Prazer
sem perigo é prazer menos vivo
Ovídio,
A arte de amar, Livro III
O
relógio da secretaria marcava 3:25 da tarde. Tudo em ordem no Colégio
Campbell. Os únicos sons no prédio eram as vozes dos professores ecoando
pelos corredores, ressoando nomes, datas, fatos, feitos.
Peguei
uma caixa de giz no armário e notifiquei a inspetora de
alunos:
—
Dona Magda, a professora Bárbara me pediu isto aqui. Vou até a sala de
aula, depois vou dar uma circulada pelo colégio, certo? Pra ver se
aquela turminha, nossa conhecida, tá puxando fumo nos fundos da quadra
de basquete.
—
Tudo bem, Lupércio — ela nem levantou os olhos de sua revista "Quem está
trepando com quem no mundo dos ricos e famosos".
Passando
pelo saguão, fiz um cafuné rápido na careca de bronze do busto de Henry
George Campbell, o fundador do colégio. É uma espécie de "simpatia" e um
agradecimento pela minha boa sorte. Catorze anos já neste emprego. Achei
que não aguentaria uma semana o confronto com a molecada rebelde, mas
aqui estou eu. Inspetor de alunos, com muita
honra.
Já
teve gente emproada que empinou o nariz e gritou comigo "bedel", como se
fosse uma palavra pejorativa. Besteira. Não existe trabalho inferior,
toda função exige habilidade, tato, saber lidar com as pessoas. E nisso
eu sou bom. Todo mundo aqui gosta de mim e me respeita.
A
professora Bárbara Helena, por exemplo. Ela me ensinou que o nome
Lupércio, que eu pensei que fosse só o nome do meu avô, é um nome romano
muito antigo. Tem a ver com o deus Lupercus, que protegia os rebanhos de
carneiros e afastava os lobos. Aqui no colégio eu sou o guardador de um
rebanho de moleques bagunceiros.
Bati
com o nó dos dedos no visor da porta da sala de aula. Dona Bárbara
Helena, professora de Língua Portuguesa e Literatura, fez sinal pra eu
entrar.
—
Trouxe a caixa de giz que a senhora pediu.
—
Obrigada, Lupércio. Diga uma coisa: sabe se chegou um envelope grande
pra mim, de uma editora?
—
Parece que tem um envelopão pra senhora na sala dos
professores.
—
Melhor eu ver isso agora — ela disse enfaticamente. — Atenção, classe:
preciso sair um momento pra tratar de um assunto urgente. Eu volto logo.
Élvio, por favor: venha escrever a matéria na lousa. Vocês copiem e se
comportem.
O
magrelo Élvio levantou-se ligeirinho. Tinha boa letra, era sempre
escolhido pra passar o ponto no quadro-negro. Ela entregou o livro
aberto ao garoto, "páginas 37 a 40", e voltou-se para o monitor da
classe:
— Luís Ricardo: mantenha a
ordem.
Esse
outro, topetinho armado com gel, estufou o peito e olhou para os colegas
como um segurança de banco vigiando a clientela dentro da agência.
Abro
a porta, deixo a professora passar. Ela caminha em direção ao elevador
da ala norte. Eu a sigo uns quatro ou cinco passos atrás, feito o
príncipe consorte, que vem sempre depois da rainha da Inglaterra. Dona
Bárbara tem uma bunda vistosa, mesmo debaixo desse guarda-pó branco.
Por
respeito, abaixo meus olhos para suas panturrilhas rijas, seus
tornozelos finos. Gosto de panturrilhas bem torneadas. Quando ela usa
saltos, as dela ficam retesadas, esculpidas. Dá a impressão de que pode
correr uma maratona e ainda disparar à frente na reta de chegada.
Entramos
no elevador sem trocar palavra nem olhar. Fingimos ignorar o espião de
olho em nós: o globo negro que esconde a câmera de vigilância. Com toda
essa paranoia de segurança, ninguém tem mais liberdade nem privacidade
hoje em dia, em canto nenhum. Quem precisa saber o que eu faço durante
uma viagem de elevador? Coçar o saco? Tirar meleca do nariz? Dar uma
rapidinha? Ganhar uma chupada? É da conta de
alguém?
