(Publicado
originalmente em
Gazeta
de Notícias,
1882)
...
Item, é minha última vontade que o caixão em que o meu corpo houver de
ser enterrado, seja fabricado em casa de Joaquim Soares, à Rua da
Alfândega. Desejo que ele tenha conhecimento desta disposição, que
também será pública. Joaquim Soares não me conhece; mas é digno da
distinção, por ser dos nossos melhores artistas, e um dos homens mais
honrados da nossa terra...
Cumpriu-se
à risca esta verba testamentária. Joaquim Soares fez o caixão em que foi
metido o corpo do pobre Nicolau B. de C.; fabricou-o ele mesmo, con
amore; e, no fim, por um movimento cordial, pediu licença para não
receber nenhuma remuneração. Estava pago; o favor do defunto era em si
mesmo um prêmio insigne. Só desejava uma coisa: a cópia autêntica da
verba. Deram-lha; ele mandou-a encaixilhar e pendurar de um prego, na
loja. Os outros fabricantes de caixões, passado o assombro, clamaram que
o testamento era um despropósito. Felizmente — e esta é uma das
vantagens do estado social — felizmente, todas as demais classes acharam
que aquela mão, saindo do abismo para abençoar a obra de um operário
modesto, praticara uma ação rara e magnânima. Era em 1855; a população
estava mais conchegada; não se falou de outra coisa. O nome do Nicolau
reboou por muitos dias na imprensa da corte, de onde passou à das
províncias. Mas a vida universal é tão variada, os sucessos acumulam-se
em tanta multidão, e com tal presteza, e, finalmente, a memória dos
homens é tão frágil, que um dia chegou em que a ação de Nicolau
mergulhou de todo no olvido.
Não
venho restaurá-la. Esquecer é uma necessidade. A vida é uma lousa, em
que o destino, para escrever um novo caso, precisa apagar o caso
escrito. Obra de lápis e esponja. Não, não venho restaurá-la. Há
milhares de ações tão bonitas, ou ainda mais bonitas do que a do
Nicolau, e comidas do esquecimento. Venho dizer que a verba
testamentária não é um efeito sem causa; venho mostrar uma das maiores
curiosidades mórbidas deste século.
Sim,
leitor amado, vamos entrar em plena patologia. Esse menino que aí vês,
nos fins do século passado (em 1855, quando morreu, tinha o Nicolau
sessenta e oito anos), esse menino não é um produto são, não é um
organismo perfeito. Ao contrário, desde os mais tenros anos, manifestou
por atos reiterados que há nele algum vício interior, alguma falha
orgânica. Não se pode explicar de outro modo a obstinação com que ele
corre a destruir os brinquedos dos outros meninos, não digo os que são
iguais aos dele, ou ainda inferiores, mas os que são melhores ou mais
ricos. Menos ainda se compreende que, nos casos em que o brinquedo é
único, ou somente raro, o jovem Nicolau console a vítima com dois ou
três pontapés; nunca menos de um. Tudo isso é obscuro. Culpa do pai não
pode ser. O pai era um honrado negociante ou comissário (a maior parte
das pessoas a que aqui se dá o nome de comerciantes, dizia o marquês de
Lavradio, nada mais são que uns simples comissários), que viveu com
certo luzimento, no último quartel do século, homem ríspido, austero,
que admoestava o filho, e, sendo necessário, castigava-o. Mas nem
admoestações, nem castigos, valiam nada. O impulso interior do Nicolau
era mais eficaz do que todos os bastões paternos; e, uma ou duas vezes
por semana, o pequeno reincidia no mesmo delito. Os desgostos da família
eram profundos. Deu-se mesmo um caso, que, por suas gravíssimas
conseqüências, merece ser contado.
