Na faculdade, escutei que alguém, tempos atrás,
teria dito: tudo é água. Quando o jet ski
me reboca, largando-me no topo
destas ondas anteriormente começadas
e não escolhidas por mim, máquina, mar e
eu
somos apenas um, a mesma entidade viva
respirando uma ausência qualquer de
limites.
Sei que posso morrer a cada instante
no improviso. Que, perdido no terror
de uma mandíbula, sem saber
de que lado está a cava nem de que lado,
a crista, triturado dentro desta
mastigação
por uma avalanche de águas,
uma onda pode me matar. Sei que a máquina,
com o companheiro a acelerando em vão,
igualmente imersa em bolhas, solavancos
e espumas muito mais potentes do que ela,
ainda pode falhar, não rebocando mais uma vez
a minha vida, deixando-a espatifada
em algum rochedo próximo ou num coral
submerso.
E quem tem força para matar
é sempre muito perigoso. É tão assustador
que acho mesmo que já morri
algumas vezes
no caldeirão de água
espumante
onde, no fim das contas, não existe segurança.
Renasço, a cada dia, de dentro do caldo
do esquecimento e da vala do sono.
Surfar nem sempre é o mais difícil; o mais difícil
é conseguir sobreviver. Este mar é o local
em que homens e meninos se distinguem.
Em que homens recebem suas medidas
sobrehumanas. Em que homens
eram menores do que ele, até conseguirem surfá-lo.
Não venham para cá se não puderem
contar
com seus próprios culhões. E com algo
mais.
Não venham para cá, se, pelados pelas
ondas,
não se garantirem. E, mesmo assim, não
venham...
Não venham para cá se não puderem
morrer. Se não puderem ser um com o mar.
Se não souberem que a prancha que me separa —
mínima linha no abismo, quilhas e bordas
em manobras, cortes, idas
e vindas sulcando o muro infinito
—,
é a mesma que me une ao sol de
água:
a prancha da coragem e da
perícia
que, usando a força para lidar com a
força,
me preserva num ínfimo já líquido de
mim.
Aqui é o único ambiente em que,
enquanto os homens se sentem horrorizados,
eu, bicho marinho, me sinto em
casa.
Aqui é o limite entre o prazer, o êxtase
e a morte. Mesmo com o barulho do
motor
da máquina marítima, do vento forte
dificultando tudo ainda mais, da zona de
impacto
nos arrastando submersos na água
gelada
por mais de 200 metros, do helicóptero
que espreita com suas câmeras por cima,
da prancha vibrando seu impacto
no estalo repetido contra a superfície
aquática
e no ritmo ofegante das batidas do coração,
aqui é o lugar mais silencioso que
existe:
escuto a circulação do sangue dos
golfinhos,
tubarões e gaivotas, o sistema nervoso
das areias, horizontes e céu, a voz rudimentar
de algas, ostras, conchas e
ouriços.
Por isso, volto sempre para cá,
para essas ondas monstruosas
em cujos topos me sinto maior
do que os penhascos que me espreitam
por sobre as cidades dos homens e arranha-céus,
sabendo que, aqui, o estilo não é nada
senão o imposto a cada um pela necessidade
da vida em seus extremos.
Não temo os 30 metros que me
cobrem
(nem o bafo que se estende por 100
metros),
mas as coisas mesquinhas dessa
vida.
(Tauchen mußt du können, mußt du
lernen
[…])
É preciso aprender a ficar
submerso
por algum tempo. É preciso
aprender.
Há dias de sol por cima da prancha,
há outros, em que tudo é caixote, vaca,
caldo. É preciso aprender a ficar
submerso
por algum tempo, é preciso
aprender
a persistir, a não desistir, é
preciso,
é preciso aprender a ficar submerso,
é preciso aprender a ficar lá
embaixo,
no círculo sem luz, no furacão de
água
que o arremessa ainda mais para
baixo,
onde estão os desafiadores dos
limites
humanos. É preciso aprender a ficar submerso
por algum tempo, a persistir, a não
desistir,
a não achar que o pulmão vai
estourar,
a não achar que o estômago vai
estourar,
que as veias salgadas como charque
vão estourar, que um coral vai estourar
os miolos — os seus miolos —, que você
nunca mais verá o sol por cima da água.
É preciso aprender a ficar submerso, a não
falar, a não gritar, a não querer gritar
quando a areia cuspir navalhas em seu rosto,
quando a rocha soltar britadeiras
em sua cabeça, quando seu corpo
se retorcer feito meia em máquina de lavar,
é preciso ser duro, é preciso
aguentar,
é preciso persistir, é preciso não desistir.
É preciso aprender a ficar submerso
por algum tempo, é preciso aprender
a aguentar, é preciso
aguentar
esperar, é preciso aguentar esperar
até se esquecer do tempo, até se esquecer
do que se espera, até se esquecer da espera,
é preciso aguentar ficar submerso
até se esquecer de que está
aguentando,
é preciso aguentar ficar submerso
até que o vulcão de água, voluntarioso,
arremesse você de volta para fora
dele.
A pele salgada daquele
surfista
parece doce de leite
condensado.
Como seu olhar, o mar é
narcisista
e, na vista de um, o outro é
espelhado
e embora, quando ele dança sobre as
cristas,
goste de atrair olhares
extraviados
de banhistas distraídos ou
artistas,
é claro que o mar é seu único
amado.
Ei-lo molhado em pé na areia:
folgado,
ao pôr-do-sol tem de um lado a prancha em
riste
e usa do outro uma gata e um brinco e
assiste
serenamente ao horizonte
inflamado
e a brisa o alisa e enfim ele não
resiste
à beleza e diz "sinistro!" e ouve eco ao
lado.
À Márcia Maia e Carlos
Burle
o eterno está sempre voltando
junto com as ondas que escondem as
pedras
ou às vezes as anáguas de água se
afastam
para que uma onda construa alguma gota de
fim
naquele infinito derrame que é o crepúsculo de
sangue
sabe quantas notas no rodapé de um
poema
podem explicar o que não é outra
vida
ou o que a eternidade demarca como
limítrofe
dizendo sempre que se evade no final da
tarde
ou que navegar é viver do que é necessário e
preciso
o eterno é sempre um abismo com
plumas
nos esperando se alçados à condição de seres
além
do que normalmente penso que existo pois penso
quem criou a cadeia de eternidade aberta ao ódio
quero é olhar muito além do mar do
arpoador
e eu trocava eternidade se ela for o que ela é
por ter surfado aquela onda que o médico
surfou
pois já tive ódio dos surfistas porque eles vivem
cada dia como se a eternidade voltasse como o
mar
salgado, ó mar, quanto sal é
Portugal?
cada onda como se fosse a última que é e cada
palavra como se não tivesse a importância que
tem
para os letrados como os donos da face
escura
pois surfista surfa a sua loucura sem pensar no
poder
que
pode estar numa palavra de trinta metros
