Sou um homem pronto, que
se desdobra a partir do âmago: passados os 40 anos a maturidade nos diz
que estamos assim num sanduíche entre a juventude, que deixou poucas
marcas, e a velhice improvável. Aprendemos pouca coisa definitiva com o
passar do tempo: a pedagogia da vida é a prática mais falha. Sinto-me
estranho por não ter sabido reger meus instintos: repito os mesmos
equívocos da adolescência que execrei: aliás, com essa idade, percebemos
que a maior parte do
mundo é execrável. A vantagem é que nesse ponto estou numa ótima
perspectiva: o sexo já diz cada vez menos, acredito na rede de amigos
que não fazem parte do execrável, no entanto, ainda tenho recaídas duma
peste purulenta: a paixão. Eu conheci Tom no último fim de verão: um
sábado despretensioso, uma vernissage em São Paulo e dali, saí sem
grandes pretensões além do diálogo breve com um homem estimulante. O
detalhe é que mesmo no burburinho da entrada para a exposição, já notara
aquele rapaz com um ar destacado da pequena multidão: a beleza está no
centro dessa trama que me corroeu e, de onde suspeito, vou saindo ileso.
A beleza me tocara, ela atemoriza, quem sabe por isso deletei seu
impacto até que ele me ligasse 15 dias depois? "De onde surgem os anjos?
Qual o caminho fáustico tomado por Lúcifer?". Sim, a beleza é diabólica
quando traz em seu rastro:
fascínio intelectual, afinidades culturais, toda bagagem que nos
fode quando caímos de quatro, mal percebendo o tanto que nos
desnorteia. Eu, que sempre
me senti Aschenbach, saído de Morte em Veneza, morando no
velho Porto de Santos, fui sempre o que rastreia o que me atrai, aquele
que primeiro liga, aquele que faz a corte, mesmo tendo noção do patético
de minhas expectativas. Não, por intuição até, creio que ter esquecido
intencionalmente a aparição desse Tadzio com 30 anos, por precaução:
queria ter evitado o que viria. Foi quem busco que me procurara: o
desejo é ascendente quando despreparados. Trabalhamos com arquétipos:
impossível prever que no feitio dum gato óbvio, com ares de surfista,
morasse um intelectual que correspondesse ao meu sonho de interlocutor.
Os artistas plásticos, assim como os músicos, são via de regra,
especialistas limitados em seu campo de ação. Tom citava Pound de
ouvido, discorria com propriedade sobre Lautremámont e tinha a mesma
reverência mítica pela obra de Francis Bacon: selei meu amor unilateral
estimulado por sinais que pareciam dirigidos a mim, mas na verdade eram
expressões de sua sensibilidade. Entronizei uma majestade que convivia
no cotidiano de sua intimidade com a Arte: exacerbei mais pela sua
singularidade num mundo idiotizado, que pela sua raridade. Ele não é tão
raro, mas caiu-me num instante em que não mais corro afoito por
preciosidades. Eu queria São Paulo com toda a sua fauna, seguir compondo
meus livros com bafo de maresias, curtir meus amigos dissolutos nas
madrugadas de praia vazia, observada dalguma janela escusa e libertina.
Agora, pretendo relatar sem lamento essa New Orleans devastada que
reconstruo dentro de mim.
