Dois
poemas para Cris
I
Chove
em Copacabana.
O que
dobra são os sinos da Igreja ao lado
abafado
à buzina dos carros
e o
vermelho das maçãs. A padaria
estava
aberta, ia quase me esquecendo.
Que
bom que te encontrei
ainda
de manhã.
II
Ela
me invade
quando
menos se espera
mesclado
ao
chocolate
que
nossos corpos amassavam
à
milanesa
na
cama:
pernas
que
depois de enroscadas
a
natureza revela:
cai a
noite
a
gente coloca uma música
será
que a música abafa o som
do
que rola
nesse
conjugado
em
Copacabana?
Outros
poemas
III
Os
galhos secos nascem virgens, brotam mortos no verão. E um menino
socorre o mundo num primeiro berro. Mal sabe berrar. Força nem
tem. Os galhos secos embelezam a paisagem numa coroa onde os
espinhos não ferem os que abrigam; por cima de todos, o chão abre
fendas maiores do que cova; dentro dessas covas, um esterco
esfolado pela pata de um boi anuncia: a chuva falta pouco. Os
galhos secos nascem virgens, a vida mal respira, o ar é
inflamável. E os filhos de seus filhos ainda vão suar uma água que
nem Deus sabe de onde vem.
IV
A
queda do mar anula
a
ideia de chuva.
Águas
invadem a seca
tísica
mensagem do espelho azul
naufragam
a certeza
do
chão, o pão
na
moenda que moem as mãos
dos
que moem açúcar
dos
que colhem os dedos nos laranjais.
A
chuva retrai o senso
de
coisa perdida.
A
chuva não perdoa
permanece
o cristal
de
sangue na tina.
Um
corpo vem conhecer
nos
bueiros
o
cheiro de ferro das vigas
as
estrias da cidade
a
carcaça do bandido
enquanto
a chuva segue o crepúsculo
precoce
do sol
no
exílio.
Justificativa
Eu
plagio
porque
não inventaram
coisa
melhor.
VI
12:20h
– Agora é tão cedo que posso morrer. As
galhardias
do
corpo. O menos um. Peso a combustão mais
adiante.
Não me nutro com tantos sequestros.
Quero.
Quereis um dia a solução desse impasse.
Nada
lhe responde. Verdadeiros rompantes de
fúria,
sombra,escaninho. Chorei como lembrança.
A
noite foi azul como a dor dos passarinhos.
E se
peço desculpas, justamente ficaria
em
mim a dosagem seca desse encontro.
Toda
lona alinhada contra o espaço. Plantações
de
maconha acompanham hortaliças. A velha
dama
pede para ajustar os degraus. Enfermeiro
ontem,
fumante amanhã. Não devo constranger
os
visitantes desse caderno. Nem atrapalhar
aqueles
que passam ao largo. Mas a noite (como ronca
a
noite!) me entrega os motivos de discórdia.
Em
situação de crime, aconselho a sorte. Saio
sua e
sempre.
VII
Que
importa
sangrar
do mesmo
destino
berne
ou raiz?
Do
extraviado olhar
a
essência me cai bem
desertor.
Fico
na escuta
sem
metáforas
de
plantão.
Um
cão morde a isca
agora
é infalível.
VIII
Talvez
essa imagem
grave
do vazio
suas
lâminas de costura
detalham
sombras
definem-se
luas
firme
ao destino
que
segue, cada passo
estribilho
de
ostra, precipícios
foram
abertos
restando-me
loquazes
e suores
joia
ou escarlate
a
cada segundo.
Talvez
possa dizer
sem
propriedade
mantenho
decerto
em
primeira pessoa
frutas
que jazem
libélulas
de troia
outros
ímpares
da
palavra verbo:
este
calendário
de
metáforas
decidindo
os
lábios, as texturas
os
furacões
a
imprimi-los. Apenas
isso
me contempla
e
distrai: essa
palavra
meio
boca
de mulher
que
os torna
leves
(espessos
com
seus medos)
mínimo
que consiste
sem
estratégias.
IX
Olhai
os atropelados da esquina.
Eles
não colhem nem ceifam
e
ainda te achas melhor do que eles?
Viajemos
profundo. O corpo carrega a alma
que
surdamente desfalece e o abandona.
Os
atropelados da esquina irão para os
hospitais.
Lá
dormitam anjos de branco
e um
suor amargo permeia toda a gravidade.
Os
atropelados são atendidos, porém há tantos.
Souza
Aguiar, Salgado Filho, Miguel Couto.
Bendito
sejas anjo de branco
Bendito
sejas onde tudo é permitido.
Só o
corpo não permite a sua salvação
e a
vida se dá por um fio, por uma gota.
Da
veia, exige-se todo transporte.
Teu
fígado é corrosivo, teu rim é ácido.
Há
tendências de secura e afastamento.
Os
atropelados da esquina sorriem
diante
de um sono tranquilo, sem atropelados.
Lá
estarão melhor.
Os
atropelados são homens, lírios.
Brotam
no meio do asfalto
onde
toda a velocidade
retira-lhe
as pétalas.
X
para
Antonio Cicero
Insistir,
ruminar
os
passos, o luar desses convivas.
Silencio
de ninguém, nada garante
o
sucesso, óbvias são as dores;
mesmo
assim continuo com a minha caneta
calculando
erro após erro
nenhuma
certeza. Pobre amor atroz
das
palavras lançadas ao vento
esta
é a
menos pior.
Aliás,
qual?
Índico
A mão
fechada é o silêncio do morto
a
noite navegante, o barco é um berço que
embala
muitos
homens ao mar, o mar pode ser o asfalto,
gueto
de
lâmina e assalto, pode ser do alto de um
edifício
de um
escritório branco, com suas falanges;
viver
é uma forma de delírio, o melhor
é
sempre em casa, palavras continuam ao léu
de
onde se arrancam estórias
das
mais fundas raízes.
Ainda
para
Aline, in memorian
Aliás
quem
teve
essa
ideia
de
enfurnar-se
em
ondas
sob
a jactância
do
sol?
Sua
última
palavra
foi
o nome
inteiro
André Luiz
Pinto
pois agora
tudo
que nos cerca
silêncio
e moinho
tudo
que conta
náusea e destino
cadeira
cativa
a
lua atravessa o mar
como
que aguardando sua posse.
Prefiro
pensar
que
ela ainda respira
outros
ares
daqueles
que sonhávamos ao pé da serra
prefiro
a ideia
da
morte
sem
ciência ou espiritualismo
a
paz dos bambuzais
balançando
de madrugada
toupeira
quando
cava um poço.
De
nossa parte
resta
viver:
dar
à morte
o
troco.
