Seus atos eram plenos de experiência e tudo
que dela restou foi seu cheiro em um papel higiênico.
Essas coisas não deveriam acontecer (ou
somente com os outros pois é só quando acontecem com os outros é que se
sabe delas, coisas que quando acontecem com a gente tudo que se sabe é
que não deveriam ter acontecido).
Tudo que restou foi o doce cheiro de seu
ânus em um longo pedaço de papel higiênico.
"Por que as pessoas se vão?". Essa é uma
pergunta tola. "Por que as pessoas se vão e nos deixam sozinhas?". Essa
pergunta também é tola. "Por que as pessoas se vão, nos deixam sozinhas,
restando-nos nada mais a fazer do que perguntas tolas?". De pergunta
tola em pergunta tola onde pensas que chegarás, ó caranguejo das patas
vermelhas? — Respondeu-me o demiurgo.
Tudo que restou foi o doce cheiro de sua
vagina em um longo pedaço de papel higiênico.
As pessoas quando não estão mais perto de
nós nos deixam sem um monte de coisas para fazer, como, por exemplo,
marejar os olhos enquanto dizemos que ela é a única a quem realmente
queremos tão bem e imploramos que volte para nosso lado. Coisas assim
não precisam mais ser feitas e longos olhares e bocas fechadas em ternos
sorrisos também não. Mas estas são apenas as partes, digamos,
"clássicas", o mais conhecido, o que todo mundo
faz.
Tudo que restou foram os doces cheiros que
só ela tinha, guardados agora em papel higiênico que dobro com muito
mais cuidado do que uso em cuidar de minha própria existência (blusas no
frio e roupas claras no calor, disso não lembro; passar semáforos
vermelhos e aguardar o semáforo abrir em ruas ermas durante a madrugada
são agora rotinas). E ela sempre me dizia para respirar, porém sem
distrair, ao dirigir. Porque distrair-se pode ser coisa muito perigosa.
Por isso é que, sem
distração, a cada vez que fecho a caixa do meu tesouro, tomo com carinho
um novo pedaço de papel higiênico, imaculadamente limpo (e nunca
perfumado) e embalo bem para manter conscritos os restos dos quais me
alimento hoje em dia.
A existência era como uma sossegada alameda
residencial antes da chegada dos prédios residenciais e comerciais:
calmaria de pouco trânsito sem pressa. Hoje, após a turbulência dos
dias, é nas longas noites em companhia de umas poucas moléculas de odor
que a hora do rush termina. Como eram felizes e calmas aquelas ruas
antes que o faro dos automóveis as descobrissem como caminhos mais
rápidos, caminhos alternativos, entre as grandes avenidas, antes que os
automóveis as mudassem de classe, gênero, número e
grau.
Gostava dos seus odores tanto quanto do tom
caramelo de sua pele e de seus lábios carnudos e quando um dia me disse
que não tinha conhecido alguém de que dissesse gostar de cheiro de
vagina, fiquei enciumado ao pensar com quantos tivera que transar para
poder fundamentar tal proposição. Mas não foram tantos assim. Era mais
uma daqueles repetições de opiniões alheias.
Como não estar com as lembranças? Como não
achar conforto naquilo que pisa no hoje e represa o amanhã? Os registros
exigem, senhoriais, sempre máxima atenção, enquanto deles não quero mais
do que sempre estarem presentes. É nesse dar de mãos que vai o tempo e é
preenchido o espaço com restos doces de odores presos para sempre (eu
espero!) em um papel higiênico.
Nunca me disse que não conhecera alguém que
gostasse do cheiro do seu ânus; não, creio, por que tivesse grande
experiência, mas por que isto aconteceu depois de descobrir, por mim, o
quanto sua vagina era cheirosa. Mas talvez nem tanto depois, pois deve
ter percebido meu nariz, logo da primeira, se esfregando em seu ânus.
