PLATAFORMA
Para
Ângelo Monteiro
Algum
amigo, talvez o único,
aconselhará
o combate:
mude
de amigo se não pode
mais,
nunca mais, mudar de vida.
Da
amada nem se fala, tudo
que
ela deseja é para si:
mude
de amada se não pode
mais,
nunca mais, mudar de vida.
Diante
do Nascente alugam-se
espaços
claros e andorinhas:
mude
de casa se não pode
mais,
nunca mais, mudar de vida.
Uma
terça parte dos anjos
já
veste túnicas vermelhas:
mude
de roupa se não pode
mais,
nunca mais, mudar de vida.
AOS
MESTRES,
COM
DESRESPEITO
Dizem
que meu povo
é
alegre e pacífico.
Eu
digo que meu povo
é
uma grande força insultada.
Dizem
que meu povo
aprendeu
com as argilas
e
os bons senhores de engenho
a
conhecer seu lugar.
Eu
digo que meu povo
deve
ser respeitado
como
qualquer ânsia desconhecida
da
natureza.
Dizem
que meu povo
não
sabe escovar-se
nem
escolher seu destino.
Eu
digo que meu povo
é
uma pedra inflamada
rolando
e crescendo
do
interior para o mar.
DIVAGAÇÕES
SOBRE O MESMO MEDO
O
medo cria músculos
e sólidos ossos
nas nuvens do
céu.
O medo aumenta o perigo
e
diminui os homens.
[Esse
poema está pintado no muro do Museu do
Estado,
nas
Graças, bem no centro do Recife.]
UM
CORPO QUE CAI
Tal
se tocasse a extremidade
do cabelo de estranha moça
o
homem semeado tocou
naquele fio com muito medo.
Segurando-o,
pôs-se a puxá-lo
de novelo, como a tirar
uma veia do
grande órgão
que emurchecia pouco a pouco
(o
coração). Mas preferiu
seguir de costas com seu fio
e
contemplar o seu tamanho
e ver extinto o seu começo.
Dava-nos
assim esse aspecto
de quem procura levantar
à
distância, por trás das casas,
uma pandorga que caíra.
E
só ele caíra — o chão
fez-se macio como o ar
e o mais
souberam, tão somente,
a carne solta e o sangue em
festa.
LIMITAÇÃO
DE...
Madalena
criava cães,
muitos cães, na casa pequena,
edificada
num lugar
chamado "Morro dos Relâmpagos".
Ali
não recebia cartas
nem perguntas embaraçosas;
mas
todos os cães que fugiam
das cidades a procuravam.
E
chegavam como detentos
fugidos das prisões do
Sul,
arranhavam todas as portas
e davam voltas nos
oitões.
Madalena
por fim se abria
com todo amor aos novos hóspedes:
mas
sabia cantar, matá-los,
quando o número se elevava.
Era
um canto que parecia
um ganir dos céus, de
sentenças:
ela começava a cantar
e metade deles
morria.
CASA
VAZIA
Poema
nenhum, nunca mais
será um acontecimento:
escrevemos
cada vez mais
para um mundo cada vez
menos,
para esse público dos ermos,
composto
apenas de nós mesmos,
uns
joões batistas a pregar
para as dobras de suas
túnicas,
seu deserto particular,
ou cães
latindo, noite e dia,
dentro de uma casa
vazia.
CÍRCULO
CÓSMICO
Livro-me
tarde. Um deus facínora
rasga a cabeleira da treva
e
emerge todo satisfeito
como uma rocha de entre as
ondas.
Estou
no patamar do mar
e suplico gesticulando
com duas
bandeiras na mão:
uma rosada e outra
vermelha.
Tudo
realizado e pronto
e público e definitivo,
tal um
diário oficial
grifado para a
Eternidade.
Agora
o deus mencionado
particularmente dirige
a mão de
lâmina, o perdão
ridente como todo
escárnio.
E
levantado num rochedo
(no mais alto, naturalmente)
dá
grande salto pirotécnico,
antes de afastar-se
dali.
UMA
EDIÇÃO DE "PAN"
No
tempo em que os sonhos podiam
ser comprados, comprei teu
livro.
(No frontispício, sobre um campo,
um homem
simulava dormir.
O
rosto, mensagem já morta
recebia o toque festivo
das
hastes lisas, dos capins
altos e verdes que
brilhavam.
Era
uma fácil descrição
de algum rebelde que
ficara
acintosamente parado
sobre o cume de uma
derrota).
Reli-o
muitas vezes, tudo
estava no começo e está:
certas
manhãs bem poderiam
dispensar as outras
vitórias.
Nenhum
livro, nenhuma estrada
poderia levar mais longe
a
beleza nova e sangrenta
que forçava nossas
janelas.
