Fragmento 22

o poema — esses meus fragmentos de fala, relances de rosto — agora me antecipa o tédio, esvazia tudo que há ao redor, me despeja sozinha em ruas longe da maior direção. a propriedade tóxica da linguagem e os desesperos de escapar a melancolia para colidir o real. o toque rugoso com o real é que me agride, toma a minha voz, arrebata o meu silêncio,

átimo, 

em que todo signo está por um triz,

agressivamente real.

sabemos que toda fala nunca é suave, até mesmo o silêncio despedaça porque é lúcido. tudo é impiedoso, excessivo no seio, no tórax, nos membros pálidos, na existência artesanalmente posta sob a contenção da experiência.

estendo o poema, então,

retiro tudo, furto todo

corpo

palavra

o silêncio lúgubre,

o torpor,

a transpiração além de um pássaro

o pio, a potência

(voz que violenta

possibilidades de mar

e asila a sede

em retalhos de deserto)

Fragmento 23

é o desejo de tatear as suas vontades que me provoca o poema, me tira o sossego da audição pacífica, do despreparo, do conforto do que não é pensamento, do que não é tradição ou tempo. o meu tédio histórico, noturno, cheira nossos movimentos escassos, interrompidos pelos meus outros rostos. não que alguém me deva o entretenimento, não que alguém me deva o verbo, nem mesmo a palavra, uma palavra que rompa o espaço eterno. sem cheiros, sem livros, sem ainda ou breves espasmos de laços. devolva-me as possibilidades de fala, de mar, de um fim para esta casa vazia. e o olhar que perdi numa viagem, numa infância. e o olhar permanece breve. que a linguagem se guarde tóxica e o meu chão receptivo ao rosto pálido. eu carrego, sim, um desespero comigo, sozinha e perpétua — que ninguém padeça só de si, de nomes, ausente de línguas. e que não nos falte orações, ainda que vãs, ouvidas em sussurro ou em promessas. eu que não morro jamais tenho a razão nesses órgãos precarizados pelo asfalto que me fragiliza quando me atrito com a vontade de despertar e, arranjados pelas necessidades de me eximir da existência, da atuação. sou especular, côncava. os órgãos, a febre endógena, o cheiro dos malefícios da continuação e do estar contemporâneo ao corpo só pavimentos, interrompido além de ocupado como as gôndolas dos supermercados repletas de lacunas. eu mesma arrependida prefiro esse dispêndio esse amargo do asséptico a viver com o rosto inundado ou os membros submersos na sua poesia viril. o que te aproxima, marcos? penso no cheiro do lodo ou da própria efemeridade que também pouco te consterna. suas ausências igualmente plásticas. mais ainda, o que te habilita, marcos? — se o seu nome me soa cada pronuncia mais pesado. em algum momento, um dos silêncios se propaga e todo eco arremata isso que um dia se chamou sedução mas tanto foi esticada que se manteve frouxa, inutilizável. quando digo afeto quero dizer solidão e quando te deserto de palavras não é que eu não tenha falas, é como violento o seu corpo e preencho o seu tempo de mim.