*
a língua
é uma serpente sem pele e sem dentes
emblemática
morde a si mesma com as gengivas de um velho diabo
já foi minha vizinha
mas no mês passado mudou para endereço ignorado
não bate bem do firmamento
tem a cabeça cheia de vocábulos
a víbora linguística diz
que do pensamento é o substrato
no ápice do eclipse
em nominar o inominado insiste
e que só não é deus não porque não quer
mas porque ele não existe
A REALIDADE É UMA OFICINA PIROGÊNICA
no sopé
da grande bunda pasmacenta
a cloaca sagrada expele repugnâncias e bem-aventuranças
que o artista decompõe pacientemente em seu
atelier psicobélico de inutilidades
cada fibra
cada naco putrefato levado ao sol
cada rejeito dejeto embalagem plástica reciclada
uma fratura exposta, acinte-impropério, artefato belicoso
sob encomenda para a Bienal Internacional das Artes
de São Joaquim de Campos Leão
enquanto isso
a cidadela se diverte
na opulência de sua indiferença degenerada
costela gorda polenta assada drogas mentiras e sexo pago
integralmente deduzível da pessoa física
morrer é quase um
desinteresse pelas coisas
que na espuma branca dos lençóis
se desagasalha
ela mesma, a morte
não faria sentido sem a vida
que a legitima
na medida do improvável
esse o desafio a percorrer sem
bússola sextante astrolábio
a fissura a fresta o desvio
a racha o interstício o enviesado
a fenda a frincha o descaminho
a greta a brecha o intervalo
o susto semântico
o furo por dentro, troncho
mais embaixo
esse desdém
de caneta lusco-fusco sobre a imprecisão do branco
essa escrita que se desenha ao largo do oceano tácito
ponto cego de veículo movido a combustão espontânea
perceptível tão somente a golpes de vista e de raro em raro
é o crepúsculo das referências pré-estabelecidas que
dissipam-se num estalo e mais se regenera quanto
mais despautério agrega à flor do Lácio
sorte súbita do entendimento onde a cabeça
o dente, o olho do alho, são a um só tempo
lã de lobo pelo de ovelha ferrão de orvalho
caldo arquetípico que por não ser expresso
se apresenta sem ruído, se faz sem rumor
proto-vértebra subjacente ao vocábulo
que por incerta imprópria inadequada
transgride embaça
dá chapéus curvas fintas guinadas
e sai de soslaio
redefinindo as dimensões do balacobaco.
e como se não bastasse
não por nada ouvi dizer de alguém que nunca existiu
que, se mais não havia, mais não há.
ao menos até aqui.
*
não busco a palavra exata
o sentido. o sentimento
nem a pedra lançada no firmamento
ventania que represa o rio
entendimento
ou a palavra pela palavra
o sofrimento antigo. o novo
a liberdade selvagem do lobo
instinto que se quer arte
perfeição do ovo
não busco. mas encontro
A REDE
para Sandra Santos
mergulhado na tarde esquisita
cometo uma ideia aqui outra ali
entrevejo a mulher que eu adoro
e me divirto
aspiro rapé
alguns decímetros cúbicos de ar
e um poema beat desmesurado
"...a irrealidade é meu chão
e o esquecimento, minha bússola"
há que dispormos das armas necessárias no cinto de mil e uma utilidades
para enfrentar os malfeitores, a burocracia maquiavélica oficial remunerada
e os arque-inimigos do Pasquim
mergulhado nessa esquisitice completa
faço anotações para depois do crepúsculo
o crepúsculo tem músculos, oníricos músculos
e tudo ronrona depois do crepúsculo
basta esticar o dedo e pedir uma carona que ele te leva onde ninguém
só você
cochilo sobre essa ideia
"...depois do crepúsculo tudo ronrona"
acordo
aquela manhã morna virou essa tarde quente
êh modorra pachorrenta, antes uma rede
meu reino por uma rede
a mulher que eu adoro se despe
abre suas asas de delícias sobre nossa cama
quero o que ela quer
o poema pode esperar
TESE SOBRE NADA
"... escrever nem sempre é trilhar terreno inexplorado
pode ser ladainha repetindo indo indo indo
um requentado". Alexandre Brito
uma caligrafia do imaginário
se reproduz segundo um código cifrado
em que se representam as ideias mediante caracteres simbólicos
metáforas consecutivas consideradas organicamente
nas constelações a que pertencem
sem auxílio de referências outras que não elas mesmas
mas, ao acolher ecos e reverberações sígnicas não mensuráveis
mantém um sentido, nas feições, no gesto
sempre transfigurado
assim uma escritura em ruptura
que avança do familiar ao desconhecimento
é lavrada no livro secreto das dúvidas
e, sem aparente significado especial