O
vice-rei, que era então o conde de Resende, andava preocupado com a
necessidade de construir um cais na praia de D. Manuel. Isto, que seria
hoje um simples episódio municipal, era naquele tempo, atentas as
proporções escassas da cidade, uma empresa importante. Mas o vice-rei
não tinha recursos; o cofre público mal podia acudir às urgências
ordinárias. Homem de Estado, e provavelmente filósofo, engendrou um
expediente não menos suave que profícuo: distribuir, a troco de
donativos pecuniários, postos de capitão, tenente e alferes. Divulgada a
resolução, entendeu o pai do Nicolau que era ocasião de figurar, sem
perigo, na galeria militar do século, ao mesmo tempo que desmentia uma
doutrina bramânica. Com efeito, está nas leis de Manu, que dos braços de
Brama nasceram os guerreiros, e do ventre os agricultores e
comerciantes; o pai do Nicolau, adquirindo o despacho de capitão,
corrigia esse ponto da anatomia gentílica. Outro comerciante, que com
ele competia em tudo, embora familiares e amigos, apenas teve notícia do
despacho, foi também levar a sua pedra ao cais. Desgraçadamente, o
despeito de ter ficado atrás alguns dias, sugeriu-lhe um arbítrio de mau
gosto e, no nosso caso, funesto; foi assim que ele pediu ao vice-rei
outro posto de oficial do cais (tal era o nome dado aos agraciados por
aquele motivo) para um filho de sete anos. O vice-rei hesitou; mas o
pretendente, além de duplicar o donativo, meteu grandes empenhos, e o
menino saiu nomeado alferes. Tudo correu em segredo; o pai de Nicolau só
teve notícia do caso no domingo próximo, na igreja do Carmo, ao ver os
dois, pai e filho, vindo o menino com uma fardinha, que, por galanteria,
lhe meteram no corpo. Nicolau, que também ali estava, fez-se lívido;
depois, num ímpeto, atirou-se sobre o jovem alferes e rasgou-lhe a
farda, antes que os pais pudessem acudir. Um escândalo. O rebuliço do
povo, a indignação dos devotos, as queixas do agredido, interromperam
por alguns instantes as cerimônias eclesiásticas. Os pais trocaram
algumas palavras acerbas, fora, no adro, e ficaram brigados para todo o
sempre.
—
Este rapaz há de ser a nossa desgraça! bradava o pai de Nicolau, em
casa, depois do episódio.
Nicolau
apanhou então muita pancada, curtiu muita dor, chorou, soluçou; mas de
emenda coisa nenhuma. Os brinquedos dos outros meninos não ficaram menos
expostos. O mesmo passou a acontecer às roupas. Os meninos mais ricos do
bairro não saíam fora senão com as mais modestas vestimentas caseiras,
único modo de escapar às unhas de Nicolau. Com o andar do tempo,
estendeu ele a aversão às próprias caras, quando eram bonitas, ou tidas
como tais. A rua em que ele residia, contava um sem-número de caras
quebradas, arranhadas, conspurcadas. As coisas chegaram a tal ponto, que
o pai resolveu trancá-lo em casa durante uns três ou quatro meses. Foi
um paliativo, e, como tal, excelente. Enquanto durou a reclusão, Nicolau
mostrou-se nada menos que angélico; fora daquele sestro mórbido, era
meigo, dócil, obediente, amigo da família, pontual nas rezas. No fim dos
quatro meses, o pai soltou-o; era tempo de o meter com um professor de
leitura e gramática.
—
Deixe-o comigo, disse o professor; deixe-o comigo, e com esta (apontava
para a palmatória) ... Com esta, é duvidoso que ele tenha vontade de
maltratar os companheiros.
Frívolo!
três vezes frívolo professor! Sim, não há dúvida, que ele conseguiu
poupar os meninos bonitos e as roupas vistosas, castigando as primeiras
investidas do pobre Nicolau; mas em que é que este sarou da moléstia? Ao
contrário, obrigado a conter-se, a engolir o impulso, padecia dobrado,
fazia-se mais lívido, com reflexos de verde bronze; em certos casos, era
compelido a voltar os olhos ou fechá-los, para não arrebentar, dizia
ele. Por outro lado, se deixou de perseguir os mais graciosos ou melhor
adornados, não perdoou aos que se mostravam mais adiantados no estudo;
espancava-os, tirava-lhes os livros, e lançava-os fora, nas praias ou no
mangue. Rixas, sangue, ódios, tais eram os frutos da vida, para ele,
além das dores cruéis que padecia, e que a família teimava em não
entender. Se acrescentarmos que ele não pôde estudar nada seguidamente,
mas a trancos, e mal, como os vagabundos comem, nada fixo, nada
metódico, teremos visto algumas das dolorosas conseqüências do fato
mórbido, oculto e desconhecido. O pai, que sonhava para o filho a
Universidade, vendo-se obrigado a estrangular mais essa ilusão, esteve
prestes a amaldiçoá-lo; foi a mãe que o salvou.
