AS MÃOS MIRRADAS DE
DEUS
"Deus tem também seu
inferno, seu amor pelos homens"
F.W.
Nietzsche
A infância me traz um
terço de contas inumeráveis, escorregando entre as membranas dos meus
dedos, embora muitos desacreditem que exista algo entre um dedo e outro,
além de minúsculos abismos. Sou um anfíbio me alimentando de rochas e
lavas frias.
Ainda sonho com aquele
homem bizarro, do cheiro rude da velhice desprendendo devagar da sua
pele cinza, o tempo transforma a carne tenra num laboratório de
horrores. O homem grande das mãos mirradas... Olhava e não compreendia
os desígnios de Deus. A geometria torta a conceber desejos gordos para
concretudes magras. A menor
distância de um ponto ao outro é uma curva. Suas mãos finas e
pequenas sustentavam um neto corado e robusto. As dualidades são sempre
bárbaras... Naquela época as crianças me traziam um sentimento ruim, um
ódio inexplicável, em forma de espinhos, sabe aqueles espinhos que vivem
entrando em nosso pé e precisam ser retirados com agulha fina? É, era um
incomodo assim. Mesmo hoje não as quero bem, há uma rivalidade muda
entre nós. Guerra fria. E toda vez que vejo uma, acho suas cabeças
grandes, vazias e desproporcionais, como grandes campos minados.
Strawberry Fields Forever.
Tento
despistar a curiosidade insana dos meus olhos, mas eles sempre acabam
nas extremidades. Então, novamente tenho diante de mim, o homem das mãos
mirradas... Alguém me grita:
— Lembra de
mim?
Observo profundamente
aqueles olhos azuis e tenho certeza de que eles já fizeram parte do meu
mundo. Mas onde, quando, em que circunstâncias? Aqueles olhos de um azul
raro não pareciam pertencer àquele rosto: delicado, anguloso e tão
perversamente angelical.
— Olha bem pra mim. E
aí?
Pensei que ela bem poderia
ser protagonista de um daqueles filmes antigos, em preto e branco, nos
quais todas as mulheres eram anjos intocáveis. Andróginos. E seus
olhos... Tão fora de órbita, flutuando num universo há muito
esquecido.
— É impossível que não se
lembre! O Juninho, meu irmão e você...
Como poderia me esquecer?
O meu primeiro amigo. Os olhos, era isso, eram os
mesmos.
— Claro, como ele
está?
— É uma longa história...
Triste história.
Não ousei perguntar. Não
queria saber. Eu sei muito bem viver de lembranças... E elas eram muitas
e boas. Amávamos como dois seres antes da criação, antes do bem e do
mal.
Reflito e minha imagem é
um quadro alucinado de Edward Munch. Sigo a fome, abro cada curva do meu
intestino e ele dá voltas e voltas em torno de mim, como uma roda da
fortuna girando sobre o próprio eixo. No jardim crescem os baobás, se
espremendo numa realidade limitada, num tempo oco, sem
espaço.
Rumino mitologias, o homem
grávido. Também gravitam seres no meu ventre, na contradição plena do
meu membro ereto, masturbam-me, as mãos diabolicamente mirradas de
Deus...
O HOMEM DO TERNO DE
VIDRO
"O tempo, o tempo é
versátil, o tempo faz diabruras, o tempo brincava comigo, o tempo se
espreguiçava provocadoramente, era um tempo só de esperas, me guardando
na casa velha por dias inteiros (...)". Raduan Nassar, Lavoura
Arcaica
Sentia o perfume
indiscreto do concreto fresco da nossa casa. De fora, um cheiro forte de
peixe me entupia as narinas. Era estranho, porque o mar estava tão longe
dos nossos olhos faiscados de areia. Apenas um minúsculo aquário
inabitado enfeitava meus pensamentos. A gordura mórbida da solidão.
