Quem
quiser celebrar um consórcio, examine primeiro as condições, depois as
forças próprias, e, finalmente, faça um cálculo de probabilidades. Foi o
que não cumpriram estas duas meninas de colégio, cuja história vou
contar em três folhas de almaço. Eram amigas, e não se conheciam antes.
Conheceram-se ali, simpatizaram uma com a outra, e travaram uma dessas
amizades que resistem aos anos, e são muita vez a melhor recordação do
passado. Josefa tinha mais um ano que Laura; era a diferença. No mais as
mesmas. Igual estatura, igual índole, iguais olhos e igual nascimento.
Eram filhas de funcionários públicos, ambas dispondo de um certo legado,
que lhes deixara o padrinho. Para que a semelhança seja completa, o
padrinho era o mesmo, um certo comendador Brás, capitalista.
Com
tal ajuste de condições e circunstâncias, não precisavam mais nada para
serem amigas. O colégio ligou-as desde tenros anos. No fim de poucos
meses de freqüência, eram as mais unidas criaturas de todo ele, a ponto
de causar inveja às outras, e até desconfiança, porque como cochichavam
muita vez sozinhas, as outras imaginavam que diziam mal das
companheiras. Naturalmente, as relações continuaram cá fora, durante o
colégio, e as famílias vieram a ligar-se, graças às meninas. Não digo
nada das famílias, porque não é o principal do escrito, e eu prometi
escrever isto em três folhas de almaço; basta saber que tinham ainda pai
e mãe. Um dia, no colégio, contavam elas onze e doze anos, lembrou-se
Laura de propor à outra, adivinhem o quê? Vamos ver se são capazes de
adivinhar o que foi. Falavam do casamento de uma prima de Josefa, e que
há de lembrar a outra?
—
Vamos fazer um contrato?
—
Que é?
—
Mas diga se você quer...
—
Mas se eu não sei o que é?
—
Vamos fazer um contrato: — casar no mesmo dia, na mesma igreja...
—
Valeu! nem você casa primeiro nem eu; mas há de ser no mesmo dia.
—
Justamente.
Bem
pouco valor teria este convênio, celebrado aos onze anos, no jardim do
colégio, se ficasse naquilo; mas não ficou. Elas foram crescendo e
aludindo a ele. Antes dos treze anos já o tinham ratificado sete ou oito
vezes. Aos quinze, aos dezesseis, aos dezessete tornavam às cláusulas,
com uma certa insistência que era tanto da amizade que as unia como do
próprio objeto da conversação, que deleita naturalmente os corações de
dezessete anos. Daí um efeito certo. Não só a conversação as ia
obrigando uma para a outra como consigo mesmas. Aos dezoito anos, cada
uma delas tinha aquele acordo infantil como um preceito religioso.
Não
digo se elas andavam ansiosas de cumpri-lo, porque uma tal disposição de
ânimo pertence ao número das coisas prováveis e quase certas; de maneira
que, no espírito do leitor, podemos crer que é uma questão vencida.
Restava só que aparecessem os noivos, e eles não apareciam; mas, aos
dezenove anos é fácil esperar, e elas esperavam. No entanto, andavam
sempre juntas, iam juntas ao teatro, aos bailes, aos passeios; Josefa ia
passar com Laura oito dias, quinze dias; Laura ia depois passá-los com
Josefa. Dormiam juntas. Tinham confidências íntimas; uma referia à outra
a impressão que lhe causara um certo bigode, e ouvia a narração que a
outra lhe fazia do mundo de coisas que achara em tais ou tais olhos
masculinos. Deste modo punham em comum as impressões e partiam entre si
o fruto da experiência.
Um
dia, um dos tais bigodes deteve-se alguns instantes, espetou as guias no
coração de Josefa, que desfaleceu, e não era para menos; quero dizer,
deixou-se apaixonar. Pela comoção dela ao contar o caso, pareceu a Laura
que era uma impressão mais profunda e duradoura do que as do costume.
