«Gloire et louange à
toi, Satan, dans les hauteurs
Du
Ciel, où tu régnas, et dans les profondeurs
De
l'Enfer, où, vaincu, tu rêves en silence!
Fais
que mon âme un jour, sous l'Arbre de Science,
Près
de toi se repose, à l'heure où sur ton front,
Comme un Temple
nouveau ses rameaux s'épandront!»
(Prière,
Les litanies de Satan, Les fleurs du mal, C.
Baudelaire)
Um verão inteiro dentro de
uma montanha-russa desgovernada. Assim foi aquele verão de Henrique no
Rio de Janeiro, depois que Rosário foi embora. Deborah, uma ex-stripper
de Copacabana, que o largou na véspera do réveillon. Maíra, uma ex-caso
que só aparecia quando bem entendesse. Lia, uma escritora treze anos
mais nova que, para se livrar de Henrique, apresentou uma amiga,
Julieta, uma das mulheres mais divertidas desse mundo, mas que preferiu
se divertir no Carnaval sem dar muita trela para Henrique. Uma noite de
ménage à quatre com três vadias que ele sequer sabe o nome. Um encontro
marcado e desmarcado com outra. Uma quarta-feira-de-cinzas de ressaca
moral. Difícil seria convencer as pessoas que Henrique gostaria muito de
arrumar uma namorada gente boa e ter sossego. Difícil convencer-se de
que não é um incorrigível filho-da-puta, um cafajeste, um canalha
mentiroso que só quer saber de putaria. O problema de Henrique, no final
das contas, nunca foi o coração, e sim a mente perversa que sabota a sua
vida de merda.
Estou
cansado. Não quero falar com ninguém. Não quero ver ninguém. Não quero
saber de ninguém. Eu poderia ter amado todas elas. Mentira, não todas.
Duas, certamente. E ser acusado de mentiroso, e com razão. Mas poderia,
sim. Esqueci de falar de Diana, que amo há algum tempo, mas ela não está
aqui. Estou cansado. Noutros tempos, seria este o momento de pensar no
estrago de uma bala perfurando o crânio e transformando o cérebro numa
pasta de atum. Eu comeria meu cérebro se pudesse. Eu tenho fome. É a
fome insaciável dos psicóticos. É um mundo estranho o nosso que ainda
permite que alguém assim não esteja usando uma camisa-de-força. Embora
seja do meu feitio construir personagens chocantes para eu vestir. Tenho
uma ex-paixão, hoje grande amiga, e algumas semanas atrás, ainda dentro
da montanha-russa desgovernada, beijos trocados e o apaziguamento
definitivo de que nada mais existe entre nós do que uma inabalável
amizade, que me disse: não entra num jogo que você sabe que não
conseguirá jogar. Ela é sábia. E me conhece do avesso. Mas errou, pelo
menos dessa vez. Eu só queria ter jogado mais. Ter apostado mais. E
foda-se se perdesse mais. Sou um jogador, daqueles viciados. Eu não
quero sair dessa vida. Eu não quero parar. Sinto falta até de uma boa
briga. Sinto falta de sangue. Eu não sou um homem de paz. Adoro guerra.
Adoro violência. Quero ver corpos humanos destroçados. Quero o cheiro da
carne apodrecendo. Eu tenho muita fome. E já matei muita gente.
Sacrifiquei crianças, porque sou um xamã. Destruí exércitos, porque sou
um soberano. Condenei almas aos infernos, porque sou Satã. E toda noite
rezo para a Virgem Maria, minha mãe santa. Apenas ela me daria o perdão,
caso, evidentemente, eu me arrependesse de algum feito. Meu pai está
morto. Morto pelas minhas mãos, porque é sempre assim que um pai tirano
deve morrer, pelas mãos do filho, aquele que tomará o seu lugar. Minha
mãe é perdão. E eu fodendo todas as filhas de Eva, todas as nossas mães.
