Pensamento na multidão. Una. Matematicamente um mais
um dará dois, nunca
mais que a regra. Individualidade somente do outro lado da porta, depois de trancafiado dentro de casa. Ao isolar-se, protegido pelas trancas, cadeados e grades de ferro, o homem brinca com o simulacro, viaja com pseudônimos pelo
virtual. É quando o morador de rua respira a própria casa. O vazio da multidão é sua morada. O mundo sem porta. Sem grades e sem trancas. Na noite, os policiais são seus
algozes. Também as luzes e as sirenes que atravessam a esperada calma do lar. Enquanto a multidão sonha o perdido, os moradores da noite varrem suas calçadas, acertam o quarto, preparam o alimento em
seus fogões improvisados. Cedo, adormecem. E sonham... E na manhã, ninguém pede licença ao invadir
sua sala, seu quarto,
sua cozinha, sua intimidade no banheiro. Daí eu parar próximo ao metrô
Paraíso diante de um jovem, não mais
que trinta anos, pele amorenada, os trajes esgarçados, que, apoiado na grade do viaduto, observava-me com um
misto de desdém e surpresa. Você
me permite avançar em
suja casa? - pergunto-lhe, quase arrastado pelo
povo que continuava sua marcha suicida.
Com todo prazer, e
quando quiser fique um tempo
para conversarmos...
ACORDEI
BRETON
Acordei
pensando na lama, na
mulher chocolate com um
morango no intróito vaginal, e senti orgasmo pelos mortos nas calçadas. Adorei a bala na coluna da cidade o que deixou o esgoto a céu aberto e o
trânsito insuportável. Os cães e os ratos aperfeiçoam suas técnicas em obter e conservar alimentos. Eu me
masturbo para manter a calma
do hipotálamo, mas ejaculo estrelas novas que explodem nos lençóis do tempo, recrio um céu
onde as três Marias se aproximam e trocam
carícias e gozos. Oh,
mente maléfica!, diria o inquisidor nos sótãos e porões da fé. Mas
isso já era,
ainda ontem uma religiosa quase guilhotinou meu pênis
com os dentes, ficou horas orando Rimbaud diante do ferimento, e não houve milagre: uma semana de jejum, disse-me o doutor, enquanto preenchia o receituário com pomadas cicatrizantes. Acordei pensando
merda...
OCUPAÇÃO
ladra
o cão, não mais
que a noite que ladra sangue na garganta. e na madrugada balas passeiam dentro de crânios, atravessam vísceras, paralisam membros. ajeitam-se os garotos no corpo-a-corpo com a droga,
olhos empoleirados em abissais delirantes, como louças nos rostos das bonecas. um corpo
em chamas acende a escuridão. ninguém pára. é alegoria o que se passa além dos vidros. logo o dia varrerá esses pesadelos quase reais. essa fogueira acesa à noite, correndo avenidas, no dia de são joão. continua a ladrar o cão,
não mais que
a noite que ladra o cu de judas. blasfêmia! a puta grita ao padre que tenta convencê-la a fazer caridade. nem madalena negou, por que
nela, agora, a revolta? vazada centenas de vezes. entre espermas e abortos. tanto fazia o freguês. mas o cheiro de naftalina a irritava. passou a infância no cheiro de naftalina do paletó
do pai. nem padrasto era. ordenhou homem mais de uma vez. assim foi jogada na noite. ladra o cão, não
mais que a noite que se recolhe nas fissuras e dobras da cidade. ladra, cão! que
as noites já começam a ocupar
as manhãs.
MENINA
DE RUA
A
criminosa sentada na
sarjeta. Ali é seu quintal. Brinca com uma folha de papel.
Dez anos. O crime foi bárbaro. Não pelo
modo como foi praticado. Foram doze facadas e um trauma craniano para
matá-lo. Mas o homem mereceu. Não pelo
ato em si,
mas pela mentira.