Saiu
um século, entrou outro, sem desaparecer a lesão do Nicolau. Morreu-lhe
o pai em 1807 e a mãe em 1809; a irmã casou com um médico holandês,
treze meses depois. Nicolau passou a viver só. Tinha vinte e três anos;
era um dos petimetres da cidade, mas um singular petimetre, que não
podia encarar nenhum outro, ou fosse mais gentil de feições, ou portador
de algum colete especial, sem padecer uma dor violenta, tão violenta,
que o obrigava às vezes a trincar o beiço até deitar sangue. Tinha
ocasiões de cambalear; outras de escorrer-lhe pelo canto da boca um fio
quase imperceptível de espuma. E o resto não era menos cruel. Nicolau
ficava então ríspido; em casa achava tudo mau, tudo incômodo, tudo
nauseabundo; feria a cabeça aos escravos com os pratos, que iam
partir-se também, e perseguia os cães, a pontapés; não sossegava dez
minutos, não comia, ou comia mal. Enfim dormia; e ainda bem que dormia.
O sono reparava tudo. Acordava lhano e meigo, alma de patriarca,
beijando os cães entre as orelhas, deixando-se lamber por eles,
dando-lhes do melhor que tinha, chamando aos escravos as coisas mais
familiares e ternas. E tudo, cães e escravos, esqueciam as pancadas da
véspera, e acudiam às vozes dele obedientes, namorados, como se este
fosse o verdadeiro senhor, e não o outro.
Um
dia, estando ele em casa da irmã, perguntou-lhe esta por que motivo não
adotava uma carreira qualquer, alguma coisa em que se ocupasse, e...
—
Tens razão, vou ver, disse ele.
Interveio
o cunhado e opinou por um emprego na diplomacia. O cunhado principiava a
desconfiar de alguma doença e supunha que a mudança de clima bastava a
restabelecê-lo. Nicolau arranjou uma carta de apresentação, e foi ter
com o ministro de Estrangeiros. Achou-o rodeado de alguns oficiais da
secretaria, prestes a ir ao paço, levar a notícia da segunda queda de
Napoleão, notícia que chegara alguns minutos antes. A figura do
ministro, as circunstâncias do momento, as reverências dos oficiais,
tudo isso deu um tal rebate ao coração de Nicolau, que ele não pôde
encarar o ministro. Teimou, seis ou oito vezes, em levantar os olhos, e
da única em que o conseguiu, fizeram-se-lhe tão vesgos, que não via
ninguém, ou só uma sombra, um vulto, que lhe doía nas pupilas, ao mesmo
tempo que a face ia ficando verde. Nicolau recuou, estendeu a mão
trêmula ao reposteiro, e fugiu.
—
Não quero ser nada! disse ele à irmã, chegando a casa; fico com vocês e
os meus amigos.
Os
amigos eram os rapazes mais antipáticos da cidade, vulgares e ínfimos.
Nicolau escolhera-os de propósito. Viver segregado dos principais era
para ele um grande sacrifício; mas, como teria de padecer muito mais
vivendo com eles, tragava a situação. Isto prova que ele tinha um certo
conhecimento empírico do mal e do paliativo. A verdade é que, com esses
companheiros, desapareciam todas as perturbações fisiológicas do
Nicolau. Ele fitava-os sem lividez, sem olhos vesgos, sem cambalear, sem
nada. Além disso, não só eles lhe poupavam a natural irritabilidade,
como porfiavam em tornar-lhe a vida, se não deliciosa, tranqüila; e para
isso, diziam-lhe as maiores finezas do mundo, em atitudes cativas, ou
com uma certa familiaridade inferior. Nicolau amava em geral as
naturezas subalternas, como os doentes amam a droga que lhes restitui a
saúde; acariciava-as paternalmente, dava-lhes o louvor abundante e
cordial, emprestava-lhes dinheiro, distribuía-lhes mimos, abria-lhes a
alma...
Veio
o grito do Ipiranga; Nicolau meteu-se na política. Em 1823 vamos achá-lo
na Constituinte. Não há que dizer ao modo por que ele cumpriu os deveres
do cargo. Íntegro, desinteressado, patriota, não exercia de graça essas
virtudes públicas, mas à custa de muita tempestade moral. Pode-se dizer,
metaforicamente, que a freqüência da Câmara custava-lhe sangue precioso.
Não era só porque os debates lhe pareciam insuportáveis, mas também
porque lhe era difícil encarar certos homens, especialmente em certos
dias. Montezuma, por exemplo, parecia-lhe balofo, Vergueiro, maçudo, os
Andradas, execráveis. Cada discurso, não só dos principais oradores, mas
dos secundários, era para o Nicolau verdadeiro suplício. E, não
obstante, firme, pontual. Nunca a votação o achou ausente; nunca o nome
dele soou sem eco pela augusta sala. Qualquer que fosse o seu desespero,
sabia conter-se e pôr a idéia da pátria acima do alívio próprio. Talvez
aplaudisse in petto o decreto da dissolução. Não afirmo; mas há bons
fundamentos para crer que o Nicolau, apesar das mostras exteriores,
gostou de ver dissolvida a assembléia. E se essa conjectura é
verdadeira, não menos o será esta outra: — que a deportação de alguns
dos chefes constituintes, declarados inimigos públicos, veio aguar-lhe
aquele prazer. Nicolau, que padecera com os discursos deles, não menos
padeceu com o exílio, posto lhes desse um certo relevo. Se ele também
fosse exilado!