Provável verdade sim, pois logo percebeu que, tanto a sujeira das fezes
não era apreciada, quanto a perfeita limpeza artificialmente perfumada
do pós-banho, não produziam apreço. Logo descobriu que seus convites,
feitos logo ao acordar, quando suor não fora excessivo, nem diminuto,
eram sempre aceitos com entusiasmo.
Logo descobrimos duas coisas fundamentais:
o momento e o tempero. O certo e o correto. O momento estava contido
entre os dez e oito dias anteriores ao início de sua menstruação. O
momento do seu cio. Sendo o tempero urinar e deixar que a urina
escorrida pelas nádegas não fosse secada, que se a deixasse secar ao
contato com a calcinha. Bastavam umas poucas gotas naquela região para o
prato estar pronto. Nosso segredo nossa descoberta. Seu tempo fértil
enchia sua urina de substâncias (nem sabíamos os nomes) que durante a
evaporação davam o sabor. Vagina e ânus, pelo perfume, coisa única.
Única coisa. Os meses nos quais tais dias eram dez, e não apenas sete ou
oito, estes afortunados meses, nos pareciam ser os de tempo mais frio.
Talvez porque no calor a evaporação fosse mais rápida, talvez porque
tais substâncias, tão sensíveis às mudanças de pressão e temperatura,
tivessem sua volatilidade alterada. Mas não tivemos os anos necessários
para confirmar esse padrão. De ambos a possibilidade dessa descoberta
científica nos foi tirada.
De um lado a marca do odor doce, fresco,
quase gelado, parecido com leite não muito açucarado; de outro, a marca
mais escura, do qual desapareceram os odores mais acres com o
envelhecimento, restando um suave odor de decomposição, que a princípio
o nariz quer rejeitar, mas no qual a memória encontra paralelo
irresistível. Por isso é que sonho, horas de pensamentos mirabolantes,
com o dia em que haverá uma dessa maravilhas tecnológicas que registrará
e nos permitirá reproduzir perpetuamente os odores que quisermos. Já
ouvi falar de aparelhos de identificam as coisas pelos restos de cheiro
que deixam no local de onde são retiradas. Este é um avanço da ciência
que muito me interessa, sem dúvida. O odor de um segundo, minuto, hora,
dia, mês, ano, década, vida, o odor de um bom tempero. Como já
conseguiram fazer com os pensamentos, as imagens, os sons, talvez um dia
para os cheiros, os gostos, as sensações, para todas essas coisas boas
que não mais ficariam sujeitas aos entraves e os humores da memória.
Porque esses sábios com seus subsídios governamentais demoram tanto em
progredir nessa área?
Só neste momento, quando me percebo no que
chamo de "cercanias do desespero", é que vejo o quanto já estive dentro
dessa cidade de saídas invisíveis. Agora já vejo caminhos possíveis,
alguns bastante úteis; e talvez mesmo bons (segundo me parece). Apenas
não escolho um deles talvez por não conseguir fazer do desapego uma
profissão; talvez por medo de achar algo melhor e então não haverá
lixeira suficientemente grande para tudo que será descartado; talvez por
ressentida raiva em saber, ainda que mal-e-mal, que o dia do desapego
está cada vez mais próximo, raiva por não poder fazer o quer que seja
para evitá-lo, raiva das coisas terem acontecido de forma a fazer com
que este dia chegasse cada vez mais rápido. Medo, raiva, paralisia,
desencanto, uma dessas coisas bem pode ser a causa. Ou talvez todas
juntas, aqui e agora. E pensar que tudo está junto, seja em medida
equilibrada ou não, faz mal para minhas teorias de causalidade. Melhor
seria ter apenas um inimigo, o mais forte que seja, para enfrentar. Mas
talvez isso também de nada adiantaria, já que, a cada minuto de
pensamento, sobrevêm horas de lembranças a nocautear as
teorias.
