GELO
onde
publicar
a
calmaria?
onde
desesperar
a
rebeldia?
em que
tudo
começa e adia
o sarcasmo
que
se
precipita
fiando sem teia
a
dor
que nem morfina
abomina
onde secar o
gelo
do
ego
na mais
ínfima
companhia:
a minha.
*
não
abdico
ao que sinto
seja beira de
abismo
ou efeito de absinto
*
trate
o amor
como
o coiote
atrai
a lua:
uiva
*
só
uma forma
de
amor:
o
incontido
só
um sentido:
a
forma de amar
o
indefinido
*
pra
conquistar esse amor
nem
trabalho de tarô
nem
Ogum nem Xangô
ou
poema de Rimbaud
nem
haicai de Bashô
nem
múltiplos orgasmos
ou
romantismo de Carlos
pra
conquistar esse amor
nem
leitura de Lucáks
nem
barra de chocolate
ou
frase de Engels ou Marx
nem
ideograma de Pignatari
nem
idéia de Voltaire
ou
aforismo de Baudelaire
pra
conquistar esse amor
nem
música de Beethoven
nem
humor de Grande Otelo
ou
uma noite em hotel
nem
soco de Eder Jofre
nem
romance de Joyce
ou
pintura de van Gogh
pra
conquistar esse amor
nem
rosas vermelhas
nem
uma caixa de ameixas
ou
buquê de amor-perfeito
pra
conquistar esse amor
nem
um beijo
*
não há como
regurgitar
tudo aquilo que se
grita
febre alta, lua
ébano
eu aqui comendo
brita
não há como
recauchutar
todo aquilo que se
inaudita
página
vaga
sobram apenas
olhos
a sensação
pálida
de nenhuma
conquista
*
desmedido no que
meço
em mim o
imemorável
vindo a cada momento
em nome do
fracasso
em que se vem
sabendo
o olhar de quem
nunca
soube sentir o
alento
do abismo
recompensado
faro do destino ou
vírus
hino fascista ao
desesperado
nu sem amigo sem
passado
neo-iconoclasta
santificado
em mim a meu umbigo
niilista
oro pela loucura que
vem em bica
com o cu colocado
contra o muro
vivo a esbórnia de um
ego casto e nulo
*
os EUA são o
luxo
e o lixo do
mundo
talvez por
isso
tanta
asfixia
vira
músculo
e a
rebeldia
se alia ao
lucro
COMO
CHOVE EM BELO HORIZONTE
todo
passado
que me
penumbra
passa com a
chuva
fica o cheiro de
terra
todo futuro
que
não me
vislumbra
passa com a
chuva
fica o cheiro de
terra
*
não
é poesia
o
que faço
se
não é poesia
em
que me calo
no
calabouço
em
que a nau
procura
o poço
e
o ímpeto
insosso
anseia
o mar bravo
se
não é poesia
em
que me farto
sugere-se
que
o
tolo rumine
além
do pasto
e
o velho
invés
do
enfado
mocho
vandalize
o seu
não-inventário
[
Poemas dos livros-objetos Sãos e Usura, 2010
]
