(Publicado em Jornal das Famílias,
1866)*
Tenho
uma viagem milagrosa para contar aos leitores, ou antes uma narração
para transmitir, porque o próprio viajante é quem narra as suas
aventuras e as suas impressões.
Se
a chamo milagrosa é porque as circunstâncias em que foi feita são tão
singulares, que a todos há de parecer que não podia ser senão um
milagre. Todavia, apesar das estradas que o nosso viajante percorreu,
dos condutores que teve e do espetáculo que viu, não se pode deixar de
reconhecer que o fundo é o mais natural e possível deste mundo.
Suponho
que os leitores terão lido todas as memórias de viagem, desde as viagens
do capitão Cook às regiões polares até as viagens de Gulliver, e todas
as histórias extraordinárias desde as narrativas de Edgar Poe até os
contos de Mil e uma noites. Pois tudo isso é nada à vista das excursões
singulares do nosso herói, a quem só falta o estilo de Swift para ser
levado à mais remota posteridade.
As
histórias de viagem são as de minha predileção. Julgue-o quem não pode
experimentá-lo, disse o épico português. Quem não há de ir ver as coisas
com os próprios olhos da cara, diverte-se ao menos em vê-las com os da
imaginação, muito mais vivos e penetrantes.
Viajar
é multiplicar-se.
Mas,
devo dizê-lo com toda a franqueza, quando ouço dizer a alguém que já
atravessou por gosto doze, quinze vezes o Oceano, não sei que sinto em
mim que me leva a adorar o referido alguém. Ver doze vezes o Oceano,
roçar-lhe doze vezes a cerviz, doze vezes admirar as suas cóleras, doze
vezes admirar os seus espetáculos, não é isto gozar na verdadeira
extensão da palavra?
Se
em vez do Oceano me falam nas florestas e contam-me mil episódios de uma
viagem através do templo dos cedros e dos jequitibás, ouvindo o silêncio
e a sombra, respirando os faustos daqueles palácios da natureza,
gozando, vivendo, apesar dos tigres, das serpes, então o gozo pode mudar
de aspecto, mas é o mesmo gozo elevado, puro, grandioso.
O
mesmo se dá se a viagem for através dos cadáveres das cidades antigas,
dos desertos da Arábia, dos gelos do Norte. Tudo chama o espírito, e o
educa, e o eleva, e o transforma.
Das
viagens sedentárias só conheço duas capazes de recrear. A Viagem à roda
do meu quarto, e a Viagem à roda do meu jardim, de Maistre e Alphonse
Karr.
Ora,
com todo este gosto pelas viagens, ainda assim eu não desejaria fazer a
viagem do herói desta narrativa. Viu muita coisa, é certo; e voltou de
lá com a bagagem cheia dos meios de apreciar os fracos da humanidade.
Mas por tantas coisas quantos trabalhos!
***
Arrependera-se
Catão de haver ido algumas vezes por mar quando podia ir por terra. O
virtuoso romano tinha razão. Os carinhos de Anfitrite são um tanto
raivosos, e muitas vezes funestos. Os feitos marítimos dobram de valia
por esta circunstância, que se esquivam de navegar as almas pacatas, ou
para falar mais decentemente, os espíritos prudentes e seguros.
Mas
para justificar o provérbio que diz: — debaixo dos pés se levantam os
trabalhos — a via terrestre não é absolutamente mais segura que a via
marítima, e a história dos caminhos de ferro, pequena embora, conta já
não poucos e tristes episódios.
Absorto
nestas e noutras reflexões estava o meu amigo, Tito, poeta aos vinte
anos, sem dinheiro e sem bigode, sentado à mesa carunchosa do trabalho,
onde ardia silenciosamente uma vela.
Devo
proceder ao retrato físico e moral do meu amigo Tito.
Tito
não é nem alto, nem baixo, o que equivale a dizer que é de estatura
mediana, a qual estatura é aquela que se pode chamar francamente
elegante, na minha opinião. Possuindo um semblante angélico, uns olhos
meigos e profundos, o nariz descendente legítimo e direto do de
Alcibíades, a boca graciosa, a fronte larga como o verdadeiro trono do
pensamento, Tito pode servir de modelo à pintura e de objeto amado aos
corações de quinze e mesmo de vinte anos.
Como
as medalhas, e como todas as coisas deste mundo de compensações, Tito
tem um reverso. Oh! triste coisa que é o reverso das medalhas! Podendo
ser, do colo para cima, modelo à pintura, Tito é uma lastimosa pessoa no
que toca ao resto. Pés prodigiosamente tortos, pernas zaimbras, tais são
os contras que a pessoa do meu amigo oferece a quem se extasia diante
dos magníficos prós da cara e da cabeça. Parece que a natureza se
dividira para dar a Tito o que tinha de melhor e o que tinha de pior, e
pô-lo na miserável e desconsoladora condição do pavão que se enfeita e
contempla radioso, mas cujo orgulho se abate e desfalece quando olha
para as pernas e para os pés.
