Queres
tu saber, meu rico irmão, a notícia que achei no Rio de Janeiro, apenas
pus pé em terra? Uma crise ministerial. Não imaginas o que é uma crise
ministerial na cidade fluminense. Lá na província chegam as notícias
amortecidas pela distância, e além disso completas; quando sabemos de um
ministério defunto, sabemos logo de um ministério recém-nato. Aqui a
coisa é diversa; assiste-se à morte do agonizante, depois ao enterro,
depois ao nascimento do outro, o qual muitas vezes, graças às
dificuldades políticas, só vem à luz depois de uma operação cesariana.
Quando
desembarquei estava o C. à minha espera na Praia dos Mineiros, e as suas
primeiras palavras foram estas:
— Caiu o ministério!
Tu
sabes que eu tinha razões para não gostar do gabinete, depois da questão
de meu cunhado, de cuja demissão ainda ignoro a causa. Todavia, senti
que o gabinete morresse tão cedo, antes de dar todos os seus frutos,
principalmente quando o negócio do meu cunhado era justamente o que me
trazia cá. Perguntei ao C. quem eram os novos ministros.
— Não sei, respondeu; nem te posso afirmar se os outros caíram; mas desde
manhã não corre outra coisa. Vamos saber notícias. Queres comer?
— Sem dúvida, respondi; vou residir no Hotel da Europa, se houver lugar.
— Há de haver.
Seguimos
para o Hotel da Europa que é na Rua do Ouvidor; lá me deram um aposento
e um almoço. Acendemos charutos e saímos.
À
porta perguntei-lhe eu:
— Onde saberemos notícias?
— Aqui mesmo na Rua do Ouvidor.
— Pois então na Rua do Ouvidor é que?
— Sim; a Rua do Ouvidor é o lugar mais seguro para saber notícias. A casa
do Moutinho ou do Bernardo, a casa do Desmarais ou do Garnier, são
verdadeiras estações telegráficas. Ganha-se mais em estar aí comodamente
sentado do que em andar pela casa dos homens da situação.
Ouvi
silenciosamente as explicações do C. e segui com ele até um pasmatório
político, onde apenas encontramos um sujeito fumando, e conversando com
o caixeiro.
— A que horas esteve ela aqui? perguntava o sujeito.
— Às dez.
Ouvimos
estas palavras entrando. O sujeito calou-se imediatamente e sentou-se
numa cadeira por trás de um mostrador, batendo com a bengala na ponta do
botim.
— Trata-se de algum namoro, não? perguntei eu baixinho ao C.
— Curioso! respondeu-me ele; naturalmente é algum namoro, tens razão;
alguma rosa de Citera.
— Qual! disse eu.
— Por quê?
— Os jardins de Citera são francos; ninguém espreita as rosas por fora...
— Provinciano! disse o C. com um daqueles sorrisos que só ele tem; tu não
sabes que, estando as rosas em moda, há certa honra para o jardineiro...
Anda sentar-te.
— Não; fiquemos um pouco à porta; quero conhecer esta rua de que tanto se
fala.
— Com razão, respondeu o C. Dizem de Shakespeare que, se a humanidade
perecesse, ele só poderia compô-la, pois que não deixou intacta uma
libra sequer do coração humano. Aplico el cuento. A Rua do Ouvidor
resume o Rio de Janeiro. A certas horas do dia, pode a fúria celeste
destruir a cidade; se conservar a Rua do Ouvidor, conserva Noé, a
família e o mais. Uma cidade é um corpo de pedra com um rosto. O rosto
da cidade fluminense é esta rua, rosto eloqüente que exprime todos os
sentimentos e todas as idéias...
— Continua, meu Virgílio.
— Pois vai ouvindo, meu Dante. Queres ver a elegância fluminense. Aqui
acharás a flor da sociedade — as senhoras que vêm escolher jóias ao
Valais ou sedas a Notre-Dame —, os rapazes que vêm conversar de teatros,
de salões, de modas e de mulheres. Queres saber da política? Aqui
saberás das notícias mais frescas, das evoluções próximas, dos
acontecimentos prováveis; aqui verás o deputado atual com o deputado que
foi, o ministro defunto e às vezes o ministro vivo. Vês aquele sujeito?