Amanheceu
às 06:45 e a noite chega às 17:39. Nenhuma fé nas santas escrituras,
Montaigne já se tornou contundente e repetidamente verdadeiro: seria tão
simples seguir o divino, quando de real tenho dois pequenos rochedos que
observo e que seguiram na sua ronda de milênios. Vestígios de água na
lua de Saturno e uma pandemia gripal me são tão indiferentes quanto a
brutalidade dessa coisa chamada de vida, quando olhada de frente e o de
frente na vida é uma rua deserta na primeira hora do dia. As noites são
tão humanas, por que a aurora sempre me foi tão assustadora quanto um
inseto numa parede de mofo? A teia nos envolve: voltei minha trajetória
na perspectiva de Tom: quando ele nascera, eu já contava 13 anos e agora
todo o meu caminho é o percurso de sua espera. O que ele fazia enquanto
eu trepava e amava desmedidamente me expõe a ausência de recursos para
retomar meu fio da meada. Porque a existência não é concomitante a nexo
e causalidade: tudo parece tão absurdo e é tão somente humano. Se fosse
em Xangai, Moscou ou New York que o tivesse deparado primitivamente, a
fatalidade irônica era que ele tivesse nascido e crescido no mesmo porto
onde vivo até hoje. É primitivo encontrar numa megalópole um amor
perdidamente avassalador e ele ser como eu, descendente do mesmo vento e
contorno de serra debruçada sobre uma nesga de mar. Eu estava para
enlouquecer até que resolvesse escrever: qualquer mão é um mimo que
estanca essa ventania dentro de mim: as coisas mesmo que suspiram por
gritar e nada ecoa porque pertenço a ti, para quem escrevo. Tenho um
espaço poético que reúne os átomos e ensejam a realidade remoldada que
tinha se estilhaçado: os pequenos espaços, as micrologias que tiram a
ilusão que eu tinha do grande espaço. Não tenho mais Tom, mas retive sua
possibilidade em minha Vida: refaço seu percurso, visito os pontos onde
ele passara a infância, fui banindo sua realidade à medida que construía
minha imaginação. Não sei o que é gênero de Alma, não gosto da ideia de
amar um sexo: eu me afeiçoara por sua atmosfera. Tom era os fragmentos
que não me compunham, deleguei a ele o fato de ser inteiriço uma pessoa:
levara todos solavancos do sentido: tinha amarrado seu retrato vagando
por corredores labirínticos: Tom mora no mais fálico edifício de São
Paulo: numa janela, um dia, deparei com o sino da Consolação me tocando
pelos dedos badalados: esfumei tudo numa prosa que se sustenta como
garras num penhasco. Faltam-me agora os que desconheço: quero os que não
me tiveram convivência, preciso achar o humano, além desse concreto que
me aterrou com todo o cimento indigesto da Praça Roosevelt. A crônica do
meu espaço é feita por ajuntamento: dou-me em vida amplo panorama
estirado ao leitor: eu amei um homem que me elucidou para mim. Quero
absorver a realidade somando tudo o que era antes e será depois de Tom:
o que sucede, o que passa, o que passei. O leitor participante deve ser
aquele que também se pergunta por que Tom em minha Vida... quero dar
narrativa ao impossível de dizer: o essencial em flashs irredutíveis, a
possibilidade de estória depois da abstração ou por dentro dela: reter o
inexpresso nesse elo do indiscernível. Surge Pandora... eu desconhecia o
paraíso; achava-me encerrado em desejos inférteis: quedei-me no original
encanto... até a maturidade desconhecera a Mulher, tive de refazer-me
para ser completo. Ela tem o mesmo enigma de chamar-se
Clarice.
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[Trecho
de livro inédito]
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outubro,
2009
Flávio Viegas Amoreira
(Santos-SP, 1965). Escritor, crítico literário e jornalista. Publicou cinco livros pela
Editora 7Letras, do Rio de Janeiro: Maralto (2002,
poesia); A biblioteca submergida (2003, poesia);
Contogramas (2004, contos); Escorbuto, cantos
da costa (2005, poesia) e Edoardo, o ele de
nós (2007, romance). Publicou, ainda, Os contornos da
serra são adeuses do oceano ao cais, de poesia, editado pelo selo
experimental Dulcinéia Catadora e Sampoema, pelo Atêlie
Acaia, ambos de São Paulo. Considerado um dos mais inovadores
autores de vanguarda brasileiro, foi incluído na denominada
Geração 00, grupo de escritores que se destacaram na
primeira década do século e que terá reunido suas obras numa
antologia organizada pelo crítico literário Nelson de Oliveira,
para a Editora Boitempo, em 2010. Colaborador de diversos
jornais, revistas literárias e sites, seus livros foram adotados
por universidades norte-americanas e européias, tendo obras
traduzidas para o inglês pelo professor e "brasilianist" Charles
Perrone, da Florida of University e comentada pelo
acadêmico português Luis Serguilha. Dramaturgo, estreou em
junho de 2009 o monólogo Clarice Lispector: roteiro do
insondável e prepara-se para lançar dois novos livros:
Santiago além de João, sobre a obra do cineasta João
Moreira Salles e O vazio refletido na luz do nada, onde
implode a noção de gêneros, como prosa e poesia. Ativista cultural e
libertário, o autor participa de vários movimentos pela Cultura e pelos
direitos homossexuais. Já foi musicado pelo compositor Gilberto Mendes,
tem parcerias com artistas plásticos e liderou 2 movimentos literários:
"A literatura do Estilhaço" e "Transmodernidade". Recentemente, causou
enorme polêmica ao ser entrevistado no programa "Provocações", de
Antonio Abujamra. Historiador, luta pelo resgate das tradições de
vanguarda do Litoral Paulista e nos meios iconoclastas de São Paulo e
Rio de Janeiro. Em 2009, lança No Vinho, o Verso, de
poesia, com gravuras de Paulo Von Poser e coordenação de Cláudio Vasquez, impressor de Tomie
Ohtake.
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