No
moral Tito apresenta o mesmo aspecto duplo do físico. Não tem vícios,
mas tem fraquezas de caráter que quebram, um tanto ou quanto, as
virtudes que o enobrecem. É bom e tem a virtude evangélica da caridade;
sabe, como o divino Mestre, partir o pão da subsistência e dar de comer
ao faminto com verdadeiro júbilo de consciência e de coração. Não
consta, além disso, que jamais fizesse mal ao mais impertinente bicho,
ou ao mais insolente homem, duas coisas idênticas, nos curtos dias da
sua vida. Pelo contrário, conta-se que a sua piedade e bons instintos o
levaram uma vez a ficar quase esmagado, procurando salvar da morte uma
galga que dormia na rua e sobre a qual ia quase quase passando um carro.
A galga salva por Tito afeiçoou-se-lhe tanto que nunca mais o deixou; à
hora em que o vemos absorto em pensamentos vagos está ela estendida
sobre a mesa a contemplá-lo
grave e sisuda.
Só
há que censurar em Tito as fraquezas de caráter, e deve-se crer que elas
são filhas mesmo das suas virtudes. Tito vendia outrora as produções da
sua musa, não por meio de uma permuta legítima de livro e moeda, mas por
um meio desonroso e nada digno de um filho de Apolo. As vendas que fazia
eram absolutas, isto é, trocando por dinheiro os seus versos, o poeta
perdia o direito de paternidade sobre essas produções. Só tinha um
freguês, era um sujeito rico, maníaco pela fama de poeta, e que sabendo
da facilidade com que Tito rimava apresentou-se um dia no modesto
albergue do poeta e entabulou a negociação por estes termos:
—
Meu caro, venho propor-lhe um negócio da China...
—
Pode falar, respondeu Tito.
—
Ouvi dizer que você fazia versos... É verdade?
Tito
conteve-se a custo diante da familiaridade do tratamento, e respondeu:
—
É verdade.
—
Muito bem. Proponho-lhe o seguinte. Compro-lhe por bom preço todos os
seus versos, não os feitos, mas os que fizer de hoje em diante, com a
condição de que os hei de dar à estampa como obra da minha lavra. Não
ponho outras condições ao negócio: advirto-lhe, porém, que prefiro as
odes e as poesias de sentimento. Quer?
Quando
o sujeito acabou de falar, Tito levantou-se, e com um gesto mandou-o
sair. O sujeito pressentiu que, se não saísse logo, as coisas poderiam
acabar mal. Preferiu tomar o caminho da porta, dizendo entre dentes:
"Hás de procurar-me, deixa estar".
O
meu poeta esqueceu no dia seguinte a aventura da véspera, mas os dias
passaram-se e as necessidades urgentes apresentaram-se à porta com olhar
suplicante e as mãos ameaçadoras. Ele não tinha recursos; depois de uma
noite atribulada lembrou-se do sujeito, e tratou de procurá-lo;
disse-lhe quem era, e que estava disposto a aceitar o negócio; o
sujeito, rindo-se com um riso diabólico, fez o primeiro adiantamento,
sob a condição de que o poeta lhe levaria no dia seguinte uma ode aos
polacos.
Tito
passou a noite a arregimentar palavras sem idéias, tal era o seu estado,
e no dia seguinte levou a obra ao freguês, que a achou boa e dignou-se
apertar-lhe a mão.
Tal
é a face moral de Tito. A virtude de ser pagador em dia levava-o a
mercar com os dons de Deus; e ainda assim vemos nós que ele resistiu, e
só foi vencido quando se achou com a corda ao pescoço.
A
mesa à qual Tito estava encostado era um traste velho e de lavor antigo,
herdara-o de uma tia que lhe havia morrido faziam dez anos. Um tinteiro
de osso, uma pena de ave, algum papel, eis os instrumentos de trabalho
de Tito. Duas cadeiras e uma cama completavam a sua mobília. Já falei na
vela e na galga. À hora em que Tito se engolfava em reflexões e
fantasias era noite alta. A chuva caía com violência e os relâmpagos que
de instante a instante rompiam o céu deixavam ver o horizonte pejado de
nuvens negras e túmidas. Tito nada via, porque estava com a cabeça
encostada nos braços, e estes sobre a mesa; e é provável que nada
ouvisse, porque se entretinha em refletir nos perigos que oferecem os
diferentes modos de viajar.