É um homem de letras. Deste lado, vem um dos primeiros negociantes da
praça. Queres saber do estado do câmbio? Vai ali ao Jornal do Commercio,
que é o Times de cá. Muita vez encontrarás um coupé à porta de uma loja
de modas: é uma Ninon fluminense. Vês um sujeito ao pé dela, dentro da
loja, dizendo um galanteio? Pode ser um diplomata. Dirás que eu só
menciono a sociedade mais ou menos elegante? Não; o operário pára aqui
também para ter o prazer de contemplar durante minutos uma destas
vidraças rutilante de riqueza — porquanto, meu caro amigo, a riqueza tem
isto de bom consigo — é que a simples vista consola.
Saiu-me
o C. tamanho filósofo que me espantou. Ao mesmo tempo agradeci ao céu
tão precioso encontro. Para um provinciano, que não conhece bem a
capital, é uma felicidade encontrar um cicerone inteligente.
O
sujeito que estava dentro chegou à porta, demorou-se alguns instantes, e
saiu acompanhado por outro, que então passava.
— Cansou de esperar, disse eu.
— Sentemo-nos.
Sentamo-nos.
— Fala-se então de tudo aqui?
— De tudo.
— Bem e mal?
— Como na vida. É a sociedade humana em ponto pequeno. Mas por enquanto o
que nos importa é a crise; deixemos de moralizar.
Interessava-me
tanto a conversa, que pedi ao C. a continuação das suas lições, tão
necessárias a quem não conhecia a cidade.
— Não te iludas, disse ele, a melhor lição deste mundo não vale um mês de
experiência e de observação. Abre um moralista; encontrarás excelentes
análises do coração humano; mas se não fizeres a experiência por ti
mesmo pouco te valerá o teres lido. La Rochefoucauld
aos vinte anos faz dormir; aos quarenta é um livro predileto...
Estas
últimas palavras revelaram no C. um desses indivíduos doentes que andam
a ver tudo cor de morte e do sangue. Eu, que vinha para divertir-me, não
queria estar a braços com um segundo volume de nosso padre Tomé, espécie
de Timon cristão, a quem darás a ler esta carta, acompanhada de muitas
lembranças minhas.
— Sabes que mais? disse eu ao meu cicerone, vim para divertir-me, e por
isso acho-te razão; tratemos da crise. Mas por enquanto nada sabemos,
e...
— Aqui vem o nosso Abreu, que há de saber alguma coisa.
O
dr. Abreu, que entrou nesse momento, era um homem alto e magro, longo
bigode, colarinho em pé, paletó e calças azuis. Fomos apresentados um ao
outro. O C. perguntou-lhe o que sabia da crise.
— Nada, respondeu misteriosamente o dr. Abreu; apenas ouvi ontem de noite
que os homens não se entendiam...
— Mas eu já hoje ouvi dizer na praça que havia crise formal, disse o C.
— É possível, disse o outro. Saí agora mesmo de casa, e vim logo para
aqui... Houve Câmara?
— Não.
— Bem; isso é um indício. Estou capaz de ir à Câmara...
— Para quê? Aqui mesmo saberemos.
O
dr. Abreu tirou um charuto de uma charuteira de marroquim encarnado, e
fitando muito os olhos no chão, como quem está seguindo um pensamento,
acendeu quase maquinalmente o charuto.
Soube
depois que era um meio inventado por ele para não oferecer charutos aos
circunstantes.
— Mas que lhe parece? perguntou-lhe o C. passando algum tempo.
— Parece-me que os homens caem. Nem podia deixar de ser assim. Há mais de
um mês que andam brigados.
— Mas por quê? perguntei eu.
— Por várias coisas; e a principal é justamente a presidência da sua
província...
— Ah!
— O ministro do Império quer o Valadares, e o da Fazenda insiste pelo
Robim. Ontem houve conselho de ministros, e o do Império apresentou
definitivamente a nomeação do Valadares... Que faz o colega?