—
Você podia casar, mano, disse-lhe a irmã.
—
Não tenho noiva.
—
Arranjo-lhe uma. Valeu?
Era
um plano do marido. Na opinião deste, a moléstia do Nicolau estava
descoberta; era um verme do baço, que se nutria da dor do paciente, isto
é, de uma secreção especial, produzida pela vista de alguns fatos,
situações ou pessoas. A questão era matar o verme; mas, não conhecendo
nenhuma substância química própria a destruí-lo, restava o recurso de
obstar à secreção, cuja ausência daria igual resultado. Portanto, urgia
casar o Nicolau, com alguma moça bonita e prendada, separá-lo do
povoado, metê-lo em alguma fazenda, para onde levaria a melhor baixela,
os melhores trastes, os mais reles amigos, etc.
—
Todas as manhãs, continuou ele, receberá o Nicolau um jornal que vou
mandar imprimir com o único fim de lhe dizer as coisas mais agradáveis
do mundo, e dizê-las nominalmente, recordando os seus modestos, mas
profícuos trabalhos da Constituinte, e atribuindo-lhe muitas aventuras
namoradas, agudezas de espírito, rasgos de coragem. Já falei ao
almirante holandês para consentir que, de quando em quando, vá ter com o
Nicolau algum dos nossos oficiais dizer-lhe que não podia voltar para a
Haia sem a honra de contemplar um cidadão tão eminente e simpático, em
quem se reúnem qualidades raras, e, de ordinário, dispersas. Você, se
puder alcançar de alguma modista, a Gudin, por exemplo, que ponha o nome
de Nicolau em um chapéu ou mantelete, ajudará muito a cura de seu mano.
Cartas amorosas anônimas, enviadas pelo correio, são um recurso
eficaz... Mas comecemos pelo princípio, que é casá-lo.
Nunca
um plano foi mais conscienciosamente executado. A noiva escolhida era a
mais esbelta, ou uma das mais esbeltas da capital. Casou-os o próprio
bispo. Recolhido à fazenda, foram com ele somente alguns de seus mais
triviais amigos; fez-se o jornal, mandaram-se as cartas, peitaram-se as
visitas. Durante três meses tudo caminhou às mil maravilhas. Mas a
natureza, apostada em lograr o homem, mostrou ainda desta vez que ela
possui segredos inopináveis. Um dos meios de agradar ao Nicolau era
elogiar a beleza, a elegância e as virtudes da mulher; mas a moléstia
caminhara, e o que parecia remédio excelente foi simples agravação do
mal. Nicolau, ao fim de certo tempo, achava ociosos e excessivos tantos
elogios à mulher, e bastava isto a impacientá-lo, e a impaciência a
produzir-lhe a fatal secreção. Parece mesmo que chegou ao ponto de não
poder encará-la muito tempo, e a encará-la mal; vieram algumas rixas,
que seriam o princípio de uma separação, se ela não morresse daí a
pouco. A dor do Nicolau foi profunda e verdadeira; mas a cura
interrompeu-se logo, porque ele desceu ao Rio de Janeiro, onde o vamos
achar, tempos depois, entre os revolucionários de 1831.
Conquanto
pareça temerário dizer as causas que levaram o Nicolau para o Campo da
Aclamação, na noite de 6 para 7 de abril, penso que não estará longe da
verdade quem supuser que — foi o raciocínio de um ateniense célebre e
anônimo. Tanto os que
diziam bem, como os que diziam mal do imperador, tinham enchido as
medidas ao Nicolau. Esse homem, que inspirava entusiasmos e ódios, cujo
nome era repetido onde quer que o Nicolau estivesse, na rua, no teatro,
nas casas alheias, tornou-se uma verdadeira perseguição mórbida, daí o
fervor com que ele meteu a mão no movimento de 1831. A abdicação
foi um alívio. Verdade é que a Regência o achou dentro de pouco tempo
entre os seus adversários; e há quem afirme que ele se filiou ao partido
caramuru ou restaurador, posto não ficasse prova do ato. O que é certo é
que a vida pública do Nicolau cessou com a Maioridade.