Mas
qual o motivo destes pensamentos em que se engolfava o poeta? É isso que
eu vou explicar à legítima curiosidade dos leitores. Tito, como todos os
homens de vinte anos, poetas e não poetas, sentia-se afetado da doença
do amor. Uns olhos pretos, um porte senhoril, uma visão, uma criatura
celestial, qualquer coisa por este teor, havia influído por tal modo no
coração de Tito, que o pusera, pode-se dizer, à beira da sepultura. O
amor em Tito começou por uma febre; esteve três dias de cama e foi
curado (da febre e não do amor) por uma velha da vizinhança, que
conhecia o segredo das plantas virtuosas, e que pôs o meu poeta de pé,
com o que adquiriu mais um título à reputação de feiticeira que os seus
milagrosos curativos lhe haviam granjeado.
Passado
o período agudo da doença, ficou-lhe esse resto de amor, que, apesar da
calma e da placidez, nada perde da sua intensidade. Tito estava
ardentemente apaixonado, e desde então começou a defraudar o freguês das
odes, subtraindo-lhe algumas estrofes inflamadas, que dedicava ao objeto
dos seus íntimos pensamentos, tal qual como aquele sr. d’Ofayel, dos
amores leais e pudicos, com quem se pareceu, não na sensaboria dos
versos, mas no infortúnio amoroso.
O
amor contrariado, quando não leva a um desdém sublime da parte do
coração, leva à tragédia ou à asneira. Era nesta alternativa que se
debatia o espírito do meu poeta. Depois de haver gasto em vão o latim
das musas, aventurou uma declaração oral à dama dos seus pensamentos.
Esta ouviu-o com dureza d’alma, e quando ele acabou de falar disse-lhe
que era melhor voltar à vida real e deixar musas e amores, para cuidar
do alinho da própria pessoa. Não presuma o leitor que a dama de quem lhe
falo tinha a vida tão desenvolta como a língua. Era, pelo contrário, um
modelo da mais seráfica pureza e do mais perfeito recato de costumes:
recebera a educação austera de seu pai, antigo capitão de milícias,
homem de incrível boa-fé, que neste século desabusado ainda acreditava
em duas coisas: nos programas políticos e nas cebolas do Egito.
Desenganado de uma vez nas suas pretensões, Tito não teve força de ânimo
para varrer da memória a filha do militar; e a resposta crua e
desapiedada da moça estava-lhe no coração como um punhal frio e
penetrante. Tentou arrancá-lo, mas a lembrança, viva sempre, como ara de
Vesta, trazia-lhe as fatais palavras ao meio das horas mais alegres ou
menos tristes da sua vida, como aviso de que a sua satisfação não podia
durar e que a tristeza era o fundo real dos seus dias. Era assim que os
egípcios mandavam pôr um sarcófago no meio de um festim, como lembrança
de que a vida é transitória, e que só na sepultura existe a grande e
eterna verdade.
Quando,
depois de voltar a si, Tito conseguiu encadear duas idéias e tirar delas
uma conseqüência, dois projetos se lhe apresentaram, qual mais próprio a
granjear-lhe a vilta de pusilânime; um concluía pela tragédia, outro
pela asneira; triste alternativa dos corações não compreendidos! O
primeiro desses projetos era simplesmente deixar este mundo; o outro
limitava-se a uma viagem, que o poeta faria por mar ou por terra, a fim
de deixar por algum tempo a capital. Já o poeta abandonava o primeiro
por achá-lo sanguinolento e definitivo; o segundo parecia-lhe melhor,
mais consentâneo com a sua dignidade e sobretudo com os seus instintos
de conservação. Mas qual o meio de mudar de sítio? Tomaria por terra?
tomaria por mar? Qualquer destes dois meios tinham seus inconvenientes.
Estava o poeta nestas averiguações, quando ouviu que batiam à porta três
pancadinhas. Quem seria? Quem poderia ir procurar o poeta àquela hora?
Lembrou-se que tinha umas encomendas do homem das odes e foi abrir a
porta disposto a ouvir resignado a muito plausível sarabanda que ele lhe
vinha naturalmente pregar.
Aqui
deixa de falar o autor para falar o protagonista. Não quero tirar o
encanto natural que há de ter a narrativa do poeta reproduzindo as suas
próprias impressões. O poeta foi, como disse, abrir a porta.
***
Diz
ele:
"...
Mas, oh! pasmo! eis que uma sílfide, uma criatura celestial, vaporosa,
fantástica, trajando vestes alvas, nem bem de pano, nem bem névoas, uma
coisa entre as duas espécies, pés alígeros, rosto sereno e insinuante,
olhos negros e cintilantes, cachos louros do mais leve e delicado
cabelo, a caírem-lhe graciosos pelas espáduas nuas, divinas, como as
tuas, ó Afrodite; eis que uma criatura assim invade o meu aposento, e
estendendo a mão ordena-me que feche a porta e tome assento à mesa.