— Ora, vivam! Então já sabem da crise?
Esta
pergunta era feita por um sujeito que entrou pela loja mais rápido que
um foguete. Trazia na cara uns ares de gazeta noticiosa.
— Crise formal? perguntamos todos.
— Completa. Os homens brigaram ontem de noite; e foram hoje de manhã a S.
Cristóvão...
— É o que dizia, observou o dr. Abreu.
— Qual o verdadeiro motivo da crise? perguntou o C.
— O verdadeiro motivo foi uma questão da guerra.
— Não creia nisso!
O
dr. Abreu disse estas palavras com um ar de tão altiva convicção, que o
recém-chegado replicou um pouco enfiado:
— Sabe então o verdadeiro motivo mais do que eu que estive com o cunhado
do ministro da Guerra?
A
réplica pareceu decisiva; o dr. Abreu limitou-se a fazer aquele gesto
com que a gente costuma dizer: Pode ser...
— Seja qual for o motivo, disse o C., a verdade é que temos crise
ministerial; mas será aceita a demissão?
— Eu creio que é, disse o sr. Ferreira (era o nome do recém-chegado).
— Quem sabe?
Ferreira
tomou a palavra:
— A crise era prevista; eu há mais de quinze dias anunciei ali em casa do
Bernardo, que a crise não podia deixar de estar iminente. A situação não
podia prolongar-se; se os ministros não concordassem a Câmara os
obrigaria a sair. Já a deputação da Bahia tinha mostrado os dentes, e
até sei (posso dizê-lo agora), sei que um deputado do Ceará estava para
apresentar uma moção de desconfiança...
Ferreira
disse estas palavras em voz baixa, com o ar misterioso que convém a
certas revelações. Nessa ocasião ouvimos um carro. Corremos à porta; era
efetivamente um ministro.
— Mas então não estão todos em S. Cristóvão? observou o C.
— Este vai naturalmente para lá.
Ficamos
à porta; e o grupo foi-se pouco a pouco aumentando; antes de um quarto
de hora éramos oito. Todos falavam na crise; uns sabiam a coisa de fonte
certa; outros por ouvir dizer. O Ferreira saiu pouco depois dizendo que
ia à Câmara saber o que havia de novo. Nessa ocasião apareceu um
desembargador e indagou se era exato o que se dizia relativamente à
crise ministerial.
Afirmamos
que sim.
— Qual seria a causa? perguntou ele.
O
Abreu, que dera antes como causa a presidência lá da província, declarou
agora ao desembargador que uma questão da guerra produzira o desacordo
entre os ministros.
— Está certo disso? perguntou o desembargador.
— Certíssimo; soube-o hoje mesmo do cunhado do ministro da Guerra.
Nunca
vi maior facilidade em mudar de opinião, nem maior descaro em colher as
afirmações alheias. Interroguei depois o C. que me respondeu:
— Não te espantes; em tempo de crise é sempre bom mostrar que se anda bem
informado.
Dos
presentes eram quase todos oposicionistas, ou pelo menos faziam coro com
o Abreu, que fazia diante do cadáver ministerial o papel de Bruto diante
do cadáver de César. Alguns defendiam a vítima, mas como se defende uma
vítima política, sem grande calor nem excessiva paixão.
Cada
personagem novo trazia uma confirmação ao trato; já não era trato;
evidentemente havia crise. Grupos de políticos e politicões estavam
parados às portas das lojas, conversando animadamente. De quando em
quando surgia ao longe um deputado. Era logo cercado e interrogado; e só
se colhia a mesma coisa.
Vimos
ao longe um homem de trinta e cinco anos, meão na altura, suíças, luneta
pênsil, olhar profundo, acompanhando uma influência política.
— Graças a Deus! agora vamos ter notícias frescas, disse o C. Ali vem o
Mendonça; há de saber alguma coisa.
A
influência política não pôde passar de outro grupo; o Mendonça veio ao
nosso.
— Venha cá; você que lambe os vidros por dentro há de saber o que há?