Dona
Bárbara diz "até logo", desce no segundo andar, eu sigo pro terceiro
piso e cruzo a passarela que liga o prédio moderno do colégio com o
terraço do predinho antigo, construído em 1936.
Entro
agora numa área sem
câmeras e desapareço das telas da vigilância. Subo rápido uma escada de
madeira e espero diante da porta no fim do corredor. Logo ouço o rangido
dos degraus sob seus passos. Destranco a porta do depósito e dou a
passagem a ela.
Bem-vindos
ao arquivo morto. Fileiras e mais fileiras de arquivos de aço. O
papelório histórico do Colégio Campbell. Por trás dessa trincheira, no
fundo da sala, tem uma mesa comprida, atulhada com uma tonelada de
pacotes empoeirados. No canto da mesa, junto à parede, há um espaço que
foi aberto com uma braçada, esparramando pacotes pelo chão.
Dona
Bárbara se senta na borda da mesa, tira os óculos, solta a presilha do
rabo-de-cavalo e suspira:
—
Você é louco e me arrasta junto, Lupércio. Se um dia pegarem a gente, a
culpa é sua.
É
o nosso teatrinho de costume: ela faz papel de vítima e eu sou o tarado
afobadão, que nem tem fala. Já vou beijando a professora, enquanto abro
o zíper de sua blusa, meto as garras por baixo do sutiã e o empurro pra
cima, liberando seus lindos peitinhos, que dão dois pulinhos,
plop,
plop.
— Depressa, Lupércio — ela
comanda, e aí a gente engata uma primeira e acelera até o fim em menos
de um minuto e meio, perfeitamente sincronizados — e agonizamos juntos
na pequena morte.
Aprendi
com ela que os romanos antigos chamavam o orgasmo de "pequena morte".
Espero ainda morrer mil vezes dentro dessa mulher.
Um
minuto depois, ela se alonga, ajeita a roupa, prende o cabelo e sai
sozinha. Não diz nem "até logo". Não me dá chance de perguntar se foi
bom pra ela.
Esse
nosso encontro clandestino no arquivo morto vem acontecendo pelo menos
uma vez por semana. Dona Bárbara gosta de correr perigo, e eu entrei no
jogo. Arriscando perder o emprego. Nem sei o que vou fazer da vida se
for apanhado... e despedido. Um homem com mais de cinquenta anos, sem
muita instrução, que puxa de uma perna.
Só
posso estar maluco, não resta dúvida, mas de uma coisa eu tenho certeza:
encontrar dona Bárbara Helena nesse mundo foi uma sorte fantástica, o
acontecimento mais extraordinário de minha vidinha ordinária. Sem contar
que tenho aprendido muita coisa bacana com ela.
Por
exemplo: na Roma antiga tinha uma festa pagã chamada Lupercália, em
honra da deusa do amor, chamada Juno, e de Fauno, deus da fertilidade e
das florestas. Durante a Lupercália, a moçada toda ficava cheia de
tesão, e aprontava as maiores bacanais dentro dos bosques.
Na
minha cabeça, eu e ela somos deuses, Juno e Fauno, fazendo nossa pequena
Lupercália escondidos no arquivo morto.
Diz
que essa festa ainda durou por muito tempo depois do fim do império
romano, até que um papa chamado Gelásio jogou água fria na fervura,
proibiu de vez a suruba. Dona Bárbara costuma dizer que a igreja sempre
empatou a foda das pessoas.
Pois
é, não tive muita escola, mas acho que aprender esse tipo de coisa faz a
gente dar ainda mais valor à alegria do sexo. À folia da foda. De modo que me sinto fazendo uma
espécie de "educação continuada para adultos", como se diz. Porque Dona
Bárbara Helena é cultura.
Ah,
mas eu também ensinei umas coisinhas a ela.
Ai,
dona Bárbara. Assim a senhora me mata.