Eu
estava assombrado. Maquinalmente voltei ao meu lugar sem tirar os olhos
da visão. Esta sentou-se defronte de mim e começou a brincar com a
galga, que dava mostras de não usado contentamento. Passaram-se nisto
dez minutos; depois do que a singular criatura, cravando os seus olhos
nos meus, perguntou-me com uma doçura de voz nunca ouvida:
—
Em que pensas, poeta? Pranteias algum amor malparado? Sofres com a
injustiça dos homens? Dói-te a desgraça alheia ou é a própria que te
sombreia a fronte?
Esta
indagação era feita de um modo tão insinuante que eu, sem inquirir o
motivo da curiosidade, respondi imediatamente:
—
Penso na injustiça de Deus.
—
É contraditória a expressão: Deus é a justiça.
—
Não é. Se fosse teria repartido irmãmente a ternura pelos corações e não
consentiria que um ardesse inutilmente pelo outro. O fenômeno da
simpatia devia ser sempre recíproco, de maneira que a mulher não pudesse
olhar com frieza para o homem quando o homem levantasse os olhos de amor
para ela.
—
Não és tu quem fala, poeta. É o teu amor-próprio ferido pela má paga do
teu afeto. Mas de que te servem as musas? Ainda não vieram a ti, como
eternas consoladoras que são? Entra no santuário da poesia, engolfa-te
no seio da inspiração, esquecerás aí a dor da chaga que o mundo te
abriu.
—
Coitado de mim, que tenho a poesia fria, e apagada a inspiração.
—
De que precisas tu para dar vida à poesia e à inspiração?
—
Preciso do que me falta... e falta-me tudo.
—
Tudo? É exagerado. Tens o selo com que Deus te distinguiu dos outros
homens, e isso te basta. Cismavas em deixar esta terra?
—
É verdade.
—
Bem; venho a propósito. Queres ir comigo?
—
Para onde?
—
Que importa? Queres vir?
—
Quero. Assim me distrairei. Partiremos amanhã. É por mar, ou por terra?
—
Nem amanhã, nem por mar, nem por terra; mas hoje e pelo ar.
Levantei-me
e recuei. A visão levantou-se também.
—
Tens medo? perguntou ela.
—
Medo, não, mas...
—
Vamos. Faremos uma deliciosa viagem.
Era
de esperar um balão para a viagem aérea a que me convidava a inesperada
visita; mas os meus olhos se arregalaram prodigiosamente quando viram
abrirem-se das espáduas da visão duas longas e brancas asas que ela
começou a agitar e das quais caía uma poeira de ouro.
—
Vamos, disse a visão.
E
eu maquinalmente repeti:
—
Vamos!
E
ela tomou-me nos braços, subimos até o teto que se rasgou, e passamos
ambos, visão e poeta. A tempestade tinha, como por encanto, cessado,
estava o céu limpo, transparente, luminoso, verdadeiramente celestial,
enfim. As estrelas fulgiam com a sua melhor luz, e um luar branco e
poético caía sobre os telhados das casas e sobre as flores e a relva dos
campos.
Subimos.
Durou
a ascensão algum tempo. Eu não podia pensar; ia atordoado e subia sem
saber para onde, nem a razão por quê. Sentia que o vento agitava os
cabelos louros da visão, e que eles lhe batiam docemente na face, do que
resultava uma exalação celeste que embriagava e adormecia. O ar estava
puro e fresco. Eu, que me havia distraído algum tempo da ocupação das
musas no estudo das leis físicas, contava que naquele subir contínuo
breve chegaríamos a sentir os efeitos da rarefação da atmosfera. Engano
meu! Subíamos sempre e muito, mas a atmosfera conservava-se sempre a
mesma, e quanto mais subíamos, melhor respirávamos.
Isto
passou rápido pela minha mente. Como disse, eu não pensava: ia subindo
sem olhar para a terra. E para que olharia para a terra? A visão não
podia conduzir-me senão ao céu.
Em
breve comecei a ver os planetas fronte por fronte. Era já sobre a
madrugada. Vênus, mais pálida e loura que de costume, ofuscava as
estrelas com o seu clarão e com a sua beleza. Lancei um olhar de
admiração para a deusa da manhã. Mas subia, subíamos sempre. Os planetas
passavam à minha ilharga como se foram corcéis desenfreados. Afinal
penetramos em uma região inteiramente diversa das que havíamos
atravessado naquela assombrosa viagem. Eu senti expandir-se-me a alma na
nova atmosfera. Seria aquilo o céu? Não ousava perguntar, e mudo
esperava o termo da viagem. À proporção que penetrávamos nessa região
ia-se a minha alma rompendo em júbilo; daí a algum tempo entrávamos em
um planeta; começamos a fazer o trajeto a pé.