ALTA
RESIDÊNCIA
Pequenino
e trêmulo ser,
que medrosamente apertaste
a campainha
desta casa
de pedra: hoje eu te
atenderia.
Ontem
ainda era possível
recusar a tua presença,
simular um
grande silêncio
até que, em prantos, te
afastasses.
As
quatro torrentes do Éden
puseram abaixo estas
muralhas;
hoje, eu quero receber-te
em festa, e as
torrentes não deixam.
Grito
no terraço que estou
aqui, e ninguém acredita
que esta
casa seja habitada;
ninguém quer voltar ao
deserto.
Como
estou humilde depois
que estou sozinho e a
ninguém
posso dar a minha humildade,
como estou
sozinho depois.
COLETIVO
SUBURBANO
Nos
ônibus, meus companheiros
são menos complicados:
pensam
no almoço simples, nas mulheres,
no futebol e
no chuveiro.
Eu,
o suspeito; eu, a exceção
dentro do carro, nessa
linha:
estou perdido, estou sozinho
e completamente
perdido.
Bocejo
na poltrona e só
duas vezes me descortino
diante da
amada que, franzina,
desconfia de meus
propósitos.
Somente
na minha janela,
no vidro fosco, transparecem
garras
de fumaça e de medo
que fumegam no vale em
viagem.
Ao
menos lá no terminal
deste ônibus existe
Deus?
Impossível que não exista
e que existindo me
abandone.
PROVISÕES
A
palavra Deus está fria
como uma máquina ao relento;
é
uma palavra que morreu
sem lã, na garganta dos
pobres.
Amarrado
a este tronco velho
e esperando que ele apodreça,
que
grito agora tu darás
para aqueles que se
aproximam?
Amanhã
não é propriamente
uma palavra que te salve.
É um
sonho que busca outro sonho
mais longínquo, para
esganar-te.
É
cedo ainda porque as chamas
da ventania não
chegaram,
é cedo ainda porque insistes
em
contemplá-las algum dia.
Vozes
isoladas nos campos
murados não se comunicam;
e
alguém, que de longe te viu,
entre espinheiros fecha os
olhos.
CAMUFLAGEM
NIETZSCHIANA
Eu
não devia ter posado
tão inteiro nesta cidade.
Algo
devia ter deixado
a salvo, dentro da
floresta.
Tentarei
na torre mais alta
ocultar um pouco de mim:
este modo
de parecer
morto, que os outros não
suportam.
Ao
rés da cidade, lá onde
plantaram tantos eucaliptos,
eu
vestirei as inflamáveis
roupas dos novos
moradores.
Aproveitarei
esta poça
de sombra, para disfarçar-me
e dar a última
pincelada
cinza, no rosto
perturbado.
Porque
os subúrbios já começam
a mexer-se como os extremos
de
um lago escuro, e alguma raiva
incendeia a franja dos
morros.
O
MATADOURO
Os
animais estão morrendo
desde ontem: morrem na
cozinha,
na sala, no campo — onde estão,
por falta de
imaginação.
A
gata, junto ao fogareiro,
é minha irmã que não
casou.
Perto do fogo desde a infância
terrível, seus
olhos me acusam.
O
cão, que dá voltas na sala,
é meu irmão que
enlouqueceu
entre as estantes: o menino
que só viu o
mar uma vez.
O
cavalo, que morde há tempo
a mesma touceira, é meu
pai:
que alugou todas as choupanas
de taipa, e não
saiu daqui.
Os
animais estão morrendo
na cozinha, na luz do
campo:
todos penetram aos gritos
e berros, neste
matadouro.
RUA
AZUL, JABOATÃO-PE
O
menino ladrão de jambos
soube escolher a rua
certa
para morrer: a minha rua,
e portanto será
lembrado.
Com
sua morte alguma fruta
amadurece sossegada,
mas quem a
colherá talvez
não a deseje tanto,
tanto.
O
pequeno corpo sangrado,
vestido e calçado de
folhas.
Tudo me serve: o seu destino,
cartilha lida
pelo vento.
Os
instigadores de sempre
treinam seus cães para
segui-lo,
e o sol provoca um mal-estar
no rosto branco
dos culpados.
Mas,
é fácil reconhecer
que, pelo menos, esses
homens
mataram o menino errado
na rua certa: minha
rua.
CARTAZ
perto
de nós
havia uma paz
e ninguém a via
havia uma
foz
e ninguém a via
havia a poesia
e ninguém a
via
perto
de nós
havia uma via
e
ninguém a via
[Como
alguns outros, esse poema foi musicado por Myriam
Brindeiro,
em
arranjo do Maestro José Gomes.]
