vela, passeio, torno a deitar-me, e nada.
— Foi o que lhe aconteceu
hoje.
— Não, não, atalhou ela.
Não entendi a negativa;
ela pode ser que também não a entendesse. Pegou das pontas do cinto e
bateu com elas sobre os joelhos, isto é, o joelho direito, porque
acabava de cruzar as pernas. Depois referiu uma história de sonhos, e
afirmou-me que só tivera um pesadelo, em criança. Quis saber se eu os
tinha. A conversa reatou-se assim lentamente, longamente, sem que eu
desse pela hora nem pela missa. Quando eu acabava uma narração ou uma
explicação, ela inventava outra pergunta ou outra matéria, e eu pegava
novamente na palavra. De quando em quando, reprimia-me:
— Mais baixo, mais
baixo...
Havia também umas pausas.
Duas outras vezes, pareceu-me que a via dormir; mas os olhos, cerrados
por um instante, abriam-se logo sem sono nem fadiga, como se ela os
houvesse fechado para ver melhor. Uma dessas vezes creio que deu por mim
embebido na sua pessoa, e lembra-me que os tornou a fechar, não sei se
apressada ou vagarosamente. Há impressões dessa noite, que me aparecem
truncadas ou confusas. Contradigo-me, atrapalho-me. Uma das que ainda
tenho frescas é que, em certa ocasião, ela, que era apenas simpática,
ficou linda, ficou lindíssima. Estava de pé, os braços cruzados; eu, em
respeito a ela, quis levantar-me; não consentiu, pôs uma das mãos no meu
ombro, e obrigou-me a estar sentado. Cuidei que ia dizer alguma coisa;
mas estremeceu, como se tivesse um arrepio de frio, voltou as costas e
foi sentar-se na cadeira, onde me achara lendo. Dali relanceou a vista
pelo espelho, que ficava por cima do canapé, falou de duas gravuras que
pendiam da parede.
— Estes quadros estão
ficando velhos. Já pedi a Chiquinho para comprar outros.
Chiquinho era o marido. Os
quadros falavam do principal negócio deste homem. Um representava
"Cleópatra"; não me recordo o assunto do outro, mas eram mulheres.
Vulgares ambos; naquele tempo não me pareciam feios.
— São bonitos, disse eu.
— Bonitos são; mas estão
manchados. E depois francamente, eu preferia duas imagens, duas santas.
Estas são mais próprias para sala de rapaz ou de barbeiro.
— De barbeiro? A senhora
nunca foi a casa de barbeiro.
— Mas imagino que os
fregueses, enquanto esperam, falam de moças e namoros, e naturalmente o
dono da casa alegra a vista deles com figuras bonitas. Em casa de
família é que não acho próprio. É o que eu penso; mas eu penso muita
coisa assim esquisita. Seja o que for, não gosto dos quadros. Eu tenho
uma Nossa Senhora da Conceição, minha madrinha, muito bonita; mas é de
escultura, não se pode pôr na parede, nem eu quero. Está no meu
oratório.
A idéia do oratório
trouxe-me a da missa, lembrou-me que podia ser tarde e quis dizê-lo.
Penso que cheguei a abrir a boca, mas logo a fechei para ouvir o que ela
contava, com doçura, com graça, com tal moleza que trazia preguiça à
minha alma e fazia esquecer a missa e a igreja. Falava das suas devoções
de menina e moça. Em seguida referia umas anedotas de baile, uns casos
de passeio, reminiscências de Paquetá, tudo de mistura, quase sem
interrupção. Quando cansou do passado, falou do presente, dos negócios
da casa, das canseiras de família, que lhe diziam ser muitas, antes de
casar, mas não eram nada. Não me contou, mas eu sabia que casara aos
vinte e sete anos.
Já agora não trocava de
lugar, como a princípio, e quase não saíra da mesma atitude. Não tinha
os grandes olhos compridos, e entrou a olhar à toa para as paredes.
— Precisamos mudar o papel
da sala, disse daí a pouco, como se falasse consigo.
Concordei, para dizer
alguma coisa, para sair da espécie de sono magnético, ou o que quer que
era que me tolhia a língua e os sentidos. Queria e não queria acabar a
conversação; fazia esforço para arredar os olhos dela, e arredava-os por
um sentimento de respeito; mas a idéia de parecer que era aborrecimento,
quando não era, levava-me os olhos outra vez para Conceição. A conversa
ia morrendo. Na rua, o silêncio era completo.
Chegamos a ficar por algum
tempo — não posso dizer quanto — inteiramente calados. O rumor único e
escasso, era um roer de camundongo no gabinete, que me acordou daquela
espécie de sonolência; quis falar dele, mas não achei modo. Conceição
parecia estar devaneando. Subitamente, ouvi uma pancada na janela, do
lado de fora, e uma voz que bradava: "Missa do galo! missa do
galo!"
— Aí está o companheiro,
disse ela levantando-se. Tem graça; você é que ficou de ir acordá-lo,
ele é que vem acordar você. Vá, que hão de ser horas; adeus.
— Já serão horas?
perguntei.
— Naturalmente.
— Missa do galo! repetiram
de fora, batendo.
— Vá, vá, não se faça
esperar. A culpa foi minha. Adeus; até amanhã.
E com o mesmo balanço do
corpo, Conceição enfiou pelo corredor dentro, pisando mansinho. Saí à
rua e achei o vizinho que esperava. Guiamos dali para a igreja. Durante
a missa, a figura de Conceição interpôs-se mais de uma vez, entre mim e
o padre; fique isto à conta dos meus dezessete anos. Na manhã seguinte,
ao almoço, falei da missa do galo e da gente que estava na igreja sem
excitar a curiosidade de Conceição. Durante o dia, achei-a como sempre,
natural, benigna, sem nada que fizesse lembrar a conversação da véspera.
Pelo ano-bom fui para Mangaratiba. Quando tornei ao Rio de Janeiro, em
março, o escrivão tinha morrido de apoplexia. Conceição morava no
Engenho Novo, mas nem a visitei nem a encontrei. Ouvi mais tarde que
casara com o escrevente juramentado do marido.