Por que as pessoas morrem sem nos dar tempo
suficiente para ficarmos preparados para dizer adeus? Assim é: acordar,
beijo de bom dia, café-da-manhã, beijo de despedida e um acidente no
metrô com 31 mortos. Eis a realidade. Manhã inesquecível pelo que
aconteceu. Manhã que não será esquecida pelo que dela restou. Sabia ela
o que aconteceria e por isso deixara uma seleção especial, uma reserva
de, digamos, algo como um Mouton Rotschild lendário? Se assim foi, então
encarou seu destino, mas sem esquecer de mim, como poderia eu
esquecê-la? Ela, que me civilizou, fosse ao ensinar-me a escolher o
talher correto, a harmonizar sapatos, cinto e gravata, fosse a prestar
mais e melhor atenção às variações múltiplas de seus gemidos e
sussurros.
Não leio mais. Não converso mais. Se vejo e
ouço é por que tais faculdades estão além do meu controle. Não quero
mais o mundo, pois tudo que o mundo me dirá, apontará, sinalizará, é que
devo me livrar das partes mortas dentro de mim mesmo. Não que isso seja
impossível, mas seria concomitante ao descarte dos papéis que ainda
guardo. E isso, isso é impossível. Pois, quando digo que ela se foi,
percebo-me ofendendo-a e isso é errado. É muito mais correto dizer que
ela foi levada. Não concebo que ela assim desejasse. Eu, plena certeza,
não desejei. Mas aconteceu assim mesmo. Por isso os descartes são
impossíveis: se isso acontecer, quantos deverei matar para saciar minha
vingança? Luto é coisa tão particular que não há palavras suficientes
para mostrar aos outros o quanto ardem esse detalhes que são
centro.
E eu aqui, por assim dizer, eterno, nesta
minha monogamia arrevesada.
Lucy é uma Australopithecus
Afarensis.
Ela não sabe disso. Não
sabe que esse é nome de sua espécie. E nem que há um nome pelo qual os
outros membros de seu bando poderiam chamá-la e que significa "luz"
(mais ou menos, porque tais questões são bastante complexas). Ela nem
sabe o que é um "nome". Mas, ela sabe muito bem qual é sua situação de
momento.
O macho, seu companheiro
(de momento também, pois ela já teve outros; todos mortos), que sabia,
como ela, apenas as regras fundamentais da sobrevivência, distraiu-se
por uns breves momentos, há duas semanas, e foi devorado por um bando de
leoas. Por isso, por ele não ter voltado com as frutas que saíra para
colher, Lucy afastou-se algumas centenas de metros do local onde o bando
costumava ficar, porque as regras do bando (não muitas, é verdade) se
resumem numa só: cada um (ou cada casal, ou sub-grupo) que se vire para
achar alimento.
Os tempos são duros. Tanto
quanto foram quando seus antepassados se encaminharam para esta região,
a Depressão de Afar, na Etiópia, ao longo do Grande Vale do Rift (o
berço da humanidade, segundo alguns), que é resultante do
encontro/afastamento entre as placas tectônicas Arábica e Africana (mas,
Lucy não sabe nada disso). Tempos duros, tanto quanto serão para seus
descendentes na próxima Era Glacial daqui a uns cem ou duzentos
milênios.
Por isso ela se aproxima
demais do Rio Awash e das árvores altas e de muitos galhos altos que o
circundam nesta manhã que espera forte chuva para logo. Os leopardos
adoram estas árvores que lhes servem de restaurante e hotel. Preferem
fazer tais atividades à noite, mas, para um inexperiente leopardo
algumas noites terminam em fome matinal. Lucy sabe do perigo, tanto
quanto aprendeu com os velhos do bando que, pelas manhãs, normalmente os
leopardos dormem.