Ele lhe prometera uma boneca e uma barra de chocolate caso o acompanhasse. Aquilo fazia parte da rotina da
menina para sobreviver.
Sem pudores. Ela fez o que devia. Brincou com desenvoltura e arte.
Ficou feliz com o sorriso no rosto do homem. Aguardou o pagamento durante uma semana. E nada. Ao cobrar, foi
maltratada, expulsa sem a boneca e o chocolate. Ela saiu humilhada. Sorriso retraído. A alegria pisada pela raiva. Foi o não cumprimento do
acordo que a levou ao crime. Ela o aguardou. Retornava do trabalho. Uma paulada na
cabeça e dez facadas. Ninguém na rua tentou interceder. Fosse honesto o sujeito,
pagasse o prometido, todo o
restante não seria violência para
aquela menina que vive nas ruas, no aguardo...
AUSCHWITZ
São
gritos. Muitos. Surgem como nós
nas tessituras das madrugadas. E silenciam. Atravessam as
dobras dos prédios e suas paredes. Como as orações, os gemidos, e os gritos em Auschwitz. Retorcidas inflexões barrocas. Mas ninguém ouve. Igual a Auschwitz. Só não
há neve fora. Mas muita lágrima congelada em rostos de Picasso. Tudo ocorre como as chuvas de março: monótona, fria e repetitiva. Nada se repete igual. O delirante caminha. Descalço não faz barulho. Só a tosse tísica a expectorar o sangue diante do corredor da morte.
Nasceu em 12 de agosto de 1949. Filho da falta. Não é prisioneiro de guerra. É fruto. Sobrevivente da barbárie. Nem som.
Apenas grito. Um
deles. Nó logo desfeito pela luz. E a cidade acende junto ao arco-íris
nos lados do Jaraguá, com suas
buzinas, sirenes e cantos de vitória.
AUSCHWITZ é aqui, avenida Paulista! (mesmo que insistam em tratá-la como os campos de concentração do Texas ou Guantánamo).
FUGA
Oito
dias de viagem. Retorno para
casa. No traseiro, calor do inferno. No saco a dor reprimida. E o bordel de estrada. A luz vermelha desbotada não chega ao róseo. Distante, a cidade mergulhada em fuligem e
rumores. Haverá dificuldade para
estacionar e o preço será mais alto. Largo o carro à margem. Enfrento a névoa do vício
como o cego à própria escuridão.
No lugar de tapeçaria, tijolos expostos. Feridas abertas pelo câncer da pobreza. Não tenho muito tempo. O dinheiro é
pouco. O estômago dói. A fome pode esperar.
Escolho a mulher de sapato alto de cortiça, saia azul
curta, as grossas coxas à mostra. Gosto delas assim. Só depois observo o rosto de olhos mortiços e as tetas enormes. Usa uma peruca loira e um lenço
na cabeça. Sorri pela necessidade do negócio. Pago uma cerveja que dividimos. Combinamos o preço e vamos para
um cubículo nos fundos do bordel. Lençol amarfanhado pelo
uso contínuo. Uma pia com
a torneira pingando sem parar.
Ela nem se dá ao trabalho de retirar a
roupa. Deita de pernas abertas, sem calcinha, púbis rapada, e me diz: vem amor. Eu
gozo, cabeça naquelas tetas avantajadas, pensando no presunto tostado, róseo e perfumado do Cabaré Verde de Rimbaud. E ainda não são
cinco horas da tarde...
FANTASIA
O
paletó foi encontrado em uma lixeira. Um pouco
largo e comprido. Mas com
ele posso sonhar amores
improváveis. Sentado na
mureta no vão do MASP. Ouvindo sua voz
entre inúmeros ombros que rejeitam o puído morador que sente os odores de rosas vindos do asfalto e saliva um vigoroso vinho francês. É simples alcançar a
Grande Ursa. Ninguém ainda aprendeu a roubar a liberdade de imaginar... E você repousa
na cova rasa e coletiva. Aguarda uma visita minha.
