Pandora
Mulher
de muitos cabides, acostumei a manter as fantasias esticadas e livres.
Quando
as dobrei para guardá-las na mala de fuga, comecei a sentir as dores. A
cada dobra uma contração de parto retido. A primeira fisgada na altura
do ventre, depois nos seios e nos braços.
Empilhei
fantasia sobre fantasia dentro da minha bolsa de segredos intocáveis.
Contorcidas, gemiam umas sob as outras.
Mas
foi no momento de trancá-las que começaram os gritos. Já me acostumei às
contínuas dores e ardumes das dobras, mas os gritos... os
gritos...
Eu,
Pandora desvairada, já não posso mais pendurá-las. Hoje me amedronta
desatar tanta amargura entre elas abafada.
Da
desordem do recomeço
Em
nenhuma das costuras que nos remendam ficaremos inteiros. Hão de se
esgarçarem aos impactos, hão de se arrebentarem nas rochas. Em nenhum
dos retoques ficaremos refeitos. Duas cicatrizes de feridas que sempre
doerão e continuarão se abrindo pelo ardor de
memórias.
Em
todos os consertos nos sobrarão rachaduras. Seremos sempre esse
desencaixe. Mãos que não se entrelaçam, suores que não colam, pés que
não se enroscam. A cara metade deformada pelo tempo e pela tênue linha
entre o amor e ódio, filhos da mesma chama: brasas de uma única
fogueira, que fagulham juntas, mas morrem por ventos de distintas
direções. Um contorno mal feito, uma descombinação, um descompasso, uma
desproporção.
Uma
história sem pé nem cabeça.
Notas
Silenciosas
Nenhum
barulho ensurdece
quando
você
se fecha
dentro
da própria cabeça.
A
cadência da quietude,
a
pressão dolorosa
do
vácuo, espaçoso,
dentro
de si.
Tenho
uma gama
de
embalos,
uma
sucessão de deslizes
nas
notas mais agudas.
O
silêncio
ainda
me cabe como uma luva.
Farelos
de autodomínio
Cerro
os punhos
para
estancar as linhas
que
me cortam,
não
para impedi-las do
fatal
trajeto
—
já não me assusta o futuro —
mas
para oprimir os fantasmas
que
as enraízam.
São
eles,
os
primogênitos defeitos,
que
merecem a tirania consistente
dos
nervos
que
me sobejam.
Cerro
os punhos
com
a força de quem vence batalhas,
com
a resistência inabalável
de
quem se apodera do
tempo.
O
golpe
A
diferença entre a pancada e tombo está no cambalear das
pernas.
As
mesmas que vibram durante o ato — teu dia amanhecendo em mim — são as
que cedem diante do fato de que tua ausência seja
sempre
passagem.
O
teu perfeito golpe me pega na rigidez das coxas, para o amparo dos
braços antes da queda. Mas o tombo chega inelutável, fazendo do susto o
sonho
sempre
depois do nascer do dia
o
nocaute, a lona.
Sal
nos olhos
A
chuva lá fora,
mas
molhado
está
aqui,
inundando
a casa que é vida
e
os olhos
que
ardem nessa água de mar.
Desaguar
salga feridas.
Desaguar...
Uma
única palavra
para
tantos litros de mágoas.