A
doença apoderara-se definitivamente do organismo. Nicolau ia, a pouco e
pouco, recuando na solidão. Não podia fazer certas visitas, freqüentar
certas casas. O teatro mal chegava a distraí-lo. Era tão melindroso o
estado dos seus órgãos auditivos, que o ruído dos aplausos causava-lhe
dores atrozes. O entusiasmo da população fluminense para com a famosa
Candiani e a Meréa, mas a Candiani principalmente, cujo carro puxaram
alguns braços humanos, * obséquio tanto mais insigne quanto que o não
fariam ao próprio Platão, esse entusiasmo foi uma das maiores
mortificações do Nicolau. Ele chegou ao ponto de não ir mais ao teatro,
de achar a Candiani insuportável, e preferir a Norma dos realejos à da
prima-dona. Não era por exageração de patriota que ele gostava de ouvir
o João Caetano, nos primeiros tempos; mas afinal deixou-o também, e
quase que inteiramente os teatros.
—
Está perdido! pensou o cunhado. Se pudéssemos dar-lhe um baço novo...
Como
pensar em semelhante absurdo? Estava naturalmente perdido. Já não
bastavam os recreios domésticos. As tarefas literárias a que se deu,
versos de família, glosas a prêmio e odes políticas, não duraram muito
tempo, e pode ser até que lhe dobrassem o mal. De fato, um dia,
pareceu-lhe que essa ocupação era a coisa mais ridícula do mundo, e os
aplausos ao Gonçalves Dias, por exemplo, deram-lhe idéia de um povo
trivial e de mau gosto. Esse sentimento literário, fruto de uma lesão
orgânica, reagiu sobre a mesma lesão, ao ponto de produzir graves
crises, que o tiveram algum tempo na cama. O cunhado aproveitou o
momento para desterrar-lhe da casa todos os livros de certo porte.
Explica-se
menos o desalinho com que daí a meses começou a vestir-se. Educado com
hábitos de elegância, era antigo freguês de um dos principais alfaiates
da corte, o Plum, não passando um só dia em que não fosse pentear-se ao
Desmarais e Gérard, coiffeurs de la cour, à Rua do Ouvidor. Parece que
achou enfatuada esta denominação de cabeleireiros do paço, e castigou-os
indo pentear-se a um barbeiro ínfimo. Quanto ao motivo que o levou a
trocar de traje, repito que é inteiramente obscuro, e a não haver
sugestão da idade, é inexplicável. A despedida do cozinheiro é outro
enigma. Nicolau, por insinuação do cunhado, que o queria distrair, dava
dois jantares por semana; e os convivas eram unânimes em achar que o
cozinheiro dele primava sobre todos os da capital. Realmente os pratos
eram bons, alguns ótimos, mas o elogio era um tanto enfático, excessivo,
para o fim justamente de ser agradável ao Nicolau, e assim aconteceu
algum tempo. Como entender, porém, que um domingo, acabado o jantar, que
fora magnífico, despedisse ele um varão tão insigne, causa indireta de
alguns dos seus mais deleitosos momentos na terra? Mistério
impenetrável.
—
Era um ladrão! foi a resposta que ele deu ao cunhado.
Nem
os esforços deste nem os da irmã e dos amigos, nem os bens, nada
melhorou o nosso triste Nicolau. A secreção do baço tornou-se perene, e
o verme reproduziu-se aos milhões, teoria que não sei se é verdadeira,
mas enfim era a do cunhado. Os últimos anos foram crudelíssimos. Quase
se pode jurar que ele viveu então continuamente verde, irritado, olhos
vesgos, padecendo consigo ainda muito mais do que fazia padecer aos
outros. A menor ou maior coisa triturava-lhe os nervos: um bom discurso,
um artista hábil, uma sege, uma gravata, um soneto, um dito, um sonho
interessante, tudo dava de si uma crise.
Quis
ele deixar-se morrer? Assim se poderia supor, ao ver a impassibilidade
com que rejeitou os remédios dos principais médicos da corte; foi
necessário recorrer à simulação, e dá-los, enfim, como receitados por um
ignorantão do tempo. Mas era tarde. A morte levou-o ao cabo de duas
semanas.
—
Joaquim Soares? bradou atônito o cunhado, ao saber da verba
testamentária do defunto, ordenando que o caixão fosse fabricado por
aquele industrial. Mas os caixões desse sujeito não prestam para nada,
e...
—
Paciência! interrompeu a mulher; a vontade do mano há de
cumprir-se.