Lucy recolhe rapidamente
do chão algumas frutas; quer ir embora logo, as nuvens estão muito
escuras e muitos relâmpagos já podem ser vistos, embora o som dos
trovões ainda esteja longe e abafado; enquanto o sol começa a nascer
para além das colinas onde está o mar que um dia será Vermelho. Lucy
percebe a aproximação da claridade e da luz que tenta atravessar as
nuvens e pára por uns instantes para olhar o todo do panorama, o
confronto entre a luz nascente e escuridão da água dentro das nuvens
(ela não sabe que e vapor d'água). Em sua mente primitiva (ela não sabe
que é — nem o que é — primitiva) algo se move, junta sons e explode:
M'illumino d'immenso.
Um
segundo depois o inexperiente e faminto jovem leopardo salta sobre ela;
seu peso a empurra para o chão enquanto tenta abocanhar-lhe o pescoço
para asfixiá-la. Lucy grita de medo e grita mais ainda de dor quando o
inexperiente leopardo erra o pescoço e crava os dentes na sua clavícula
direita, esmigalhando-a e lacerando uma importante artéria. Em seguida,
o felino consegue abocanhar-lhe o pescoço e inicia a pressão terminal.
Neste momento, um relâmpago destroça e incendeia a árvore mais próxima.
Um galho em fogo cai sobre a pata traseira esquerda do felino, que,
inexperiente, e agora assustado salta de lado e foge para a outra
árvore.
Lucy
tenta fugir, mas o estrago foi grande. Um dos dentes lacerou seu pescoço
e ela sangra também por ali. Mas ela se levanta e cambaleia enquanto
desaba a mais forte tempestade dos últimos dois mil e quinhentos anos e
dos próximos cinco e trezentos. Lucy consegue andar vinte metros em
direção á savana onde está seu bando antes da sua visão começar a
turvar. Ela inverte o caminho sem saber e volta em direção ao rio e dez
metros adiante cai de joelhos. Deita de frente enquanto a forte chuva
cai sobre seus olhos fechados. O leopardo, recuperado do susto e mais
faminto ainda, desce da árvore para buscar sua presa.
No pequeno cérebro de Lucy
(um pouco maior do que o de um chimpanzé, mas ainda muito menor do que o
de um humano) ainda pululam aqueles sons, que são agradáveis de ouvir,
mas cujo significado é totalmente obscuro para ela.
Antes que o leopardo
chegue para puxá-la para o alto da árvore o rio transborda devido à
queda de algumas pedras há duzentos metros de distância no ponto onde o rio faz uma
acentuada curva. A torrente de água cheia de sedimentos ribomba tão
forte quanto o mais próximo trovão. O leopardo empina a cabeça e vê sua
refeição ser engolfada pela lama. E ficar encoberta por cerca de três
milhões e duzentos mil anos, pois a chuva dura dias que fazem o pequeno
Awash se parecer com o Nilo na época das cheias.
Lucy está morta. Ela nunca soube nada
dessas coisas. Nem saberá que seus parentes são os antepassados da
espécie que resgatará seu esqueleto quase completo e que lhe dará um
nome que a iluminará por toda a imensidão deste pequeno planetinha,
graças a uma chuva torrencial, umas frutas caídas no chão e um
incompetente leopardo.
Em um final de manhã de fim de inverno,
Vassily espreitava em um daqueles becos mal iluminados de uma daquelas
ruazinhas que existem na parte de trás do lado oeste do Kremlin
moscovita quando uma mão forte de homem (deduziu que assim fosse pois
não apenas foi colocada em seu ombro esquerdo mas também exerceu uma
notável pressão que fez com que seu ombro ficasse mais abaixado ainda do
que o normal).
— O que faz por aqui, camarada? — Ouviu a
voz estrondosa (seria um baixo? devia ter prestado mais
atenção nas aulas de música, pensou) lhe perguntar. De soslaio, pois
virava a cabeça lentamente, viu que a voz e mão fortes não traíam seu
proprietário, um homem de quase dois metros de altura e que com o
sobretudo e o gorro (indispensáveis naquele dia frio) parecia muito
maior ainda.
— Então? O que tem a dizer, camarada? — Repetiu a voz forte.