— O que há?
— Sim.
— Há crise.
— Bem; mas os homens saem ou ficam?
Mendonça
sorriu, depois ficou sério, corrigiu o laço da gravata, e murmurou um:
não sei; assaz parecido com um: sei demais.
Olhei
atentamente para aquele homem que parecia estar senhor dos segredos do
Estado, e admirei a discrição com que os ocultava de nós.
— Diga o que sabe, sr. Mendonça, disse o desembargador.
— Eu já disse a V. Excia. o que há, interrompeu o Abreu; pelo menos tenho
razão para afirmá-lo. Não sei o que sabe lá o sr. Mendonça, mas creio
que não estará comigo...
Mendonça
fez um gesto de quem ia falar. Foi cercado por todos. Ninguém ouviu com
mais atenção o oráculo de Delfos.
— Sabem que há crise; a causa é muito secundária, mas a situação não podia
prolongar-se.
— Qual é a causa?
— A nomeação de um juiz de direito.
— Só!
— Só.
— Já sei o que é, disse Abreu sorrindo. Era negócio pendente há muitas
semanas.
— Foi isso. Os homens lá foram ao paço.
— Será aceita a demissão? perguntei eu.
Mendonça
abaixou a voz.
— Creio que é.
Depois
apertou a mão ao desembargador, ao C. e ao Abreu e retirou-se com a
mesma satisfação de um homem que acaba de salvar o Estado.
— Pois, senhores, eu creio que esta versão é a verdadeira. O Mendonça anda
informado.
Passa
defronte um sujeito.
— Anda cá, Lima, gritou Abreu.
O
Lima aproximou-se.
— Estás convidado para o ministério?
— Estou; você quer alguma pasta?
Não
penses que este Lima era alguma coisa; o dito de Abreu era um gracejo
que se renova em todas as crises.
A
única preocupação do Lima eram umas senhoras que passavam. Ouvi dizer
que eram as Valadares — a família do indigitado presidente. Pararam à
porta da loja, conversaram alguma coisa com o C. e o Lima, e seguiram
viagem.
— São lindas estas moças, disse um dos circunstantes.
— Eu era capaz de as nomear para o ministério.
— Sendo eu presidente do Conselho.
— Também eu.
— A mais gorda devia ser ministro da Marinha.
— Por quê?
— Porque parece mesmo uma fragata.
Ligeiro
sorriso acolheu este diálogo entre o desembargador e o Abreu. Viu-se ao
longe um carro.
— Quem será? Algum ministro?
— Vejamos.
— Não; é a A...
— Como vai bonita!
— Pudera!
— Ela já tem carro?
— Há muito tempo.
— Olhem, ali vem o Mendonça.
— Vem com outro. Quem é?
— É um deputado.
Passaram
os dois juntos de nós. O Mendonça não nos cumprimentou; ia conversando
baixinho com o deputado.
Houve
outra trégua na conversa política. E não te admires. Nada mais natural
do que entremear aqui uma discussão sobre crise política com as sedas de
uma dama do tom.
Finalmente
surgiu de longe o já citado Ferreira.
— Que há? perguntamos quando ele chegou.
— Foi aceita a demissão.
— Quem é o chamado?
— Não se sabe.
— Por quê?
— Dizem que os homens ficam com as pastas até segunda-feira.
Dizendo
estas palavras, o Ferreira entrou, e foi sentar-se. Outros o imitaram;
alguns se foram embora.
— Mas de onde sabe isso? disse o desembargador.
— Soube na Câmara.
— Não me parece natural.
— Per quê?
— Que força moral deve ter um ministério já demitido e ocupando as pastas?
— Realmente, a coisa é singular; mas eu ouvi ao primo do ministro da
Fazenda.
Ferreira
tinha a particularidade de andar informado pelos parentes dos ministros;
pelo menos, assim o dizia.
— Quem será chamado?
— Naturalmente o N.
— Ou o P.
— Já hoje de manhã se dizia que era o K.