E bebendo o sangue menstrual, doce. Tantos amores abortados. Tantos
desperdícios. E nem sinto saudades. Sinto falta, muita falta. No dia
seguinte, ou no mesmo dia. Estou sozinho. É bom estar sozinho. Só é bom
estar acompanhado se trepado em alguém. Aí o Carnaval acaba e eu
continuo. Porque eu sou o espírito abutre do mundo. Eu sou a peste no
apocalipse do mundo. E não consigo parar. Não consigo fazer com que ela
acredite que tenho um bom coração, que até seria capaz de amá-la. É uma
quarta-feira-de-cinzas e, sem ressaca moral, uma mente perversa sabota a
vida.
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Conto em parceria com
Diana, pseudônimo de P.
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Semanas
atrás Diana me disse que aprendera a amar mais de um homem. Ela ama o
seu marido, Yuri, e ultimamente se descobriu mergulhada em um amor
platônico pelo seu vizinho, Jean, cerca de trinta anos mais velho. Diana
tem trinta e um anos e nos amamos há uma década. Eu pensei em dizer para
ela, na ocasião, que ela era a única mulher que eu tinha a capacidade de
amar com suavidade, e a suavidade neste caso não representa falta de
suor, saliva e outras secreções, representa, sim, liberdade. Não existem
cobranças nem brigas entre nós. Nunca existiram. Amamos outras pessoas
e, mesmo assim, não deixamos de nos amar. Eu já fui apaixonado por ela,
certa vez, antes de ela ir embora para a França, mas eu não disse nada
quando ela me abraçou, depois de uma noite de sexo, e me pediu cuida de
mim. Eu deixei que ela fosse embora. Ela se casou e, recentemente,
esteve no Brasil por um breve período. Passamos uma noite juntos e como
bichos nos entregamos um ao outro. Foi o melhor sexo da nossa década de
amantes incondicionais. E novamente ela foi embora. Hoje recebi uma
carta sua. Escreveu-me sobre a sua noite de réveillon em Lodève. Yuri
convidara Jean e sua mulher para passarem com eles a data. Diana ficara
perturbada. Suas emoções já vinham afligindo sua mente há algum tempo e
a idéia de estarem os quatro juntos... Acordou cedo e foi às compras.
Queria preparar um belo jantar. Ao voltar, Yuri diz que encontrou por
acaso a filha de Jean e que eles não iriam mais passar a noite de
réveillon juntos. Nenhum aviso, nada. Diana morre. Que tipo de pessoa
faria isso? E logo ele? Logo ele? E ficou imersa em emoções antagônicas
durante as últimas horas do ano velho. Até que se lembrou de ter ouvido
falar de uma festa em uma caverna perdida em um lugar ermo entre a
floresta e a montanha. Insistiu com Yuri que fossem. Ele não queria. Mas
a persistência de uma mulher é capaz de levar um homem à glória ou à
infâmia. Eles foram. Orgulhosa de minha capacidade, eu me vejo então
diante de um novo mundo. Agora é arrumar tudo e achar o caminho da
caverna. Mochilas, água, cerveja, luvas, lenha... Uma verdadeira
expedição. Entramos no carro. Em minhas mãos, um pequeno mapa, simples e
malfeito, de como chegar ao destino. Começamos a subir uma colina. O
asfalto virou terra, árvores, rochas, fumaça. Meia noite! E nós ainda no
carro. Degusto uma uva, do cacho que trouxe em meu colo. Estamos
perdidos. Tenho vontade de chorar. O carro não tem muito combustível.
Céus! E como uma miragem confundida com o cenário da colina, balões
coloridos aparecem e nos guiam à direção certa. A festa. No outro dia,
impossível era mexer os olhos chumbados... Mas realmente, meu amado,
apesar dos pesares, eu ainda tenho trinta e um e muita coisa para viver.
PS.: Envio algumas imagens que fiz, louca, desse encontro na caverna.
Até breve. Amor, sua Diana.
março,
2008
Mais Rodrigo Novaes de
Almeida em Germina
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