ACERTO
É
um hiato no delírio da cidade. Sorriso e gesto abortados. Como se dormitasse na calçada como tantos moradores das ruas. Talvez um corpo
debruçado na areia contando
grãos de areia e desfazendo espumas. Seria um sonhador. Lenhador de chuvas e nuvens. Só assim
para fazer chover luzes
nas profundezas oceânicas, esparramar
águas nas encostas dos abismos. Mas o clarão não passa de mais uma vítima. E o sangue saído de um furo
bem no centro da nuca do
espantalho coagula em águas
empoçadas. Acerto de
contas...
ROMÃ
METÁLICA
"Quem de nós não
teria sonhado, em dias de ambição, a obra maravilhosa de uma prosa poética? Deveria ser
musical em ritmo e sem rima; deveria ser
suficientemente flexível e áspera para
adaptar-se às emoções
líricas da alma, aos movimentos ondulados do sonho, aos choques da consciência. Este ideal, que pode se tornar
uma idéia fixa, vai apoderar-se especialmente de quem vive nas cidades gigantes, na malha de suas inúmeras relações entrelaçadas". Baudelaire
Lua
na janela. O olhar nos
entrelaçamentos de duras
luzes amarelas, as idéias sem papel, as
palavras sem alcançá-las, poluídas que estão pelo
uso. E Daniel Binelli
piazzollando, Adios Nonino, um gozo
contido na Paulicéia Desvairada.
Musical, assim deve ser a narrativa. Baudelaire percebeu muito antes. Figuras inanimadas dançam um tango
nos mistérios que a explosão trouxe. A sensualidade da chama bruxuleia. Nada a se fazer
com o corpo carbonizado e o abismo que se avolumou na alma.
Xangô
divide a missa. Não afirma nem oculta. Bordel 1900. Cinzas e pânico invadem hotéis, bingos e casas noturnas. Poucos se apercebem do silêncio dos discursos. Na repetição, o vazio. A mulher de casaco preto tem um critério muito pessoal para
sobreviver, oferece-se como objeto de consumo. Dos carbonizados, não sente dó. Ninguém sente dela. Gostaria de terminar a noite com Café, escorrendo pelos labirintos noctívagos e abismais. Aguarda
algum cliente no metrô
Trianon. Aceno.
Alheio,
um coro perfura os subterrâneos da memória. Inflexões e curvas atracam-se. O fruto na altura das mãos da criança. Suculento, sanguinolento, da sedução
de Perséfone. Tudo por demais atmosférico... Na calçada, a explosão de uma romã metálica. Vulva da
morte; seios de Thánatos. Uma voz mais
aguda foge do caos. Calças, bermudas e
tênis assistem ao espetáculo pirotécnico. Saudosas imagens do fogo a devolver o
antigo desejo que me
lambe e me
acende.
Friccionar...
Fecundar. Plantar
espermatozóides na mulher. A romã se abre e deixa sair
cem crianças. A cidade dos prazeres tem uma praça de lajotas alaranjadas e opacas. É para onde levo
minha companheira que me
chama do leito. Roçar a
língua no fruto vermelho e
lustroso. Tecer a teia
que leva ao gozo. A tessitura de um fio
invisível; o sabor de uma romã.
Ressuscitar
entre projéteis metálicos. Ogivas verdes descansam no teto. Olhos de gato, observam. Deslizo a língua pelo
corpo até o pescoço. Deixo rastro, trilha
de saliva. Escrevo uma
cidade em seu
corpo. Os lábios mantêm uma certa pureza infantil.
Perdeu o medo, nada mais. Um
leve vento flana a cortina
branca na janela.
Nas
ruas, a inflamação cede. Três carros jazem, pintura arrevesada. Ressuscitar os mortos. Ressurección del Angel. É o
que deve ter ouvido,
Asclépio, filho de Apolo.
Mesmo com Piazzolla tendo nascido muitos séculos depois. A música está na alma, não no tempo. O corpo carbonizado e estilhaços de uma granada. Quanto mais próximo da
morte, maior o desejo de criar.