Entrou
o Mendonça; o caixeiro deu-lhe uma cadeira, e ele sentou-se ao lado do
Lima, que nesse momento descalçava as luvas, ao mesmo tempo que o
desembargador oferecia rapé aos circunstantes.
— Então, sr. Mendonça, quem é o chamado? perguntou o desembargador.
— O B.
— Com certeza?
— É o que se diz.
— Eu ouvi que só na segunda-feira se organizará ministério novo.
— Qual! insistiu Mendonça; afirmo-lhe que o B. foi ao paço.
— Viu-o?
— Não; mas disseram-mo.
— Pois acredite que até segunda-feira...
A
conversa ia-me interessando; eu já tinha esquecido o interesse que
ligava à mudança dos ministros, para atender simplesmente ao que se
passava diante de mim. Não imaginas o que é formar um ministério na rua
antes que ele esteja formado no paço.
Cada
qual expôs a sua conjectura; vários nomes foram lembrados para o poder.
Às vezes aparecia um nome contra o qual se apresentavam objeções; então
replicava o autor da combinação:
— Está enganado; pode o E. ficar com a pasta da Justiça, o M. com a da
Guerra, K. Marinha, T. Obras Públicas, V. Fazenda, X. Império, e C.
Estrangeiros.
— Não é possível; o V. é que deve ficar com a pasta de Estrangeiros.
— Mas o V. não pode entrar nessa combinação.
— Por quê?
— É inimigo do F.
— Sim; mas a deputação da Bahia?
Aqui
coçava o outro a orelha.
— A deputação da Bahia, respondia ele, pode ficar bem metendo o N.
— O N. não aceita.
— Por quê?
— Não quer ministério de transição.
— Chama a isto ministério de transição.
— Pois que é mais?
Este
diálogo em que todos tomavam parte, inclusive o C. e que era repetido
sempre que um dos circunstantes apresentava uma combinação nova, foi
interrompido pela chegada de um deputado.
Desta
vez íamos ter notícias frescas.
Efetivamente
soubemos pelo deputado que o V. tinha sido chamado ao paço e estava
organizando gabinete.
— Que dizia eu? exclamou Ferreira. Nem era de ver outra coisa. A situação
é do V.; o seu último discurso foi o que os franceses chamam
discurso-ministro. Quem são os outros?
— Por ora, disse o deputado, só há dois ministros na lista: o da Justiça e
o do Império.
— Quem são?
— Não sei, respondeu o deputado.
Não
me foi difícil ver que o homem sabia, mas era obrigado a guardar
segredo. Compreendi que aquele é que lambia os vidros por dentro,
expressão muito usada em tempo de crise.
Houve
um pequeno silêncio. Conjecturei que cada qual estivesse a adivinhar
quem seriam os nomeados; mas, se alguém os descobriu, não os nomeou.
O
Abreu dirigiu-se ao deputado.
— V. Excia. acredita que o ministério fique organizado hoje?
— Creio que sim; mas daí pode ser que não...
— A situação não é boa, observou Ferreira.
— Admira-me que V. Excia. não seja convidado...
Estas
palavras, naquela ocasião inconvenientes, foram pronunciadas pelo Lima,
que trata a política como trata as mulheres e os cavalos. Cada um de nós
procurou disfarçar o efeito de semelhante tolice, mas o deputado
respondeu direitamente à pergunta:
— Pois não me admira nada disso; deixo o lugar aos componentes. Estou
pronto a servir como soldado... Não passo disso.
— Perdão, é muito digno!
Entrou
um homem esbaforido. Fiquei surpreso. Era um deputado. Olhou para todos,
e dando com os olhos no colega, disse:
— Podes dar-me uma palavra?
— Que é? perguntou o deputado levantando-se.
— Vem cá.
Foram
até à porta, depois despediram-se de nós e seguiram apressadamente para
cima.
— Estão ambos ministros, exclamou Ferreira.
— Acredita? perguntei eu.
— Sem dúvida.
Mendonça
foi da mesma opinião; e foi a primeira vez que o vi adotar uma opinião
alheia.
