A tempestade cavou o
buraco. Vivia na rua perfeita, no bairro perfeito, no casamento
perfeito.
Ligou imediatamente para a
prefeitura, era sua obrigação. O buraco atrapalharia o marido na hora de
estacionar o carro bem no meio do caminho.
Na prefeitura a instruíram
a ligar para o Departamento de Águas e Esgotos. De lá a encaminharam
para a companhia de gás. Na companhia de gás, já ia a manhã pelo meio,
indagaram se isso não era lá com a prefeitura.
Estava andando em
círculos. Logo os filhos estariam em casa, não podia atrasar o almoço.
Círculos, um abutre no céu
desenhava círculos perfeitos sobre o lago que sempre imaginou que
existia no fim da rua mas não estava lá. O bairro não era tão perfeito
assim.
E mais esse buraco. Aberto
no meio da rua feito risada maliciosa.
Antes de engravidar tivera
aulas de bordado, economia doméstica e poesia, "Tinha um buraco no meio
do meu caminho", será que era o caso?
Só havia uma coisa a
fazer, ela sabia que esse dia chegaria. Ela sabia onde o marido escondia
a chave junto das fotos daquela mulher nua. Tão linda, a sua idade e
nenhuma celulite. Outra hora resolveria este mistério. Ela sabia de tudo
naquela casa.
Agora, a urgência, o
buraco rindo no meio do mundo, a garganta seca, a tarja preta, a chave
nas mãos.
Blended & Bottled
by... Ah, o armário de bebidas. Tão chique essa garrafa de whisky. Doze
anos envelhecida, doze anos.
Encontraram-se por acaso,
nos corredores da vida. Lembrança vai, conversa vem. A mulher entrou no
assunto que tanto a afligia.
— Eu confio no senhor. Eu
não agüento mais a minha artrose!
O doutor, já com seus
setenta anos, ele mesmo paciente de artrose de algum outro doutor,
parecia satisfeito com a inesperada declaração.
Porém, havia mais. No
silêncio jazia o indizível. Jamais ficou claro se era ele quem esperava
ouvir nas entrelinhas, ou se era ela quem sussurrava através do tempo,
"Me dá uma drágea, uma dose. Me dá logo o beijo que eu espero há
cinqüenta anos!".
— Se o senhor visse os
remédios que tenho tomado... Tão fortes e não resolvem
nada!
"Sua mulher ainda era
viva, meu marido era brocha, no dia em que o senhor me fez o primeiro
exame de toque. Por favor se troque (pausa dramática), ali atrás do
biombo. Eu sentia os seus olhos arderem pelas
frestas".
— Eu não estou querendo
ir, mas tenho medo. Estes remédios têm me dado
taquicardia.
"Beija logo! Eu não estou
querendo ir, mas já não sou mais uma criança!".
— Eu confio no senhor.
Preciso de algo que uma pessoa possa tomar todo dia, sem tréguas. Que
faça efeito, que afaste essa dor. Eu não agüento
mais!
O doutorzinho, franzino,
magrinho, encolhido pelo tempo, parecia se contorcer em seus sapatos
lustrosos.
"Beija logo esse beijo de
cinqüenta anos! Que eu não agüento mais".
— Taquicardia é perigoso.
O coração tem que bater assim: “tum-tum, tum-tum, tum-tum, tum-tum,
tum-tum...". Se ele estiver assim: tum, tum-tum, tum-tum.tum, tum...
Isso é perigoso".
— A vida tem cara de
jumento amarrado!
— Ô, menina! Quantas vezes
tenho que lhe dizer? Pára de falar essas bobajadas! Se teu pai te pega
de novo, é surra na vara de marmelo!
— Vou dizer o quê? Que a
vida tem cara de muriçoca abestalhada?
— Não diz nada! Vida não
tem cara! Vida não é bicho! Vida é vida!
A menina fazia um muxoxo e
ia pra janela olhar o sítio. A paisagem morta no meio mormaço do dia. A
moscaria rondando, o jumento c’uma preguiça que só
vendo.
Pegava a boneca, os
cabelos ralos de tanto pentear, o vestidinho amarelado, e se trancava no
quarto onde dormia no meio do pai e da mãe. Mas a essa hora, a mãe
lavando a roupa, a louça, varrendo o terreiro, regando a horta, cuidando
das galinhas, a essa hora a cama era só sua.
Se esparramava e dizia pra
boneca, "A vida tem cara de jumarra amarrento!". A boneca ria e
respondia, "De paçoca abestocada!".
A menina não sabia de
nada. Era tudo brincadeira. O pai, com o enorme peso do mundo nas
costas, por via das dúvidas, descia a tareia.
Quando entrou na escola,
escrevia as brincadeiras escondida, pra professora não ver. Certa vez
escrevera, "Joãozinho tem cara de melancia quadrada". Não era nada, era
só brincadeira. Mas a professora não quis saber, pra ajustar a menina,
botou de joelho no milho.
E lá ela ficou pensando
uma fiada de idéias, "O joelho, o milho, a cara da vida. O jumento do
pai comendo farelo, a jumenta da vida pastando amarela, a jumenta da
vida com cara de milho". Ara, se não era poesia!
Cresceu, mudou pra cidade,
foi ser professora. Hoje dá aulas pra uma menina igualzinha. Quando ela
diz, "A vida tem cara de joaninha sem bolinha", sente saudades da
mãe.
Vai
à janela da sala, olha pro céu, e faz uma birra, "Tá vendo? Eu não te
disse? A vida tem cara de jacaré com chulé!".
