NESTA
HORA
O
espasmo e um facho de luz
Embebido
nos vitrais de um templo,
Ou
talvez um dilúvio,
A
voragem do estupro, e então
A
calma trevosa debaixo d'água —
Algum
arrebatamento
Algum
sortilégio sobre a realidade
Que
deixa um corpo lívido e cheio de glória
Como
reminiscência de um bosque
Rebrilhando
em noite de geada.
COMO
QUEM PESCA
Esperar
ainda é pouco.
Mais
é esperar como quem pesca
Absorto
entre dois céus —
Um
barco fadado às trevas,
Feito
para ser levado ao fundo
E
o mar, desmesurado, não leva...
Serena
e soberana fera
Que
vem lamber as mãos de um homem
Por
um instante e por obséquio.
PRIMEIRO
DIA
Não
são os ossos de uma casa
Nem
é a sentença de um fracasso
Que
tudo se desfaça —
Se
há uma tarde e uma manhã
Ali
onde houve um massacre
Uma
sombra movediça
Um
indício de mariposa
Um
olho que volta a se abrir
É
a misericórdia.
DEZEMBRO
Três
e meia da tarde no relógio de parede
No
fundo à esquerda de uma fotografia
E
do teu rastro d'água contra um céu de
dezembro
Nem
o mais tênue vestígio.
Antes
alguma âncora te prendesse.
Nada
te prende. O que inspira
Não
te move mas te apaga e dessedenta.
Um
sol de dezembro. Um sol além do medo.
NA
MADRUGADA
Se
conheceu uma passagem
Ou
se de dor alucinava,
A
verdade é que se viu numa jornada
E,
não pesando mais sua angústia,
Era
suave, qualquer coisa como um nó
Se
desatando, ver a si próprio
Num
mirante e no horizonte
Apenas
neblina sobre as casas,
Branca
lã sobre todas as suas vidas
Já
confundidas, remotas e perdoadas.
ROTA
40
Iremos
até a copa de árvores petrificadas
E
sobre vértebras de centenas de milhões de
anos.
Não
será um idílio pastoril.
Sentiremos
frio e tudo o que já suportamos
Será
nada na alvura dessa terra
De
turistas do abandono e da amplidão.
PANORAMA
Já
esquecemos o quanto foi destruído
Até
que se abrisse essa paisagem —
Só
o que vemos são essas formas escavadas pelo vento
A
beleza de uma terra violada até a pureza —
Esse
vazio das estepes onde nada cresce
Além
de uma relva amarela que é pasto das
ovelhas.
UMA
FLOR ENTRE AS PÁGINAS
E
espalha os odores pela casa onde habitas, meu
Deus.
Etty
Hillesum
Olhai
o jasmim como cresce
Entre
o muro lamacento e o telhado,
Como
continua a florir no meio dos campos gelados
—
Nem
o lírio dos Evangelhos
Nem
a rosa branca de Rilke
Em
todo o seu esplendor se vestiu como um
deles.