Vassily sabia muito que este não era o tipo
de homem (e local e situação) ao qual poderia responder
impertinentemente com um "quem quer saber", ou um "desde quando isso
passou a ser da sua conta", ou, pior ainda, "nuntinteressa". Não, de
forma alguma, pois agentes da KGB não apreciam, nem um pouquinho que
seja, tal tipo de respostas.
— Um instante, senhor, que já lhe mostro
meus documentos. — Foi o que mal-e-mal conseguiu balbuciar. E moveu o
braço direito para pegar os papéis no bolso interno do paletó. Mas o
nervosismo o traiu.
— Ah! Mas não tão rápido, camarada! — Vassily se movimentou rápido demais e o agente interceptou seu braço no
meio do movimento, puxou-o para baixo com muito vigor usando a força de
seu braço direito enquanto movimentava rapidamente as pernas para ficar
no flanco direito de Vassily, lado este que ficara desprotegido quando
este teve seu braço direito puxado fortemente para baixo. O agente já
fizera tal movimentação centenas de vezes, entre treinamento e
realidades, por isso assumiu uma extremamente vantajosa posição antes
mesmo que Vassily pudesse notar. Com o flanco aberto, era agora uma
presa fácil. Poderia ter suas costelas quebradas com uma joelhada de
baixo para cima ou com uma joelhada em movimento semicircular poderia
ter seu estômago ou fígado atingidos severamente. Isto, é claro, se o
agente resolvesse usar o joelho direito. Se fosse o esquerdo, seria o
rim ou, em um ataque fatal, a coluna lombar. Poderia também ser
desequilibrado por uma rasteira ou receber socos na lateral do pescoço
ou na nuca. Seja como for, é claramente uma situação em que homem algum
deve se deixar ser colocado. Em frações ínfimas de segundo, Vassily
imaginou o pior dos destinos (e também um que era pior que o pior!) e a
borsch e a vodka matinais
começaram a forçar caminho esôfago acima.
Mas o agente apenas o circundou para
colocar-se atrás dele. Passou o braço esquerdo em volta do seu pescoço
apoiando a mão esquerda espalmada no lado direito de sua mandíbula
inferior e, com um forte movimento do pulso, forçou seu pescoço para o
lado esquerdo, enquanto em sua mão direita a pistola negra, 9 mm, já
apontava para a têmpora direita de Vassily, que nem se preocupou em
inquirir-se mentalmente como a arma chegara tão rápido no local onde
agora estava.
— Quem é você, camarada? Responda logo, seu
tempo é curto!
O tom de voz não permitia respostas
inconclusivas.
— Sou Vassily Rosemblumenthalovich de Kiev
trabalho no escritório da Mikhoyan-Gurevitch perto da estação
Paveletskaya! — Falou muito rapidamente, mas não disse o endereço, pois
sabia muito bem o quanto era exigido e reafirmado que nunca, nunca!!, em
hipótese alguma um camarada deveria dizer o endereço de seu trabalho,
mesmo às autoridades, pois se estas fossem mesmo autoridades
respeitáveis, então, saberiam onde era cada escritório administrativo, e
este, certamente, era um desses casos; assim, diante de tanta
autoridade, Vassily sabia que sua situação poderia se complicar ainda
mais).
— Então, Vassily Rosemblumenthalovich... de
Kiev... com muita calma... sem movimentos bruscos... e se lembrando que
há uma arma na sua cabeça... — A voz era dura, com pausas bem medidas e
calculadas entre cada frase e forte (como fora desde o início).
Durante alguns segundos nada aconteceu. E
então foi empurrado para a frente, jogado a mais ou menos uns dois
metros. Não caiu, embora tropeçasse. Não tropeçou a ponto de cair, sua
mente lhe explicou tudo naquela fração de segundo, pois ficar a dois
metros era exatamente o que o agente desejava, por isso não havia
exagerado na força.
— Não se mexa! — Trovejou a voz. — Agora,
vire-se! Devagar! Bem devagar...
