desvio
para o vermelho, 1
Alice
não tem mais tempo Senta no chão
e
chora Suas lentes estão gastas desde que o
Outono
desfez-se
como um pesar sobre a natureza Ela
não
tem mais tempo e mesmo assim gostaria
de
ouvir o rugido que vem das estrelas ou
do
espaço entre elas ou não se sabe de que
nenhures
vem este rumor que se confunde com a cidade
trincando
suas engrenagens enquanto
as
galáxias se afastam com ela no centro
sem
endereço fixo vendo as estrelas indo embora
como
efeitos locais de tanta espera e inventando
teorias
pinçadas do se que observa nos escombros
de
ser quem é Alice não tem mais tempo Ela
permanece
olhando o passado em estilhaços
que
são espelhos que fogem com as galáxias
pra
dentro de si mesmos apagando pistas Ela
senta
no chão e chora cada descoberta como
o
acidente de estar no centro e só enquanto
as
luzes se afastam antes que se pudesse definir
de
onde vem a sua urgência Ela não tem mais tempo
e
os pombos não podem mais voar Não podem mais
levar
nenhuma carta
desvio
para o vermelho, 2
Alice
voltou do sonho mais completamente
só
do que antes Ela voltou atravessando o vazio
entre dois desertos e sem achar
ninguém que lhe dissesse
bem-vinda O mundo estava resumido a
poucas palavras
e
o sonho não era mais um lugar pra onde
se
voltasse Ninguém para comunicar as decifrações
elaboradas
a punho, perdendo sangue, nem o amor
de
sua vida, deitado ao seu lado, num universo
paralelo
Ainda lhe dói o estrago da grande explosão
mesmo
que o seu ruído agora se confunda ao mínimo
arrulhar
dos pombos e seu brilho não passe de um desvio
no
espectro, imperceptível sem equipamentos
pesados,
como
cabe a qualquer passado Neste dia Alice cruzou as pontes
incineradas
do sonho e passou a contar os anos aos pares
até
montar
peça por peça o espólio do incêndio, o seu
museu
portátil,
sua história natural
cinco
ou seis maneiras de se perder na cidade
você
tem cinco ou seis maneiras de se perder
na
cidade Numa delas
o
Livro dos Espíritos é um oráculo
tatuado
em braile na pele
de
meninas mestiças que dançam
nuas
sobre lençóis grená
um
cântico sufi enquanto
o
sentido arde em suas vísceras e seus pés
escrevem
um livro chamado
motel
nosso lar
Em outra
o
labirinto de memórias detona
a
dessublimação feroz
que
você rasura no Breviário
das
Horas, estação
por
estação, como se isso
criasse
qualquer âncora
entre
você e o mundo E ainda uma
que
repete ao infinito a metamorfose
em
que diante do abismo você
é
um poema escrito numa língua
estranha
cujo último verso
esconde
uma
chave
As outras não
interessam
wireless
o
medo de se perder, mundo
punk,
desenhando à faca na água suas dúvidas, você
conversa
consigo pelo espelho oxidado em terceira
pessoa,
rasurando à unha o nitrato, comendo grama
por
grama o retrato que lhe vem na prata
quando
rói os dedos entre os campos
minados,
o medo
de
se perder, converse comigo, nada
mais
pode ser dito depois
que
o chão desaparece, mundo
junkie,
jungle,
os hipopótamos são os únicos
que
atravessam a rua sem esmagar
as
flores no asfalto, linces e gazelas
não,
você está
solto
no espaço, nenhum céu
desaba,
permanece
imóvel
na aparência do instante
em
que você escorre a esmo pelas trilhas
e
deleta arquivos antigos, converse
comigo,
menos laços, odiar
as
lembranças, o medo
de
se perder, mas é justo
pra
onde você
vai
tutorial
não
é um espelho o mundo, nem
moído,
serol
colado
na meada
dos
dias que se desenrolam com a goma
do
espanto, isso
que
arranha sua pele, arranca a pátina
dos
gestos, fatia
o
real em lâminas, películas
projetadas
sobre um fundo áspero, árido,
turvo,
e você
descreve
lentamente ao longo de uma órbita
marginal
palavras que não limpam
a
barra do mundo, ele não é
um
espelho, nem
moído,
sua farofa
seca
servida na ração
diária,
não é mesmo qualquer coisa em que você
se
reconheça, meu chapa, por isso
escreva
num livro
o
inventário de técnicas
para
quebrar os espelhos, agredir
os
espelhos violentamente, mesmo cortando
os
punhos, os pulsos, erradicar
os
artefatos
da
ilusão.
retorno
ao inferno interminável
você
desce ao inferno
de
escada rolante e ele está cheio
de
meninas louras falando línguas
estranhas,
elas
têm
bocas que você gostaria
de
desejar com qualquer tipo
de
sinceridade,
com
a pureza que o desejo
esqueceu
ao lado do cinzeiro
no
motel de quinta da rodovia
quando
saiu batido, você erra
pelos
corredores do inferno e descobre
mais
escadas, mais corredores e não sabe
se
são vitrines ou quartos escuros
estas
cavernas em que as meninas
exibem
sua penugem de água
oxigenada
e seus sorrisos
de
propaganda enquanto você
se
sente a sombra deambulando
na
galeria de luzes
feéricas,
artificiais e o real segue cifrado
em
bits no sistema
servidor
central,
ligado
por
cabos ao caixa, você
não
tem nenhum trabalho pra descer
ao
inferno, ele se abriu
como
um útero quente, como um buraco
molhado
e pulsando por onde
seu
corpo escorrega, você
está
fodido, e ela não tinha
um
girassol nas mãos, o girassol
estava
escrito no ventre com pétalas
excessivamente
amarelas enquanto no ombro
uma
petúnia ameaçava
com
um perfume doentio o resto
da
sua vida e o mundo
girava
perdido como um grafitti
no meio
daquelas
omoplatas.