Caminhando,
os objetos, até então vistos através de um nevoeiro, tomavam aspecto de
coisas reais. Pude ver então que me achava em uma nova terra, a todos os
respeitos estranha; o primeiro aspecto vencia ao que oferece a poética
Istambul ou a poética
Nápoles. Mais entrávamos, mais os objetos tomavam o aspecto da
realidade. Assim chegamos à grande praça onde estavam construídos os
reais paços. A habitação régia era, por assim dizer, uma reunião de
todas as ordens arquitetônicas, sem excluir a chinesa, sendo de notar
que esta última fazia não mediana despesa na estrutura do palácio.
Eu
quis sair da ânsia em que estava por saber em que país acabava de
entrar, e aventurei uma pergunta à minha companheira.
—
Estamos no país das Quimeras, respondeu ela.
—
No país das Quimeras!
—
Das Quimeras. País para onde viaja três quartas partes do gênero humano,
mas que não se acha consignado nas tábuas da ciência.
Contentei-me
com a explicação. Mas refleti sobre o caso. Por que motivo iria parar
ali? A que era levado? Estava nisto, quando a fada me advertiu de que
éramos chegados à porta do palácio. No vestíbulo haviam uns vinte ou
trinta soldados que fumavam em grossos cachimbos de escumas do mar, e
que se embriagavam, como outros tantos padixás, na contemplação dos
novelos de fumo azul e branco que lhes saíam da boca. À nossa entrada
houve continência militar. Subimos pela grande escadaria, e fomos ter
aos andares superiores.
—
Vamos falar aos soberanos, disse a minha companheira.
Atravessamos
muitas salas e galerias. Todas as paredes, como no poema de Dinis, eram
forradas de papel prateado e lantejoulas.
Afinal
penetramos na grande sala. O Gênio das bagatelas, de que fala Elpino,
estava sentado em um trono de casquinha, tendo de ornamento dois pavões,
um de cada lado. O próprio soberano tinha por coifa um pavão vivo, atado
pelos pés a uma espécie de solidéu, maior que o dos nossos padres, o
qual por sua vez ficava firme na cabeça por meio de duas largas fitas
amarelas, que vinham atar-se debaixo dos reais queixos. Coifa idêntica
adornava a cabeça dos gênios da corte, que correspondem aos viscondes
deste mundo, e que cercavam o trono do brilhante rei. Todos aqueles
pavões, de minuto a minuto, armavam-se, apavoneavam-se, e davam os
guinchos do costume.
Quando
entrei na grande sala pela mão da visão, houve um murmúrio entre os
fidalgos quiméricos. A visão declarou que ia apresentar um filho da
terra. Seguiu-se a cerimônia da apresentação, que era uma enfiada de
cortesias, passagens e outras coisas quiméricas, sem excluir a
formalidade do beija-mão. Não se pense que fui eu o único a beijar a mão
ao gênio soberano; todos os gênios presentes fizeram o mesmo, porque,
segundo ouvi depois, não se dá naquele país o ato mais insignificante
sem que esta formalidade seja preenchida. Depois da cerimônia da
apresentação perguntou-me o soberano que tratamento tinha eu na terra
para dar-me um cicerone correspondente.
—
Eu tenho, se tanto, uma triste Mercê.
—
Só isso? Pois há de ter o desprazer de ser acompanhado pelo cicerone
comum. Nós temos cá a Senhoria, a Excelência, a Grandeza, e outras mais;
mas quanto à Mercê, essa, tendo habitado algum tempo este país,
tornou-se tão pouco útil que julguei melhor despedi-la.
A
este termo a Senhoria e a Excelência, duas criaturas empertigadas, que
se haviam aproximado de mim, voltaram-me as costas, encolhendo os ombros
e deitando-me um olhar de través com a maior expressão de desdém e pouco
caso. Eu quis perguntar à minha companheira o motivo deste ato daquelas
duas quiméricas pessoas; mas a visão puxou-me pelo braço, e fez-me ver
com um gesto que estava desatendendo ao Gênio das bagatelas, cujos
sobrolhos se contraíram, como dizem os poetas antigos que se contraíam
os de Júpiter Tonante. Neste momento entrou um bando de moçoilas
frescas, lépidas, bonitas e louras... Oh! mas de um louro que se não
conhece entre nós, os filhos da terra! Entraram elas a correr com a
agilidade de andorinhas que voam; e depois de apertarem galhofeiramente
a mão aos gênios de corte, foram ao gênio soberano, diante de quem
fizeram umas dez ou doze mesuras.