A pistola semi-automática estava apontada
para a cabeça de Vassily.
— Então, camarada, o que está fazendo aqui?
Responda!
— Eu... — Balbuciou. — Eu... — Pensou que
agora era tarde demais para invenções. Eu... estou perpetrando um ato
pequeno-burguês, camarada... — Disse, baixando a cabeça em sinal de
vergonha.
— ?
— Sim. É um procedimento completamente...
totalmente pequeno-burguês... Não há como negar... — Disse, diante do
olhar interrogativo do agente.
Nisso, do outro lado da rua, a figura
esguia, de longos e belos cabelos negros, nos quais o sol aparece em
reflexos azulados, de pernas longas e elegantes e olhar distante, sai do
prédio logo em frente.
Vassily vira os olhos para aquela direção.
Mas não move a cabeça e nada do corpo: sabe que é muito arriscado fazer
isso sob a mira de uma arma.
O agente percebe o movimento dos olhos de
Vassily. Rapidamente, mas sem ser brusco, vira corpo e cabeça de modo a,
usando sua privilegiada visão periférica, observar sua presa e aquilo
que os olhos de sua presa buscavam. A arma continua apontando direto
para a boca de Vassily.
— Tá vendo?... — Vassily disse quase
choramingando. — Tá lá o motivo do meu crime pequeno-burguês... É
Anya... Minha noiva...
— ? — O agente jamais diria que não havia
entendido nada: agentes da KGB nunca, nunca!!, fazem isso. Mesmo que não
entendam o que quer que seja, ainda assim fazem cara de entendidos,
enquanto forçam os neurônios para tentar compreender o que quer que
esteja acontecendo.
— Anya... Acho que está me traindo... — Pequenas lágrimas rolaram de seus olhos.
— Entendo... — Conseguiu dizer o agente
após alguns segundos enquanto se recuperava da surpresa. Quer dizer
então que nada de grande prisão hoje..., pensou.
— Eu a adoro desde que éramos crianças... — Um pouco mais de pequenas lágrimas rolaram de seus
olhos.
— Realmente... é... um... ato de pequena-burguesia. — Disse o agente. — Mas, não é um crime. — Completou.
Sabia que não era um crime. Tinha total
convicção disso. Mas a situação era tão bizarra que precisava ganhar
tempo para pensar. Seria possível que quase matara um camarada apenas
por que este desconfiava que era um... corno?
— Por que você acha disso?... Quer dizer,
por que acha que ela está te traindo? — Ganhado
tempo.
Vassily exeu a boca em algo que poderia ser
chamado de sorriso, embora, na verdade, fosse um meio, ou sorriso
tortuoso, na melhor das hipóteses.
— Você sabe como é... São aquelas coisinhas
que não batem... Sabe? Aquelas histórias... "Vou pra tal lugar...". E
depois a gente descobre que esse lugar, um teatro que não encena Tchekov
há mais de dez anos... Ora, posso não ter nascido em Moscou, mas isso é
demais, não é?... "Vou buscar vodka...". E a gente descobre que o
apartamento tem tanta vodka lá que daria, nos velhos tempos, para dar
banho em todos os Romanoff vivos... e nos que tinham morrido também!...
Essas coisas, entende?...
Claro que o agente entendia dessa coisas.
Mas ainda não estava convencido.
— Ei, onde pensa que vai? — Disse quando
Vassily começou a se movimentar em direção à grande avenida e, mais
precisamente, para o mesmo sentido que aqueles lindos cabelos, olhos e
pernas se dirigiam.
Vassily ainda tinha os braços erguidos e as pequenas
lágrimas nos olhos
— Ela me disse que iria tentar arranjar
lugares para vermos o Kirov... — Disse enquanto olhava nos olhos do
agente e parecendo não se importar para onde quer que a arma estivesse
apontada. — Mas o escritório que cuida disso fica do lado leste do
Kremlin...
