[Ou:
Nos tempos do trem. Projeto de ensaio sobre a letra de Fernando
Brant]
Mande notícias do mundo de
lá
Diz quem
fica
Me dê um abraço
Venha me apertar
Tô
voltando
Coisa que gosto é poder
partir
Sem ter
planos
Melhor ainda é poder
voltar
Quando
quero
Quem fica diz para o que
parte: "mande notícias do mundo de lá". "Mundo de lá" é o desconhecido,
o abissal, o inimaginável, tudo que pode estar oculto depois do Cabo das
Tormentas, muito além da Trapobana, esse mundão exterior a qualquer deus
e pátria de todos os demônios. É o que excede, extrapola e se contrapõe
ao "meu lugar", à aldeia da infância, ao pequeno país da memória, à
terra natal. É a síntese de todos os perigos que nos espreitam fora do
útero materno. O "mundo de lá" fascina e apavora.
Se alguém fica e se
despede, é porque alguém está saindo, partindo para o inescrutável
"mundo de lá". Quase que seguindo um destino atávico dos habitantes dos
pequenos perdidos lugares. Porque estes sempre precisam cumprir a
indeclinável sina de partir em busca de trabalho, de estudo, de uma
oportunidade, de um lugar na História, ou, ao menos, de uma abreviada nota de rodapé
na esgarçada lembrança dos que os conheceram.
Ao mesmo tempo, um outro
chega, e pede mais que um protocolar abraço: "Venha me apertar", exige.
Uma dose revigorante de vida! Mas este, é o narrador, o protagonista,
portanto um privilegiado: pode "partir sem ter planos", pode voltar
quando quiser. É o dono de seu próprio destino.
Todos os dias é um vai e
vem
A vida se repete na estação
Tem gente que chega pra
ficar
Tem gente que vai pra nunca mais
Nem todos têm a mesma
sorte. Alguns são apenas levados pela correnteza ou tragados pela
calmaria. São os que perderam o leme da própria existência. Passageiros
da agonia. Para esses, partir é sinônimo de jamais. Voltar é quase
morrer. Ficar é quase deixar de ser. Ou o reverso de tudo isso.
O lugar (o "meu lugar") é
bucólico, as coisas parecem imutáveis, quase eternas, de uma solidez
exasperadora e paralisante. Somente na estação é que a vida parece
pulsar, num contínuo vai e vem. Um movimento de sístole e diástole entre
o sonho e a realidade. Sangue arterial que vai, sangue venoso que
retorna. A plataforma da estação é o coração do lugar, batendo fora do
peito, quase um mundo à parte. Ali as pessoas saem das trevas da mesmice
e se mostram, portanto existem, mesmo que seja por um fugaz
instante.
Na plataforma tem "gente
que chega pra ficar". Ou porque vêm de algum outro não-lugar sem nome, e
fazem dali um ponto de passagem, que pode ou não ser definitivo. Uma
escala, uma baldeação. Ou porque estão voltando, vencidos, cansados do
"mundo de lá", que não lhes concedeu os prêmios, o lugar no pódio, as
honrarias sonhadas. Ficar, para eles, pode significar morte. Ou
redenção.
Tem, também, "gente que
vai pra nunca mais". Por desimportantes variados motivos. Porque não
deixaram ali, naquele lugar, nada que lhes possa um dia fazer penar de
saudades. Ou porque, simplesmente, só sabem olhar pra frente, para o
desejável, para o apenas sonhável, enterrando, dia após dia, em cova
rasa, o que foi concreta e asperamente vivido ainda
ontem.
Tem gente que vem e quer
voltar
Tem gente que vai e quer ficar
Tem gente que veio só olhar
Tem gente a sorrir e a chorar
Alguns pisam na estação,
porta de entrada e de saída, já pensando na hora abençoada de ir embora.
A hora da partida. Nada os prende ali. "Gente que vem e quer voltar".
São estrangeiros no seu próprio país.
"Gente que vai, mas quer
ficar". Alguns estão partindo, com o coração sangrando: estes anseiam
pelo luminoso dia da volta. Da chegada. Que pode ou não acontecer.
Porque, na verdade, ninguém nunca tem a plena certeza de que traça
soberano o seu próprio rumo.
"Tem gente que veio só
olhar". Mais com os olhos da alma. A chegada do misto, ou do noturno, é
um acontecimento sempre renovado, uma efeméride diária, uma oportunidade
de ver e de se mostrar. Melhor do que o footing na praça, mais promissor
do que a quermesse em frente à Matriz. Durante 10 ou 15 minutos, alguém
pode ver e guardar, da plataforma da estação, pela janela do trem, um
rosto, um vulto, um corpo, imagem fugaz que povoará para
sempre a sua vida sem amor. E conferirá, a seus dias iguais, uma
dimensão épica jamais imaginada.
Ah, e "tem gente a sorrir
e a chorar", apertando no peito um que acaba de chegar ou outro que
insiste em partir. Porque "a hora do encontro, é também despedida".
E assim, chegar e
partir
São só dois lados da mesma viagem
O trem que chega é o mesmo trem da
partida
A hora do encontro é também despedida
A plataforma dessa estação
É a vida desse meu lugar
É a vida desse meu lugar
O próprio trem, na sua
sólida e irreal arquitetura, parece sintetizar o miúdo destino das
pessoas, no seu incansável movimento para chegar e partir. O apito do
trem é uma facada no coração. De quem chega, de quem vai, de quem fica.
De quem nunca mais.
Chegadas e partidas. São
dois lados, não da mesma moeda, dito corriqueiro e banal. "Chegar e
partir são só dois lados da mesma viagem". Talvez a frase mais linda já
escrita em língua portuguesa. Com a licença de todas as mais lindas
frases de todas as mais lindas canções já
escritas.
A plataforma da estação é
a Vida. E a vida, na plataforma, é só um inesgotável ir e vir. É começo
e é fim. É nascimento, é morte. Como tudo na vida. Como toda vida. Em
qualquer lugar, em qualquer estação. Em qualquer tempo.
É a
vida...