Eram
duas horas da tarde quando saíram os dois deputados. Ansiosos por saber
mais notícias, saímos todos e descemos a rua vagarosamente. Grupos de
quatro e cinco se entretinham com o assunto do dia. Parávamos;
combinávamos as versões; mas não retificavam as dos outros. Um desses
grupos já estavam os três ministros nomeados; outro acrescentava os
nomes dos dois deputados, pela única razão de os ter visto entrar num
carro.
Às
três horas já corriam versões de todo o gabinete, mas era tudo vago.
Determinamos
não voltar para casa sem saber do resultado da crise, salvo se a notícia
não viesse até às cinco horas, pois era de mau gosto (disse-me o C.)
andar na Rua do Ouvidor às cinco horas da tarde.
— Mas qual será o meio de saber? perguntei eu.
— Eu vou ver se colho alguma coisa, disse Ferreira.
Vários
incidentes nos iam detendo a marcha: algum amigo que passava, uma mulher
que saía de uma loja, uma jóia nova em uma vidraça, um grupo tão curioso
como o nosso, etc.
Nada
se soube nessa tarde.
Voltei
para o Hotel da Europa a fim de descansar e jantar; o C. jantou comigo.
Conversamos muito do tempo da academia, dos nossos amores, das nossas
travessuras, até que a noite veio e resolvemos voltar à Rua do Ouvidor.
— Não era melhor irmos à casa do V., pois que é ele o organizador do
gabinete? perguntei.
— Principalmente, não temos tamanho interesse que justifique esse passo,
respondeu o C.; depois, é natural que ele não nos possa falar. Organizar
um gabinete não é coisa simples. Finalmente, apenas o gabinete estiver
organizado cá saberemos na rua qual ele é.
A
Rua do Ouvidor é lindíssima à noite. Estão os rapazes às portas das
lojas, vendo passar as moças, e como tudo está iluminado, não imaginas o
efeito que faz.
Confesso
que me esqueceu o ministério e a crise. Havia então menos quem cuidasse
de política; a noite da Rua do Ouvidor pertence exclusivamente à
fashion, que é menos dada aos negócios do Estado que os freqüentadores
de dia. Todavia, achamos alguns grupos onde se dava como certa a
organização do gabinete, mas não se sabia ao certo quem eram os
ministros todos.
Encontramos
os mesmos amigos da manhã.
Ora,
justamente quando o Mendonça se dispunha a ir colher alguma coisa certa,
apareceu o desembargador com o rosto alegre.
— Que há?
— Está organizado.
— Mas quem são?
O
desembargador tirou do bolso uma lista.
— São estes.
Lemos
os nomes à luz do lampião de um mostrador. O Mendonça não gostou do
gabinete; o Abreu achou-o excelente; o Lima, fraco.
— Mas isto é certo? perguntei eu.
— Deram-me agora esta lista; creio que é autêntica.
— O que é? perguntou por trás de mim uma voz.
Era
um sujeito moreno e bigode grisalho.
— Sabe quem são? perguntou-lhe o Abreu.
— Tenho uma lista.
— Vejamos se combina com esta.
Costearam-se
as listas; havia engano num nome.
Mais
adiante encontramos outro grupo lendo outra lista. Divergiam em dois
nomes. Alguns sujeitos que não tinham lista copiavam uma deles, deixando
de copiar os nomes duvidosos, ou escrevendo-os todos com uma cruz à
margem. Corriam assim as listas até que apareceu uma com ares de
autêntica; outras foram aparecendo no mesmo sentido e às nove horas da
noite sabíamos positivamente, sem arredar pé da Rua do Ouvidor, qual era
o gabinete.
O
Mendonça ficou alegre com o resultado da crise.
Perguntaram-lhe
por que razão.
— Tenho dois compadres no ministério! respondeu ele.
Aqui
tens o quadro infiel de uma crise ministerial no Rio de Janeiro. Infiel
digo, porque o papel não pode conter os diálogos, nem as versões, nem os
comentários, nem as caras de um dia de crise. Ouvem-se, contemplam-se;
não se descrevem.