Quem
eram aquelas raparigas? Eu estava de boca aberta. Indaguei da minha
guia, e soube. Eram as Utopias e as Quimeras que iam da terra, onde
havia passado a noite na companhia de alguns homens e mulheres de todas
as idades e condições.
As
Utopias e as Quimeras foram festejadas pelo soberano, que se dignou
sorrir-lhes e bater-lhes na face. Elas alegres e risonhas receberam os
carinhos reais como coisa que lhes era devida; e depois de dez ou doze
mesuras, repetições das anteriores, foram-se da sala, não sem
abraçarem-me ou beliscarem-me, quando espantado eu olhava para elas sem
saber por que me tornara objeto de tanta jovialidade. O meu espanto
crescia de ponto quando ouvia a cada uma delas esta expressão muito
usada nos bailes de máscaras: Eu te conheço!
Depois
que saíram todos, o Gênio fez um sinal, e toda a atenção concentrou-se
no soberano, a ver o que ia sair-lhe dos lábios. A expectativa foi
burlada, porque o gracioso soberano apenas com um gesto indicou ao
cicerone comum o mísero hóspede que daqui tinha ido. Seguiu-se a
cerimônia da saída, que durou longos minutos, em virtude das mesuras,
cortesias e beija-mão do estilo. Os três, eu, a fada condutora e o
cicerone passamos à sala da rainha. A real senhora era uma pessoa digna
de atenção a todos os respeitos; era imponente e graciosa; trajava
vestido de gaza e roupa da mesma fazenda, borzeguins de cetim alvo,
pedras finas de todas as espécies e cores, nos braços, no pescoço e na
cabeça; na cara trazia posturas finíssimas, e com tal arte, que parecia
haver sido corada pelo pincel da natureza; dos cabelos recendiam ativos
cosméticos e delicados óleos.
Não
pude disfarçar a impressão que me causava um todo assim. Voltei-me para
a companheira de viagem e perguntei como se chamava aquela deusa.
—
Não a vê? respondeu a fada; não vê as trezentas raparigas que trabalham
em torno dela? Pois então? É a Moda, cercada de suas trezentas belas,
caprichosas filhas.
A
estas palavras eu lembrei-me do Hissope. Não duvidava já de que estava
no País das Quimeras; mas, raciocinei, para que Dinis falasse de algumas
destas coisas é preciso que cá tivesse vindo, e voltasse como está
averiguado.
Portanto,
não devo recear de cá ficar morando eternamente. Descansado por este
lado, passei a atentar para os trabalhos das companheiras da rainha;
eram umas novas modas que se estavam arranjando para vir a este mundo
substituir as antigas.
Houve
apresentação com o cerimonial do estilo. Estremeci quando pousei os
lábios na mão fina e macia da soberana; esta não reparou, porque tinha
na mão esquerda um psyché, onde se mirava de momento a momento.
Impetramos
os três licença para continuar a visita do palácio e seguimos pelas
galerias e salas. Cada sala era ocupada por um grupo de pessoas, homens
ou mulheres, algumas vezes mulheres e homens, que se ocupavam nos
diferentes misteres de que estavam incumbidos pela lei do país, ou por
ordem arbitrária do soberano. Percorria essas salas diversas com o olhar
espantado, estranhando o que via, aquelas ocupações, aqueles costumes,
aqueles caracteres. Em uma das salas um grupo de cem pessoas ocupava-se
em adelgaçar uma massa branca, leve e balofa. Naturalmente este lugar é
a ucharia, dizia comigo; estão preparando alguma iguaria singular para o
almoço do rei. Indaguei do cicerone se havia acertado. O cicerone
respondeu:
—
Não, senhor; estes homens estão ocupados em preparar massa cerebral para
um certo número de homens de todas as classes, estadistas, poetas,
namorados, etc.; serve também a mulheres. Esta massa é especialmente
para aqueles que no seu planeta vivem com verdadeiras disposições do
nosso país, aos quais fazemos presente deste elemento constitutivo.
—
É massa quimérica?
—
Da melhor que se há visto até hoje.
—
Pode ver-se?
O
cicerone sorriu-se; chamou o chefe da sala, a quem pediu um pouco da
massa. Este foi com prontidão ao depósito e tirou uma porção que
entregou-me. Mal a tomei
das mãos do chefe, desfez-se a massa como se fora composta de
fumo. Fiquei confuso; mas o chefe bateu-me no ombro:
—
Vá descansado, disse; nós temos à mão matéria-prima; é da nossa própria
atmosfera que nos servimos e a nossa atmosfera não se enxota.