O agente sabia disso. No dia anterior havia
trocado noventa e seis horas de trabalho de vigilância noturna no lado
sul do Kremlin (o lado mais frio) por um único lugar para o
Kirov.
— Tem algo errado aqui, não é?... — Disse
Vassily. — Eu preciso saber, entende? Eu preciso
saber...
O agente nada disse.
— Mesmo sendo uma miséria pequeno-burguesa,
eu tenho que saber! — Asseverou Vassily.
Sim, ele precisava
saber.
— Vá. Pode ir. — O agente abaixou a
pistola, mas não a guardou. O treinamento dizia para jamais fazer isso
na frente de um inimigo em potencial, mesmo que o potencial fosse
baixíssimo como no caso de Vassily. Pelo menos era assim que
pensava.
E Vassily, com um olhar que era de grande
agradecimento, mesmo sem dizer nada, se foi para a frente do beco para
espreitar Anya a desfilar pela avenida fria.
Três dias depois, e cinco antes da
apresentação do Kirov, o agente da KGB distraidamente lendo os
relatórios da polícia viu que um deles relatava que o corpo de uma
mulher fora encontrado no margem leste do rio. Seu nome: Anya Diakonova.
O rosto estava desfigurado, mas os cabelos não permitiam dúvidas. O
relatório do legista apontava sinais inequívocos de tortura e as
descrições das lesões não permitia, conforme sua experiência, outra
conclusão além de que a mulher sofrera sevícias durante, no mínimo,
vinte e quatro horas. Mas eram lesões diferentes das que se vê no
relatório final de uma sessão de interrogatório típica de uma agência de
informações. Ou seja, Anya não sofrera porque seu(s) algoz(es)
considerasse(m) que ela tivesse uma importante informação que deveria
ser obtida a qualquer custo. Não, as lesões não eram desse
tipo.
Os papéis! Por que não lhe exigi os
documentos?!!! Ele disse que ia pegá-los... — pensou o agente. Um erro
imperdoável, sem dúvida. Não seria necessário ser um especialista (o
que, de fato, era) nos estímulos específicos que levam inapelavelmente
ás reações pavlovianas para concluir porque cometera ato tão
pequeno-burguês como apiedar-se daquele Vassily Rosemblumenthalovich.
Todos os cursos e treinamentos, que ministrara na agência, sobre as
reações incontroláveis (por parte do sujeito) e totalmente previsíveis
(por parte do estudioso) agora faziam mais sentido do que
nunca.
Vassily dissera "Eu preciso saber,
entende?...", e é claro que a palavra "entende" não necessariamente era
uma pergunta, porém muito mais uma daqueles termos/expressões que se
coloca ao final das frases para conseguir mais atenção do interlocutor.
Mas, nesse caso, ela cumpriu seu papel de atrativo com perfeição. Sim,
ele entendera. Ele também tivera sua Anya em um desses passados
distantes, mas que, infelizmente, sempre retornam quando menos deles se
necessita. Por isso é que, como dizia seu antigo supervisor, entrara sem
se aperceber nesse "decadente drama
pequeno-burguês".
Foi assim que Piotr Ilitch Poliulianov
entendeu a alma humana (talvez todas em geral; talvez só a russa, em
particular) e se tornou um agente muito melhor do que jamais fora e que
qualquer outra que houvesse na divisão moscovita.
Uma grande promoção o esperava. Leningrado
São Petersburgo, talvez. Paris, não. Paris exigia muito mais. Mas São
Petersburgo estava bom por enquanto (e nem se preocupou em pensar nesta
cidade dos novos sonhos por seu antigo nome, pois era assim que todos
pensavam, agentes da KGB ou não, embora ninguém, principalmente agentes
da KGB ousasse falar outro nome além de
Leningrado).
Mas apenas, claro, se o encontrasse antes
que todos os outros.
E apenas e tão-somente se existir mesmo um
Vassily Rosemblumenthalovich, vindo de Kiev, no escritório da
Mikhoyan-Gurevitch perto da estação Paveletskaya.