Inventar novos cortes, novas seqüências literárias.
A
luz lilás do abajur
sombreia a chama adormecida
entre as pernas da mulher que conheci na rua. Nua, navega nos sonhos. Cubro-a e apago a luz. Colo meu
corpo ao dela, encho as
mãos com seus
seios. Duas romãs nas mãos em
concha. Não me
perguntem a hora, nem o dia. Peguei no sono tão
logo a narrativa adormeceu.
É
manhã, pego os papéis, deixo algum trocado sobre a penteadeira, e enfrento a Paulista. Meu jogo
é o de quem busca na morte
um lance ousado, não importa se dia ou
noite, se é narrativa, quase ou
nunca, como diz Heráclito: Nas correntes dos mesmos rios, entramos e não entramos, somos e não somos.
COSMÓPOLIS
Lerdos
passos. Acalcanha a bengala no chão para diminuir o peso no joelho que dói. Ao redor, o ritmo patético e melancólico, morada da aflição. A roda denteada dos motores, ruidosa, e a fuligem
na gola da camisa. Rodas sem vento e
rumo. Passa a maior parte do tempo com o olhar na
calçada, cuidado com os buracos, evitar
fratura de fêmur, seria o fim. A paixão antiga na dobra dos
tempos, sem vento os
pensamentos permanecem
nuvem na cabeça, a moça dourada
que apareceu à porta do quarto...
Nenhum passado resiste à oxidação, mas a paixão tatua, daí pequena; alva; maxilares salientes; olhos estirados de um azul. Os
diálogos no abismo da memória, agarrados ao falo: Fala comigo. Fala? O cheiro permanece, seu dedo irônico, de unha pintada, mostra um burro
solto, havia burros soltos na
rua do Oratório, casas de fundo, um jardim na frente, havia a esperança, a camponesa com um quimono de crépon cor de fogo... Budapeste em São
Paulo. O carro passa, música no último,
movimento o pescoço até onde
a artrose permite, procura Lizst,
Liebestraum 3, o velho
Lizst, sério e
pesado como a coroa de ferro de Santo Estêvão... Encontra a dança da garrafinha...
Olho
na tela e... Não preciso mais do imaginário da infância, o Japão está bem diante de
mim, não o de Kurosawa, mas o globalizado, da coca-cola e dos
McDonald's. Não, não é preciso perfurar o
globo para descobrir as
minúsculas bonecas em túnica longa. Nem da tela precisamos. Saí de uma cirurgia. Chove forte. Da porta do Hospital
Bandeirantes, observo a
tarde escura e mergulhada na água que
escorre até o bueiro. Luzes avermelhadas dão um tom
soturno no bairro. Uma corrida rente aos paredões antigos da Rua da Glória. Uma esquina, dobrada à esquerda. Outra, derrapada à direita... Japão. Ser estrangeiro carrega essa necessidade de preservar. Os passos miúdos e arrastados com seus
guarda-chuvas com jardins japoneses. O Japão de São Paulo mantém vivo o verdadeiro. Pequenino como
um haikai. Dentro, o branco; fora, o amarelo. A estranha admiração pelo
leque com bonecas de franja curta, pretíssima, os jardins com suas
árvores anãs... Outra criança. Outra mulherinha. Outro homenzinho. Outras crianças. Outras mulherinhas. Outros homenzinhos. Bonecas. Sigo a Conselheiro Furtado, Conde de Sarzedas... Bazar das bonecas. Entro no minúsculo salão de luz lilás. Atrás do biombo, bonecas expostas, olhos sem cílios, doces, oleosos, de amêndoa, malpousados à flor da pele. Retiro os sapatos. Escolho uma
mesa de canto. São todas baixas. A cortina
branca com ideogramas pincelados em negro. Tudo com
o toque de uma pena, delicado e leve. O sujeito
que me serve tem as sobrancelhas grossas e negras. Peço uma
bebida. Aguardo seu efeito. A pinga japonesa logo derruba. Agrada-me uma japonesinha
séria, distante, talvez pelo
efeito de drogas, entre cortinas de cretone, alegre, de
desenhos quase tão japoneses quanto ela. De fora, apenas o ruído da
chuva. A luz piscando, luzes elétricas, a japonesa distante. O medo...