desprovida de qualquer relevância imediata
apenas e tão somente
articula substâncias essenciais medulares
exprimindo, por alusão, matéria subliminal
potencialmente transgressiva
pois esta entidade abstrata
esta quase impossibilidade
literalmente incapaz de ser definida
e determinada com certeza e/ou precisão
propaga-se, conceitual e esteticamente
quer por intangível que seja
quer por outro qualquer motivo
para além dos mapas tábuas e notações pré-estabelecidas
onde por exemplo, pedra em relação à ventania
harpia em relação a fósforo
ou ainda estrevania em relação à betoneira
habitam o âmago de uma mesma incógnita
sinto muito pelos cinco sentidos
não sentem o que eu sinto
os dois pés na cabeça de um fermento
encalacrado fora da zona de segurança
quando cada pormenor sem valor é crucial
e percorre o mesmo sol insólito dos hieróglifos
e, diferentemente do que se enuncia
a complexa simplicidade das coisas não requer preâmbulos
afirma-se per si, por abrasão, atrito, ou pelo puro
logológico jogo dos esquivocábulos
em sendo assim
uma poética das arestas é o que resta
protuberância viva no desmesuradamente plano
a parte visível do infinitamente dentro
o quinto lado do triângulo
*
no dia seguinte
decifrando os sulcos da caneta
na página em branco
ao resgatar o poema posto fora
encontrei a minha arte
*
imóvel
pousada na relva comodamente assentada
com forma irregular arredondada
características graníticas
— o tom acentuadamente terroso a distingue —
silenciosa
cercada de verde por todos os lados
respira o dia anil
indiferente ao sol que a assola
— caberia na concha de uma das mãos —
nunca será um peso sobre o papel
nem produzirá círculos concêntricos
em algum lago real
não quebrará vidraças
nem derrubará latas e garrafas
servindo ao exercício de pontaria de alguém
mas ninguém subestima
a pedra feita de letras.
*
um
dia sólido debruçado sobre outro
dois
pássaros petrificados em pleno voo
três
navios ancorados na cabeça
quatro
noites sem o visgo de uma estrela
cinco
medos aprisionados em um frasco
seis
dedos de veneno e um esparadrapo
sete
palmos de amarelo no crepúsculo
oito
nesgas de inverno no meu pulso
nove
meses de outono sobre a mesa
dez
centelhas de vidro sobre a seda
onze
zeros à esquerda de uma rima
doze
nexos à direita de uma vírgula
treze
gritos encravados no granito
quatorze
são os velocípedes do sentido
*
incrustado na pedra bruta
um homem acredita ou aspira acreditar
em algo
dois olhos intactos
examinam as próprias dúvidas
fibra por fibra
sem a força do sol a manhã pálida ganha vida
nenhum movimento ou quase nenhum
revela o impasse a que se dedica
quem sabe talvez algum dia
um amanhã venha a nos dizer a que viemos
enquanto isso o leitor, essa ilusão
vira as páginas de um livro que nunca termina.
*
dormir dormir e dormir
e acordar num outro mundo
sem pressa ou dinheiro
nem políticos
sem mim
eu seria um outro
alguém com a juventude de Iessiênin
a perna esquerda quebrada de Quintana
e a lógica desavergonhada de um animal no cio
quem sabe um poeta bissexto!?
dormiria um milênio inteiro
e acordaria com o grito das pedras.
feliz. sem lembrar quem fui o que fiz
mas que vigília malfadada
me permite apenas sonhar
por dentro de palavras acesas por dentro
a velar esperanças vãs como brasa no cinzeiro
*
à primeira leitura
parece algo insular
mais atento
um rito de sobrevivência
impresso assim no papel
o rascunho de um degredado à deriva
certos poemas
são as pegadas de um náufrago
nas areias do deserto de uma
ampulheta
UMA VELA À NOSSA SENHORA DA BOA MORTE
a liberdade bastarda se infiltra onde
o céu encontra a terra
denuncia intensa atividade literária
essa idéia no papel derramada assim feito gelatina
nem parece uma ideia parece mais um
estorvo feito de cimento e osso
o sol miúdo sem bolor entesourado e mudo
desonera de rapapés e obrigações um aglomerado de
letras na biblioteca universal dos manuscritos
toda tradição se renova pela libertinagem
a boa nova vem pelo esquecimento intencional das regras
um livro que não descenda de nenhum outro é uma indecência
de sorte que o pecado original da invenção
mais que matar o padre e ir ao cinema
é declarar-se órfã pretender-se sem pai sem par
numa semana ensolarada de 22
um bebê de proveta aproveita a tarde à beira mar
no calçadão desenhado por Niemeyer
[Do livro Metalíngua. Porto Alegre, Éblis, 2010]
