quando
todos partirem
1.
quando todos partirem
eu vou ficar
sem muros
e o silêncio dos cachorros
vai desabar sobre
mim
penso nas ladainhas a rezar
nos bancos que serão
meus assentos
e na ausência das aves
as pedras do meu
olho
vão cair nos rios
e a minha mão
vai moer as cordas
do tempo
pela noite
minhas facas saberão das noites a
cortar
dos bichos a saber
e do meu corpo
desfraldado
as carnes não deixarão rastros
e o ferro das
ruínas
não caberá no poema.
2.
quando o mundo
acabar
vou mutilar meus braços
meu hálito, meu
desacerto.
quando o mundo acabar
vou desatar a
glória
dos deuses correntes:
todos os diabos vão ficar nos
cantos
das vias destratadas
os sóis serão banidos
e o
começo de tudo estará pronto
(cozido, costurado,
morto)
no adro do tempo
nem o meu coração tremido
vai
bater.
vila,
1
esta
vila é uma verdade
plena
de matos e pedras
rica
de ouros e águas
espraiados
pelos corpos
que
ontem se viram escravos
nos
atos mais comezinhos
onde
cada ponte leva
onde
cada água afunda
a
memória dos algozes
do
ouro por sucumbir
em
lanhos, facas, machados
nos
próprios ossos das gentes?
quanta
carne se abriu
nos
cantos desta cidade
que
a fizeram roer ossos
e
quebrar-se pelas pedras
entremeadas,
devotas
com
verdes caldos de lama?
o
seu corpo é do diabo
a
sua alma é fundida!
montar
a musa, 5
montar
a musa é mais do que fatal
que
além de tudo a engrenagem entoa
(que
importa a mim se a bicharia roa?)
e
eu enfio os pés no lodaçal.
juntadas
as regiões nobres e as paletas
lavradas
em oficinas, todas elas retas
montá-la
é desmontá-la pelo avesso:
onde
faltar questão, eu ponho gesso.
quanto
de mim vale um anjo
quanto
de mim vale um anjo
se
cada vazio oculto
se
traduz por um diabo
na
alma cheia de dentes
meus
cavalos e pedreiras
minhas
glândulas atávicas
os
umbrais da minha sede
prontamente
se revelam
uns
bois de olhos sagrados
me
contemplam com seu dorso
de
pura dureza vista
nos
antanhos já bebidos
são
anjos, demônios, roncos
de
uma pele atrevida
já
pisada de histórias
e
pratas não semeadas
quantos
deuses me engolem
quantas
almas me sufragam
se
a avó em ato louco
pôs
suas asas sobre mim?
os
mestres, os vandálicos, os loucos
1.
os
mestres, os vandálicos, os loucos
não
são os todos, e nem são muito poucos.
seus
edredons são peles de camelos
suas
carnes se respaldam em novelos
seus
ovos são férteis nutrientes
a
desmanchar e recozer os dentes.
quantas
manhãs os vi a trovejar
os
seus bafejos chegados d'além mar.
2.
seus
atos dominados por bobinas
se
atropelam em todas as esquinas.
travessia,
1
se
ela quiser eu vou
faço
logo a travessia.
manuelzão
já me chamou.
inda
que seja na cheia
atravesso
o vau de rio
com
um cavalo na veia.
o
sertão é gado limpo
música
semi colcheia.
com
que roupa eu chego lá?
que
pente que me penteia?
aço,
1
eu
construí a musa de improviso
com
uma carne feita de maçã
e
uma terra certa: o paraíso.
mas
eu padeço de febre terçã
e
o seu olhar de aço foi o aviso:
a
minha musa é toda em rolimã.
o
braço de manuelzão, 1
minas
é um rio comprido
como
um cachorro latido
no
braço de manuelzão
eu
olho minas de perto
como
tecido coberto
pelo
balaço do mar
manuelzão
e mar são coisas
de
fazer minas chorar.
o
corte da terra
a
vida, solidão, toda impotência
caminha
numa pele de novelo
onde
ela rasga a carne em desmantelo
a
demonstrar ao mundo abstinência.
pudera
ser mais torpe e mais estrada
nos
meus cavalos, encantos, aguaceiros.
a
vida se acabou em quase nada.
desmontar
a musa, 1
1.
eu
pego da amada os parafusos
e
reconheço cada, nos seus usos.
jumelos,
lambrequins e outras gentes
monto
e desmonto os olhos e os dentes.
daí
carrego a musa em meus arreios
pra
assegurar os tanques e os freios.
a
vida já virou uma caçada
quem
sabe dos chassis da minha amada?
2.
vou
remontá-la toda, em madrugada
numa
poesia de dança e gargalhada.
as
coisas de Caravaggio, 3
há
coisas como o dia, como a noite
como
as maçãs dormidas no seu prato.
há
coisas pelos anjos, que intranquilos
revelam
um macabro sobre tudo.
há
coisas que são poucas e devassas
há
coisas muitas, pedras, feitas breves
numa
sangria de cuidado e morte.
que
coisas arrebatam e nos queimam
de
pura dor e sofridão intensa?
as
coisas reveladas são mais duras
que
a irrevelada ação que as sustenta?
há
coisas tão medonhas enterradas
e
outras só encanto nos seus vôos
que
ávido de tudo me carrego
neste
mar de sangrias infundadas.
umas
coisas me dizem que sou bruto
tantas
outras me regem que sou sábio
e
dilaceram meu ânimo de bicho
ou
corrompem um ombro puro osso.
todo
corpo regado de martelos
que
são coisas de ferro desterrado
só
me traz um mormaço de peleja
pelas
velas que pisam sobre mim.
quanta
coisa me faz ser anjo podre
ou
demônio marcado de ciências?
neste
prato de coisas caravaggio
a
vida é um pecado sem final.
soneto
torto para Maradona
a
sede que invade meu espanto
meu
fel e meu extrato de agonia
se
encontra toda no tropel do manto
que
me socorre em plena luz do dia
soubesse
dessas luzes no encanto
dos
ancestrais da minha agonia
o
meu estado de noite em que levanto
seria
só o espanto pelo dia
sou
mais devasso ao me perder portanto
nessas
estradas de cavalaria
que
outro homem feito de quebranto?
que
homem se repete só no espanto?
só
Maradona em estado de poesia
veria
meu suor por todo canto.
e
eu me arregaço pela luz do dia.