Este
chefe tinha uma cara insinuante, mas, como todos os quiméricos, era
sujeito a abstrações, de modo que não pude arrancar-lhe mais uma
palavra, porque ele ao dizer as últimas começou a olhar para o ar e a
contemplar o vôo de uma mosca. Este caso atraiu os companheiros, que se
chegaram a ele e mergulharam-se todos na contemplação do alado inseto.
Os
três continuamos o nosso caminho.
Mais
adiante era uma sala onde muitos quiméricos à roda de mesas discutiam os
diferentes modos de inspirar aos diplomatas e diretores deste nosso
mundo os pretextos para encher o tempo e apavorar os espíritos com
futilidades e espantalhos. Esses homens tinham ares de finos e espertos.
Havia ordem do soberano para não entrar naquela sala em horas de
trabalho; uma guarda estava à porta. A menor distração daquele congresso
seria considerada uma calamidade pública. Continuei com o cicerone e fui
ter a outra sala onde muitos quiméricos, de boca aberta, escutavam as
preleções de um filósofo do país.
O
filósofo falava pausado e parecia embebido na música das próprias
palavras. Tinha um gesto estudado, cheio de si, como de Vadius falando a
Trissotin. Detive-me aí.
Dizia
o filósofo.
—
Meus caros filhos, o universo é um composto de maldade e invejas. Não há
talento, por mais prodigioso, que não seja ferido pela seta da calúnia e
do desdém dos egoístas. Como fugir a esta triste situação? De um modo
único. Que cada um começando a viver deve logo compenetrar-se de que
nada há acima de si, e desta convicção própria nascerá a convicção
alheia. Quem há de contestar o talento a um homem que começa por
senti-lo em si e diz que o tem?
Os
ouvintes alçaram a voz e num coro exclamaram:
—
Muito bem.
O
filósofo continuou:
—
Dirão que isso é vaidade; mas se bem compreendeis a nossa natureza e a
natureza dos outros, deveis saber que isso que lá embaixo se chama
vaidade não é entre nós outra coisa mais do que a verdadeira tensão do
espírito, a consciência da nossa elevação moral.
A
preleção acabou com estas palavras. O filósofo desceu do espaldar em que
estava e todas as Quimeras fizeram alas para deixá-lo passar.
Continuei
a minha viagem.
Andei
de sala em sala, de galeria em galeria, aqui visitando um museu, ali um
trabalho ou um jogo; tive tempo de ver tudo, de tudo examinar com
atenção e pelo miúdo. Ao passar pela grande galeria que dava para a
praça, vi que o povo, reunido embaixo das janelas, cercava uma forca.
Era uma execução que ia ter lugar. Crime de morte? Não, responderam-lhe,
crime de lesa-cortesia. Era um quimérico que havia cometido o crime de
não fazer a tempo e com graça uma continência; este crime é considerado
naquele país como a maior audácia possível e imaginável. O povo
quimérico contemplou a execução como se assistisse a um espetáculo de
saltimbancos; entre aplausos e gritos de prazer.
Entretanto
era a hora do almoço real.
À
mesa do gênio soberano só se sentavam o rei, a rainha, dois ministros,
um médico, e a encantadora fada que me havia levado àquelas alturas. A
fada, antes de sentar-se à mesa, implorou do rei a mercê de admitir-me
ao almoço; a resposta foi afirmativa; tomei assento. O almoço foi o mais
sucinto e rápido que é possível imaginar. Durou alguns segundos, depois
do que todos se levantaram e abriu-se mesa para o jogo das reais
pessoas; fui assistir ao jogo; em roda da sala haviam cadeiras onde
estavam sentadas as Utopias e as Quimeras; às costas dessas cadeiras
empertigaram-se fidalgos quiméricos, com os seus pavões e as suas
vestiduras de escarlate. Aproveitei a ocasião para saber como é que me
conheciam aquelas assanhadas raparigas. Encostei-me a uma cadeira e
indaguei da Utopia que se achava nesse lugar. Esta impetrou licença, e
depois das formalidades do costume, retirou-se a uma das salas comigo, e
aí perguntou-me:
—
Pois deveras não sabes quem somos? Não nos conheces?
—
Não as conheço, isto é, conheço-as agora, e isso dá-me verdadeiro pesar,
porque quisera tê-las conhecido há mais tempo.
—
Oh! sempre poeta!
—
É que deveras são de uma gentileza sem rival. Mas onde é que me viram?
—
Em tua própria casa.
—
Oh!
—
Não te lembras? À noite, cansado das lutas do dia, recolhes-te ao
aposento, e aí, abrindo velas ao pensamento, deixas-te ir por um mar
sereno e calmo. Nessa viagem acompanham-te algumas raparigas... somos
nós, as Utopias, nós, as Quimeras.
