A novela híbrida
Non-sense
4
O
sangue vaza pelo orifício provocado pela bala e coagula as frases no céu
da boca. É a hóstia dos medos da infância. A lembrança: o que é dela?
Estou sempre construindo passados que nem mesmo sei se existiram. Assim
engano a morte. Mas o ponto de partida cada vez mais distante; mais
próximo o de chegada. E a sensação de não ter saído do lugar nessa
viagem planetária e infinita. Observo uma rosa como poderia estar diante
de um cravo, a natureza acontece, não se explica, repete-se em sua
diversidade. Quando o espírito abandonar o corpo, não haverá necessidade
de oxigênio nem sofreremos o aprisionamento provocado pela
gravidade.
Noctâmbulo
3
Lindsay
reencontrada. Ninguém conhece o esconderijo de Lindsay. E Lindsay não é
personagem de nada, ela é real no fingimento de uma das versões da vida.
Ela retira da mudez da natureza os sons que o pai tanto adora. Diante de
pequenos seres que cruzam seu caminho sem se darem conta de sua
existência. Que sons emitiriam e que ela não ouve? Por que eles não
esboçam reação diante das palavras que ela emite? Somente os pássaros
acompanham as sonoridades. O mandarim tem a sonoridade das aves
cantantes. Foi o pai quem lhe explicou que o som que ela gostara tanto
vinha de um país chamado China. A professora não entendeu quando falou
que gosta dos poemas com sonoridade oriental. A mãe anda preocupada com
a filha. Igual ao pai. Para a mãe, nada pior que uma filha tecendo os
mistérios das palavras ocas e dos sons mudos. Bastasse um! Mas é de
Lindsay carregar as mesmas curiosidades do pai. Vê na mãe o vazio
físico.
Non-sense
5
A
barata entrou pelo ralo. Percebi como somos frágeis. Fugimos da noite.
Desconhecemos as fragilidades do escuro. Com os sonhos, permanecemos
diurnos. Acendemos velas aos mortos para que eles iluminem a última
passagem. Mas os olhos dos mortos serviram de alimento aos vermes. Cegos
para sempre. Como as baratas que conhecem as trilhas do escuro.
Escrevemos... Escrevemos... Para quê? Não é proibido
perguntar...
Canto
primeiro
Risos
contidos. Cenário de sombras. Cheiro de velas. Assim o clima. Os passos
artificialmente leves. Um acalcanhar em medos. A moral apre(e)ndida
destoava. Desde muito cedo. Dissonâncias. No presenciado na casa e na
rua. Nunca a verdade. Os estranhos sons noturnos como obra Dele. Anjos e
santos gemiam nas madrugadas. Maldades zuniam como abelhas. Realidade e
boato no mesmo patamar. Mas corpo em brotamento. Passado apagado pela
moeda. Tudo tem seu preço. Diante de anjos e santos. Convulsionando.
Gemido (in)contido. Fixado no pecado. Não fosse o badalar do sino...
Perdido
103
(ao
ouvir o tiro, a polícia invade o recinto, liberada pela policial, das
amarras, a mulher corre na direção do homem caído no chão, ao redor uma
poça de sangue, acomoda sua cabeça no colo, não precisaria perguntar:
Você está feliz? Está bem? O silêncio respondia por
ele...)
Razão
A genética da coisa começa no acaso do
encontro das hélices que formarão o DNA. Dali em diante o grau de cisão
definirá um reinado de surtos, da fragmentação do dentro e do entorno,
uma multiplicidade de histórias. Como o mata-borrão, meu continente são
todos os fragmentos sobrepostos e atemporais. Daí a literatura um
reverter de todas as cópias, simulacros de Deleuze, outra coisa que não
a realidade enxergada pelo rebanho, para isto há a imagem, o cinema e o
documentário — mesmo aí prefiro a estranheza em Kurosawa. E há
a sinestesia ao ouvir Bach, Astor Piazzolla e John Cage. Mas nada disso
seria o que é não fosse o exagero de Beckett com o tempo passado entre a
luz e a escuridão, com seus fragmentos em ilhas neuronais, a repetição e
o repique, nem sem um barroco atualizado, cada partícula uma
multiplicidade, mobília de sonhos, Kafka do não-lugar, tudo pode começar
com uma palavra perdida no sonho, como NOY, título de um livro e que
resultou em:
No
intróito, a morte de Eros. A linha do trem sabe do nada na curva. Onde
desaparece a máquina o horizonte é Tânatus. A simetria dos batentes
sempre no aguardo. Vagalhões de lustres são estrelas ao longo. Diapasão
nos agudos e graves do silêncio. A mudez de consumo é quando o luto
invade. De que adiantam as rédeas na mesmice do pasto. Só a fumaça
arrisca os sopros e os ventos; depois repousa lençol nos caminhos. A
glande sabe da plenitude do jogo. Intuir é descobrir ovos no ninho.
Compasso é a derrota do pensar. Competir é ser Matador Cool. Besouro é
Deus desajeitado. Amor é sapato sem par. A pedra, entregando-se aos
ventos, faz-se poema. É do penhasco os medos e as quedas. Na morte o
eletrocardiograma cala. É da epiderme do deserto as mutações. Seguir
rastros é ansiar companhia. Enfim, agora é a vez de Latour... Sem som e
leitura, não há (des)construção...
setembro,
2010
Carlos Pessoa Rosa (São
Paulo/SP). Escritor, editor do site e blogue Meiotom, e colunista do
PNETLiteratura. Publicou A cor e a textura de uma folha de papel
em branco (prêmio ficção nacional UBE-CEPE, 1998);
Mortalis: um ensaio sobre a morte (prêmio Xerox-Ed.
Livro Aberto); Não sei não e Sobre o nome
dado, pelo coletivo Dulcinéia Catadora (São Paulo/SP);
Destinos de vidro (Ed. Meiotom). Tem trabalhos
publicados na revista Olhar, da UFSCar, revista Polichinello, revista
Dimensão, D.O. Leitura, Instituto Piaget, Portugal, entre outros. Textos
do autor podem ser lidos também nos seguintes endereços eletrônicos:
http://www.meiotom.art.br | http://www.pnetliteratura.pt | meiotom@uol.com.br
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