A
derrota do ser-no-mundo aos olhos de uns pode ser a vitória interior, ainda que travestida de desespero e dor, liberdade que roça
a loucura. Claro e escuro coabitando na mesma dimensão. A perseguição do enigma no lugar primeiro. O
real arrancado todo dia
a fórceps. O avesso do avesso do avesso. A confiança
no paradoxo da duração do efêmero: quanto mais escapa, mais dele se tem certeza. É justo na maior escuridão
que surge a luz. Mais turvo,
mais chance de verdadeiro.
Assim
foi com Arthur Bispo do Rosário, nesse extremo de quem —
mais do que na psicose —
jogado foi no abismo do
espaço asilar, só
restando sua expressão pré-verbal através da linguagem das formas, das cores, das texturas. Sem mediação da letra, ou melhor dizendo, inscrevendo-se ele próprio
como (música e) letra de seu auto-processo criativo. Fez arte
com o tremor do pensamento. Criando, ele se produziu. De fantasmas que habitavam os porões da mente, como formas que surgem de sombras na parede. Aí restava a possibilidade de sua ressurreição como sujeito,
imprimindo seu traço, sua marca, através de bordados feitos com linhas esfiapadas do uniforme da instituição e de objetos de uso cotidiano
alçados a categoria de
instrumentos.
Diz-se
que toda obra de arte
resguarda um nonsense, bordando em suas
bordas, margens, litorais a instauração da verdade pela
eclosão do ente desvelado, o além do saber, o
que transcende e aponta para o indizível, para o
impossível, para o limite. Nesse
caso, literalmente. "Como
é que eu devo fazer
um muro nos
fundos da minha casa"
estava escrito ao lado de sua expressiva produção:
um monte de cacos de vidro em
cima de um muro.
Seria suplência à falta da
barreira primordial, a castração? É a óbvia associação, mas só
uma hipótese, nada de analisá-lo via suas
obras. The meaning of the meaning
tão procurado nos escapa quando se fala de arte.
Ela já é o decodificar
—
mesmo cifrado —
do saber inconsciente que a constitui. A obra como resto de um despertar
(mesmo que incipiente aqui), tentativa de
elaboração de um novo
enunciado. Um percurso em torno
desse lugar cavado para
fora da simbolização.
Talvez
ele tenha falhado —
embora com brilhantismo tentado —
em dar
sentido (senso), já que
ficou no censo, no cálculo, contando, "fazendo
o inventário do mundo antes de se apresentar a Deus",
como evidenciam os objetos seriados de alguns de seus trabalhos. Sua obra, de reconhecimento internacional, aponta para uma travessia, porém não completada. Cabe a quem a vê escutá-la, ouvir
esse silêncio, e, paradoxalmente, o grito que
promove.
E
Quixote com isso? A obra de Cervantes se funda sobre o poder
revolucionário do livro, da leitura, da literatura. Da litura, essa rasura feita nas
palavras para descaracterizá-las, deformá-las, deixá-las
livres para que o
sentido dê quem
as lê. Tanto quanto a produção
artística. Fracassa a leitura enquanto compreensão, só fica a ranhura sem sentido, como Joyce, que Lacan dizia para
ser lido e não entendido. Menos consenso, menos verdades, logo, mais verdade. O
enigmático, mas revelador.
Revela-a-dor. The
viewers are those who make the
painting (Duchamp). O
artista desfaz o sentido ou finge desfazê-lo para que o
público o reconstrua a
seu modo particular, único, diferenciado —
daí se dizer que a obra de arte
"funciona
como analista".
Bem,
o fidalgo Quixote,
leitor inveterado e identificado com os heróis dos romances que lia,
parte despreparado para a batalha, da ficção para a
realidade. Quando se dá mal, amigos Fahrenheit bem
intencionados queimam seus
livros para poupá-lo de adversidades (e aventuras!) futuras, culpando-os por seu
excesso de imaginação. No entanto, em vão:
ele já tinha
sido inoculado por esse vírus. (Como se o homem precisasse disso ou daquilo para
voar, para guerrear! Aliás, Navios de Guerra é o nome de outra produção de
Bispo, feita de madeira, plástico, tecido e linha. E pulsões).
Quixote
encarna o herói que crê nas pessoas a despeito de zombarias, traições, decepções, golpes sofridos. Estaria aí sua
loucura?