Compreendi
afinal uma coisa que se me estava a dizer há tanto tempo. Sorri-me, e
cravando os meus olhos nos da Utopia que tinha diante de mim, disse:
—
Ah! sois vós, é verdade. Consoladora companhia que me distrai de todas
as misérias e pesares. É no seio de vós que eu enxugo as minhas
lágrimas. Ainda bem. Conforta-me ver-vos a todas de face e debaixo de
forma palpável.
—
E queres saber, tornou a Utopia, quem nos leva a todas para a tua
companhia? Olha, vê.
Voltei-me
e vi a peregrina visão, minha companheira de viagem.
—
Ah! é ela, respondi.
—
É verdade. É a loura Fantasia, a companheira desvelada dos que pensam e
dos que sentem.
A
Fantasia e a Utopia entrelaçaram as mãos e olhavam para mim. Eu, como
que enlevado, olhava para ambas. Durou isto alguns segundos; quis fazer
algumas perguntas, mas quando ia falar reparei que as duas se haviam
tornado mais delgadas e vaporosas. Articulei alguma coisa; porém vendo
que elas iam ficando cada vez mais transparentes, e distinguindo-se-lhes
já pouco as feições, soltei estas palavras:
—
Então, que é isto? por que se desfazem assim? — mais e mais as sombras
desapareciam, corri à sala do jogo; espetáculo idêntico me esperava; era
pavoroso; todas as figuras se desfaziam como se fossem feitas de névoa.
Atônito e palpitante, percorri algumas galerias e afinal saí à praça;
todos os objetos estavam sofrendo a mesma transformação. Dentro de pouco
eu senti que me faltava o apoio aos pés e vi que estava solto no espaço.
Nesta
situação soltei um grito de dor. Fechei os olhos e deixei-me ir como se
tivesse de encontrar por termo de viagem a morte. Era na verdade o mais
provável. Passados alguns segundos, abri os olhos e vi que caía
perpendicularmente sobre um ponto negro que me parecia do tamanho de um
ovo. O corpo rasgava como raio o espaço. O ponto negro cresceu, cresceu
e cresceu até fazer-se do tamanho de uma grande esfera. A minha queda
tinha alguma coisa de diabólica; soltava de vez em quando um gemido; o
ar batendo-me nos olhos obrigava-me a fechá-los de instante a instante.
Afinal
o ponto negro que havia crescido continuava a crescer, até aparecer-me
com o aspecto da terra. É terra! disse comigo.
Creio
que não haverá expressão humana para mostrar a alegria que sentiu a
minha alma, perdida no espaço, quando reconheceu que se aproximava do
planeta natal. Curta foi a alegria; pensava, e pensava bem, que naquela
velocidade quando tocasse em terra seria para nunca mais se levantar.
Tive um calafrio: vi a morte diante de mim e encomendei a minha alma a
Deus. Assim fui, fui, ou antes, vim, vim, até que — milagre dos
milagres! — caí sobre a praia, de pé, firme como se não houvesse dado
aquele infernal salto. A primeira impressão, quando me vi em terra, foi
de satisfação; depois tratei de ver em que região do planeta me achava;
podia ter caído na Sibéria ou na China; verifiquei que me achava a dois
passos de casa. Apressei-me a voltar aos meus pacíficos lares.
A
vela estava gasta; a galga, estendida sobre a mesa, tinha os olhos fitos
na porta. Entrei e atirei-me sobre a cama, onde adormeci, refletindo no
que acabava de acontecer-me".
***
Tal
é a narrativa de Tito.
Esta
pasmosa viagem serviu-lhe de muito.
Desde
então adquiriu um olhar de lince capaz de descobrir, à primeira vista,
se um homem tem na cabeça miolos ou massa quimérica.
Não
há vaidade que possa com ele. Mal a vê lembra-se logo do que presenciou
no reino das Bagatelas, e desfia sem preâmbulo a história da viagem.
Daqui
vem que se era pobre e infeliz, mais infeliz e mais pobre ficou depois
disto.
E
a sorte de todos quantos entendem dever dizer o que sabem; nem se compra
por outro preço a liberdade de desmascarar a humanidade.
Declarar
guerra à humanidade é declará-la a toda a gente, atendendo-se a que
ninguém há que mais ou menos deixe de ter no fundo do coração esse
áspide venenoso.
Isto
pode servir de exemplo aos futuros viajantes e poetas, a quem acontecer
a viagem milagrosa que aconteceu ao meu poeta.
Aprendam
os outros no espelho deste. Vejam o que lhes aparecer à mão, mas
procurem dizer o menos que possam as suas descobertas e as suas
opiniões.