Com efeito, o bigode voltou com as guias ainda mais agudas, e deu outro
golpe ainda maior que o primeiro. Laura recebeu a amiga, beijou-lhe as
feridas, talvez com a idéia de sorver o mal com o sangue, e animou-a
muito a pedir ao céu muitos mais golpes como aquele.
—
Eu cá, acrescentou ela; quero ver se me acontece a mesma coisa...
—
Com o Caetano?
—
Qual Caetano!
—
Outro?
—
Outro, sim, senhora.
—
Ingrata! Mas você não me disse nada?
—
Como, se é fresquinho de ontem?
—
Quem é?
Laura
contou à outra o encontro de uns certos olhos pretos, muito bonitos, mas
um tanto distraídos, pertencentes a um corpo muito elegante, e tudo
junto fazendo um bacharel. Estava encantada; não sonhava outra coisa.
Josefa (falemos a verdade) não ouviu nada do que a amiga lhe dissera;
pôs os olhos no bigode assassino e deixou-a falar. No fim disse
distintamente:
—
Muito bem.
—
De maneira que pode ser que em breve estejamos cumprindo o nosso
contrato. No mesmo dia, na mesma igreja...
—
Justamente, murmurou Josefa.
A
outra dentro de poucos dias perdeu a confiança nos olhos negros. Ou eles
não tinham pensado nela, ou eram distraídos, ou volúveis. A verdade é
que Laura tirou-os do pensamento, e espreitou outros. Não os achou logo;
mas os primeiros que achou, prendeu-os bem, e cuidou que eram para toda
a eternidade; a prova de que era ilusão é que, tendo eles de ir à
Europa, em comissão do governo, não choraram uma lágrima de saudade;
Laura entendeu trocá-los por outros, e raros, dois olhos azuis muito
bonitos. Estes, sim, eram dóceis, fiéis, amigos e prometiam ir até o
fim, se a doença os não colhe — uma tuberculose galopante que os levou
aos Campos do Jordão, e dali ao cemitério.
Em
tudo isso, gastou a moça uns seis meses. Durante o mesmo prazo, a amiga
não mudou de bigode, trocou muitas cartas com ele, ele relacionou-se na
casa, e ninguém ignorava mais que entre ambos existia um laço íntimo. O
bigode perguntou-lhe muita vez se lhe dava autorização de a pedir, ao
que Josefa respondia que não, que esperasse um pouco.
—
Mas esperar, o quê? inquiria ele, sem entender nada.
—
Uma coisa.
Sabemos
o que era a coisa; era o convênio colegial. Josefa ia contar à amiga as
impaciências do namorado, e dizia-lhe rindo:
—
Você apresse-se...
Laura
apressava-se. Olhava para a direita, para a esquerda, mas não via nada,
e o tempo ia passando seis, sete, oito meses. No fim de oito meses,
Josefa estava impaciente; tinha gasto cinqüenta dias a dizer ao namorado
que esperasse, e a outra não adiantou coisa nenhuma. Erro de Josefa; a
outra adiantou alguma coisa. No meio daquele tempo apareceu uma gravata
no horizonte com todos os visos conjugais. Laura confiou a notícia à
amiga, que exultou muito ou mais que ela; mostrou-lhe a gravata, e
Josefa aprovou-a, tanto pela cor, como pelo laço, que era uma perfeição.
—
Havemos de ser dois casais...
—
Acaba: dois casais lindos.
—
Eu ia dizer lindíssimos.
E
riam ambas. Uma tratava de conter as impaciências do bigode, outra de
animar o acanhamento da gravata, uma das mais tímidas gravatas que tem
andado por este mundo. Não se atrevia a nada, ou atrevia-se pouco.
Josefa esperou, esperou, cansou de esperar; parecia-lhe brincadeira de
criança; mandou a outra ao diabo, arre-pendeu-se do convênio, achou-o
estúpido, tolo, coisa de criança; esfriou com a amiga, brigou com ela
por causa de uma fita ou de um chapéu; um mês depois estava casada.