Sempre me acompanhou. A profissão médica, um disfarce. - Não tem comida para
branco. De onde a lembrança? Fez com que
recuasse. Saio trôpego. A
fome de mulher no sexo. Atravesso o Reino do Pequeno. Lilliput Amarela. Bazar de
bonecas. Lembro-me da
jovem amarrado à amada viajando pelas quatro estações do ano. Qual o nome do filme? Bonecas... A sutileza também na impossibilidade do amor. Noturnos... Ruas estreitas, vazias, soturnas. Agora, é uma espécie de medo
que começa a cair
nos pingos da chuva. Mas aqui
tem Shoki. O Caçador de Demônios, como é chamado, ventrudo e poderoso, espanta as criaturas que dão medo... E
que tem medo... O poço. Do outro lado, a terra dos
brancos, cair dentro do
poço, sentido estação Sé, por
exemplo!
Caminho
pela nova praça da Sé, o imponente prédio da caixa, as
placas de propagandas vestidas de gente, do povo mais simples, não somente os
aposentados, mas jovens, homens e mulheres. O pátio do colégio, branco e azul, o
relógio alemão dos Beneditos - onze longos roncos de bronze - encheu de fantasmas a noite. O ribombar dos sinos atravessa o viaduto Santa Ifigênia amortecido pela argamassa, cai sobre telhados envelhecidos e desaparece rapidamente.
Aguardo um canto
de onda no côncavo acústico de uma concha... Todos os pianos mudos. Um longo
silêncio ocupa os telhados e as ruas. Bairro soturno. Continua o bairro dos bares. Mas sem
os alemães tomando chope. Vê-se coxas e seios dividindo vitrine das ruas, homens à procura do sexo mais barato, a pouca luz exibindo sombras e pequenas entradas de hotéis de curta permanência. Se o medo e a música habitavam a noite, agora, o comércio da carne é quem ocupa os espaços. De cada portinhola, saem mulheres com suas
roupas vulgares, apertadas no corpo, expondo cada curva ou
cicatriz. Aceito o convite de uma luz esmaecida e entro no recinto. Um balcão à direita. Enquanto prepara um aperitivo para
um freguês, dirige um olhar desconfiado para
mim. Percebo quando sinaliza com a cabeça a minha presença
para uma das garçonetes. Tem no rosto o peso da profissão e da maquiagem, no corpo, o cheiro de uma essência vagabunda. Leva-me a uma das mesas vazias, o verniz gasto como o sexo dela, a toalha envelhecida e manchada. Observa-me
um tempo. Pergunta-me o que vou querer.
Noto uma ambigüidade no modo de se expressar, algo de malicioso nos olhos, mas o que eu
queria mesmo era encontrar
gente, que a gente nunca viu, parecida com aquele Henrique VIII, ou aquele Burgomestre Meyer, pomposos e estufados, que saíram do pincel quinhentista de Hans Holbein. O
que vejo na parede é a pintura de uma mulher desnuda, o sexo quase imperceptível
pela sujeira, e o cão empertigado ao lado dela. Há um piano, mas apenas para
enfeite, ao lado do palco, onde mulheres expõem seus volumosos seios e nádegas mergulhadas em celulite. Ao meu lado, a jovem caquética aguarda um gesto
meu, talvez um tapa
em seu traseiro, ou um
toque em seus
peitos avolumados pelo sutiã.
Estranha quando peço um chope. Aceito a cerveja no lugar. Melancolia. Melancolia do sexo. Melancolia da
noite. Fora, passa um
alemão, passa outro, não passa mais... Além da garoa, chove
a miséria.