Morávamos numa ilha e jamais tivemos saudades ou necessidade do mar. O
mundo ia e vinha, holístico, tão alheio a tudo... Indústrias fabricavam
sonhos de novos amores e nós comíamos do pão mofado de cada dia. Vinte mil léguas submarinas. Não
entendia as engrenagens engolindo monstros e crianças disformes, mas me
dava por satisfeita por não ser devorada, faltavam somente alguns
pedaços inúteis, que provavelmente não sentirei falta no futuro. Juntos,
planejávamos viagens que nunca faríamos. Contabilizávamos filhos já
perdidos nos labirintos ocos e fétidos do ventre. Não compreendia o
motivo do nascimento se localizar tão à margem da lama. Bocas de lobo
deságuam em mim. Encaramujo. Nas horas de monotonia crio larvas raras e
até agora nenhuma se transformou em borboleta, serviram apenas para
engolir nossos jardins, em seu tímido, porém grotesco
gigantismo.
Olho-te. Côncavo. Um
relógio de pêndulo ameaça a paz das paredes caiadas. Tempo hemorrágico
maculando meus olhos em andrajos de sangue e tédio. Palito os dentes e
retiro restos de cadáveres. Venho me alimentando da vileza humana.
Caranguejos esnobes de subúrbio.
Arrasto os pés pelos
corredores ruidosos. Tudo o que é velho range e dói, apenas nossos
corpos se perdem num silêncio constrangedor e destrutivo. Rasgos. Você
se foi. De repente. Entre os vãos. Deslizes. Não te culpo da ausência
dessa paixão furta-cor. Mas peço que traga algo para estancar o sangue
da minha garganta. Fisgadas. Ainda convulsiono pelo assalto ao eco das
minhas palavras. Narcisos.
Torço os dedos e desfaço
antigos nós. Você sempre fora forte. Viril. Um peixe grande. Observo, no
entanto, a incoerência dos seus trajes. O homem do terno de
vidro.
CAMPOS
CEIFADOS
"Não
há falta na ausência.
A
ausência é um estar em mim.
E
sinto—a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus
braços"
Carlos
Drummond de Andrade,
no poema "Ausência"
O rio é um mar pequeno,
infinito e tenebroso. Cavalos marinhos devorando submarinos de todas as
cores e mastigando cadáveres frescos. Carvalhos sentimentais. Cardumes
de olhos me olham. Espiões. Peixes esperando serem
fisgados.
Relembrar é estranho... É
viver duplamente o que deveria ser subtraído da memória. Reencarnações.
Engulo estranhas pílulas brancas. Não se compra a paz. A sanidade num
frasco de vidro. Medley.
Duzentos anos para decompor. Tarja preta.
O divã é um culto
intelectual às emoções mortas. Lazaro e suas roupas em
farrapos.
— O que você está
sentindo?
Moscas mortas. É o que eu
vejo toda vez que fecho os olhos. O perolado das moscas mortas.
Varejeiras.
— Conte mais. O que mais
você vê?
Redes resgatando enguias.
Cristo mergulhado em ódio e silêncio. Sinestesias. Mantos revestindo
pedras. Sanguessugas cobrindo meu corpo.
— E a sua infância? Qual o
cheiro da sua infância?
Vísceras frescas. Leitos.
Vidas submersas. Chuvas e escombros de janeiro. Velas queimando sobre
carne. Diálogos escorregando entre os vãos obscuros da
portas.
— E a morte? Você tem medo
da morte?
Não. Penso na morte como
números cabalísticos. Inevitável. Roda da fortuna.
— A morte não te
surpreende?
A morte, algumas vezes,
não é surpreendente. Não chega feito um batedor de carteiras. Vem mansa
e certa, como a correnteza... Como uivos em noite de lua plena. Como o
suicídio previsível dos desesperados.
— E a sua mãe, gostaria de
falar dela?
A minha mãe estava na
beira do rio comigo no colo, não me recordo nitidamente, acho que meu
irmão brincava um pouco mais distante, aí então...
— pode
continuar.
... foi então que ela
perdeu os sentidos, a vida perdeu o sentido. Eu puxei-a pelos cabelos e
gritei, gritei, gritei, mas a correnteza foi levando, levando... Ainda
sinto seus cabelos escorregando entre meus dedos finos e enrugados, sua
vida se tornando fluida e transparente.
Era um aquário, depois
virou rio, depois virou mar.
— E o mar?
O mar é apenas um rio
grande, infinito e tenebroso. Tão somente... Campos
ceifados.
